Flor Nacional

Toda a gente diante da vitória-régia fica atraído, como Saint-Hilaire ou von Martius, ante o Brasil. Mas vão pegar a flor pra ver o que sucede! O caule e as sépalas, escondidos na água, espinham dolorosamente. A mão da gente se fere e escorre sangue. O perfume suavíssimo que encantava de longe, de perto dá náusea, é enjoativo como o que. E a flor envelhecendo depressa, na tarde abre as pétalas centrais e deixa ver no fundo um bandinho nojento de besouros, cor de rio do Brasil, pardavascos, besuntados de pólen. Mistura de mistérios, dualidade interrogativa de coisas sublimes e coisas medonhas, grandeza aparente, dificuldade enorme, o melhor e o pior ao mesmo tempo, calma tristonha, ofensiva, é impossível a gente ignorar que a nação representa essa flor...

Crônica de Mário de Andrade, (1893-1945), publicada no jornal "Diário Nacional" em 1930.

Da Arte e do ofício de ...

Quebrângulo(AL), cidade onde nasceu Graciliano Ramos

Deve-se escrever da mesma maneira como as lavadeiras lá de Alagoas fazem seu ofício. Elas começam com uma primeira lavada, molham a roupa suja na beira da lagoa ou do riacho, torcem o pano, molham-no novamente, voltam a torcer. Colocam o anil, ensaboam e torcem uma, duas vezes.

Depois enxaguam, dão mais uma molhada, agora jogando a água com a mão. Batem o pano na laje ou na pedra limpa, e dão mais uma torcida e mais outra, torcem até não pingar do pano uma só gota.

Foto: Evandro Teixeira
Somente depois de feito tudo isso é que elas dependuram a roupa lavada na corda ou no varal para secar.

A palavra não foi feita para enfeitar, brilhar como ouro falso; a palavra foi feita para dizer.

Graciliano Ramos (1892-1953)

Medo

Claude Monet

Quem dorme à noite comigo?

É meu segredo!

Mas se insistirem eu lhes digo.

O medo mora comigo.

Mas só o medo!

E cedo, porque me embala

num vaivém de solidão.

É como um silêncio que fala,

com voz de móvel que estala

e nos perturba a razão.

Que farei quando deitado,

fitando o espaço vazio

grita no espaço fitado

que está dormindo ao meu lado,

Lázaro frio?

Gritar? Quem pode salvar-me

do que está dentro de mim?

Gostava até de matar-me,

mas sei que ele há de esperar-me

ao pé da ponte do fim.

Reinaldo Ferreira(Edgar de Azevedo e Silva), nasceu em Barcelona, Espanha, em 1922 e faleceu em Lourenço Marques(Moçambique), em 2003. Esse poema ficou celebrizado na voz da fadista portuguesa Amália Rodrigues, musicado por Alain Quilman.

King Kong x Mona Lisa

Olga Savary

A primeira coisa que dele teve foi a ameaça de sua morte. Uma ameaça vinda através de seus guinchos, gaitadas, pios, rugidos, uivos, assobios, risadas, toda a algaravia por ele usada para a sedução. Era possível um ser tão vital com esta obsessão pela morte?

Ela acha que o amou desde esse primeiro momento, embora não aceitando esse amor, esse seu sim à vida ao saber-lhe a ex-futura morte, e esse se dar tanto, o se dar todo, até demais. Era possível, tão exclusivista, amar um ser se dando assim, tão selvagem, tão espontâneo, se dando a todos: um ciúme a crucificar. Imaginou ser ele o mar para não sofrer. Por ser o mar de todos e, assim, que outro jeito teria senão aceitar um tal requintado primitivo.

Um amor sem quase nada de particular, forte e violento mas quase impessoal, algo de amplo, sem espaço ou tempo, como por um mito ou coisa arquetípica. Amor seria isso? Então era isso amar? Amor não era. Era é paixão. A paixão não lhe era estranha, antes velha companheira. Mas a paixão com tal violência a assustava um pouco, como antes o medo da vida, ainda que não mais agora. E a paixão era um tanto trágica. Assim a aceitava: com esforço, com dor, mas também com gozo.

Caça ou caçador, quem era? Aparentemente era ele o caçador, com tantos meneios mais a sedução, a estranha tensão de não poder passar tempo sem tocá-la - dizia ele - saber-lhe levemente a pele, a quentura e o morno da carne pressionada para mais tarde conhecer coisas mais rudes e tensas. Era ele o caçador. Mas quem lançou senão ela o que deflagrou tudo, uma distraída provocação sensual sobre as coxas de Pelé?

Nem ela soube se teria sido intencional, mas falou assim, de como eram belas as coxas de Pelé, o que o intrigou. Como tão grande timidez deixava escapar tal insolência?

Não se teria sabido o esplêndido animal que era à falta deste esplêndido animal que via agora e que, à primeira vista, a ameaçava e se ameaçava para ela com a proximidade passada de sua morte. E essa morte não vista, apenas entrevista, já passada, era a grande ameaça para que ela conhecesse sua real vida e quem ela realmente era a partir do conhecimento dessa fera.

