CIRANDEIRA

+ 1 poema de Astrid Cabral

2012-01-27T10:46:00.003-03:00

POR TODA PARTE O RIO

Por toda a parte o rio
solta serpente a rojar-se
na paisagem da planície
cobra domada à força por
barrancas e algemas de pontes
ou cativo fragmento no pote
na palma côncava do púcaro
no copo translúcido e mínimo
leite a pojar o seio das cuias.
Em águas batismais comungo
e mergulho o arcaico corpo de
remotíssimo passado anfíbio
nós todos tão sáurios tão
irmãos de peixes e quelônios
e espelho o rosto em fuga por
águas igualmente fugitivas
e comigo vai o rio rente rindo
roendo ruindo riando submim
num subsolo de sonhos.

Astrid Cabral nasceu em Manaus(AM), em 1936. É poeta e contista.

+ 1 poema de Antonio Brasileiro

2012-01-25T12:24:00.001-03:00

ESTUDO 157

Minha poesia é ríspida.
Não há maneira de nublá-la. É ríspida.
Estas lições não aprendi com o vento.
Sou homem.
O vento
permaneça nas alfombras,
nas frondes. Eu, sou homem.
E sinto dores, fomes, injustiças.
Não sou o vento que tange árias dúcteis
nos eucaliptos: sou um homem;
e vejo os homens de banda.
Não aprendi com o vento estas lições.
O vento é o vento, eu
sou um soluço.
É ríspida minha poesia.
Não aprendi com o vento, mas com os homens.
E os homens não passam – os homens doem.

Pastora do corpo

2012-01-23T12:50:00.004-03:00

Não ficas a guardar

o silêncio

do corpo

Nem a dor

nem a culpa

quando a vida fenece

Queres de ti lapidar

as rosas sanguíneas

Os rubis do teu útero

quando o tempo se esquece

Maria Teresa Horta, Lisboa, 1937.

Entre ir e ficar

2012-01-20T12:18:00.000-03:00

Entre ir e ficar hesita o dia,
de sua transparência enamorado.

A tarde circular é já baía:
em seu quieto vaivém se mexe o mundo.
Tudo é visível e tudo elusivo,
tudo está perto e tudo é intocável.

O lápis, os papéis, o livro, o vaso
abrigam-se na sombra de seus nomes.

Pulsar do tempo, latejar-me à fonte,
teimosa, a mesma sílaba de sangue.

A luz tece no muro indiferente
um espectral teatro de reflexos.

Bem no centro de um olho me descubro:
não me fita, me fito em seu olhar.
O instante se dissipa. Sem mover-me,
eu me quedo e me vou: sou uma pausa.

Octavio Paz, México - 1914-1998 - Trad. Anderson Braga Horta

Contemplação da nuvem

2012-01-18T10:17:00.001-03:00

p/ Luis Alberto

a vida é a contemplação daquela nuvem.

E o mundo
uma forma de passar, que inventamos
para não ver que o mundo não é o mundo,
mas uma nuvem
passando.

E uma nuvem passando
ensina-nos mais coisas que cem pássaros
mil livros um milhão de homens.

A vida é a contemplação daquela nuvem.
E o mundo
uma forma de passar, que inventamos
para não ver que o mundo não é o mundo,
mas uma nuvem.
Passando.

Antonio Brasileiro, em Cantar de amiga, 1996.

Leitura & Corpo

2012-01-16T10:11:00.006-03:00

Iman Maleki

Faz alguns milhares de anos que a espécie humana se adaptou à leitura. O olho lê e o corpo inteiro entra em ação. Ler significa também encontrar uma posição apropriada, é um ato que envolve o pescoço, a coluna vertebral, os glúteos. E a forma do livro, estudada durante séculos e ajustada sobre formatos ergonomicamente mais adequados, é a forma que esse objeto deve ter para ser segurado pela mão e levado à correta distância do olho. Ler tem a ver com a nossa fisiologia.

O ritmo da leitura acompanha o do corpo, o ritmo do corpo acompanha o da leitura. Não se lê apenas com o cérebro, lê-se com o corpo inteiro, e por isso sobre um livro nós choramos, e rimos, e lendo um livro de terror se nos eriçam os cabelos na cabeça. Porque, mesmo quando parece falar só de ideias, um livro nos fala sempre de outras emoções, e de experiências de outros corpos. E, se não for somente um livro pornográfico, quando fala de corpos sugere ideias. Tampouco somos insensíveis às sensações que as polpas dos dedos experimentam ao tocá-lo, e certos infelizes experimentos feitos com encadernações ou até páginas de plástico nos dizem o quanto a leitura é também uma experiência tátil.

Se a experiência do livro ainda os intimida, comecem, sem temor, a ler livros no banheiro. Descobrirão que também os senhores têm uma alma.

Umberto Eco, em Memória Vegetal - Editora Record.

"Um amor feliz"

2012-01-13T19:12:00.003-03:00

Nikolaos Gysis

(...) a maravilha que deve ser escrever um livro: a invenção dentro da memória; a memória dentro da invenção; e toda essa cavalgada de uma grande fuga, todo esse prodígio de umas poligâmicas núpcias, secretas e arrebatadas, com a feminina multidão das palavras que se entregam, as que se esquivam; as que é preciso perseguir, seduzir, ludibriar; as que por fim se deixam capturar, palpar, despir, penetrar e sorver, assim proporcionando, antes de se evaporarem, as horas supremas de um amor feliz. Não há matéria mais carnalmente incorpórea, nem outra mais disposta a por amor ser fecundada.

Como se pode interpretar de outro modo esse velho lugar-comum de ter um filho, plantar uma árvore, escrever um livro? Só se em todos os casos se tratar de grandes e inevitáveis actos de amor: com a Mulher, com a Terra, com a Língua. Mas de plantar árvores e ter filhos haverá sempre muita gente que se encarregue. De destruir árvores também; de estragar filhos igualmente. Em compensação, um livro que viva, multiplicado, durante alguns anos ou alguns séculos, e que depois vá morrendo, sem ninguém dar por isso, mas nunca de uma só vez, até ser enterrado na maior discrição ou até se ver de súbito renascido, inesperadamente ressuscitado, um livro com semelhante destino - luminoso por mais obscuro, obscuro por mais luminoso, - isto é que foi sempre o que me empolgou.

David Mourão-Ferreira, Lisboa (1927-1996)

À Vida

2012-01-11T12:51:00.006-03:00

Não roubarás minha cor
Vermelha, de rio que estua.
Sou recusa: és caçador.
Persegues: eu sou a fuga.

Não dou minha alma cativa!
Colhido em pleno disparo,
Curva o pescoço o cavalo
Árabe —
E abre a veia da vida.

Marina Tzvietáieva
(tradução de Haroldo de Campos )

Monólogo interior de um e-book (trechos)

2012-01-10T16:39:00.004-03:00

Até há pouco, eu não sabia o que sou. Nascí vazio, se é que posso me exprimir assim. Não era capaz de dizer "eu". Então alguma coisa entrou em mim, um fluxo de letras, sentí-me pleno e comecei a pensar. Naturalmente, comecei a pensar aquilo que me havia entrado dentro. Uma sensação belíssima, porque pude sentir em bloco aquilo que mantinha em minha memória, ou percorrê-lo linha por linha, ou saltar de uma página a outra.
O texto que eu era chamava-se "do livro ao e-book". É um golpe de sorte o fato de alguém, creio dever chamá-lo meu usuário ou meu dono, ter colocado dentro de mim aquele texto, pelo qual aprendí muitas coisas sobre o que é um texto. Se ele tivesse colocado em mim alguma outra coisa (aprendí a partir do meu texto que existem textos dedicados somente, digamos, ao elogio da morte), eu pensaria outras coisas e acreditaria ser um moribundo, ou um túmulo. Em vez disso, sei que sou um livro e o que são os livros.
Sou uma coisa maravilhosa: um texto é um universo, e - pelo que entendí - um livro se torna aquele texto que imprimiram nele. Pelo menos, isso acontece aos livros tradicionais, sobre os quais o meu texto narra uma história minuciosa. (...)
Imagino que, para um livro de papel, trazer impresso um texto terrível seja um inferno. Como será a vida de um livro que conta uma história de amor infeliz? Será infeliz, também ele? E se seu texto conta uma história de sexo, ele se sente em contínua excitação? É bom não poder sair nunca do texto que se traz impresso sobre as próprias páginas? Talvez, porém, um livro de papel tenha uma vida belíssima, porque a passa concentrado sobre o mundo do seu texto, e vive sem dúvidas, sem suspeitar daquilo que pode acontecer fora dele - e sobretudo sem a suspeita de que existam outros textos que contradizem o seu.

{.....}

(continuarei na próxima postagem)

Humberto Eco em A Memória Vegetal - Editora Record - 2011

Água

2012-01-09T18:35:00.007-03:00

Água

transforme minha dureza

em correnteza

Água

transforme minha queda

em cachoeira

Água

transforme meu medo

em corredeira

Água

me transforme em vapor

me alivie por inteira.

Martha Galrão, em A Chuva de Maria - Editora Kalango - Salvador-BA

Martha Galrão é editora do blog http://mariamuadie.blogspot.com/

O escritor e sua missão

2012-01-08T11:30:00.004-03:00

Doença: antes de mais nada, tudo depende de quem está doente, de quem está louco, epiléptico, paralítico - uma pessoa medianamente tola, em cujo caso a doença prescinde do aspecto intelectual ou cultural, ou um Nietzsche, um Dostoiévski. Em ambos os casos, aquilo que resulta da doença é mais importante e estimulante para a vida e sua evolução do que qualquer normalidade aprovada do ponto de vista médico. A verdade é que a vida nunca prescinde da doença, e dificilmente haverá uma afirmação mais idiota do que "a doença só pode gerar coisas doentias." A vida não é suave com as pessoas, e podemos dizer que ela prefere mil vezes a doença criativa, doença que doa genialidade, doença que enfrentará os obstáculos a cavalo, saltando de rocha em rocha com audaz embriaguez, à saúde que anda a pé. A vida não é delicada e está longe de querer fazer qualquer distinção moral entre saúde e doença. A vida toma o resultado ousado da doença, ingere-o, digere-o e, da maneira que ela o acolhe, aquilo significa saúde. Toda uma horda de geração de rapazes receptivos e saudáveis se lança sobre a obra do gênio doente, transformado em gênio pela doença, admirando, elogiando, elevando, prosseguindo, transformando, legando-a para a cultura que não vive apenas do pão ordinário da saúde. (...)

Em outras palavras: certas conquistas da alma e do conhecimento não podem existir sem a doença, a loucura, o crime intelctual, e os grandes doentes são crucificados e vítimas sacrificadas em prol da humanidade e de sua evolução, em prol da ampliação de seu sentir e de seu saber - em suma, sacrificados em prol de sua saúde superior. Daí a aura religiosa que envolve tão nitidamente a vida dessas pessoas e também influencia tão profundamente a sua autoconsciência.

Thomas Mann, escritor alemão (1875-1955)

Com o tempo a sabedoria...

2012-01-07T00:17:00.003-03:00

Embora muitas sejam as folhas, a raiz é só uma;

ao longo dos enganadores dias da mocidade,

oscilaram ao sol minhas folhas, minhas flores.

Agora posso murchar no coração da verdade.

William Buttler Yeats, Dublin, Irlanda (1865-1939)

Verbo

2012-01-05T13:35:00.002-03:00

Henri Matisse

Ponho palavras em cima da mesa; e deixo
que se sirvam delas, que as partam em fatias, sílaba a
sílaba, para as levarem à boca – onde as palavras se
voltam a colar, para caírem sobre a mesa.

Assim, conversamos uns com os outros. Trocamos
palavras; e roubamos outras palavras, quando não
as temos; e damos palavras, quando sabemos que estão
a mais. Em todas as conversas sobram as palavras.

Mas há as palavras que ficam sobre a mesa, quando
nos vamos embora. Ficam frias, com a noite; se uma janela
se abre, o vento sopra-as para o chão. No dia seguinte,
a mulher a dias há-de varrê-las para o lixo.

Por isso, quando me vou embora, verifico se ficaram
palavras sobre a mesa; e meto-as no bolso, sem ninguém
dar por isso. Depois, guardo-as na gaveta do poema. Algum
dia, estas palavras hão-de servir para alguma coisa.

Nuno Júdice, em “As Coisas Mais Simples”, Ed. Dom Quixote, Lisboa 2007

Ensaiando partidas

2012-01-02T08:58:00.000-03:00

Cadeiras de balanço mastigavam os soalhos
ensaiando partidas, embalando fundas ânsias
contra bojos de navios trancados a âncoras.
Caolhos os rádios acendiam as mágicas pupilas
de gato e vozes espetrais sem apoio de bocas
e rostos chegavam, de que mundo, de que mapa?
Ventiladores giravam as corolas metálicas
no chão invertido dos tetos criando brisas
que não se aventuravam pelas ruas polidas
de sol nem ousavam soprar a fuga de velas.
Na praça São Sebastião galeras de bronze
destinavam-se a longínquos continentes mas
imóveis não singravam ondas de lusas pedras
deixavam-se estar molhadas tão só de chuvas
proas frustradas de horizontes e azuis.
Que estranha calmaria as conjurara, quilhas
vacinadas contra a vertigem dos ventos?
Ou estariam desde sempre fundeadas nas
invisíveis correntes d’água dos séculos?
Dobravam os sinos abafando os frenéticos
pianos a planger nos salões dos sobrados
mas o que sempre se ouvia, pouco importa
se baixo e rouco, era o gargarejar do rio
a vocação de foz e mar drenando fragmentos
de terra, arrastando de roldão os corações.

Astrid Cabral, Manaus(AM), 1936. Poeta e contista.

Receita de Ano Novo

2011-12-31T10:00:00.000-03:00

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor de arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação como todo o tempo já vivido
(mal vivido ou talvez sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser,
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?).
Não precisa fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar de arrependido
pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto da esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.
Para ganhar um ano-novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo de novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade

Mar adentro....

2011-12-29T16:26:00.002-03:00

Mar adentro, mar adentro
Y en la ingravidez del fondo
donde se cumplen los sueños
se juntan dos voluntades
para cumplir un deseo.

Un beso enciende la vida
con un relámpago y un trueno
y en una metamorfosis
mi cuerpo no es ya mi cuerpo,
es como penetrar al centro del universo.

El abrazo más pueril
y el más puro de los besos
hasta vernos reducidos
en un único deseo.

Tu mirada y mi mirada
como un eco repitiendo, sin palabras
'más adentro', 'más adentro'.
hasta el más allá del todo
por la sangre
y por los huesos.

Pero me despierto siempre
y siempre quiero estar muerto,
para seguir con mi boca
enredada en tus cabellos.

Ramón Sampedro, Galícia (Espanha) - (1943-1998), no filme Mar adentro, 2004 - direção de Alejandro Amenábar.

Mar adentro, mar adentro

e nesse fundo onde não há mais peso,

onde se realizam os sonhos,

se juntam as vontades

para cumprir um desejo.

Um beijo acende a vida

com um relâmpago e um trovão,

e em uma metamorfose

meu corpo já não é mais meu corpo,

é como penetrar o centro do universo

O abraço mais pueril

e o mais puro dos beijos,

até vermo-nos reduzidos

a um único desejo:

seu olhar e meu olhar

como um eco se repetindo, sem palavras:

mais adentro, mais adentro,

até mais além de todo o resto

pelo sangue e pelos ossos

Mas desperto sempre

e sempre quero estar morto

para seguir com minha boca

enredada em teus cabelos.

3 poemas de Antonio Brasileiro

2011-12-27T09:16:00.003-03:00

ANOTAÇÕES DO IMEMORIADO

A consciência, fiapo de quê,

no mar da alma?

(E o ter que contar os meus segredos,

que eu mesmo guardei

e esqueci.)

O SIM & OUTROS ACHAQUES

A vida inteira anulada

por falta de outros desígnios,

eis que voltamos ao parque

onde os homens se congregam:

ninguém jamais sabe ao certo

onde o sim das grandes aves,

singramos por mares mansos

que julgáramos esquecidos —

mas eis que a vida se perde

por falta de outros desígnios.

Ou não se perde: é só isto.

NUANÇA

Meus caminhos, meus mapas,

meus caminhos.

Tudo está em ordem

em minha vida.

Como se faltasse

alguma coisa.

Antonio Brasileiro, é um poeta e artista plástico, nascido em Matas do Orobó(BA), atualmente reside em Feira de Santana (BA).

Pequena elegia chamada domingo

2011-12-25T22:31:00.002-03:00

O domingo era uma coisa pequena.
Uma coisa tão pequena
que cabia inteirinha nos teus olhos.
Nas tuas mãos
estavam os montes e os rios
e as nuvens.
Mas as rosas,
as rosas estavam na tua boca.

Hoje os montes e os rios
e as nuvens
não vêm nas tuas mãos.
(Se ao menos elas viessem
sem montes e sem nuvens
e sem rios...)
O Domingo está apenas nos meus olhos
e é grande.
Os montes estão distantes e ocultam
os rios e as nuvens
e as rosas.

Eugênio de Andrade, «As Mãos e os Frutos» em Poesia, Porto, Fundação Eugénio de Andrade, 2005, 2.ª ed.

Para um caderninho de Natal !!

2011-12-23T11:53:00.004-03:00

Uma adolescente a quem desoriento em aulas de Português vem me pedir algumas palavras sobre o Natal. Diante de meu engasgo, ela me diz que
qualquer coisa serve, e sinto que ela pensa em acrescentar, "qualquer coisa, até mesmo o que o senhor me diga". E para não lhe dizer que procure outra pessoa
mais qualificada, começo:
"O Natal é uma festa comercial, minha filha. É a data magna da hipocrisia universal. Nesse dia as pessoas dizem se amar. No Natal, as autoridades, os que
têm boa vida divulgam e querem fazer crer que as diferenças acabaram entre
os homens. Os ricos de bens materiais ficam subitamente espirituais e com o
estômago repleto arrotam que a melhor salvação é a da alma.( penso, enquanto lhe falo, na Pequena vendedora de fósforos, de Andersen, mas minhas palavras
não conseguem a força dessa claridão). No entanto, você sabe, os ricos
continuam humanos em suas mansões e os pobres continuam porcos em seus
casebres, no mesmo dia 25. No outro dia, você sabe...(E penso nos Estranhos frutos, de Billie Holiday, mas minhas palavras não se iluminam com essa luz de negros enforcados em árvores, no sul dos Estados Unidos)
O Natal, minha filha..."
E paro. O seu rosto reflete o desagrado de minhas palavras. Quem ensina a adolescentes aprende a ler nos seus olhos, nas suas bocas, o agrado ou a decepção do que pensa ensinar. Agora enquanto escrevo, percebo que é uma vitória da sociedade de classes a crença em boas famílias, em belos pais, em generosos sentimentos, essa coisa resistente até mesmo em pessoas que só conheceram da vida a humilhação, a patada e os coices.
A jovem com quem falo é uma adolescente pobre, filha natural, com somente esse adjetivo óbvio da natureza, nada mais.Como um fruto da partenogênese. À primeira vista, ela possuiria todas as condições para entender o que lhe digo.
Mas o seu rosto me faz parar. Sinto o grande mal que lhe causo em procurar
ser verdadeiro numa data em que todos pedem e esperam e anseiam que sejamos todos absolutamente falsos.
Talvez, reconsidero agora ao escrever, o seu desagrado se dê porque sou
apenas convencional, comum, de um esquerdismo vulgar, quando queria
ser verdadeiro como o leite que chupei em minha própria mãe. E convencional por convencional, melhor seria que eu escrevesse no seu caderninho uma frase do gênero "sejamos durante todo o ano como neste dezembro 25".

{.....}

Urariano Mota, jornalista e escritor, autor de Os corações futuristas.

El hombre imaginario

2011-12-21T17:36:00.000-03:00

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios.

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario.

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario.

Nicanor Parra, Chile, ( 1914- )

Pizzaria Google

2011-12-20T17:56:00.003-03:00

- Pizzaria Google, boa noite!
– De onde falam?
- Pizzaria Google, Senhor. Qual é o seu pedido?
- Mas este telefone não era da Pizzaria do...
- Sim, Senhor, mas a Google comprou a Pizzaria e agora
sua pizza é mais completa.
- OK. Você pode anotar o meu pedido, por favor?
- Pois não. O Senhor vai querer a de sempre?
- A de sempre? Você me conhece?
- Temos um identificador de chamadas em nosso banco de dados, Senhor. Pelo que temos registrado aqui, nas últimas 53 vezes que ligou, o Senhor pediu meia quatro queijos e meia calabresa.
- Puxa, eu nem tinha notado! Vou querer esta mesmo...
- Senhor, posso dar uma sugestão?
- Claro que sim. Tem alguma pizza nova no cardápio?
- Não, Senhor. Nosso cardápio é bem completo, mas eu gostaria de sugerir-lhe meia ricota, meia rúcula.
- Ricota ??? Rúcula ??? Você ficou louco? Eu odeio estas coisas!
- Mas, senhor, faz bem para a sua saúde. Além disso, seu
colesterol não anda bom...
- Como você sabe?
- Nossa Pizzaria tem o banco de dados mais completo do planeta. Nós temos o banco de dados do laboratório em que o senhor faz exames também. Cruzamos seu número de telefone com seu nome e temos o resultado dos seus exames de colesterol. Achamos que uma pizza de rúcula e ricota seria melhor para sua saúde.
- Eu não quero pizza de queijo sem gosto e nem pizza de salada. Por isso tomo meu remédio para colesterol e como o que eu quiser...
- Senhor, me desculpe, mas acho que o senhor não tem tomado seu remédio ultimamente.
- Como sabe? Vocês estão me vigiando o tempo todo?
- Temos o banco de dados das farmácias da cidade. A última vez que o Senhor comprou seu remédio para Colesterol foi há 3 meses. A caixa tem 30 comprimidos.
- P&*%! É verdade! Como vocês sabem disto?
- Pelo seu cartão de crédito...
- Como?!?!?
- O Senhor tem o hábito de comprar remédios em uma farmácia que lhe dá desconto se pagar com cartão de crédito da loja. E ainda parcela em 3 vezes sem acréscimo...Nós temos o banco de dados de gastos com cartão na farmácia. Há 2 meses o senhor não compra nada lá, mas continua usando seu cartão de crédito em outras lojas, o que significa que não o perdeu, apenas deixou de comprar remédios.
- E eu não posso ter pago em dinheiro? Agora te peguei...
- O Senhor não deve ter pago em dinheiro, pois faz saques semanais de R$ 250,00 para sua empregada doméstica. Não sobra dinheiro para comprar remédios. O restante o Senhor paga com cartão de crédito.
- Como você sabe que eu tenho empregada e quanto ela ganha?
- O senhor paga o INSS dela mensalmente com uma Guia de Previdência Social e pelo elo valor do recolhimento, dá para concluir que ela ganha R$ 545,00 por mês. .
- ORA, VÁ SE DANAR !
- Sim, Senhor, me desculpe, mas está tudo em minha tela. Tenho o dever de ajudá-lo. Acho, inclusive, que o Senhor deveria remarcar a consulta que o senhor faltou com seu médico, levar os exames que fez no mês passado e pedir uma nova receita do remédio.
- Por que você não vai à m#@&*???
- Desculpe-me novamente, Senhor....
- ESTOU FARTO DESTAS DESCULPAS. ESTOU FARTO DA INTERNET, DE COMPUTADORES, DO SÉCULO XXI, DA FALTA DE PRIVACIDADE, DOS BANCOS DE DADOS E DESTE PAÍS...
- Mas, Senhor...
- CALE-SE! VOU ME MUDAR DESTE PAÍS PARA BEM LONGE. VOU PARA AS ILHAS FIJI OU ALGUM LUGAR QUE NÃO TENHA INTERNET, TELEFONE, COMPUTADORES E GENTE ME VIGIANDO O TEMPO TODO!...
- Sim, Senhor...entendo perfeitamente...
- É ISTO MESMO! VOU ARRUMAR MINHAS MALAS AGORA E AMANHÃ MESMO VOU SUMIR DESTA CIDADE.
- Entendo...
- - VOU USAR MEU CARTÃO DE CRÉDITO PELA ÚLTIMA VEZ E COMPRAR UMA PASSAGEM SÓ DE IDA PARA ALGUM LUGAR BEM LONGE DE VOCÊ !!!
- Perfeitamente...
- E QUERO QUE VOCÊ ME ESQUEÇA!
- Farei isto, Senhor... ...
E PODE CANCELAR MINHA PIZZA.
- Perfeitamente. Está cancelada... só mais uma coisa, Senhor...
- O QUE É AGORA?
- Devo lhe informar uma coisa importante...
- FALA, CACETE!!!....
- O seu passaporte está vencido....

"Los hijos del limo"

2011-12-19T11:18:00.003-03:00

"Ophelia", John Everett MillaisViver no agora é viver cara a cara com a morte.

O homem inventou as eternidades e o futuro para escapar da morte, porém cada um desses inventos foi uma armadilha mortal. O agora nos reconcilia com nossa realidade: somos mortais. Só diante da morte nossa vida é realmente vida. No agora nossa morte não está separada da nossa vida: são a mesma realidade, o mesmo fruto.

Octavio Paz, México. - 1914-1998

ADEUS, CESÁRIA ÉVORA! - Cabo Verde - 1941-2011

2011-12-17T20:50:00.001-03:00

Entre o que vejo e o que digo...

2011-12-17T09:48:00.000-03:00

Michel Eastman

A Roman Jakobson
1

Entre o que vejo e o que digo,
entre o que digo e o que calo,
entre o que calo e o que sonho,
entre o que sonho e o que esqueço,
a poesia.

Desliza
entre o sim e o não:
diz
o que calo,
cala
o que digo,
sonha
o que esqueço.

Não é um dizer:
é um fazer.
É um fazer
que é um dizer.

A poesia
se diz e se ouve:
é real.
E, apenas digo
é real,
se dissipa.
Será assim mais real?

2

Idéia palpável,
palavra
impalpável:
a poesia
vai e vem
entre o que é
e o que não é.
Tece reflexos
e os destece.

A poesia
semeia olhos na página,
semeia palavras nos olhos.

Os olhos falam,
as palavras olham,
os olhares pensam.

Ouvir
os pensamentos,
ver
o que dizemos,
tocar
o corpo da idéia.
Os olhos
se fecham,
as palavras se abrem.

Octavio Paz, México - 1922-1998 - Tradução:Anderson Braga Horta

Os lados

2011-12-15T11:44:00.005-03:00

Há um lado bom em mim.
O morto não é responsável
Nem o rumor de um jasmim.
Há um lado mau em mim,
Cordial como um costureiro,
Tocado de afetações delicadíssimas.

Há um lado triste em mim.
Em campo de palavra, folha branca.

Bois insolúveis, metafóricos, tartamudos,
Sois em mim o lado irreal.

Há um lado em mim que é mudo.
Costumo chegar sobraçando florilégios,
Visitando os frades, com saudades do colégio.

Um lado vulgar em mim,
Dispensando-me incessante de um cortejo.
Um lado lírico também:

Abelhas desordenadas de meu beijo;
Sei usar com delicadez um telefone,
Nâo me esqueço de mandar rosas a ninguém.

Um animal em mim,
Na solidão, cão,
No circo, urso estúpido, leão,
Em casa, homem, cavalo...

Há um lado lógico, certo, irreprimível, vazio
Como um discurso,
Um lado frágil, verde-úmido.
Há um lado comercial em mim,
Moeda falsa do que sou perante o mundo.

Há um lado em mim que está sempre no bar,
Bebendo sem parar.

Há um lado em mim que já morreu.
Às vezes penso se esse lado não sou eu.

Paulo Mendes Campos, Belo Horizonte(MG) - 1922-1991

Fala

2011-12-14T11:36:00.003-03:00

Tudo será difícil de dizer:

a palavra real

nunca é suave.

Tudo será duro:

luz impiedosa

excessiva vivência

consciência demais do ser.

Tudo será

capaz de ferir.

Será agressivamente real.

Tão real, que nos despedaça.

Não há piedade nos signos e nem no amor:

o ser é excessivamente lúcido

e a palavra é densa e nos fere.

(Toda palavra é crueldade)

Orides Fontela, São João da Boa Vista(SP) - 1940-1998

Fazer 80 anos

2011-12-13T11:35:00.000-03:00

Meu irmão mais velho fez 80 anos há pouco. O irmão que veio depois dele fez 80 anos este ano. O terceiro irmão fará 80 ano que vem. Minha irmã está no caminho. Se a moda pega, acabo chegando lá.
Não é só na minha família. No Rio todo mundo está fazendo 80 anos. Você abre os jornais e escritores e artistas todos têm 80 anos. Ziraldo já anunciou que fará 80 ano que vem. Virou moda. Como se dizia na minha infância: “O último a fazer 80 anos é mulher do padre!”.
Estou sabendo que essa mania pegou também em Minas. O Jota Dângelo lá em São João del-Rei está fazendo 80 anos. Não sei como, porque outro dia ele fez 70. Já o Carlos Dênis, o Fábio Lucas, o Edmur Fonseca se reuniram celebrando isto. Rui Mourão e o Ciro Siqueira já passaram por isto. O José Bento Teixeira de Salles lá vai pros 90. As mestras dona Angela Leão e a Maria Luiza Ramos cruzaram os 80. Elza de Moura – testemunha ocular da famosa Escola de Aperfeiçoamento –, adiantadíssima, está com 95.
Essa moda pegou lá fora: no Texas, meu tradutor Fred Ellison e sua mulher, ao chegar à casa dos 90, mudaram de casa. Manolo Graña, escritor argentino e genro do Drummond, está com 95 e acabou de chegar ao Brasil para participar das comemorações do aniversário de poeta, que, aos 87, nos deixou, pois achou que já estava de bom tamanho.
Antigamente as pessoas faziam 80 anos aos 50. Lembro-me quando vários escritores fizeram 50 anos e os jornais os celebraram. Usavam terno, óculos, bigode. Hoje, os de 80 usam jeans e tênis, parecem ter 50.
Quando menino e lia a Bíblia, ficava perplexo com a história de Matusalém. Está lá no livro de Gênesis, cap. 5: “Enoch, que era pai de Matusalém, tinha 65 anos quando gerou Matusalém e porque andava com Deus, depois que gerou Matusalém viveu 300 anos”. Quer dizer: 65+300=365. E porque “andava com Deus”, ele não morreu, “ Deus o tomou”. Quer dizer, virou imortal sem precisar entrar para a Academia Brasileira de Letras.
Mas em termos numéricos isso não foi muita coisa, porque o dito Matusalém, que tinha 187 anos quando gerou Lamech, viveu mais 782 anos, totalizando 969 primaveras. E é dessa família de longevos que veio Noé. Quer dizer, vivia-se muito, mas deram com os burros n’agua.
Certa vez, quando descobri o tempo, escrevi uma crônica – “Fazer 30 anos”. Era a primeira epifania espaço-temporal. E ficava imaginando a crônica que faria para os 40, 50, 60, 70, 80 etc. Não as fiz. Pelo menos diretamente, embora meus textos comprovem que sou um escritor crônico.
Umas das vezes em que descobri que o tempo estava passando sobre mim à minha revelia e me amassando, foi quando um repórter pediu minha opinião sobre determinado assunto. Perguntei-lhe a quem mais ele estava fazendo aquela pergunta. Fiquei pasmo: eram Mário Lago, Barbosa Lima Sobrinho, Niemeyer, ou seja, todos com a idade do Matusalém.
Tenho que repetir algo que já contei (os idosos são assim, recontam coisas). Encontrei numa manhã de sábado um amigo de 86 anos. Naquele tempo eu tinha uns 50 e o achava velhíssimo. Aí ele me contou algo espantoso. Os que perambulam além do tempo vão entender. Disse que havia conversado há pouco com um almirante de 95 anos. E que ao término da conversa o almirante, emocionado e agradecido, lhe disse:
– Ah! Foi tão bom te encontrar! Finalmente eu pude falar com alguém sobre a década 30!

Affonso Romano de Sant'Anna, Belo Horizonte(MG), 1937 - escritor e poeta

Fisionomia

2011-12-11T09:12:00.000-03:00

Gerhard Richter
não é mentira
é outra
a dor que dói
em mim
é um projeto
de passeio
em círculo
um malogro
do objeto
em foco
a intensidade
de luz
de tarde
no jardim
é outra
outra a dor que dói

Ana Cristina Cesar, Rio de Janeiro (1952-1983)

Do Livro do desassossego

2011-12-08T23:02:00.003-03:00

Igor Siwanowicz213.

Tudo se me evapora. A minha vida inteira, as minhas recordações, a minha imaginação e o que contém, a minha personalidade, tudo se me evapora. Continuamente sinto que fui outro, que sentí outro, que pensei outro. Aquilo a que assisto é um espetáculo com outro cenário. E aquilo a que assisto sou eu.

Encontro às vezes, na confusão vulgar das minhas gavetas literárias, papéis escritos por mim há dez anos, há mais anos talvez. E muitos deles me parecem de um estranho; desconheço-me neles. Houve quem os escrevesse, e fui eu. Sentí-os eu, mas foi como em outra vida, de que houvesse agora despertado como de um sono alheio.

[...]

Ainda há dias sofrí um impressão espantosa com um breve escrito do meu passado. Lembro-me perfeitamente de que o meu escrúpulo, pelo menos relativo, pela linguaem data de há poucos anos. Encontrei numa gaveta um escrito meu, muito mais antigo, em que esse mesmo escrúpulo estava fortemente acentuado. Não me compreendí no passado positivamente. Como avancei para o que já era? Como me conhecí hoje o que me desconhecí ontem? E tudo se me confunde num labirinto onde, comigo, me extravio de mim.

Bernardo Soares por Fernando Pessoa - Lisboa, 1888-1935

Da plasticidade das palavras

2011-12-07T09:51:00.004-03:00

As palavras são objetos plasmáveis, ideoplásticos, musicais.

Apalpadas, moldam figuras; sopradas, produzem voz;

atritadas, soltam centelhas, chamas incendiárias.

O artista, em seu ofício, debruça-se sobre elas:

desmonta-as, reinventa-as, dá-lhes novo ser.

Busca, como o pintor materista, esmagá-las sobre o suporte.

Joga-as umas contra as outras.

Seu intento?

Que elas centelhem. Que tragam de dentro sua luz.

E que essa luz alargue os limites da realidade.

Que nos façam adentrar a instância da Arte.

Num mundo absoluto.

Na Poesia.

Carlos Pequeno do Espírito Santo, Olinda(PE)

OBS: esse texto foi extraído do blog EU-LÍRICO, mas o autor possui um blog:

http://sitiodolinda.blogspot.com/

Um poema de Márcio-André

2011-12-05T09:23:00.003-03:00

aqui do estômago desta baleia
a cidade é um cardume cintilante
e
a estátua de Drummond tem as costas ao oceano –
[as estátuas são para os homens não para o mar]
cultivar um peixe por dentro
para um dia comê-lo

esperando uma mulher surgir da precisão da ossada

um dia somos felizes em nosso jardim cetáceo
e ela caminha suavemente ao meu lado
sonhando o domingo mais triste do mundo no subúrbio do lado de lá

um dia estamos na meia idade e bebemos porque não há opção

e o guindaste no cais estará esmagado como um inseto morto
diante das mil falhas na goela das águas

o mar está na foto dos homens não no sonho das estátuas

:sua voz através do mar é o próprio mar em travessia

Chamamento remoto
De mulher equilibrada nos rochedos

é também credível viver fora dos peixes
dentro de um farol no extremo das docas

e nos encontramos agora
mais por memória das marés que por limite do acaso

:o mar está entre nós e por isso nos une:

a mesma palavra que cabe em minha boca
cabe na dela

:em sua boca cabem todos os oceanos:

lua-lâmina-omoplata
o cão de porcelana desfeito na porcelana da constelação

ou esta água pesada nos coágulos da luz

ali onde da matéria mole do sol
se forjam estrelas

cheguei a idade que um dia sonhei ter
mas o sonho não resistiu a idade

aqui nesta terra-longe
antecidade ante tudo o que foi feito
[há lugares que esquecem de se atualizar segundo os mapas]

os imortais cunharam homens
para ver um mundo por seus olhos
mas a vida inteira temos esperado por algo
no outro lado da vida inteira

das realidades possíveis só percebemos esta
onde todos já vêm com encaixe para alguma máquina
sistemas são subversíveis –
subvertamos agora os astros que não pertencem a nós
[a língua:
astrolábio de céu da boca]

o desfibrilador é antes uma relíquia verbal
que um aparato do esqueleto
o tempo na palavra

tudo que era primeiro moveu-se no verbo
mesmo a bomba cardíaca e seus vasos sanguíneos

é nele que as coisas despertam

e então a língua-que-não-diz
o silêncio
confere a física de cada mundo

o corpo está mais que em volta da espinha
o corpo fabrica um lugar a cada estrela que ganha nome
[o albatroz retém a alba no corpo]
mastigar a palavra
como se mastiga um coração
da válvula às aurículas

cada palavra é um sacrário
um desígnio
um destino

Márcio-André nasceu em 1978, no Rio de Janeiro. Com um trabalho que vai da poesia ao pensamento, passando pela música concreta, a arte digital e a performance, tem sido uma referência internacional da literatura e da poesia experimental. Figura em diversas revistas e festivais pelo mundo, assim como em importantes antologias da nova poesia brasileira, e seus poemas foram traduzidos para oito idiomas. Com Ferreira Gullar, Maria Bethânia, Zeca Baleiro e Edu Lobo, leu poemas para o documentário “Há muitas noites na noite”, de Silvio Tendler. Em 2007, fez um recital solitário nos escombros da cidade fantasma de Pripyat, em Chernobyl, tonando-se o primeiro poeta radioativo do mundo. É editor da Confraria do Vento e curador do evento "Cidade aTravessa: poesia dos lugares". Atualmente vive em Lisboa.

OBS: extraído de: http://www.o-bule.com

Para os mestres com desrespeito

2011-12-03T17:48:00.000-03:00

Dizem que meu povo

é alegre e pacífico.

Eu digo que meu povo

aprendeu com as argilas

e os bons senhores de engenho

a conhecer seu lugar.

Eu digo que meu povo

deve ser respeitado

como qualquer ânsia desconhecida

da natureza.

Dizem que meu povo

não sabe escovar-se

nem escolher seu destino.

Eu digo que meu povo

é uma pedra inflamada

rolando e crescendo

do interior para o mar.

Alberto da Cunha Melo, sociólogo, jornalista e poeta, nascido em Jaboatão dos Guararapes(PE) - 1942-2007

Casa Vazia

2011-12-01T13:09:00.000-03:00

Poema nenhum, nunca mais
será um acontecimento:
Escrevemos cada vez mais
para um mundo cada vez menos,

para esse público dos ermos,
composto apenas de nós mesmos,
uns joões batistas a pregar
para as dobras de suas túnicas,
seu deserto particular,

ou cães latindo, noite e dia,
dentro de uma casa vazia.

Alberto da Cunha Melo, sociólogo, jornalista e poeta, nascido em Jaboatão dos Guararapes(PE) - 1942-2007

Da visão dos olhos

2011-11-30T11:06:00.002-03:00

Os olhos, por enquanto, são a porta do engano; duvide deles, dos seus, não de mim. Ah, meu amigo, a espécie humana peleja para impor ao latejante mundo um pouco de rotina e lógica, mas algo ou alguém de tudo faz frincha para rir-se da gente... E então?
Note que meus reparos limitam-se ao capítulo dos espelhos planos, de uso comum. E os demais - côncavos, convexos, parabólicos - além da possibilidade de outros, não descobertos, apenas, ainda?
[...........................] Tirésias, contudo, já havia predito ao belo Narciso que ele viveria apenas enquanto a si mesmo não se visse... Sim, são para se ter medo, os espelhos.