King Kong - ela pensou - vou chamá-lo assim, assim vou chamar a fera que me dará vida, como uma nova mãe-terra, a força animal até então desconhecida, a força primeira que, tomada nos dentes como o seu bocado primeiro, a faria florescer e aceitar a vida com seus jogos, seus acertos e armadilhas. O perigo? É, era o perigo. Mas também a vida, a vida com suas espadas, seu cheiro acre e álacre, seu bafo feroz e comovente.

De uma vez que lhe dissera o nome que secretamente lhe dava, houve o espanto: mas não combina com você, que é minha Mona Lisa. Ela sorriu sem dizer nada, pensando: mas é de você que falo. Como fazê-lo entender? E era preciso? Uma fera é uma fera - e pronto. Nada de fazê-lo entender que ele é King Kong. Claro que era uma insolência. Só que agora fazia parte do jogo. Era tão fácil perceber. Não tinha ele só a maciez da polpa, também possuía as unhas. Mais que isso: as garras. A boca não era só um fruto do mato, toda polpa, úmida e abrangente, toda língua. Era também dentes, as presas afiadas, esplêndidas mandíbulas.

Um ser amorável essa fera, mas também de aguda crueldade e um tanto sádico, seu corpo marcado a fogo (o da paixão) como as reses que têm dono: dois K ardiam-lhe na anca. Poderia ela amar uma tal mistura de prazer e de perigo? Mas era já impossível retroceder. Seduzida pela fera, já não podia se reconquistar a si mesma. Agora que sabia seu corpo através do outro, seu espelho. Era a guerra, a paz dos abismos e da beira do desfiladeiro dos que nascem do furor da paixão, do lamber de sua língua rubra. King Kong: o êxtase e o horror. Rodeado de mandacarus, de cactos.

Olga Savary, poeta, escritora, ensaísta, tradutora de Neruda, Cortázar, Vargas Llosa, foi a primeira mulher no Brasil a publicar um livro de poesias eróticas. Possui em seu currículo 20 livros publicados, mais de quarenta prêmios de literatura ( entre eles 2 Prêmio Jabuti). Nasceu em Belém, em 1933 e atualmente reside no Rio de Janeiro.

(H) AI (K) CAIS ....!

Cruz Machado (PR)

tão longa a jornada!

e a gente cai, de repente,

no abismo do nada.

POESIA MÍNIMA

Pintou estrelas no muro

e teve o céu

ao alcance das mãos

AVESSO

Seu olhar profundo

olha na poça d'água

e enxerga estrelas no fundo

AREIA

da estátua de areia,

nada restará,

depois da maré cheia

persigo um pássaro

e alcanço apenas

no muro

a sombra de um voo

Helena Kolody, poeta, filha de ucranianos, nasceu em Cruz Machado(PR) - (1912-2004)

"Terra Bárbara"

Na minha terra,

as estradas são tortuosas e tristes

como o destino do seu povo errante.

Viajor

se ardes em sede,

se acaso a noite te alcançou,

bate sem susto no primeiro pouso:

- terás água fresca para tua sede,

rede cheirosa e branca para o teu sono.

Na minha terra,

o cangaceiro é leal e valente;

jura que vai matar e mata.

Jura que morre por alguém - e morre.

(Brasil, onde mais energia:

na água, que tem num só destino

do teu Salto das Sete Quedas

ou na vida, que tem mil destinos,

do teu jagunço aventureiro e nômade?)

Ah, eu sou da terra do seringueiro,

- o intruso

que foi surpreender a puberdade da Amazônia.

Eu sou da terra onde o homem seminu

planta de sol a sol o algodão para vestir o Brasil.

Eu nascí nos tabuleiros mansos de Quixadá

e fui crescer nos canaviais do Cariri,

entre caboclos belicosos e ágeis.

Filho de gleba, fruto em sazão ao sol dos trópicos,

eu sou o índice do meu povo:

se o homem é bom - eu o respeito.

Se gosta de mim - morro por ele.

Se, porque é forte, entender de humilhar-me

- ai, sertão!

Eu viveria o teu drama selvagem,

eu te acordaria ao tropel de meu cavalo errante,

como antes te acordava ao choro da viola...

Jader de Carvalho, poeta e jornalista, nascido em Quixadá, sertão central do Ceará (1901-1985)

O aparecimento da identidade digital cria vários problemas, porque ela pode ser usada para atividades lúdicas, públicas ou laborais. Pode-se usar vários nomes e trocá-los. São novas máscaras. Uma forma de esquisofrenia da qual não é fácil desembaraçar-se. O universo cibernético não cria novos temas, mas constrói a ilusão de conhecer todas as respostas.

Garantir a liberdade dos indivíduos sem condená-los ao anonimato é a principal função da democracia.