João Guimarães Rosa, O Espelho, em Primeiras Estórias.

Um texto de Mia Couto

2011-11-29T10:14:00.000-03:00

MURAR O MEDO

O medo foi um dos meus primeiros mestres. Antes de ganhar confiança em celestiais criaturas, aprendi a temer monstros, fantasmas e demônios. Os anjos, quando chegaram, já era para me guardarem, os anjos atuavam como uma espécie de agentes de segurança privada das almas. Nem sempre os que me protegiam sabiam da diferença entre sentimento e realidade. Isso acontecia, por exemplo, quando me ensinavam a recear os desconhecidos. Na realidade, a maior parte da violência contra as crianças sempre foi praticada não por estranhos, mas por parentes e conhecidos. Os fantasmas que serviam na minha infância reproduziam esse velho engano de que estamos mais seguros em ambientes que reconhecemos. Os meus anjos da guarda tinham a ingenuidade de acreditar que eu estaria mais protegido apenas por não me aventurar para além da fronteira da minha língua, da minha cultura, do meu território. O medo foi, afinal, o mestre que mais me fez desaprender. Quando deixei a minha casa natal, uma invisível mão roubava-me a coragem de viver e a audácia de ser eu mesmo. No horizonte vislumbravam-se mais muros do que estradas. Nessa altura, algo me sugeria o seguinte: que há neste mundo mais medo de coisas más do que coisas más propriamente ditas.
No Moçambique colonial em que nasci e cresci, a narrativa do medo tinha um invejável casting internacional: os chineses que comiam crianças, os chamados terroristas que lutavam pela independência do país, e um ateu barbudo com um nome alemão. Esses fantasmas tiveram o fim de todos os fantasmas: morreram quando morreu o medo. Os chineses abriram restaurantes junto à nossa porta, os ditos terroristas são governantes respeitáveis e Karl Marx, o ateu barbudo, é um simpático avô que não deixou descendência. O preço dessa narrativa de terror foi, no entanto, trágico para o continente africano. Em nome da luta contra o comunismo cometeram-se as mais indizíveis barbaridades.
Em nome da segurança mundial foram colocados e conservados no Poder alguns dos ditadores mais sanguinários de toda a história. A mais grave herança dessa longa intervenção externa é a facilidade com que as elites africanas continuam a culpar os outros pelos seus próprios fracassos. A Guerra-Fria esfriou mas o maniqueísmo que a sustinha não desarmou, inventando rapidamente outras geografias do medo, a Oriente e a Ocidente.
Para responder às novas entidades demoníacas não bastam os seculares meios de governação. Precisamos de investimento divino, precisamos de intervenção de poderes que estão para além da força humana. O que era ideologia passou a ser crença, o que era política tornou-se religião, o que era religião passou a ser estratégia de poder. Para fabricar armas é preciso fabricar inimigos. Para produzir inimigos é imperioso sustentar fantasmas. A manutenção desse alvoroço requer um dispendioso aparato e um batalhão de especialistas que, em segredo, tomam decisões em nosso nome. Eis o que nos dizem: para superarmos as ameaças domésticas precisamos de mais polícia, mais prisões, mais segurança privada e menos privacidade.
Para enfrentarmos as ameaças globais precisamos de mais exércitos, mais serviços secretos e a suspensão temporária da nossa cidadania. Todos sabemos que o caminho verdadeiro tem que ser outro. Todos sabemos que esse outro caminho começaria pelo desejo de conhecermos melhor esses que, de um e do outro lado, aprendemos a chamar de “eles”. Aos adversários políticos e militares, juntam-se agora o clima, a demografia e as epidemias. O sentimento que se criou é o seguinte: a realidade é perigosa, a natureza é traiçoeira e a humanidade é imprevisível. Vivemos – como cidadãos e como espécie – em permanente limiar de emergência. Como em qualquer estado de sítio, as liberdades individuais devem ser contidas, a privacidade pode ser invadida e a racionalidade deve ser suspensa.
Todas estas restrições servem para que não sejam feitas perguntas incomodas como estas: porque motivo a crise financeira não atingiu a indústria de armamento? Porque motivo se gastou, apenas o ano passado, um trilhão e meio de dólares com armamento militar? Porque razão os que hoje tentam proteger os civis na Líbia, são exatamente os que mais armas venderam ao regime do coronel Kadaffi? Porque motivo se realizam mais seminários sobre segurança do que sobre justiça? Se queremos resolver (e não apenas discutir) a segurança mundial – teremos que enfrentar ameaças bem reais e urgentes.
Há uma arma de destruição massiva que está sendo usada todos os dias, em todo o mundo, sem que seja preciso o pretexto da guerra. Essa arma chama-se fome. Em pleno século 21, um em cada seis seres humanos passa fome. O custo para superar a fome mundial seria uma fração muito pequena do que se gasta em armamento. A fome será, sem dúvida, a maior causa de insegurança do nosso tempo. Mencionarei ainda outra silenciada violência: em todo o mundo, uma em cada três mulheres foi ou será vítima de violência física ou sexual durante o seu tempo de vida. É verdade que sobre uma grande parte de nosso planeta pesa uma condenação antecipada pelo fato simples de serem mulheres. A nossa indignação, porém, é bem menor que o medo.
Sem darmos conta, fomos convertidos em soldados de um exército sem nome, e como militares sem farda deixamos de questionar. Deixamos de fazer perguntas e de discutir razões. As questões de ética são esquecidas porque está provada a barbaridade dos outros. E porque estamos em guerra, não temos que fazer prova de coerência, nem de ética e nem de legalidade. É sintomático que a única construção humana que pode ser vista do espaço seja uma muralha. A chamada Grande Muralha foi erguida para proteger a China das guerras e das invasões. A Muralha não evitou conflitos nem parou os invasores. Possivelmente, morreram mais chineses construindo a Muralha do que vítimas das invasões que realmente aconteceram. Diz-se que alguns dos trabalhadores que morreram foram emparedados na sua própria construção. Esses corpos convertidos em muro e pedra são uma metáfora de quanto o medo nos pode aprisionar. Há muros que separam nações, há muros que dividem pobres e ricos. Mas não há hoje no mundo, muro que separe os que têm medo dos que não têm medo. Sob as mesmas nuvens cinzentas vivemos todos nós do sul e do norte, do ocidente e do oriente. Eduardo Galeano escreveu sobre o medo global: “Os que trabalham têm medo de perder o trabalho. Os que não trabalham têm medo de nunca encontrar trabalho. Quando não têm medo da fome, têm medo da comida. Os civis têm medo dos militares, os militares têm medo da falta de armas, as armas têm medo da falta de guerras. E, se calhar, acrescento agora eu, há quem tenha medo que o medo acabe!

A Lentidão

2011-11-28T19:22:00.002-03:00

Frida Kahlo

Por que o prazer da lentidão desapareceu? Ah, para onde foram aqueles que antigamente gostavam de flanar? Onde estão eles, aqueles heróis preguiçosos das canções populares, aqueles vagabundos que vagavem de moínho em moínho e dormiam sob as estrelas? Será que desapareceram junto com as veredas campestres, os prados e as clareiras, com a natureza? (...) Em nosso mundo, a ociosidade transformou-se em desocupação, o que é uma coisa inteiramente diferente; o desocupado fica frustrado, se aborrece, está constantemente à procura do movimento que lhe falta.

{....}

Na linguagem corrente, a noção de hedonismo designa uma inclinação amoral para uma vida voltada para o prazer, até mesmo para o vício. Certamente a noção é inexata. Epicuro, o primeiro grande teórico do prazer, entendeu a vida feliz de um modo extremamente cético: sente prazer aquele que não sofre. É o sofrimento, portanto, que é a noção fundamental do hedonismo: somos felizes na medida em que sabemos afastar o sofrimento; e como os prazeres trazem muitas vezes mais infelicidade do que felicidade, Epicuro não recomenda senão os prazeres modestos e prudentes. A sabedoria epicurista tem um fundo melancólico: atirado à miséria do mundo, o homem constata que o único valor evidente e seguro é o prazer, mesmo pequeno, que ele próprio pode sentir: um gole de água fresca, um olhar para o céu, uma carícia.

Milan Kundera, República Tcheca, 1929.

Graciliano Ramos

2011-11-25T10:30:00.004-03:00

Foto: Evandro Teixeira

Falo somente com o que falo:

com as mesmas vinte palavras

girando ao redor do sol

que as limpa do que não é faca;

de toda uma crosta viscosa,

resto de janta abaianada,

que fica na lâmina e cega

seu gosto da cicatriz clara.

* * *

Falo somente do que falo:

do seco e de suas paisagens,

Nordestes, debaixo de um sol

alí do mais quente vinagre;

que reduz tudo ao espinhaço,

crosta e simplesmente folhagem,

folha prolixa, folharada,

onde possa esconder-se a fraude.

* * *

Falo somente por quem falo:

por quem existe nesses climas

condicionados pelo sol,

pelo gavião e outras rapinas;

e onde estão os solos inertes

de tantas condições caatinga

em que só cabe cultivar

o que é sinônimo da míngua.

* * *

Falo somente para quem falo:

quem padece sono de morto

e precisa um despertador

acre, como o sol sobre o olho;

que é quando o sol é estridente,

a contra-pelo, imperioso,

e bate numa porta a socos.

João Cabral de Melo Neto, em Poesias Completas - Editora Sabiá.

Diálogos com Borges - II

2011-11-22T09:47:00.003-03:00

Borges, de Carlinhos Muller
Sobre a metáfora

Osvaldo Ferrari - pelo fato de o sr. divergir da visão que outros autores têm dela, gostaria de saber qual é sua ideia sobre a metáfora na literatura.
Sim, eu comecei, digamos, professando o culto à metáfora que Leopoldo Lugones tinha nos ensinado. Que curioso, toda essa geração que se chamou ultraísta falou contra Lugones e, no entanto, Lugones estava sempre presente para nós.(...) Todos nós professávamos essa estética, a estética da metáfora. Agora, no prólogo de "Lunário sentimental" Lugones afirma que o idioma é feito de metáforas, uma vez que toda palavra abstrata é uma metáfora, começando pela própria palavra "metáfora", que, se não me engano, significa translação, em grego.
Bom, e paralelamente, Emerson disse que a linguagem era poesia fóssil, mas cabe observar que, para nos entendermos, convém esquecer a etimologia das palavras. Ortega y Gasset disse que, para entender algo, devíamos entender a etimologia, e eu diria, na verdade, que para nos entendermos convém esquecer a etimologia das palavras. Um exemplo disso seria a palavra "estilo"; o estilo era uma espécie de lâmina com que escreviam os antigos, acho que na cera. Mas se agora eu falo de estilo barroco, não é conveniente passar na lâmina, ou que barroco é um dos nomes do silogismo, porque se eu penso uma lâmina comparável a um silogismo, evidentemente me afasto do conceito de estilo.
O. F. - Agora, no caso da etimologia latina da palavra metáfora, o senhor deve lembrar: meta- fero (além da meta). Isso é significativo porque, como observa Murena, levar algo para além da meta implicaria que algo está sendo levado para além do propósito da pessoa que tentou fazê-lo.
Nesse caso seria um acerto, pois eu penso que se o que escrevemos expressa exatamente o que queremos, isso perde valor, convém ir além. E é isso que acontece com todo livro antigo: o lemos para mais além da sua intenção. E a literatura consiste não em escrever exatamente o que nos propomos, mas em escrever misteriosa e profeticamente alguma coisa, para além do propósito circunstancial.
O. F. - No caso da metáfora, inevitavelmente, lembramos de Platão. Em "O banquete", Alcebíades diz: "Farei o elogio de Sócrates mediante comparações, porque a finalidade da comparação é a verdade."
Bom, concordo absolutamente com Alcebíades. Além do mais, não podemos nos expressar de outra forma, e por outro lado, o que se diz indiretamente possui mais força do que o que se diz diretamente. Não sei se já falamos alguma vez disso, mas se eu digo "fulano morreu", estou dizendo algo concreto, mas se utilizo uma metáfora bíblica e digo " fulano dorme com seus ancestrais", é mais eficaz. Além disso, aí se indica de forma indireta que todos os homens morrem e voltam com seus ancestrais, ou, como se diz em inglês, que é menos belo, "join the majority", fulano se junta à maioria. E como há mais mortos que vivos, isso quer dizer que morreu, já que os que vivemos somos uma minoria e uma minoria provisória.
(...)
O. F. - No plano literário, o senhor afirmou que talvez bastasse um único verso sem metáfora para refutar a teoria de que a metáfora é um elemento essencial.
Sim, e sem dúvida já falei da poesia japonesa, que ignora a metáfora, e talvez seja fácil encontrar exemplos de versos sem metáfora, salvo se pensarmos que toda palavra é uma metáfora, mas eu penso que não, digamos, se ouvimos ou pronunciamos a frase "via láctea", é melhor não pensarmos num caminho de leite, eu acho. Mauthner comenta que os chineses chamam a via láctea de "ruído de prata", e diz que nos parece poético, e sem dúvida, um chinês deve achar poético que se fale de via láctea, do caminho de leite para designar galáxia. Galáxia é via láctea em grego.
O. F. - Creio que o senhor já disse que, na Grécia, Aristóteles funda a metáfora sobre as coisas e não sobre a linguagem.
Acho que ele diz que uma pessoa que percebe afinidades pode forjar sua própria metáfora, quem percebe afinidades que não se notam imediatamente. E a metáfora consistiria em expressar os vínculos secretos entre as coisas.
(........)
O. F. - Mas é curioso que o senhor, apesar de sua condição de poeta, que parece vinculá-lo naturalmente à metáfora, não tenha concordado com Lugones ou com o ultraísmo em sua valorização...
Mas eu não sei se Lugones foi sempre fiel a essa ideia. Lugones sabia que a cadência, que a música da linguagem é muito importante, deve ter sabido disso. Não sei se já citei os versos de Lugones que dizem:
O jardim com seus íntimos retiros
dará a teu alado sonho fácil jaula.
Bom, isso poderia ser reduzido a uma espécie de equação dizendo: "O sonho é um pássaro cuja jaula é o jardim", mas, dito dessa forma a poesia se evapora.
O. F. - Se dissolve...
Desaparece, de modo que aí, ainda que haja uma metáfora, e uma metáfora talvez nova, embora não muito interessante, sentimos imediatamente que a poesia radica na cadência. E, sobretudo, "dará a teu alado sonho fácil jaula" age imediatamente, sentimos isso como poesia. E depois podemos justificar isso logicamente, dizendo que o sonho é uma ave, e que a jaula do sonho é o jardim, mas justificá-la dessa forma é quase destruí-la de fato.
O. F. - Sim, essa justificativa é alheia à poesia.
É alheia à poesia... No geral, penso que sentimos a beleza de uma frase, e depois, se quisermos, podemos justificá-la ou não. Mas, ao mesmo tempo, é necessário sentirmos que essa frase não é arbitrária.
O. F. - Que de algum modo a justificativa está implícita.
Sim, de algum modo, embora não o saibamos.

Extraído de "Sobre a amizade e outros diálogos" - Editora Hedra Ltda.

A mutação do nosso corpo

2011-11-21T13:18:00.001-03:00

Almirante Negro

2011-11-20T00:54:00.000-03:00

Uma homenagem ao Dia da Consciência Negra!

A revolta da chibata
Pôs um ponto final no convés
É o revés de uma história
Que venceu os coronéis
João Candido Felisberto
O almirante negro
Enfrentou os marechais
Conquistou em sua armada
O comando do “Minas Gerais”
Os marujos conspirados
Revoltados pelos castigos aplicados
Acenderam o estopim pra este motim
Não queriam mais ser tratados como escravos
O clarim pediu combate
No silêncio pôs um fim
E a Guanabara enquadrada
Rendeu-se a sua esquadra
Mas depois de tudo resolvido
Este pobre marinheiro negro
Foi detido com os demais companheiros
Sendo banido da marinha
Viveu o seu conflito pessoal
Mas como tal...
Jamais será esquecido
“Almirante Negro”
O herói nacional.

A Revolta da Chibata não pode ser esquecida, a lembrança de João Cândido, o “Almirante Negro” deve perpetuar por toda história. Esse marinheiro gaúcho, nascido em 24 de janeiro de 1880, demonstrou mais uma vez a coragem herdada dos seus descendentes negros. Morreu aos 89 anos mas, deixou um legado de luta como exemplo para todos os negros e afros-decendentes do Brasil. Eis mais um testemunho de sangue derramado, por um ideal de transformação. Continuemos na luta!

Cesar Moura - Taubaté (SP)

A vertigem do tempo

2011-11-19T00:21:00.004-03:00

Foto: Louis Lumière, 1904
No verão de 1965, um velho senhor mergulhava, todas as manhãs, no mar de um balneário próximo a Nice, na França. Os frequentadores da praia diziam que era um homem rabugento, pois não falava com ninguém, ignorava o mundo. "Ora, deixem-no em paz!", defendia-o o dono do botequim praiano. "Durante toda a sua vida o aborreceram. Agora, ele tem o direito de descansar."
As crianças se intrigavam porque, entre um mergulho e outro, o velho tinha o hábito de desenhar, na areia molhada, riscos enigmáticos, nunca figuras. Ele passava longas horas em uma pequena cabana, erguida no rochedo. Parecia perdido e estranho. Em uma manhã escaldante, o velho senhor deu seu mergulho matinal e não foi mais visto. Nunca mais. O inquérito policial falou em "afogamento", quando seu destino se parecia mais com uma escolha. No dia seguinte, os jornais estampavam: "Morre Le Corbusier".
O triste fecho para a vida do arquiteto genial contradiz todo o seu passado de glórias. Durante seus 68 anos de vida, Le Corbusier parecia imortal. A consagração era asfixiante. Apesar dela, a chegada dos anos o transformou em um velho qualquer. Será que ele contava com isso? Uma frase de Louis-Ferdinand Céline, escrita também na velhice, sintetiza esse destino incongruente: "Não passamos de um velho poste de lembranças em uma esquina que quase ninguém mais cruza".
Para o autor autor, a velhice, é uma espécie de arma enfurecida, que fulmina, indistintamente, tudo e todos. Não faz escolhas, faz vítimas.
A triste história de Le Corbusier é só um dos capítulos de "Eles se Acreditavam Ilustres e Imortais...", coletânea de ensaios breves sobre a velhice incoerente de artistas famosos. O livro é assinado por Michel Ragon. Doloroso paradoxo: quanta glória e quanta tristeza! A velhice, nos mostra Ragon, é uma espécie de arma enfurecida, que fulmina, indistintamente, tudo e todos. Não faz escolhas, faz vítimas. Não tem moral, ou gosto, tampouco bons sentimentos - tem fome.
Lembra Ragon que um dia, já velho e doente, Charles Chaplin chegou, amparado pela filha Geraldine, a um vernissage na Suíça. "Ninguém reconhecia nem se importava com o ancião de cadeira de rodas que Carlitos se tornara", relata. Atordoado não pelo assédio, mas pelo desprezo, Chaplin teria dito a Geraldine: "Sabe, eu também era conhecido antigamente". Velhices, o autor nos lembra, são sempre inverossímeis. Desmentem, sem pudor ou delicadeza, toda a vida que a antecedeu. Nem todos os artistas conseguem, apesar da dor e fraqueza, conservar a dignidade. Muitos sucumbem - como corpos que devorassem a si mesmos.
Para montar sua coleção de retratos, Ragon partiu de um princípio: "Todos tiveram uma velhice trágica, com esquecimento que, para alguns, parecia definitivo". Quem se lembra, por exemplo, de Paul Fort, o penúltimo Príncipe dos Poetas franceses (o último teria sido Jean Cocteau)? "Do poeta popular que foi, e dos 40 volumes de suas 'Ballades Françaises', permanecem apenas alguns textos encantadores musicados por Georges Brassens", o autor rememora. Quando digitamos "Paul Fort" no Google, não chegamos a mais que três linhas.
Le Corbusier, que aos 68 anos deu um mergulho sem volta no mar de um balneário perto de Nice: esse triste fim do genial arquiteto contradiz o seu passado de glórias
Michel Ragon nos lembra do destino trágico de Alexandre Dumas, homem vigoroso e sensual, que, aos 68 anos, só se movimentava com uma poltrona rolante. "Seu sexo, do qual tanto se orgulhara, agora o envergonha", descreve. "Precisa chamar alguém para que sua incontinência não molhe as calças." Um dia, o filho tenta reanimá-lo, anunciando que Garibaldi está na Borgonha, à frente dos camisas-vermelhas, em combate contra a Prússia. No passado, os dois lutaram juntos. Mas e agora, o que ainda os aproxima? "A paixão prevalece", ainda diz Dumas, apegando-se a um fio de esperança. O filho o aniquila: "A paixão não desculpa nada".
A escritora Françoise Sagan e a atriz Brigitte Bardot foram amigas de juventude e parceiras de beleza. "Simbolizaram a libertação da mulher de todas as imposições, preconceitos, proibições", escreve Ragon. Aos 17 anos, quando publicou o célebre "Bom Dia Tristeza", Françoise parecia uma estrela que jamais deixaria de brilhar. Levou, porém, uma existência desordenada, sempre perseguida pelo fisco e pela polícia de entorpecentes. Aos 54 anos, uma velha precoce, fraturou o fêmur. "Sua derrocada é tão vertiginosa quanto seu sucesso", Ragon constata. Recolhida a um hospital geriátrico, recebe, um dia, uma visita de surpresa. É Brigitte Bardot que, sustentando ainda restos de esplendor, deseja estar com ela. Françoise, porém, se recusa a vê-la, "para não expor sua ruína".
Mas, na maior parte das vezes, a ruína não se deixa esconder. Em 1945, ano em que Adolf Hitler foi derrotado, Knut Hamsun - o mais importante narrador norueguês do século XX - tem dificuldades para escutar a notícia. "Marie, sua mulher, grita-lhe no ouvido. Ele está surdíssimo", conta Ragon. Mesmo fraco, Hamsun logo decide escrever o necrológio de Hitler. O ódio aos ingleses e aos americanos, com seu apego à modernidade que ele execrava, o levou a aderir ao nazismo. A admiração por Hitler, porém, não macula a grandeza da obra literária. "A obra tão singular de Knut Hamsun se explica ao mesmo tempo por seu autodidatismo, sua perpétua vagabundagem e pela situação singular de seu país natal", cogita Ragon.
Quando, em 1905, a Noruega recuperou a independência, Hamsun já tinha 46 anos. Quando o nazismo se expande sobre a Europa, já é um septuagenário. Suas escolhas políticas não combinam, porém, com sua grandeza literária. É internado como louco e submetido a longos interrogatórios. A velhice o põe sob suspeita. Foi, enfim, liberado - para uma decadência interminável. Só morreu em 1952, aos 93 anos. Seu estado era digno de lástima. Mais repulsivo ainda era o sentimento de exclusão. "O que fiz não foi bem compreendido", disse. "Perdi e devo assumir isso."
A glória literária não estanca a derrota do corpo e as suspeitas que recaem, em consequência, sobre o psiquismo. O filósofo René Descartes, que jamais adoecera, desprezava as drogas e os boticários. Doente, prescrevem-lhe lavagem e sangria. Recusa não só os remédios, mas a comida. Só acreditava em certa emulsão infalível, resultado do tabaco infundido no vinho. Seu médico, mesmo horrorizado, cede - mas exige que as doses sejam diluídas. Quem pode levar a sério o desejo de um velho? Em 11 de fevereiro de 1650, René Descartes morre. Carregou consigo a crença de que Cristina, a rainha da Suécia, sua aluna de filosofia, mesmo diante de sua indisfarçável decadência, se interessava por ele. "Acreditava que a rainha o amava (quer dizer, amava seu espírito) e que ela o matou." Mesmo a mais brilhante das mentes se deixa roer. A vertigem não poupa a glória.

José Castello, Rio de Janeiro, 1951 - biógrafo, cronista, romancista, crítico literário e jornalista.

2011-11-16T18:51:00.001-03:00

É bom morrermos em nossas camas
num tavesseiro limpo
e entre amigos.
É bom morrermos uma vez
com as mãos cruzadas no peito,
vazias, pálidas, sem algemas,
sem arranhões, sem bandeiras,
nem petições.
É bom termos uma morte
não empoeirada, sem furos nas camisas,
sem marcas nas costelas.
É bom morrermos tendo o rosto
num travesseiro branco,
não no asfalto,
de mãos dadas com quem amamos
cercados pelo desespero de médicos
e enfermeiros, com nada além
do abençoado adeus,
sem nenhuma atenção à história,
largando este mundo como está
para um 'outro' - quem sabe
possa vir consertar.
Murid Barghuti (1944- ) - poeta nascido em Deir-Ghassana, aldeia próxima a Ramallah, na Palestina

Diálogos com Borges - I

2011-11-14T09:08:00.003-03:00

Em 1984 e 1985 o poeta e ensaísta argentino Osvaldo Ferrari, realizou uma série de diálogos (90 ao todo) com o escritor Jorge Luís Borges, que originalmente foram transmitidos pelo rádio e posteriormente publicados no jornal "Tiempo argentino" e depois como livro. Nesses diálogos são abordados os mais variados temas, como a poesia, a pintura, a amizade, o ensino, e essencialmente literatura. Minha intenção é apresentar aos poucos e alternadamente alguns deles, o de hoje, por exemplo, é sobre a poesia.

O.F. - Há algumas ideias suas sobre poesia que me interessam, sr. Borges, o senhor disse que qualquer poesia que se baseie na verdade deve ser boa

Bem, deveríamos dizer na verdade ou na absoluta imaginação, não? Que é o contrário, bom, não, mas é que a imaginação também tem que ser verdadeira, no sentido de que o poeta deve acreditar no que imagina. Creio que o fatal é pensar na poesia como um jogo de palavras, embora, ao mesmo tempo, isso pudesse levar à cadência.

O.F. - Sim, mas me parece que o senhor está interessado, particularmente, na verdade emocional, digamos...

A verdade emocional, quer dizer, eu invento uma história, eu sei que essa história é falsa, é uma história fantástica ou uma história policial - que é outro gênero de literatura fantástica - , mas, enquanto escrevo, devo acreditar nela. E isso coincide com Coleridge, que disse que a fé poética é a suspensão momentânea da incredulidade.

O. F. - Isso é fantástico.

Sim, por exemplo, uma pessoa assiste em um teatro, Macbeth. Sabe que são atores, homens disfarçados que repetem versos do século XVII, mas essa pessoa esquece tudo isso, e acredita que está acompanhando o terrível destino de Macbeth, levado ao assassinato pelas bruxas, por sua própria ambição e por sua mulher, Lady Macbeth. Ou, quando vemos um quadro, vemos uma paisagem e não pensamos que é um simulacro pintado numa tela, vemos isso, bem, como se o quadro fosse uma janela que se abre a essa paisagem.

O. F. - Sim, o senhor também disse que a palavra música aplicada ao verso, é um erro ou uma metáfora, que existe uma entonação própria da linguagem.

Sim, por exemplo, penso que eu tenho ouvido para o que Bernard Shaw chamava word music (música verbal), e não tenho nenhum ouvido, ou muito pouco, para a música instrumental ou cantada.

O. F. - São duas coisas diferente.

Sim, são duas coisas diferentes, e, além disso, conversei com músicos que não têm ouvido para a música verbal, que não sabem se um parágrafo em prosa ou uma estrofe em verso está bem medida.

O. F. - Outra opinião sua sobre a poesia é que é possível prescindir da metáfora no poema.

Penso que sim, salvo no sentido... quando Emerson disse que a linguagem é poesia fóssil, nesse sentido, toda palavra abstrata começaria sendo uma palavra concreta, e é uma metáfora. Mas, ao mesmo tempo, para entender um discurso abstrato, temos que esquecer as raízes físicas, as etimologias de cada palavra, temos que esquecer que são metáforas.

O. F. - Sim, porque a etimologia de metáfora...

É translação

O. F. - Translação...

Sim, mas a metáfora é uma metáfora, a palavra metáfora é uma metáfora.

O. F. - Tudo tem um sentido simbólico, mas uma das ideias que me parecem mais interessantes, a encontro em Rilke sob uma forma, e, no senhor, sob outra parecida. Rilke disse que a beleza não é outra coisa que o começo do terrível, e o senhor relacionou a poesia com o terrível, lembrando talvez, de poetas celtas: a ideia de que o homem não é completamente digno da poesia. O senhor lembrou que, em termos bíblicos, o homem não poderia ver Deus, porque ao vê-lo, morreria e inferiu que com a poesia aconteceria algo parecido.

Eu tenho um conto baseado nessa antiga ideia: trata-se de um poeta celta a quem o rei encomenda um poema sobre o palácio. E o poeta ensaia durante três anos, três vezes, esse poema. Nas duas primeiras vezes ele se apresenta com um manuscrito, mas na última não, chega sem manuscrito e diz uma palavra ao rei, essa palavra, evidentemente, não é a palavra "palácio", é uma palavra que expressa o palácio de um modo mais perfeito. E então, quando o poeta pronuncia essa palavra, o palácio desaparece, porque não há motivo para o palácio continuar existindo, já que foi expresso em uma única palavra.

O. F. - A poesia e a magia.

Sim, viria a ser isso, e em outro final possível, creio que o rei entrega um punhal ao poeta, porque o poeta alcançou a perfeição: encontrou essa palavra, e não tem porque continuar vivendo. E também porque o fato de ter encontrado uma palavra que poderia substituir a realidade viria a ser uma espécie de blasfêmia, não? O que é um homem para encontrar uma palavra que possa substituir uma das coisas do universo?

{.....}

Borges/Osvaldo Ferrari - Sobre a amizade e outros diálogos.

A culpa de não ser feliz e os indignados

2011-11-08T19:49:00.004-03:00

A obrigação da felicidade é um subproduto dos movimentos progressistas dos anos 60, dos movimentos de jovens que eram legitimamente progressistas, (que pediam) por liberdade, por direitos, por direito ao prazer, a esquerda aliado aos movimentos operários na França, etc. Enquanto as reivindicações mais políticas foram derrotadas, as reivindicações existenciais, o capitalismo respondeu. O movimento dos anos 60 abriu a passagem, para uma transformação super importante na história do século XX, que é a do capitalismo na sua fase de produção para o capitalismo com ênfase no consumo.
Para você poder dinamizar o consumo, você precisa de um outro sujeito. Você precisa de um sujeito que se sente livre, livre de entrave de culpa, de religião; com direito ao prazer, porque o consumo oferece isso. Com direito a criar o seu próprio estilo, a transgredir, a ir além, bandeiras legítimas dos jovens dos anos 60. E do direito à felicidade, que é um direito até da Revolução Francesa, passa-se para a obrigação da felicidade. Porque aí já é o mercado te dizendo: ‘ou você está por dentro das ondas ou você consegue comprar os objetos contemporâneos’. Esse modo de pensar da felicidade obrigatória contribuiu para o aumento das depressões. Porque o sujeito se sente culpado de não ser feliz. Sobretudo os jovens.

A obrigação da felicidade e os indignados

Talvez os movimentos também se relacionem com essa obrigação da felicidade. Só o fato de as pessoas se disporem a ficar acampados, no Vale do Anhangabaú, o que não é nenhuma rave, sem nenhum conforto, já estão contestando um pouco que o sentido de estar no mundo é ser feliz.
Eu acho que, por um lado, tem a culpa. Tem essa humilhação narcisista de ver os outros e pensar ‘por que eu não sou feliz se os outros são?’ e que leva a muito suicídio na adolescência. Em segundo lugar, porque nossa cultura talvez seja a única que não criou estilos culturais, estéticos, para o sofrimento. Até as igrejas evangélicas, essas mais comerciais, mesmo o cristianismo, que era uma estilística do sofrimento até exagerada, hoje até uma parte das igrejas evangélicas que falam que ‘você está aqui, porque Deus quer te deixar pra cima, que você seja rico’. Parte da existência não encontra mais lugar na cultura para pensar a si mesma. A psicanálise talvez seja a última proposta para explicar o sofrimento.

Maria Rita Kehl, psicanalista, escritora, ensaísta e crítica literária - Campinas(SP) - 1951

Extraído da revista Carta Capital

A vida é sonho (fragmentos)

2011-11-08T17:04:00.005-03:00

Contam de um sábio, que um dia

tão pobre e mísero estava

que apenas se sustentava

com as ervas que colhia;

"Haverá alguém", se dizia,

"mais triste e vil do que sou?"

E quando o rosto voltou

achou a resposta, vendo

outro sábio recolhendo

as folhas que ele jogou.

{.....}

Sonha o rei que é rei, e deve

com este erro viver mandando,

só dispondo e governando,

e este aplauso, que por breve

período recebe, inscreve

no vento, e em cinzas a morte

o converte, triste sorte!

Há quem pretenda reinar

vendo que há de despertar

em pleno sono da morte?

Sonha o rico em sua riqueza,

que mais ganhos lhe oferece,

sonha o pobre que padece

sua miséria e sua pobreza,

sonha o rei que terá grandeza,

sonha o que afana e pretende,

sonha o que agrava e ofende,

e no mundo, em conclusão,

todos sonham o que são,

embora ninguém o entenda.

Eu sonho que estou aqui

das prisões encarregado,

e sonhei que em outro estado

mais lisonjeiro me ví.

Que é a vida? Um frenesi.

Que é a vida? Uma ilusão,

uma sombra, uma ficção,

e é pequeno o maior bem

que a vida é sonho também,

e os sonhos, sonhos são.

{.....}

Pedro Calderón De La Barca, Madrí, 1600-1681

A casa de Walt Whitman

2011-11-06T11:05:00.007-03:00

Em 1983, a primavera foi especialmente agradável em Nova York. A cidade celebrava o primeiro centenário da Ponte do Brooklin, e as pessoas pareciam flutuar na luz suave dos dias amenos. A cantora venezuelana Soledad Bravo estava por lá, depois do êxito desenfreado de 'Caribe', em que reuniu canções do cubano Sílvio Rodrigues e Chico Buarque. Costumávamos nos encontrar nos começos de noite para ouvir as novidades da jornada - ela contava histórias de músicas, Matha e eu contávamos do que tínhamos visto enquanto flanávamos pela primavera.

Num daqueles dias chegou, vindo de Washington, o boliviano Enrique Arnal, um dos grandes pintores da Anérica Latina desses nossos tempos. Estava trabalhando num enorme mural para a Organização dos Estados Americanos, e resolveu ir até Nova York para comprar pincéis. Eu ficava pasmo com sua meticulosidade, escolhia um por um apalpando as fibras como se quisesse confirmar se alguma vez haveria diálogo entre sua mão, o pincel, as cores, a tela.

Decidimos ir com ele até Washington, de automóvel. Eu queria parar numa cidadezinha chamada Camden, em Nova Jersey, para visitar a casa que tinha sido o derradeiro pouso de Walt Whitman. Estava mergulhado até a alma na leitura de alguns de seus poemas, e lá fomos nós. Chegamos no final da tarde, e o primeiro que vimos foi uma gigantesca lata de sopa Campbell's, plantada na porta da fábrica que eu não sabia que ficava na cidade. Ninguém sabia dizer onde ficava a casa de Whitman. Lembro que fomos parar num bairro estranho e negro enorme, de macacão, limitou-se a olhar para nós e dizer: 'Caiam fora, este bairro é perigoso para gente como vocês'. Decidimos perguntar no Corpo de Bombeiros. Nada. E quando já íamos desistindo vimos a casinha de madeira cor de cinza, com a pequena placa dizendo que alí o poeta Walt Whitman havia passado seus últimos anos.
Foi um pequeno alumbramento: uma senhora muito velha, neta da aia que havia cuidado do poeta, nos conduzia pela pequena casa falndo de Whitman como se ele estivesse vivo: 'Aqui ele escreve', dizia apontando para uma mesa posta debaixo de uma janela que dava para o pátio dos fundos. 'Aqui costuma tomar seu café da manhã, aqui escreve cartas antes do almoço, aqui ele gosta de ler antes de ir dormir'. Contava de seus hábitos mínimos, de sua enorme dificuldade em se locomover de pois de ter ficado com metade do corpo paralisada, de seu humor melancólico.

Whitman tinha morrido 91 anos antes daquela tarde, ela jamais conhecera o poeta, mas falava dele como alguém que ainda estivesse por alí.

Na despedida, perguntou de onde éramos. Evidentemente não tinha a menor ideia de onde ficava o Brasil, muito menos do que seria a Bolívia. Explicamos que eram países de América do Sul. Ela então nos disse que dias antes havia passado por alí um senhor muito velho que conhecia tudo de Walt Whitman e que também era 'lá de baixo', quer dizer, daquela estranha e misteriosa parte do mundo de onde nós tínhamos vindo. Pediu que assinássemos o livro de visitas. E então ví que antes de nós apenas dois visitantes haviam assinado o livro naquele maio de 1983: uma mulher chamada Maria Kodama e de um velho nuito velho que deixou um garrancho disforme, onde se podia ler, com algum trabalho, o nome de Jorge Luís Borges.

Mas tudo isso foi há muito tempo, em outro lugar do mundo, quando éramos jovens, líamos Walt Whitman, e Soledad Bravo mostrava que o Caribe não tem fim.

Eric Nepomuceno, jornalista, escritor e tradutor do espanhol - São Paulo (1948- )

O Jogo da Amarelinha (trecho)

2011-11-05T09:36:00.005-03:00

[..........................................]

E o velho não parecia muito ferido. Sorria vagamente, passando a mão pelo bigode. Chegou uma ambulância, içaram-no para a padiola, o motorista continuou agitando as mãos e explicando o acidente ao policial e aos curiosos.

- Mora no número 32 da rua Madame - informou um rapaz ruivo que trocara algumas frases com Oliveira e outros curiosos. - É um escritor. Conheço-o. Escreve livros.

- O pára-lamas o pegou pelas pernas, mas o carro já estava freado.

- Pegou no peito - disse o rapaz. - O velho escorregou num montão de merda.

- Foi nas pernas - disse Oliveira.

- Depende o ponto de vista - argumentou um senhor muito baixo.

- Foi no peito - insistiu o rapaz - Ví com estes meus olhos.

- Nesse caso... Não seria melhor avisar a família?

- Não tem famíia, é um escritor.

- Ah! - exclamou Oliveira.

- Tem um gato e muitos livros. Um dia subí para lhe levar um embrulho, que a porteira me pediu. Havia livros por todos os cantos. Isso tinha de lhe acontecer, os escritores são distraídos. Eu, para que um carro me pegue...