Marc Augé, antropólogo francês nascido em Poitiers, em 1935. Autor de vários livros, entre eles "Um viajante subterrâneo. Um etnólogo no metrô", "Não-lugares", "Introdução a uma antropologia da supermodernidade".

Estrangeirismos

Caruarú (PE)

Outro dia me convidaram para irmos ao McDonald's comer cheese burger. O salão estava lotado, fizemos os pedidos através de um tal de drive thru. Os colegas, percebendo a minha irritação disseram: "se tu tiver com pressa eles têm um sistema de delivery, maravilhoso! " Desacostumado com este linguajar chamei os cabras, vamos'imbora! Seguimos pela Av. Henrique Schaumann, onde pude observar um out door, onde estava escrito China box e uma seta indicativa parking. Nós não paramos por lá não. Seguimos mais adiante, avistamos um restaurante bonito e luxuoso e na porta de entrada uma luz neón piscando, escrito Open. Quando eu olhei pro chão pude ver estampada num capacho a bandeira americana me convidando: Wellcome! Ao adentrarmos naquele recinto eu pude observar na sua decoração, que nas paredes estava escrito assim: ice cake - cheese egg - cheese burger - fast food. Eu pensei comigo: food na Bahia, a gente usa numa outra situação! Do meu lado esquerdo uma garota tomava uma cerveja numa lata vermelha e azul cuja marca era Bud Wiser; o camarada que a acompanhava tomava a sua long neck Heineken. Do meu lado direito uma loura bonita, peituda, falava com um cabra numa voz sensual assim: eu trabalho numa relax for men e ele pergunta pra ela: "fica próximo do motel My flower?" E ela lhe responde: "não baby, fica junto ao Night Club wonderful penetration". A fome aumentava juntamente com a raiva, e eu não sabia se pedia um hot dog ou um simples cachorro quente. Emputecido mais uma vez com aquela situação, chamei os cabocos: vamos'imbora! Na saída, o manobrista nos recebe e nos entrega a chave do nosso possante veículo. Um fusca 68, fabricado em Volta Redonda, na época do presidente Juscelino Kubitscheck. Ele olha pra mim e diz: Tank you, sir and have a good night! E eu, usando toda a minha educação que eu aprendí no sertão da Bahia, eu olhei pra ele e disse: "Vá pra puta que lhe pariu!"

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Sou simples, sou composto, oculto, indeterminado, particípio, eu sou gerúndio, sou fonema sim, senhor! Adjetivo, predicado, eu sou sujeito, ainda trago no meu peito este Brasil com muito amor!

Música e letra compostas por Carlos Silva e Sandra Regina

Das vantagens de ser bobo

O bobo, por não se ocupar com ambições, tem tempo para ver, ouvir e tocar o mundo.

O bobo, é capaz de ficar sentado quase sem se mexer por duas horas. Se perguntado por que não faz alguma coisa, responde: "Estou fazendo, estou pensando".

Ser bobo às vezes oferece um mundo de saídas, porque os espertos só se lembram de sair por meio da esperteza, e o bobo tem originalidade, espontaneamente lhe vem a ideia.

O bobo, tem oportunidade de ver coisas que os espertos não veem. Os espertos estão sempre tão atentos às espertezas alheias, que se descontraem diante do bobo e este

os vê como simples pessoas humanas.

O bobo ganha liberdade e sabedoria para viver.

O bobo nunca parece ter tido vez. No entanto, muitas vezes o bobo é um Dostoievski.

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"O fumante de cachimbo", de Paul Cézanne

O esperto vence com úlcera no estômago. O bobo, nem nota que venceu.

Aviso: Não confundir bobo com burro.

Desvantagem: pode receber uma punhalada de quem menos espera. É uma das tristezas que o bobo não prevê. César, terminou dizendo a célebre frase:

- "Até tu, Brutus?"

Bobo não reclama. Em compensação, como exclama!

O bobo é sempre tão simpático que há espertos que se fazem passar por bobos.

Ser bobo é uma criatividade e, como toda criação, é difícil.

Por isso é que os espertos não conseguem passar por bobos. Os espertos ganham dos outros. Em compensação, os bobos ganham vida

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Bobo é Chagall, que põe vaca no espaço, voando por cima das casas.
É quase impossível evitar o excesso de amor que um bobo provoca. É que só o bobo é capaz de excesso de amor.
E só o amor faz o bobo.

Tela de Marc Chagall



Clarice Lispector

Princípios...

Podíamos saber um pouco mais

da morte. Mas não seria isso que nos faria

ter vontade de morrer mais

depressa.

Podíamos saber um pouco mais

da vida.

Talvez não precissássemos de viver

tanto, quando o que é preciso é saber

que temos de viver.

Podíamos saber um pouco mais

do amor. Mas não seria isso que nos faria deixar

de amar ao saber exactamente o que é o amor,

ou amar mais ainda ao descobrir que,

mesmo assim, nada

sabemos do amor.

Nuno Júdice, poeta e ensaísta. Mexilhoeira Grande, Portugal.