Caíam algumas gotas de chuva, que num instante dissolveram o grupo de testemunhas. Subindo a gola do casaco, Oliveira meteu o nariz pelo vento frio e começou a caminhar sem rumo. Estava certo que o velho não sofrera maiores danos, mas continuava vendo o seu rosto quase plácido, perplexo, melhor dizendo, enquanto o estendiam sobre a maca, entre frases de alento e cordiais "Allez, pépère, c'est rien, ça!" do enfermeiro, um ruivo que devia dizer o mesmo a todo o mundo, "A incomunicabilidade total", pensou Oliveira. "O pior não é tanto estarmos sós, pois isso já é conhecido e nem tem solução. Estar só, é, definitivamente, estar só dentro de um certo plano, no qual outras solidões poderiam comunicar-se conosco se a coisa fosse possível. Todavia, qualquer conflito, um acidente de rua ou uma declaração de guerra, provoca o brutal cruzamento de planos diferentes, e um homem, que talvez seja uma eminência do sânscrito ou da física quântica, se converte num pépère para o enfermeiro que o assiste num acidente. Edgar Poe metido numa ambulância, Verlaine nas mãos de um médico qualquer, Nerval e Artaud diante dos psiquiatras, Que podia saber de Keats o galeno italiano que o sangrava e o matava de fome? Se os homens como esse guardam o silêncio, com é provável, os outros triunfam cegamente, sem qualquer má intenção, é claro, sem saber que aquele operado, aquele tuberculoso, aquele acidentado despido sobre a cama se encontra duplamente só, rodeado por seres que se movem como por trás de um vidro, num outro tempo..."

Júlio Cortázar, Bruxelas-Buenos Aires (1914-1984)

Tigela de ágate

2011-11-03T17:27:00.004-03:00

Você fechou a janela, desceu as escadas e disse em prosa que se sentia bem embaixo, no pátio aberto, perto da porta. Você desceu o lixo, olhou o pássaro, brincou de cabra-cega com as crianças do pátio. Então, pediu-me que servisse a sopa numa tigela de ágate. A morte com dor não vale a sopa numa tigela de ágate. O mundo reduzido ao essencial. Isso a faz morrer de rir. O essencial, você me diz, cabe numa tigela de ágate. O que quis dizer com isso? Que essencial não há, ou muito pouco, que no fundo não importa, ou que de fato está nesta tigela de ágate? Desde então, a dúvida me impede de dizer meu nome. Com a sola dos pés procuro o fundo da terra sob um brejo de taboas. Cada vez que me perguntam que fundo é esse, as entranhas me gelam, a discrepância me invade. Sinto o fundo e ele me abala. Toda uma sismologia. Viajo sem ter vontade. Em cada lugar por onde passo, quero de mim uma nova coragem. Certa vez, você me acenou de longe, ao pé da plataforma, com os olhos vermelhos. Você que nunca chorava. Quis exilar-me em você. E talvez eu fique aqui, nesse boteco de luz amarela, no meio da amazônia, até o fim dos tempos. Mal penso nisso, o galo ainda não cantou, você já se estendeu ao longo do meu corpo, se derramou sobre mim e eu a contive. Você cabe em mim tão completamente. Ouço a sua voz fraca, perdida no percurso da garganta. O poema deve ser escrito com sangue? Pois que o sangue seja vivo, vermelho pêssego, turquesa, esmeralda. Foi então que você perdeu a voz, olhou de lado, fechou-se muda. E sobre as pálpebras cerradas palpitam veias de um sangue veloz. Diga-me: quanto sangue será necessário para aplacar o seu silêncio?

Marcos Siscar, poeta, ensaísta, tradutor e professor de Literatura. -

Borborema(SP) - 1964

Eu te amo...

2011-11-01T20:39:00.004-03:00

"Namorados" - Ismael Nery
Eu te amo porque te amo,
Não precisas ser amante,
e nem sempre sabes sê-lo.
Eu te amo porque te amo.

Amor é estado de graça
e com amor não se paga.

Amor é dado de graça,
é semeado no vento,
na cachoeira, no eclipse.
Amor foge a dicionários
e a regulamentos vários.

Eu te amo porque não amo
bastante ou demais a mim.
Porque amor não se troca,
não se conjuga nem se ama.
Porque amor é amor a nada,
feliz e forte em si mesmo.

Amor é primo da morte,
e da morte vencedor,
por mais que o matem (e matam)
a cada instante de amor.

Carlos Drummond de Andrade

El otro, el mismo

2011-10-31T12:26:00.004-03:00

Todas las cosas son palabras del

Idioma en que Alguien o algo, noche y dia,

Escribe esa infinita algarabia

Que es la historia del mundo. En su tropel

Pasan Cartago y Roma, yo, tu, el,

Mi vida que no entiendo, esta agonia

De ser enigma, azar, criptografia

Y toda la discordia de Babel.

Jorge Luís Borges, Emecé Editores, Buenos Aires, 1964.

Uma fábula de Leonardo Da Vinci

2011-10-28T11:41:00.004-03:00

A Chana e a Vela

As chanas já duravam um mês nas fornalhas dos recipientes de vidro. Ao verem aproximar-se de si uma vela em um belo e lustroso castiçal, com grande desejo forçaram-se a se encostar nele. Uma das chamas resolveu deixar o seu curso natural, moveu-se por dentro de um vazio tição que a nutria e saiu pela abertura oposta de uma pequena fissura para chegar até a vela, que estava perto. Arremesou-se e com suprema gula e voracidade devorou-a, de modo a consumí-la quase que ao seu fim. Querendo preservar o prolongamento de sua vida, em vão tentou retornar à fornalha de onde tinha partido, uma vez que foi obrigada a morrer e perecer junto com a vela.

Ao fim, com pranto e arrependimento, a chama se converteu numa incômoda fumaça, enquanto todas as suas irmãs continuaram numa resplandecente beleza e longa vida.

Como todo homem normal

2011-10-26T11:34:00.006-03:00

[.....]

E estou apaixonado pelo meu tempo,
que é brutal e também está à beira da histeria.
Estou apaixonado pelo meu tempo com os nervos à flor da pele,
com a cabeça se debatendo entre o estrondo e a esperança,
entre a usura e o perigo,
entre a morte e o amor.
E sonho e vocifero
diante de uma surda, ululante multidão
de turbinas, poços de petróleo, gigantescos combinados
siderometalúrgicos onde o homem cresce na presteza de seus dedos sobre os controles e as ferramentas, fundido no corpo quente e brilhante das máquinas, que se desgastam incessantemente fabricando um mundo radiante e futuro, jamais visto, jamais ouvido, jamais tocado, habitado por fantasmas que mal temos tempo de gerar.
Estou apaixonado por uma mulher
belíssima e neurótica como a História,
e me afundo em suas carnes espaçosas para que a aurora
que estamos construindo
não ilumine um planeta solitário
e melancólico.

III

Acho que o mundo pode e deve ser mudado
pedra a pedra e homem a homem,
e com essa fé me deito e me levanto.
Meu coração é um bosque de fúrias e benevolências.
Em minha cabeça, as derrotas, os triunfos
e as utopias abriram oceanos, levantaram barricadas, fizeram mortos e ressuscitaram mortos, ditaram regras de beleza e de moral, fomentaram o desalento e proclamaram políticas salvadoras, inventaram ilhas e culturas e mártires vitoriosos; em minha cabeça, a liberdade coroou ídolos intolerantes a cujos pés em chamas queimei dogmas e idolatrias.
Me refugio em minha cabeça, todo eu metido em minha cabeça,
que é uma bola de futebol chutada por risos pavorosos,
por palavras pavorosas,
por silêncios pavorosos.
Convido a todos os homens da liberdade e do trabalho
a chutar esta bola,
a acertar no alvo com esta bola que assobia.

Manuel Diaz Martinez, Santa Clara, Cuba (1936- )

Jorge de Lima

2011-10-24T19:03:00.003-03:00

Cavalos alados, de Jorge de Lima

XVIII

Éguas vieram, à tarde, perseguidas,

depositaram bostas sob as vides.

Logo após as borboletas vespertinas,

gordas e veludosas como urtigas

sugar vieram o esterco fumegante.

Se as vísseis, vós diríeis que o composto

das asas e dos restos eram flores.

Porque parecem sexos; nesse instante,

os mais belos centauros do alto empíreo,

pelas pétalas desceram atraídos,

e agora debruçados formam círculos;

depois as beijam como beijam lírios.

XXVII

Há uns eclipses, há; e há outros casos:

de sementes de coisas serem outras,

rochedos esvoaçados por acasos

e acasos serem tudo, coisas todas.

Lãs de faces, madeiras invisíveis,

visão de coitos entre os impossíveis,

folhas brotando de âmagos de bronze,

demônios tristes choros nas bifrontes.

Tudo é veleiro sobre as ondas íris,

condores podem ser os baixos ramos,

montes boiarem, aços se delirem.

Vemos ao longe sombras, e são flâmulas,

lábios sedentos, lírios com ventosas,

ódios gerando flores amorosas.

Jorge de Lima nasceu em União dos Palmares(AL), em 1893 e faleceu no Rio de Janeiro em 1953.

Sobre os sentidos...

2011-10-23T11:21:00.002-03:00

Eu não tenho filosofia, tenho sentidos...

Se falo da Natureza não é porque saiba o que ela é.

Mas porque a amo, e amo-a por isso.

Porque quem ama nunca sabe o que ama

Nem porque ama, nem o que é amar.

Alberto Caieiro, por Fernando Pessoa

***

Sim, eu sou um homem e choro.

Um homem não tem olhos?

Não tem também mãos, sentidos,

inclinações, paixões?

Por que é que um homem não deveria chorar?

August Strindberg

***

O poeta faz-se vidente através de um longo

e imenso desregramento de todos os sentidos.

Arthur Rimbaud

***

Não me sinto obrigado a acreditar que o mesmo Deus que nos dotou de sentidos, razão e intelcto, pretenda que não os utilizemos.

Galileu Galilei

***

O "puro espírito" é uma pura estupidez: retire o sistema nervoso e os sentidos, o chamado "envoltório mortal", e o resto é um erro de cálculo - isso é tudo!

Friedrich Nietzche

2011-10-21T09:22:00.004-03:00

Matisse Deixa a palavra escorregar,

como num jardim o âmbar e a cidra.

Magnânimo e distraído,

devagar, devagar, devagar...

Boris Pasternak, Moscou (1890-1960)

*****

Há muitos, muitíssimos leitores que não gostam que se os levem a pensar, e que querem que se lhes digam apenas o que já sabem!

Miguel de Unamuno, Espanha (1864-1986)

Delacroix - Viagem a Marrocos

2011-10-19T16:06:00.009-03:00

Fantaisie ou jeu de la poudre devant l'entrée de Meknesos desenhos...

Mesquita em Meknes

mosaicos (detalhes)

No século XIX, era comum a presença de artistas integrando comitivas diplomáticas. O objetivo disso era documentar a expedição com relatos dos fatos e inventariar as paisagens, a fauna e a flora dos territórios explorados. Em 1832 o pintor francês Eugène Delacroix (1798-1863) fez parte de uma comitiva diplomática francesa, acompanhando o conde de Mornay até as cidade de Tanger e Meknes, em Marrocos. Em seus cadernos Delacroix registrou cenas feitas a bico de pena, lápis e aquarela. Há também registros de acontecimentos vividos, de cerimônias presenciadas por ele. Mesmo antes de sua viagem já era conhecido seu interesse por culturas "não européias". Para ele, o oriente simbolizava o mistério, o desconhecido e uma promessa de sensualidade: "O pitoresco é abundante por aqui. Seria capaz de fazer a fortuna de vinte gerações de pintores", diz ele em carta escrita a Armand Bertin. No entanto, ele tinha consciência da fragilidade de sua tarefa, pois escreveu para seu amigo Pierret: "Estou certo de que a grande quantidade de informações curiosas que levarei daqui não servirá muito. Longe do país onde foram feitas, serão como árvores arrancadas de seu solo natal. Meu espírito esquecerá essas impressões e eu teri que exprimir friamente a sublime e impressionante vivacidade que ocorre aqui nas ruas." Não existe nenhuma referência à tensão que envolvia o fato de a comitiva francesa ficar confinada por vários dias, aguardando que a delegação argelina saísse da cidade de Meknes. Um dos objetivos estava relacionado a problemas diplomáticos de navios franceses apreendidos na Argélia. Mas Delacroix estava preocupado apenas em pesquisar dados dessa nova cultura que se apresentava a seus olhos. Suas anotações referem-se à memória dos fatos e costumes; a diferença entre muçulmanos e judeus, seus hábitos e vestimentas, os adereços das mulheres, enfim, os costumes do povo.

FONTE: Tiraz - Revista de Estudos Árabes e das Culturas do Oriente Médio-2005.

Sem chance de ajuda

2011-10-17T16:57:00.005-03:00

"Le Cloun" - Henri Matisse há um lugar no coração que

nunca será preenchido

um espaço

e mesmo nos

melhores momentos

nos melhores tempos

nós saberemos

mais que

nunca

há um lugar no coração que

nunca será preenchido

nós iremos esperar

esperar

nesse lugar

Charles Bukowski, poeta e escritor alemão nascido em Andermach em 1920. Ainda criança mudou-se com os pais para a Califórnia(EUA). Faleceu em 1994.

Por que você me trata mal...?

2011-10-16T15:56:00.001-03:00

O Mundo

O mundo é pequeno pra caramba!

Tem alemão, italiano, italiana

O mundo filé à milaneza,

tem coreano, japonês, japonesa

O mundo é uma salada russa,

tem nego da Pérsia, tem nego da Prússia

O mundo é uma esafiha de carne

tem nego do Zâmbia, tem nego do Zaire.

O mundo é azul lá de cima.

O mundo é vermelho na China.

O mundo tá muito gripado,

açúcar é doce, o sal é salgado.

O mundo - caquinho de vidro -

tá cego do olho, tá surdo do ouvido.

O mundo tá muito doente:

o homem que mata, o homem que mente.

Por que você me trata mal

se eu te trato bem?

Por que você me faz o mal

se eu só te faço o bem?

Todos somos filhos de deus

só não falamos a mesma língua!

André Abujamra

Só rindo...!!!

2011-10-16T09:54:00.004-03:00

Aula de português

2011-10-15T12:09:00.003-03:00

A linguagem
na ponta da língua,
tão fácil de falar
e de entender.

A linguagem
na superfície estrelada de letras,
sabe lá o que ela quer dizer?

Professor Carlos Góis, ele é quem sabe,
e vai desmatando
o amazonas de minha ignorância.
Figuras de gramática, esquipáticas,
atropelam-me, aturdem-me, seqüestram-me.

Já esqueci a língua em que comia,
em que pedia para ir lá fora,
em que levava e dava pontapé,
a língua, breve língua entrecortada
do namoro com a prima.

O português são dois; o outro, mistério.

Carlos Drummond de Andrade

Folhas das folhas de relva - fragmentos

2011-10-13T18:05:00.000-03:00

Com música forte eu venho,
com minhas cornetas e meus tambores:
não toco hinos
só para os vencedores consagrados,
toco hinos também
para as pessoas batidas e assassinadas.
Vocês já ouviram dizer
que ganhar o dia é bom?
Pois eu digo que é bom também perder:
batalhas são perdidas
com o mesmo espírito
com que são ganhas.
Eu rufo e bato o tambor pelos mortos
e sopro nas minhas embocaduras
o que de mais alto e mais jubiloso
posso por eles.
Vivas àqueles que levaram a pior!
E àqueles cujos navios de guerra
afundaram no mar!
E a todos os generais
das estratégias perdidas,
que foram todos heróis!
E ao sem número dos heróis maiores
que se conhecem!

2.
Quem é que vai por aí
aflito, místico, nu?
Como é que eu tiro energia
da carne de boi que como?
O que é um homem, enfim?
O que é que eu sou?
O que é que vocês são?
Tudo o que eu digo que é meu,
vocês podem dizer que é de vocês:
de outro modo, escutar-me
seria perder tempo.
Não ando pelo mundo a lastimar
o que o mundo lastima em demasia:
que os meses sejam de vácuo
e o chão seja de lama
e podridão.
A gemer e acovardar-se,
cheio de pós para inválidos,
o conformismo pode ficar bem
para os de quarta categoria;
eu ponho o meu chapéu como bem quero,
dentro ou fora de portas.
Por que iria eu rezar?
Por que haveria eu de me curvar
e fazer rapapés?
Tendo até os estratos perquirido,
analisado até um fio de cabelo,
consultado doutores
e feito os cálculos apropriados,
eu não encontro gordura mais doce
do que a inserida em meus próprios ossos.
Em toda pessoa eu vejo a mim mesmo,
nem mais nem menos um grão de mostarda,
e o bem ou mal que falo de mim mesmo
falo dela também.
Sei que sou sólido e são,
para mim num permanente fluir
convergem os objetos do universo;
todos estão escritos para mim
e eu tenho de saber o que significa
o que está escrito.
Sei que sou imortal,
sei que esta minha órbita não pode
ser traçada
pelo compasso de um carpinteiro qualquer.
Sei que não passarei
assim que nem verruga de criança
que à noite se remove
com um alfinete flambado.
Eu sei que sou majestoso,
não vou tirar a paz do meu espírito
para mostrar quanto valho
ou para ser compreendido:
tenho visto que as leis elementares
jamais pedem desculpas.
(Eu reconheço que afinal de contas,
não levo meu orgulho
além do nível a que levo a minha casa.)
Existo como sou,
isso é o que basta:
se ninguém mais no mundo
toma conhecimento,
eu me sento contente;
e se cada um e todos
tomam conhecimento,
eu contente me sento.
Existe um mundo
que toma conhecimento,
e este é o maior para mim:
o mundo de mim mesmo.
Se a mim mesmo eu chegar hoje,
daqui a dez mil ou dez milhões de anos,
posso alcançá-lo agora bem-disposto
ou posso bem-disposto espetar mais.
O lugar de meus pés
está lavrado e ajustado em granito:
rio-me do que dizem ser dissolução
- conheço bem a amplitude do tempo.

(......)

Walt Whitman, Huntington(Long Island) - 1819-1892
Tradução de Geir Campos, 1983, Brasiliense

Das releituras

2011-10-11T12:17:00.004-03:00

Para alguns livros não estamos prontos.

Quando os lemos, tal leitura esconde

o visto e o não visto nos pespontos.

Se algo clama, não sabemos onde.

Desses muitos livros nos livramos

como quem se esquece de si mesmo.

Num dia a árvore perde os ramos,

noutro as raízes, e vai a esmo

até perder o ar que nunca teve,

a música, a memória, o chão

que não conhece e que não reteve

uma só lembrança dos que vão

à míngua, de milênio em milênio.

Entretanto, nada disso importa.

Urge voltar, e vencer o gênio

que outrora nos fechara a porta.

Iacyr Anderson Freitas, em Poesia Sempre - Patrocínio do Muriaé(MG), 1963.

Saudades de Dom Quixote...!

2011-10-09T11:36:00.004-03:00

Dom Quixote, de Salvador Dali

[...]

(...) que a maior parte da gente imagina que não houve cavaleiros andantes; e por me parecer que, o céu lhes não dá a entender milagrosamente que os houve e que os há, qualquer trabalho que se faça será baldado; como muitas vezes a experiência me demonstrou, não quero demorar-me agora em dissipar o seu erro, que é o erro de outros muitos, e limito-me a rogar ao céu que dele o tire e lhe mostre quão proveitosos e necessários foram ao mundo os cavaleiros andantes, nos séculos passados, e quão úteis seriam no presente, se se usassem; mas triunfam agora, por pecado das gentes, a preguiça, a ociosidade, a gula e os regalos.

[...]

Se o meu foi tornasse a ser,

Sem eu ter que esp'rar será,

Ou viesse o tempo já

Do que está pra acontecer...

Glosa

Alfim, como tudo passa,

Passou o bem que me deu

A fortuna nada escassa,

Mas que nunca me volveu,

Por mais que eu peça, ou faça.

Fortuna, bem podes ver

Que já é longo o meu sofrer,

Faze-me outra vez ditoso,

Que eu seria venturoso

Se o meu foi tornasse a ser.

Só quero um gosto, uma glória,

Uma palma, um vencimento,

Um triunfo, uma vitória,

Tornar ao contentamento

Que me é pesar na memória.

Fortuna, leva-me lá,

E temperado estará

Todo o rigor do teu fogo,

Sobretudo sendo logo,

Sem eu ter que esp'rar será.

Sei que sou indeferido,

Pois tornar o tempo a ser,

Depois de uma vez ter sido,

Não há na terra poder

Que a tanto se haja estendido.

Corre o tempo; leve dá

Seu voo, e não voltará,

E erraria quem pedisse

Ou que o tempo já partisse,

Ou viesse o tempo já.

Viver em perplexa vida,

Ora esperando, ora temendo,

É morte mui conhecida,

E é muito melhor morrendo

Buscar para a dor saída.

Eu preferia morrer,

Mas não o devo querer,

Pois com discurso melhor

Me dá a vida o temor

Do que está pra acontecer.

Miguel de Cervantes Saavedra, em Dom Quixote (1547-1616)

Tomas Tranströmer - haicais

2011-10-07T12:16:00.002-03:00

Os fios elétricos

estendidos por onde o frio reina

Ao norte de toda a música.

O sol branco treina correndo solitário

para a montanha azul da morte.

Temos que viver com a relva pequena

e o riso dos porões.

Agora o sol se deita

sombras se levantam gigantescas.

Logo logo tudo é sombra.

(...)

*****

Vida mal soletrada

a beleza continua a viver

como tatuagem.

*****

Grande e vagaroso vento

da biblioteca do mar.

Aqui posso descansar.

*****

Encontramo-nos numa festa

que não gosta de nós.

Tomas Tranströmer, nasceu em Estocolmo, capital da Suécia, em 1931.

É formado em Psicologia e é um grande amante da música. Após sofrer um derrame cerebral que paralisou o lado direito de seu corpo, continua a tocar piano apenas com uma mão. Possui um livro publicado para 50 idiomas, mas ainda não foi publicado em português. É o ganhador do Prêmio Nobel de Literatura de 2011.

Aos leitores amigos

2011-10-05T11:06:00.003-03:00

Goethe

Poetas não podem calar-se,

querem às turbas mostrar-se.

Há de haver louvores, censuras!

Quem vai confessar-se em prosa?

Mas abrimo-nos sob rosa

No calmo bosque das musas.

Quanto errei, quanto viví,

Quanto aspirei e sofrí.

Só flores num ramo - aí estão;

E a velhice e a juventude,

E o erro e a virtude

Ficam bem numa canção.

Johan Wolfgang von Goethe, Frankfurt am Main(Alemanha)

1749-1832

2011-10-02T19:26:00.002-03:00

Aimin Halabi - Golan

Mármore, sim, mas mole.

E vento, por que não?

Mármore capaz de tudo,

de tudo recolher

e transmudar em nada.

De transmudar o ouro

- alquimia ao contrário - na poeira que o vento

ao próprio vento espalha...

Mármore, sim, mas mole

E mais que mármore mar - que dentro de nós more.

Luta de corpo a corpo

no interior do corpo.

Monólogo do Tempo

no interior da alma.

Monólogo monótono

com saltos inesperados!

Monólogo no mármore

mais mole que a memória...

Mármore e mar, e vento sobre o mar...

Memória!

David Mourão-Ferreira, Lisboa (1927-1996)

...as águas salgadas do poeta...

2011-10-01T09:32:00.003-03:00

A luta branca sobre o papel

que o poeta evita,

luta branca onde corre o sangue

de suas veias de água salgada.

A física do susto percebida

entre os gestos diários,

susto das coisas jamais pensadas

porém imóveis - naturezas vivas.

E as vinte palavras recolhidas

as águas salgadas do poeta

em sua máquina útil.

Vinte palavras sempre as mesmas

de que conhece o funcionamento,

a evaporação, a densidade

menor que a do ar.

João Cabral de Melo Neto

Fecundação

2011-09-29T15:22:00.003-03:00

Foto: Henri Cartier-Bresson

Teus olhos me olham

longamente

imperiosamente

De dentro deles teu amor me espera.

Teus olhos me olham numa tortura

de alma que quer ser corpo,

de criação que anseia ser criatura.

Tua mão contém a minha

de momento a momento;

é uma ave aflita

meu pensamento

na tua mão.

Nada me dizes,

porém entra-me a carne

a persuasão de que teus dedos

criam raízes

na minha mão.

Teu olhar abre os braços,

de longe,

à forma inquieta de meu ser,

abre os braços e enlaça-me toda a alma.

Tem teu mórbido olhar

penetrações supremas

e sinto, por sentí-lo, tal prazer,

há nos meus poros tal palpitação,

que me vem a ilusão

de que se vai abrir

todo o meu corpo

em poemas.

Gilka Machado, (1893-1980) escrevia poemas eróticos e sensuais desafiando a sociedade moralista e conservadora da época, despertando críticas ferrenhas até dos círculos intelectuais, notadamente dos modernistas, como Mário de Andrade, que chegou a chamá-la de "escandalosa" (!?). Apesar de ser polemizada tornou-se bastante popular e produziu uma extensa obra poética colocando a mulher numa posição ativa em meio ao universo machista da época. São dela Cristais Partidos (1915), Poesias (1915), Estados de Alma (1917), Meu glorioso pecado (1918), Mulher Nua (1922), entre outros.

A natureza distribuída do pensamento

2011-09-27T09:38:00.004-03:00

Sir Charles Sherrington (Londres, 1859-1952) foi um dos primeiros neurocientistas a reconhecer a natureza distribuída do pensamento ao demonstrar que funções neurológicas básicas, como os arcos reflexos espinhais, dependem da cooperação contínua de múltiplas estruturas periféricas e centrais. Ao definir que essa colaboração entre estruturas neurais caractrizava um sistema integrado, ele ajudou a lançar a área de pesquisa conhecida como neurociência de sistemas. Curiosamente, apesar da magnitude impressionante de seu trabalho experimental, Sherrington também se dedicava à literatura, como forma de expressar suas teorias sobre a mente humana. No livro O homem em sua natureza, ele usou de uma prosa quase poética para descrever sua intuição sobre o funcionamento íntimo do cérebro:

"O cérebro está acordando e com ele a mente retorna. Como se toda a Via Láctea entrasse, subitamente, numa dança cósmica, a massa de tecido neural se transforma num tear encantado no qual milhões de lançadeiras tecem, instantaneamente, um padrão etéreo, um padrão sempre cheio de significado, mas nunca definitivo; uma harmonia de padrões, sempre em fluxo."

Em Muito além do nosso eu, de Miguel Nicolelis, nascido em São Paulo, formado em medicina e doutorado pela Universidade de São Paulo. Atualmente

está à frente de um grande laboratório na Universidade de Duke (EUA).

Não sou eu que gosto de nascer...

2011-09-25T14:35:00.006-03:00

A loucura, longe de ser uma anomalia, é uma condição normal humana. Não ter consciência dela, e ela não ser grande, é ser homem normal. Não ter consciência dela, e ela ser grande, é ser louco. Ter consciência dela, e ela ser pequena, é ser desiludido. Ter consciência dela, e ela ser grande, é ser gênio.

Fernando Pessoa

É dito: pelo chão você não pode ficar,

porque lugar de cabeça é na cabeça.

Lugar de corpo é no corpo.

Pelas paredes voê também não pode.

Pelas camas também você não vai poder ficar.

Pelo espaço vazio você também não vai poder ficar,

porque lugar da cabeça é na cabeça.

Lugar de corpo é no corpo.

*****

Não sou eu que gosto de nascer

Eles que me botam para nascer todo dia

E sempre que eu morro me resuscitam

Me encarnam me desencarnam me reencarnam.

Me formam em menos de um segundo.

Se eu sumir desaparecer eles me procuram

onde eu estiver...

Pra estar olhando pro gás pras paredes pro teto

Ou pra cabeça deles e pro corpo deles.

*****

Eu sobreviví do nada, do nada.

Eu não existia.

Não tinha uma existência

Não tinha uma matéria.

Comecei existir com quinhentos milhões

e quinhentos mil anos.

Logo de uma vez, já velha.

Eu não nascí criança, nascí já velha

Depois é que eu virei criança.

E agora continuei velha,

Me transformei novamente numa velha.

Voltei ao que eu era, uma velha.

*****

Não deu tempo.

Eu estava tomando claridade e luz

Quando a luz apagou

A claridade apagou

Tudo ficou nas trevas

Na madrugada mundial

Sem luz.

Não trabalho com a inteligência

Nem com o pensamento

Mas também não uso a ignorância.

Stela do Patrocínio, era uma das internas da Colônia Psiquiátrica Juliano Moreira, no bairro da Taquara, em Jacarepaguá(RJ). Nasceu em 1941 e a partir de 1962 alí passou sua vida até falecer em 1977. Deixou um livro publicado Reino dos dos bichos e dos animais é o meu nome, que chegou a concorrer ao Prêmio Jabutí, em 2002, ficando como finalista.

Uma "caçoada" de Mário de Andrade

2011-09-22T15:07:00.004-03:00

"Prazeres e dores prendem a alma no corpo como um prego. Tornam-na corporal. Consequentemente é impossível para ela chegar pura nos infernos."

( Platão - 427 a.C - 347 a.C.)

Meu corpo profundo ante a manhã Sol

A vida carnaval...

Amigos

Amores

Risadas

Os piás imigrantes me rodeiam pedindo retratinhos

de artistas de cinema,

desses que vêm nos maços de cigarros.

Me sinto a Assunção de Murillo!

Já estou livre da dor...

Mas todo vibro da alegria de viver.

Eis porque minha alma é impura.

Após escrever esse poema Mário de Andrade teria sido vítima de pilhérias, e para "caçoar" dos que o criticaram, escreveu então esse outro a partir da epígrafe de Platão (acima)

PLATÃO

Platão! Por te seguir como eu quisera

Da alegria e da dor me libertando

Ser puro, igual aos deuses que a Quimera

Andou além da vida arquitetando!

Mas como não gozar alegre quando

Brilha esta alva manhã de primavera

- Mulher sensual que junto a mim passando

Meu desejo de gozos exaspera!

A vida é bela! Inúteis as teorias!

Mil vezes a nudeza em que resplendo

A clâmide da ciência, austera e calma!

E caminho entre aromas e harmonias

Amaldiçoando os sábios, bendizendo

A divina impureza de minha alma.

Mário de Andrade, São Paulo(SP) - 1893-1945

Das árvores, poema

2011-09-21T12:59:00.004-03:00

As árvores crescem sós. E a sós florescem.

Começam por ser nada. Pouco a pouco

se levantam do chão, se alteiam palmo a palmo.

Crescendo deitam ramos, e os ramos outros ramos,

e deles nascem folhas, e as folhas, multiplicam-se.

Depois, por entre as folhas, vão-se esboçando as flores,

e então crescem as flores, e as flores produzem frutos

e os frutos dão sementes,

e as sementes preparam novas árvores.

E tudo sempre a sós, a sós consigo mesmas.

Sem verem, sem ouvirem, sem falarem.

Sós.

De dia e de noite.

Sempre sós.

Os animais são outra coisa.

Contactam-se, penetram-se, trespassam-se,

fazem amor e ódio, e vão à vida

como se nada fossem.

As árvores não.

Solitárias, as árvores,

exauram a terra e o sol silenciosamente.

Não pensam, não suspiram, não se queixam.

Estendem os braços como se implorassem;

com o vento soltam ais como se suspirassem;

e gemem, mas a queixa não é sua.

Sós, sempre sós.

Nas planícies, nos montes, nas florestas,

a crescer e a florir sem consciência.

Virtude vegetal viver a sós

e entretanto dar flores.

Antonio Gedeão (Rômulo Vasco da Gama de Carvalho)

Lisboa - 1906-1977

A origem do mundo...!?

2011-09-20T13:01:00.001-03:00

A versão feminina para a origem da vida

Um dia, no jardim do Éden, Eva disse a Deus:
- Deus, tenho um problema!
- Qual é o teu problema, Eva?
- Deus, sei que me criaste e me deste este maravilhoso jardim e todos estes
maravilhosos animais e esta serpente tão graciosa, mas... não sou feliz.
- Porquê, Eva? - disse a voz lá de cima.
- Deus, estou sozinha e não aguento comer mais maçãs.
- Bem, Eva, nesse caso, tenho uma solução. Criarei um homem para ti...
- O que é um homem, Deus?
- Um homem será uma criatura defeituosa, com muitos atributos negativos.
Mentiroso, arrogante, vaidoso; em resumo, fará da tua vida um inferno. Mas será maior, mais rápido, e vai caçar e matar animais para ti, porém, para que não te queixes, criá-lo-ei com o objetivo de satisfazer as tuas necessidades físicas. Será patético e sentirá prazer em coisas infantis, como lutar e dar
pontapés numa bola. Não será muito inteligente e vai precisar do teu conselho
para pensar adequadamente.
- Parece ótimo - disse Eva com um sorriso irônico.
- Porém...
- Qual é o problema, Deus?
- Bem... irás tê-lo com uma condição.
- Qual, meu Deus?
- Como te disse, será orgulhoso, arrogante e egocêntrico... Assim terás
que deixar que ele acredite que eu o fiz primeiro.

OBS: recebí essa "anedota" por e-mail. Não sei qual o sexo de quem fez a versão !

Um poema de ÂNGELO DE LIMA

2011-09-18T15:39:00.003-03:00

Para-me de repente o pensamento.

Como que de repente refreado

Na doida correria em que levado

Ía em busca da paz, do esquecimento...

Para surpreso, escrutador atento,

Como para um cavalo alucinado

Ante um abismo súbito rasgado.

Para e fica e demora-se um momento.

Para e fica na doida correria...

Para à beira do abismo e se demora

E mergulha na noite escura e fria

Um olhar de aço que essa noite explora...

Mas a espora da dor seu flanco estria

E ele galga e prossegue sob a espora.

Após dois anos de sua sua participação na revolução republicana de Portugal em 1891, Ângelo de Lima (Porto, 1872 - Lisboa, 1921) ficou internado no Hospital Psiquiátrico Conde Ferreira, na cidade do Porto, durante quatro anos. Após outros dois anos foi internado novamente, dessa vez em Lisboa, permanecendo no manicômio até a sua morte.

Por um novo olhar sobre a obra de Arthur Bispo do Rosário

2011-09-15T16:21:00.013-03:00

Uma apresentação de Bispo do Rosário

"Vaso sanitário"

"Roda da fortuna"

Arthur Bispo do Rosário nasceu em Japaratuba(SE), em 1909 e faleceu no Rio de Janeiro, em 1989. Considerado louco por alguns e gênio por outros, era descendente de escravos africanos. Trabalhou durante algum tempo na marinha e posteriormente como empregado doméstico de uma tradicional família carioca, de onde saiu uma noite dizendo ir apresentar-se na Igreja da Candelária. Para lá não mais voltou, acabando por ser detido e fichado pela polícia como negro, sem documentos, e conduzido ao Hospício Pedro II (onde também foi internado Lima Barreto). Dalí foi transferido para a Colônia Juliano Moreira, em Jacarepaguá, sob o dignóstico de "esquisofrênico-paranóide", permanecendo naquela instituição por mais de 50 anos, onde aliás, veio a falecer. Sua obra é constituída de 804 peças todas a partir de objetos que usava no seu dia-a-dia ou que encontrava na própria Colônia, ou ganhava de outros internos. São canecas, chapéus, peças musicais, de arquitetura, pandeiros, roda de bicicleta e até um batedor de ovos. Não têm data nem assinatura. Seu trabalho já participou da 46ª Bienal de Veneza, possui trabalhos expostos em Valência (Espanha) e a partir desse mês de setembro ganhará uma exposição individual em Lyon (França) e em Bruxelas (Bélgica).

Já foi comparado a Marcel Duchamp e a Van Gogh. Extraí um trecho de um artigo escrito por Alfredo Braga, em 2001, porque achei bastante interessante e elucidativo:

"Machado de Assis, o Shakespeare dos Trópicos.

Portinari, o Picasso de Brodovski.

Flávio de Carvalho, o Francis Picabia brasileiro.

Bispo do Rosário, o nosso Van Gogh.

É admirável que esse triste mecanismo de justificação da vida e da obra dos artistas nacionais, ainda pretenda ser uma forma de Elogio.
Mais do que uma aproximação razoável, percebe-se nesse provinciano jogo, um aflito gesto de compensação; e essas disparatadas comparações fazem parte do nosso dia-a-dia; haja vista para algumas longas elucubrações sobre arte e artistas, em cadernos especiais de jornais e revistas, e em certas monografias e teses universitárias.
Por outro lado, há alguns anos tenho reparado que quando algum crítico, historiador, ou "curador", vem falar de Arthur Bispo do Rosário, en passant, como quem não quer nada, inclui, sempre de viés, e sem se comprometer, alguma alusão à obra de Marcel Duchamp, mas nunca afirma ou nega coisa alguma.
É claro que a simples justaposição das fotografias da Roda da Fortuna, de Bispo do Rosário, e da Roda de Bicicleta, de Marcel Duchamp, não autoriza ninguém a teorizar sobre semelhanças, nem sobre coincidências significativas, ou arquétipos, ou inconsciente coletivo. Mas, talvez nas enormes distâncias entre esses dois artistas é que repouse uma esquisita proximidade que vai provocar, naqueles eruditos, o susto, e disparar o paralisante pudor acadêmico1.
É cada vez mais evidente que os temas, ou os assuntos das obras desses dois artistas, são os mesmos, como os Moinhos e os Trituradores, e mesmo quando os títulos aparentemente as afastam, a forma, ou o formato das obras, volta a aproximá-las; por exemplo: os Moldes Málicos, de Duchamp, e As Faixas e Cetros em Homenagem às Misses, ou os O.R.F.A., de Bispo do Rosário, ou A Noiva Despida pelos Seus Celibatários, mesmo, ou A Cama de Romeu e Julieta.
Mas, de um outro modo, e como razoável explicação das exageradas coincidências, e dos temas e procedimentos recorrentes em ambos os artistas, o Prof. Luis Camilo Ozório2, neste caso, descrendo da possibilidade de uma matriz, ou fonte comum, como, por exemplo, a do inconsciente coletivo à maneira de Jung, ponderou que Arthur Bispo do Rosário apenas teria folheado alguma reportagem sobre Marcel Duchamp em revistas da época, e se impressionado, a ponto de incorporar aqueles motivos e posturas artísticas à sua obra em processo.
Agora já não é importante amealhar argumentos para sustentar uma ou outra hipótese: ambas são absolutamente prováveis, e apenas o prazer da polêmica faria pender para este ou para aquele lado a orientação dos raciocínios. Então, uma comparação entre os dois artistas não postula a justificação de Arthur Bispo do Rosário, mas procura outra compreensão não contaminada por simplificações decorrentes da sua condição de interno em um hospício para alienados; naquela época e naquela cidade, outras pessoas eventualmente estressadas por qualquer circunstância, naquelas condições socioeconômicas, estariam sujeitas ao mesmo diagnóstico e tratamento, mas dificilmente nos proporcionariam semelhante produção artística.
Arthur Bispo do Rosário não é "o nosso Duchamp" e muito menos "o nosso Van Gogh", mas olhando com atenção para a obra de Duchamp, vamos compreender melhor a de Bispo do Rosário, pois, apesar dos sotaques, ambos conversam no mesmo registro, falam do mesmo modo e dos mesmos assuntos.
A diferença de importância ou de qualidade entre as duas obras, só está na enorme diferença com que cada uma foi abordada e estudada.[...]"

Tenho que falar...

2011-09-13T11:10:00.003-03:00

Tenho que falar, não tendo nada a dizer, nada a não ser a palavra dos outros. Não sabendo falar, não querendo falar, tenho que falar. Ninguém me obriga a isso, não há ninguém, é um acidente, é um fato. Nada poderá jamais me dispensar disso, não há nada, nada a descobrir, nada que diminua o que falta dizer, tenho o mar a beber, então há um mar. Não ter sido bobo, é isso que terei tido de melhor, feito de melhor, ter sido bobo, querendo não ser, acreditando não ser, sabendo que era, não sendo bobo de não ser bobo. Pois uma coisa qualquer, isso não funciona, devia funcionar, mas não. É um suplício intricado, impossível de entender, de limitar, de sentir, de suportar, sim, insuportável também, sofro mal também, até isso também faço mal, como uma velha perua morrendo em pé, o dorso carregado de pintinhos, espreitada pelos ratos. Depressa a sequência. Nada de gritos sobretudo, urbanidade, saber morrer, enquanto os outros se divertem, ouço-os daqui, isso estala como espinhos, não, é impossível, sou eu que urro, longe, por trás da minha dissertação. Então nada de uma coisa qualquer. [...]

Samuel Beckett, em O inominável

Poema para as Mãos Esquerda e Direita

2011-09-11T10:44:00.003-03:00

A mão esquerda sente a água passar

A direita amarra nós

A direita dá pontos numa costura

A esquerda desliza na seda

A direita come

A esquerda escuta debaixo da mesa

A direita jura

A esquerda usa os anéis

A direita ganha, a esquerda perde

A esquerda segura as cartas

A esquerda toca acordes enquanto a direita

corre, corre para cima e para baixo

e quando a direita não pode dormir

e dá a volta ao mundo

em luta contra o tempo

a esquerda fica enterrada

Ah, mão esquerda, você é tão

tranquila

Você tem filhos, cachorro, amantes,

dívidas

É a direita que compra as guloseimas

muda a marcha

corre atrás de cargos elevados

põe na boca do bebê uma

colherzinha de prata

É a direita que segura a faca

para reduzir a pedacinhos a mão

esquerda

A mão esquerda serve

um cão cego

segurando em sua boca

a luva da mão direita

A faca baixa, retine

Na mão esquerda

é a única chance da direita

Marilyn Thompson, em Athlantic Monthly, 1975 - Desenhando com o

artista interior, de Betty Edwards.

Anotações sobre um domingo e a memória de dois setembros

2011-09-10T00:45:00.001-03:00

1. Dez anos depois de 2001, o dia onze de setembro cai num domingo. Naquele ano, caiu numa terça-feira.

De lá para cá o mundo nunca mais foi o mesmo, e com as ações desatadas por um fundamentalista iracundo chamado George W. Bush, tendo como justificativa as ações de outro fundamentalista de igual calibre chamado Osama Bin Laden, tudo mudou – para pior. Os Estados Unidos, o país mais bélico da história da humanidade, o país que necessita permanentemente viver em pânico, sentir-se ameaçado, e que quando não há ameaça logo inventa alguma, pois esse país se deu uma vez mais o luxo de invadir e avassalar ao seu bel prazer outros países, outros povos, destroçar outras culturas. Esparramar a paranóia do terror mundo afora, encarar alegremente a tortura, a sevícia e a humilhação como instrumentos lícitos para obter confissões.

2. Trinta e oito anos depois de 1973, o dia onze de setembro cai num domingo. Naquele ano, caiu numa terça-feira. Trágica coincidência.

De lá para cá a América Latina, que já padecia uma longa e persistente era de violência, mudou, e mudou em dois tempos. Num primeiro tempo, ao que já havia de mau em seu mapa somou-se a tragédia do Chile. E boa parte do pouco que havia sobrado de bom perdeu-se em labirintos tenebrosos, sonhos e esperanças viraram nuvens perdidas, caravanas de nômades buscaram algum oásis onde pernoitar pelas longas noites do exílio, e pairou um silêncio cúmplice ou culpado de quem não quis ver o que se passava nas masmorras da tortura e do esmagamento de parte da sua melhor juventude. Num outro tempo, em anos mais recentes, a América Latina soube se reconciliar com a democracia, a aceitar sua diversidade, a resgatar tempos perdidos ou roubados.

Amargas costumam ser as ironias da história, ao menos neste pedaço do mundo. Para que em 1973 os militares chilenos lançassem fogo e metralha sobre seu país, para que com um golpe cruel interrompessem a trajetória de um homem bom e digno chamado Salvador Allende, que preferiu acabar com a própria vida a ser humilhado por quem o traiu, foram essenciais o apoio e a intervenção dos Estados Unidos. Os mesmos Estados Unidos que, vinte e oito anos mais tarde, quando o Chile havia reencontrado a democracia, sofreram no coração de seu símbolo maior, a Nova York que se pretendia a Capital do Mundo, o mesmo horror que espalham mundo afora há décadas.

3. Trago comigo nítidas, na memória, as imagens dessas duas terças-feiras de setembro. Trago a imagem de aflição de Nova York em 2001, da mesma forma que trago a certeza de que jamais acabará de cicatrizar em mim a dor pelo que aconteceu em Santiago do Chile em 1973.

Do dia 11 de setembro de 2001, lembro perfeitamente de onde estava, de como vi na televisão o segundo avião explodindo contra uma das Torres Gêmeas, e pensei que era uma reprise do que alguém me disse ter visto minutos antes, e levei um átimo de tempo que parecia um tempo imenso para entender que era um segundo avião, e lembro das imagens de pessoas correndo desamparadas por ruas que conheci e conheço. Lembro a imagem do desespero, um homem saltando de ponta-cabeça, indo de uma altura absurda rumo ao chão. Lembro disso e de muito mais.

Da mesma forma que lembro perfeitamente meu assombro e meu desconcerto na terça-feira 11 de setembro de 1973, num tempo em que não havia telefone celular nem internet nem nada que permitisse uma comunicação rápida. Eu tinha 25 anos, amigos chilenos, e estava em Córdoba, no interior da Argentina. Havia chegado de Buenos Aires, onde morava, um dia antes. Vi na porta de um sindicato uma fila formada por jovens, e essa fila aumentava veloz, e perguntei a alguém o que estava acontecendo e ouvi que todos ali queriam se apresentar como voluntários para ir ao Chile defender o presidente Salvador Allende e lutar em defesa da democracia. Assim eu soube do golpe.

Allende já estava morto, e a democracia chilena, assassinada. Mas ninguém ali sabia disso. Eu não sabia, ninguém sabia.

Eu não sabia, ninguém sabia que naquele instante parte de nossas melhores esperanças jaziam calcinadas em Santiago do Chile, a cidade das grandes alamedas. Nem que parte de nossos anos jovens começavam a morrer naquela terça-feira de frio em Córdoba, interior da Argentina, enquanto do outro lado da cordilheira um céu opaco e um sol negro se instalavam sobre o país que Allende quis mais justo, mais generoso, mais digno.

4. O domingo, 11 de setembro de 2011, me encontra empapado das imagens dessas duas terças-feiras de horror. Uma, a de 2001, com o povo norte-americano como vítima. Outra, a terça-feira 11 de setembro de 1973, com os Estados Unidos como algozes. Sim, são trágicas as ironias da história.

O Chile soube reencontrar sua democracia – ainda frágil, ainda imperfeita, ainda com um longo caminho pela frente.

E o país que tanto colaborou para a tragédia dos chilenos, terá sabido entender a sua? Terá entendido o que fez ao mundo depois de padecer sua própria terça-feira de horror?

Essa a pergunta que atordoa minha dolorida memória desses dois setembros.

Eric Nepomuceno, jornalista, escritor e tradutor do espanhol, tendo traduzido obras de Gabriel Garcia Marquez, Juan Rulfo, Jorge Luís Borges, entre outros. Ganhador do Prêmio Jabuti por duas vezes na categoria tradução. - Nasceu na cidade de São Paulo, em 1948.

Artigo extraído de http://www.cartamaior.com.br/

Leda e o Cisne

2011-09-09T10:31:00.004-03:00

Leda e o Cisne, de Rubens

Leonardo Da Vinci

Súbito golpe: as grandes asas a bater

Sobre a virgem que oscila, a coxa acariciada

Por negros pés, a nuca, um bico a vem reter;

O peito inane sobre o peito, ei-la apresada.

Dedos incertos de terror, como empurrar

Das coxas bambas o emplumado esplendor?

Pode o corpo, sob esse ipulso de brancor,

O coração estranho não sentir pulsar?

Um tremor nos quadris engendra incontinenti

A muralha destruída, o teto, a torre a arder

E Agamêmnon, morto.

Capturada assim,

E pelo bruto sangue do ar sujeita, enfim

Ela assumiu-lhe a ciência junto com o poder,

Amtes que a abandonasse o bico diferente?

William Butler Yeats, Dublin(Irlanda) - 1865-1939

As multidões

2011-09-07T18:13:00.004-03:00

Não é dado a todo o mundo tomar um banho de multidão: gozar da presença das massas populares é uma arte. E somente aquele pode fazer, às expensas do gênero humano, uma festa de vitalidade, a quem uma fada insuflou em seu berço o gosto da fantasia e da máscara, o ódio ao domicílio e a paxão por viagens.
Multidão, solidão: termos iguais e conversíveis pelo poeta ativo e fecundo. Quem não sabe povoar sua saolidão também não sabe estar só no meio de uma multidão ocupadíssima.
O poeta gosta desse incomparável privilégio que é o de ser ele mesmo e um outro. Como essas almas errantes que procuram um corpo, ele emtra, quando quer, no personagem de qualquer um. Só para ele tudo está vago; e se certos lugares lhe parecem fechados é que, a seu ver, não valem a pena ser visitados.
O passeador solitário e pensativo goza de uma singular embriaguez desta comunhão universal. Aquele que desposa a massa conhece os prazeres febris dos quais serão eternamente privados o egoísta, fechado como um cofre, e o preguiçoso, ensimesmado como um molusco. Ele adota como suas todas as profissões, todas as alegrias, todas as misérias que as circuntâncias lhe apresentem.
Isto que os homens denominam amor é bem pequeno, bem restrito, bem frágil comparado a esta inefável orgia, a esta solta prostituição da alma que se dá inteiramente, poesia e caridade, ao imprevisto que se apresenta, ao desconhecido que passa.
É bom ensinar, âs vezes, aos felizes deste mundo, pelo menos para humilhar um instante o seu orgulho, que existem bondades superiores âs deles, maiores e mais refinadas. Os fundadores de colônias, os pastores de povos, os sacerdotes missionários exilados no fim do mundo conhecem, sem dúvida, alguma coisa dessas misteriosas bebedeiras; e, no seio da vasta família que seu gênio criou, eles devem rir, algumas vezes, dos que se queixam de suas fortunas tão agitadas e de suas vidas tão castas.

Pequenos poemas em prosa - Charles Baudelaire, Paris (1821-1867)

Des-construindo...

2011-09-06T12:37:00.003-03:00

ONDE AGORA? Quando agora? Quem agora? Sem me perguntar. Dizer eu. Sem

pensar. Chamar isso de perguntas, hipóteses. Ir adiante, chamar isso de ir, chamar isso de adiante. Pode ser que um dia, primeiro passo, vai, eu tenha ficado simplesmente alí, onde, em vez de sair, segundo um velho hábito, passar dia e noite tão longe de casa quanto possível, não era longe. Pode ter começado assim. Não me farei mais perguntas. Você só pensa em descansar, para agir melhor depois, ou sem segundas intenções, e eis que em muito pouco tempo já se está na impossibilidade de nunca mais fazer nada. Pouco importa como isso se deu. Isso, dizer isso, sem saber o quê. Talvez não tenha feito mais que ratificar um velho fato consumado. Mas não fiz nada de fato. Parece que falo, não sou eu, de mim, não é de mim. São algumas generalizações para começar. Como fazer, como vou fazer, que devo fazer, na situação em que estou, como proceder? Por aporia pura, ou melhor por afirmações e negações invalidadas à medida que são expressas, ou mais cedo ou mais tarde. Isso de uma forma geral. Deve haver outros expedientes. Senão seria um desepero total. Observar, antes de ir mais longe, ao adiante que digo aporia sem saber o que isso quer dizer. Pode-se ser efético de outro modo que à revelia? Não sei. Os sim e não são outra coisa, retornarão a mim à medida que progrida, e a forma de cagar-lhes em cima, mais cedo ou mais tarde, como um pássaro, sem esquecer um só.

Diz-se isso. O fato parece ser, se na situação em que me encontro pode-se falar de fatos, não apenas que eu vá ter de falar coisas das quais não posso falar, mas ainda, o que é ainda mais interessante, que eu, não sei mais, não faz mal. Entretanto sou obrigado a falar. Não me calarei nunca. Nunca.

Não estarei só, nos primeiros tempos. Estou bem certo disso. Só. É dito depressa. É preciso dizer depressa. E pode-se jamais saber, numa escuridão dessas? Vou ter companhia. Para começar. Alguns títeres. Eu os eliminarei em seguida. Se puder. E os objetos, qual deve ser a atitude em relação aos objetos? Primeiro que tudo, são necessários? Que pergunta. Mas não escondo de mim que se podem prever. O melhor é não decidir nada a respeito, de antemão. Se um objeto se apresentar, por uma razão ou por outra, levá-lo em conta. Lá onde há pessoas, dizem, há coisas. Quer dizer que ao admitir aquelas é preciso admitir estas? A ver. O que é preciso evitar, não sei por quê, é o espírito de sistema. Pessoas com coisas, pessoas sem coisas, coisas sem pessoas, pouco importa, conto mesmo poder desbaratar tudo isso em muito pouco tempo. Não vejo como. O mais simples seria não começar. Mas sou obrigado a começar. Quer dizer que sou obrigado a continuar. Terminarei talvez por ficar muito apertado, num cafarnaum. Idas e vindas incessantes, atmosfera de bazar. Estou tranquilo, vamos.

O Inominável, de Samuel Beckett, Dublin (Irlanda)- 1906-1989

Soneto

2011-09-04T13:24:00.006-03:00

"O beijo" - Auguste Rodin

Bronze e brasa na treva: diamantes

pingam

(vibram)

lapidam-se

(laceram)

luz sólida sol rijo ressonantes

nas arestas acesas: não vos deram,

calhaus

(calhaus arfantes)
outro leito

corrente onde roçar-vos e suaves

vossas faces tornardes vosso peito

conformar(como sino)

como de aves

em brado rebentando em cachoeira

dois amantes precípites brilhando

tições em selvoscura salto!

beira

de sudário ensopado abismo armando

amo r

amo r a

mo r te

r amo

de ouro fruta amargosa bala!

e gamo.

Mário Faustino, Teresina(PI) - 1930-1962

Choro bandido

2011-09-03T19:20:00.004-03:00

Marc Chagall

Mesmo que os cantores sejam falsos como eu

serão bonitas, não importa,

são bonitas as canções.

Mesmo miseráveis os poetas,

os seus versos serão bons.

Mesmo porque as notas eram surdas

quando um deus sonso e ladrão

fez das tripas a primeira lira

que animou todos os sons

e aí nasceram as baladas

e os arroubos de bandidos como eu

cantando assim:

Você nasceu pra mim...

Mesmo que você feche os ouvidos

e as janelas do vestido,

minha musa vai cair em tentação,

mesmo porque estou falando grego

com sua imaginação;

mesmo que você fuja de mim

por labirintos e alçapões

saiba que os poetas, como os cegos,

podem ver na escuridão.

E eis que menos sábios do que antes

os seus lábios ofegantes

hão de se entregar assim:

Me leve até o fim,

me leve até o fim...

Mesmo que os romances sejam falsos

como o nosso, são bonitas, não importa,

são bonitas as canções.

Mesmo sendo errados os amantes,

seus amores serão bons!

Chico Buarque de Holanda

Da solidão

2011-09-02T11:09:00.003-03:00

Há coisas bem piores

do que ser sozinho,

mas âs vezes levamos décadas

para percebê-lo.

E ainda mais vezes

é demasiado tarde.

E não há nada pior do que

demasiado tarde!

Charles Bukowsky

Un poema de Alfonsina Storni

2011-08-31T17:03:00.002-03:00

Crucificación - Titus Carmel

Tenias miedo de mi carne mortal

y en ella buscabas

el alma immortal...

Para encontrarla, a palabras duras,

me abrias grandes heridas.

Entonces te inclinabas sobre ellas y aspirabas,

terrible, el olor de mi sangre.

*****

Tinhas medo de minha carne mortal

e nela buscavas

a alma imortal...

Para encontrá-la, com duras palavras,

me abrias profundas feridas.

Então, te inclinavas sobre elas e aspiravas,

terrível, o cheiro do meu sangue.

Alfonsina Storni, nasceu na Suíça em 1892 e aos 4 anos de idade mudou-se com a família, para a Argentina, falecendo em 1938.

Ficção ou realidade?

2011-08-30T11:30:00.004-03:00

Ontem, fui como que alçada às nuvens! Não que eu quisesse ou tivesse escolhido espontaneamente, muito pelo contrário: foi um tomamento de vontade, um arremesso em direção à lua. Tudo em volta foi se tornando nebuloso, enevoado, e soprava uma brisa suave que me adormecia. Foi então que ela falou comigo, a lua direta, brilhante, mas tão brilhante que fiquei encadeada e mergulhei mais profundo ainda do que desejava porque não tinha forças para reagir. - Ando muito desiludida com o que estão fazendo comigo - ela disse. Perguntei-lhe por que? e ela meio irritada falou do sputinick, da primeira viagem feita pelos russos ao seu território e de muitas outras posteriores feitas pelos norte-americanos; que até o cavalo com o são jorge tinham desaprecido, que o lobo não uivava mais quando ela ficava cheia e que ainda por cima, pasmem!, que aqui na terra tinham inventado o adjetivo lunático quando queriam desqualificar uma pessoa diferente das demais, isso é o cúmulo do desrespeito!, bradou. Lamentou a falta de respeito para com as suas fases que regiam as marés, a agricultura e até certos temperamentos mais sensíveis. Faz pouco tempo que conseguí emergir e dar-me conta de que às vezes a ficção torna-se tão realidade que não conseguimos distinguí-las...!

O Cisne, de Camille Saint-Saens

2011-08-28T13:24:00.003-03:00

Às vezes...

2011-08-26T17:04:00.003-03:00

Às vezes, em dias de luz perfeita e exacta,

Em que as coisas têm toda a realidade

{que podem ter,

Pergunto a mim próprio devagar

Porque sequer atribuo eu

Beleza às coisas,

Uma flor acaso tem beleza?

Tem beleza acaso um fruto?

Não: têm cor e forma

E existência apenas.

A beleza é o nome de qualquer coisa

{ que não existe

Que eu dou às coisas em troca do agrado

{que me dão.

Não significa nada.

Então porque digo eu das coisas: são belas?

Sim, mesmo a mim, que vivo só de viver,

Invisíveis, vêm ter comigo as mentiras

{dos homens

Perante as coisas,

Perante as coisas que simplesmente existem,

Que difícil ser próprio e não ver senão o visível!

Fernando Pessoa, publicado na revista Atena, 1925

Tela de Paul Cézanne (acima)

Ninguém bateu à porta...!

2011-08-24T16:58:00.004-03:00

Hoje ninguém bateu à porta. Também ontem não.
A casa não está vazia porque ela sempre está povoada de hóspedes muito especiais que me fazem companhia, contam-me histórias maravilhosas, (às vezes nem tanto!), me falam de outras ilhas, de outros mares, mostram-me caminhos, bifurcações de veredas. Às vezes me ajudam a decidir-me quando estou numa encruzilhada.
O lançar da rede pra pescar; o balanço dela pra ninar as ondas do mar do cérebro... A dor nas alças subterrâneas das entranhas do ser da terra o escuro, o vazio do Nada. Nada existe? Existirá o Nada?

São perguntas de quem navega apenas em ondas cibernéticas que em questão de milésimo de milésimos de segundos atravessarão todos os mares e oceanos irremediavelmente...! Adiós, pampa mia! Adiós!!!

Ilustração de Saul Steinberg

"Lima Barreto é compadre de Tolstói"

2011-08-23T11:32:00.001-03:00

O compadrio ou a amizade entre compadres é uma das relações sociais mais fortes ainda hoje em várias partes do Brasil, inclusive, por vezes, mais do que as consanguíneas. Especialmente quando se dá via batizados e o padrinho é uma espécie de pai com a função de estar presente na vida do afilhado, ensinando-o a seguir o bom caminho. Pois um dos mais inusitados compadrios acaba de ser revelado em duas publicações: a relação estabelecida entre o escritor Afonso Henriques de Lima Barreto (1881-1922) e o Conde Leon Nikoláievich Tolstói (1828-1910).
Os trabalhos que apresentam esta relação foram feitos por pesquisadores de literatura de lugares, gerações e trajetórias completamente diferentes: o do inglês Robert John Oakley, Lima Barreto e o destino da literatura, já nas livrarias, e o João Antônio, leitor de Lima Barreto, de Clara Ávila Ornellas, no prelo, a ser lançado em outubro. Ambos revelam que o escritor brasileiro teve em suas obras intenso diálogo e afinidade com o colega russo, tendo-o como uma das principais balisas estéticas para construir sua vasta obra composta de romances, contos, crônicas, reportagens e ensaios. Ornellas desconhece outro caso de tão extrema relação entre o pensador russo e um brasileiro.
Ambos os trabalhos abrem novas perspectivas não apenas para os estudos literários, mas para pesquisas focadas em estudos culturais ou do trânsito das ideias – especialmente entre Brasil e Rússia. O processo de escuta fina dos dois estudiosos deu-se a partir da leitura e apreensão do grande ensaio derivado de uma palestra não dada por Barreto e publicada em 1921, O destino da literatura, no qual lança as suas bases estéticas e localiza como referência o tratado O que é arte?, de Tolstói. No caso de Ornellas, forte evidência se deu ainda ao ler o ensaio Amplius!, também de Barreto.
Eles atestam a importância e atualidade da obra de Barreto para pensar problemas estuturais que ainda persistem no Brasil. Entre eles, destacam-se a discriminação racial e a legião de excluídos – especialmente nas grandes cidades. Para Oakley, Barreto conseguiu mapear e expressar uma séria luta de discursos oriundos dos mais variados lugares da sociedade, “espetáculo cuja intensidade é talvez única em toda a prosa latino-americana”, fazendo dele um autor da maior importância.
Para Ornellas, a escrita barretiana é singular por focar uma realidade à margem da sociedade. Numa época em que se propagavam a estética estrangeira ou os valores clássicos como padrões de arte a serem seguidos, este escritor traz para o espaço literário as casinhas simples do subúrbio com a substância humana que as compõem. Outro aspecto importante em toda sua obra “é tratar questões da atualidade, debatendo criticamente os rumos da sociedade brasileira, principalmente a falta de preservação de memória histórica, as contravenções políticas e sociais orquestradas pela classe dominante e o acirramento das diferenças de classes como ferramenta de opressão econômica, racial, social, perpetuando a manutenção do poder nas mãos de poucos.”

Livro único

Oakley acumula mais de 40 anos de pesquisas e docência em português e espanhol na Universidade de Birmingham. Desde 1970, passou a pesquisar vida e obra de Barreto, do que resultou em sua tese de doutorado publicada como The Case of Lima Barreto and Realism in the Brazilian ‘Belle Époque’ (Edwin Mellen Press, 1998). A edição brasileira ganhou aspectos outros ao manter-se a par da produção barretiana no Brasil e faz desta versão, em muito revisada e atualizada, um livro único.
Oakley levanta entre as principais matrizes de Barreto Hippolyte Taine, Ferdinand Brunetiére, Jean-Marie Guyau e o estudo de Tolstói sobre arte. No seu percurso, prova como estes autores, e especialmente o russo, embasaram sua forte convicção de não fazer arte pela arte – como era comum no início do século passado – e ver como missão literária o promover a solidariedade e a fraternidade social. Para ele, Barreto é movido pelo grande desejo de comunicar uma ideia ou ideias à humanidade e pela humanidade, especialmente como apaixonado leitor de Tolstói.
O miolo do estudo de Oakley é a tese de que Barreto “exprime uma tentativa de dramatizar, como artista tolstoiano, o destino do escritor neste mundo”. Ele cita o romance inacabado Clara dos Anjos, no qual existe uma “forte dimensão histórica, que seria, portanto, um protesto contra a prolongada perseguição ao negro brasileiro”, especialmente em uma república que se diz do e para o povo, mas promove a exclusão social em massa.
Desde o seu primeiro romance, Recordações do escrivão Isaías Caminha (1909), Barreto assume a profunda crítica de como os seus contemporâneos exerciam a frivolidade e o interesse por Paris, insistindo em ficar de costas para o seu próprio país. E Tolstói pontificou, “se quer ser universal, fale de sua aldeia”. Assim como o pensador russo, desde a sua primeira obra até a última, Barreto quer comunicar e discutir a sua realidade com o homem de seu tempo.

Tolstoísta à sua revelia

Em seu doutorado na Universidade de São Paulo, Clara Ornellas estudou em profundidade a obra de João Antônio (1937-1996). Importante escritor e jornalista brasileiro, ele dedicou a maioria de suas obras a Lima Barreto, curiosidade que levou Clara a fazer seu primeiro pós-doutorado exatamente para descobrir o grau dessa relação. O resultado desse estudo foi conclusivo: João era realmente influenciado pelo autor brasileiro. A partir disso, a pesquisadora imergiu em Barreto, descobrindo o compadrio explícito com Tolstói. Tal fato a levou a Portugal para levantar obras de e sobre o russo e escrever João Antônio, leitor de Lima Barreto. No livro, há um capítulo denso e necessário sobre Tolstói. E uma das coisas mais interessantes nesse trabalho é descobrir que João Antônio era um tolstoísta à sua revelia, demonstrando que a influência dele no Brasil não estava limitada apenas às duas primeiras décadas do século passado.
Quanto à presença de Tolstói em Barreto, Ornellas destaca um trecho de Amplius! sobre a visão de literatura do brasileiro. “Parece‑me que o nosso dever de escritores sinceros e honestos é deixar de lado todas as velhas regras, toda a disciplina exterior dos gêneros, e aproveitar de cada um deles o que puder, e procurar, conforme a inspiração própria, para tentar reformar certas usanças, sugerir dúvidas, levantar julgamentos adormecidos, difundir as nossas grandes e altas emoções em face do mundo e do sofrimento dos homens, para soldar, ligar a humanidade em uma maior, em que caibam todas, pela revelação das almas individuais e do que elas têm em comum e dependente entre si”.
Ornellas constata que esta passagem revela a linha direta entre o pensamento de Barreto e Tolstói, principalmente da arte como forma de melhorar o homem e sua relação com os seus pares e o mundo à sua volta. Lima Barreto demonstra solidariedade pelos “infelizes do subúrbio” ou da margem social, o mesmo que se dá com João Antônio.
Esse amor misericordioso dos dois escritores brasileiros pelo “lixo humano social” é próximo ao pensamento de Tolstói, que vê na solidariedade e fraternidade o melhor rumo para construir uma sociedade justa. Da mesma maneira, a luta e a denúncia dos dois autores brasileiros contra as injustiças sociais revelam como optaram por dedicar suas obras aos menos favorecidos da sociedade.
Se, para Barreto, “o destino da literatura” era melhorar as relações entre os homens, não é em nada diferente quando João Antônio defende uma literatura que seja como “um corpo a corpo com a vida”. Os lançamentos de Oakley e Ornellas desvendam aspectos inéditos sobre Lima Barreto e dialogam apesar dos objetivos diferentes, revelando a importância do pensamento de Tolstói no Brasil.

Gutemberg Medeiros, Revista Cultura, Agosto 2011

Palavras sem palavra!

2011-08-22T12:07:00.002-03:00

As palavras! Ah, há palavras que não falam, impõem-se como bombas destruindo tudo à sua volta, deixando apenas sombras, cinzas, rastros de pegadas indescritíveis! Muitas vezes o cenário é desolador...Uma montanha de livros que guardam estórias e histórias que se repetem sob roupagens diferentes através dos tempos. Coisas, pessoas e objetos que se revezam num vaivém de dias e noites intermináveis de insônias clarividentes e sem solução.
O dia está lindo, a noite repleta de estrelas e o mar é imenso, - intransponível em sua distância e inacessibilidade.
Ô do mar! Ô das estrelas! Ó do Infinito!
O silêncio é profundo e ensurdecedor. Quantas galáxias separam o homem do homem? O vento que sopra do mar anuncia que a viagem é longa e cheia de tormentas; muita turbulência a revolver estômagos e mentes.
Chove uma música fina e suave lá fora enquanto escorre um rio de seu rosto já cheio de gretas e veredas sinuosas demarcando sua existência. Encontrará o seu mar a tempo? O mar não está para peixes miúdos, poucos sobrevivem...!

Chico Buarque e Thaís Gulin...e aí lariri, larará...

2011-08-21T14:06:00.001-03:00

Mas quem não é? (II)

2011-08-20T15:04:00.003-03:00

O infame discurso do louco

O tema literatura/loucura, recorrente nos debates da atualidade desde pelo
menos meados da década de 1970, quando o trabalho de Michel Foucault sobre a supressão do discurso do louco pela psiquiatria ganhou, enfim, credibilidade e interesse no meio científico e literário, continua sendo dos mais ricos e prementes. Em sua História da loucura, de 1961, Foucault transcende a mera história da psiquiatria para expor como a loucura fora “percebida” em determinadas fases da cultura ocidental – com o consequente desprezo ou a supressão do discurso do louco, considerado a priori “infame” e desautorizado pelos vários segmentos sociais: do científico ao literário e ao poder público.
Não é de estranhar, portanto, que durante a década de 1860 se dissesse em Porto Alegre de um determinado senhor, até então respeitado como mestre-escola, comerciante, vereador e escritor, que “por ordens médicas deveria parar de escrever”. Era José Joaquim de Campos Leão, que passaria à história da literatura brasileira com o esquisito nome de Qorpo Santo e sobre quem pesou com todo o rigor o interdito da ciência. Em um tempo no qual para o “louco”, denominação genérica que abrangia todos os que apresentassem distúrbios mentais ou desvios de comportamento, recomendava-se repouso, boa alimentação, duchas geladas, desligamento completo das funções sociais e, naturalmente, um implacável confinamento em instituições especializadas.
Felizmente, Campos Leão não obedeceu aos médicos. Recorreu da interdição legal que fora pedida pela sua própria esposa, que alegou “monomania e má administração dos bens da família”, e empenhou o restante dos seus anos na luta contra o saber psiquiátrico e na fruição de delírios de complicado feitio, nos quais, em textos de estranha ortografia, se dizia mesmo enviado de Deus e às vezes travestido de Napoleão III.
No ano de 1866, refugiado na escrita mais do que nunca, escreveu em cinco meses 17 comédias que hoje constituem um precioso legado e são reconhecidas como precursoras de movimentos teatrais que marcariam época muito mais tarde: o surrealismo de André Breton, na década de 1920, e o Teatro do Absurdo, presente do final dos anos 1940 até o final dos 1960. Um século mais tarde, sua obra, redescoberta afinal no torrão natal, transforma-o no “nosso Ionesco” e permite que um crítico como Sábato Magaldi diga dele: “Caso isolado, escrita inclassificável pelos padrões da época em que viveu, passou a perturbar os esquemas sabidos do romantismo ou da triunfante comédia de costumes no século passado. Hoje, seria impossível descartá-lo.”

Cecília Prada em Revista da Cultura - Agosto, 2011

Mas quem não é?

2011-08-20T12:53:00.002-03:00

Fou de peur, Courbet

Digam de mim o que quiserem, pois não ignoro como a Loucura é difamada todos os dias (mesmo pelos os que são mais loucos), sou eu no entanto, somente eu, por minhas influências divinas que espalho a alegria sobre os deuses e sobre os homens.

Elogio da Loucura, de Erasmo de Rotterdam (1469-1536)

...Um mestre

2011-08-18T22:58:00.004-03:00

The matrix of amnesia, John Isaacs

Mais severo, mais empenhado, improvisaria

Prova mais sutil, mais urgente de que a teoria

Da poesia é a teoria da vida.

Na verdade, nas intricadas fugas de como...

( Stevens, Uma noite comum em New Haven, Trad. Marcos Santarrita)

...A more severe/More harassing master would extemporize/

Subtler, more urgent proof that the theory/Of poetry is the

theory of life./As it is, in the intricate evasion of as...

Stevens, An Ordinary Night in New Haven

Um poema de Wallace Stevens

2011-08-18T12:04:00.004-03:00

A coruja no sarcófago

Ela mantinha os homens próximos da descoberta.

Quase como a velocidade descobre, assim como

A invisível mudança descobre o que foi mudado,

Assim como o que foi deixou de ser o que é.

Não era o olhar dela, mas um conhecimento que tinha.

Era um eu que conhecia, uma coisa interior,

Mais sutil que a declamação do olhar, embora andasse

Com um triste esplendor, além do artifício

Com a paixão pelo conhecimento que tinha,

Alí nas bordas do esquecimento.

Ó emanação, ó arremesso sem manga

E projeção, ruborizada e resolvida

Da visão, no silêncio que segue sua última palavra.

Wallace Stevens, nasceu na Pensilvânia (EUA) - 1879-1955

Recuando no tempo...!?

2011-08-15T22:37:00.002-03:00

Na minha próxima vida, quero viver de trás para frente.
Começar morto, para despachar logo o assunto.
Depois, acordar num lar de idosos e ir-me sentindo melhor a cada dia que passar...Ser expulso de lá, porque estou super saudável, receber minha aposentadoria e começar a trabalhar, recebendo logo um relógio de ouro no primeiro dia!
Trabalhar 40 anos, cada vez mais desenvolto e saudável, até ser jovem o suficiente para entrar na faculdade, embebedar-me diariamente e ser bastante promíscuo. E depois, estar pronto para o secundário e para o fundamental antes de me tornar criança e só brincar, sem responsabilidades. Aí torno-me um bêbê inocente até nascer.
Por fim, passo nove meses flutuando num "spa" de luxo, com aquecimento central, serviço de quarto à disposição e com um espaço maior por cada dia que passar, e depois - "Voilà!" - desapareço num orgasmo!

P.S: Recebí esse texto por e-mail, ilustrado com uma foto do cineasta Woody Allen! Pela irreverência, poderia até ser de sua autoria, mas não posso afirmar categoricamente que seja dele. De qualquer forma, achei interessante e divertido, vocês não acharam?

Um B com A = BÊ-A-BA...(II)

2011-08-15T16:30:00.011-03:00

A leitura tornou-se uma atividade que já está inserida no cotidiano da maioria das pessoas (pelo menos daquelas que sabem ler). Lê-se sem prestar atenção para o ato, lê-se sem parar, placas, outdoors, cartazes, manchetes de jornais, etc. Inconscientemente, somos chamados à leitura de textos breves ou longos. Tornou-se tão natural e imprescindível quanto alimentar-se ou vestir-se. A todo momento temos que estar atentos para um texto que nos dê qual a direção a tomar numa rua, numa auto-estrada, um anúncio de emprego, de moradia, informações sobre o uso de um medicamento, ler um manual de instruções de um determinado equipamento. Enfim, existem diversas maneiras de se ler, seja folheando uma revista, um livro, percorrendo suas páginas, demorando em certas passagens, pulando outras, leitura rápida, desatenta ou concentrada.

Entretanto, a invenção da escrita e sua evolução passaram por um lento processo. Supõe-se que o nascimento da escrita tenha ocorrido há dezessete mil anos antes da nossa era, passando por modificações à medida que o Homem ía adaptando-se ao meio em que vivia e de acordo com suas necessidades. Ocorreram várias etapas até chegarmos à escrita que temos hoje. A primeira delas foi a ideográfica, na qual eram utilizados sinais representando objetos (pictogramas) ou ideias (ideogramas). Posteriormente, surgiu a escrita cuneiforme, desenvolvida pelo povo sumério, há três mil anos, feita com o auxílio de objeto em formato de cunha. Paralelamente, surgiram os hieróglifos, uma escrita criada pelos sacerdotes egípicios que a utilizavam para marcações em templos e túmulos. Apenas os sacerdotes, membros da alta realeza e escribas conheciam a arte de ler e escrever esses sinais. A etapa seguinte na evolução da escrita foi a criação da escrita alfabética, há mil anos antes da nossa era, através dos fenícios, um povo que vivia da navegação e do comércio.

Saímos assim de uma representação feita por sinais representando objetos ou ideias, para sinais que representam um som e o número de sinais diminui. A leitura vai tornando-se mais simples, mais rica e mais fácil. A abstração alfabética facilita o trabalho da escrita e da leitura, tornando-a agradável. Dos cerca de 1.500 pictogramas chegamos a apenas 26 sinais abstratos, o nosso chamado alfabeto latino, criado no século VIII a.C. (753 a.C.) e baseado no alfabeto etrusco, derivado do grego.

Estamos entrando atualmente numa nova etapa com a chegada da informática. Veremos o que vai acontecer a posteriori.

alfabeto aramaico

escrita cuneiforme

alfabeto grego em antigo vaso

pintura rupestre, Lascaux(França)

primeiras formas de escrita

um ideograma

escrita pictográfica
Fontes: Sociologia da Leitura, de Monique Segré e Chantal Horrelou-Lafarge
e Wikipedia

Sem palavras.....

2011-08-13T22:34:00.002-03:00

Cuidado com o que você coloca nas 'Redes Sociais'

2011-08-12T09:33:00.003-03:00

Corre a boca pequena(!) que o facebook e o twitter estão atraindo cada vez mais os blogueiros, deixando os blogues quase que entregues aos "espíritos virtuais", os substitutos das traças que atacam o papel. Se for apenas isso, ainda poderemos apelar para "tratamentos corretivos", como por exemplo, tentar fazer postagens que despertem um pouco mais de interesse dos seus leitores. Mas não sabemos se se trata penas disso. O fato concreto é que já existem fortes indícios de que o problema é muito mais sério, como mostra o artigo abaixo e cabe a nós blogueiros tomarmos as devidas precauções...

Numa reportagem televisiva com Joaquim López Dóriga (jornalista mexicano) sobre o Facebook, o Hi5, Myspace, Sonico, Netlog, etc , ele alertou para os perigos que essas redes sociais escondem pelo facto de seus usuários darem muitas informações pessoais que muitos criminosos aproveitam tendo como fonte principal o Facebook e o Hi5.
Alguns sequestradores dizem mesmo que entram na rede e vêm os rostos, a casa, os carros, as fotos de viagem e sabem o nível social e económico que têm os seus utilizadores. Um deles declarou que antes investigava muito seus alvos antes de agir junto das vítimas, mas agora com a informação que encontra no Facebook já não se engana e tem o seu trabalho facilitado sobre locais onde as pessoas vivem, para onde viajam, quem são os pais, irmãos e amigos...
Alejandro Marti, (jovem mexicano morto por sequestradores) colocava tudo na sua página de rede social que a familia acaba de fechar depois de dar conta da quantidade de informação potencialmente perigosa que o jovem colocava com alegria (como tanta gente faz hoje em dia), sem suspeitar que estava a dar dicas ao criminoso que o matou.
A conclusão do jornalista entrevistado é de que muita gente se expõe demasiado e não se protege nem a seus filhos e amigos, pois fornecem muita informação pessoal num imenso mundo virtual onde espreitam muitos perigos.
Há ainda outra coisa que muita gente desconhece que é o facto de permanecer tudo na Net mesmo quando os usuários cancelem a sua conta: as fotos e informações permanecem sempre, segundo o Facebook, para o caso de quererem reactivar a sua conta.
De acordo com as 'condições de uso,' os membros não podem obrigar que o Facebook retire dos seus dados tudo o que seus utilizadores colocaram, já que quando se aceitou o contrato virtual concedeu-se ao Facebook o direito de mantê-lo activo sob um status especial de partilha por um período de tempo determinado para permitir que outros usuários possam publicar e observar os comentários sobre a pessoa, mesmo quando esta já não existe nem faz parte de rede social.