Dois poemas de Miriam Alves

Comecei chorando, agora grito palavras e

lágrimas, os soluços e as agulhas da opressão

que ferem fundo minha pele negra.

Fumaça

Estou a toque de máquina

corro louca, voo, suo

a fumaça sou eu

Estou a toque de nada

vivo, ando,

como a comida envenenada

e o comido sou eu

Estou a toque de selva

os ferros torcidos, sacudidos

dentro de uma marmita

e a marmita sou eu

Nego, mas vivo dizendo

Sim

a tudo que me dói na cabeça

e o doído sou eu

Paro, mas estou sempre correndo

doem as pernas, os pés

e este corpo é o meu

A manhã me encontra acordada

como a noite deixou

e o insone sou eu

Indago, mas não estou escutando

a pergunta anda solta

e ninguém explicou

que a resposta sou eu.

(Cadernos Negros, n.5, 1982)

Pedaços de mulher

Sou eu

que no leito abraço

mordisco seu corpo

com lascivo ardor

Sou eu

cansada inquieta

lanço-me a cama

mordo nos lábios

o gosto da ausência,

sou eu essa mulher

A noite

no eito da ruas procuro,

vejo-me agachada nas esquinas

chicoteada por uma ausência.

Desfaleço

faço-me em pedaços

Mulher

sou eu esta mulher

rolando feito confete

na palma de sua mão

Mulher - retalhos

a carne das costas secando

no fundo do quintal

presa no estendal do seu esquecimento.

Mulher revolta

agito-me contra os prendedores

que seguram-me neste varal

Eu mulher

arranco a viseira da dor

enganosa.

Miriam Alves é natural de São Paulo, assistente social e membro do grupo Quilomhoje. Tem publicado

Momentos de busca, Estrelas nos dedos, Terramara (teatro), entre outros

Três sonetos de Cruz e Sousa

Livre!

Livre! Ser livre da matéria escrava,

Arrancar os grilhões que nos flagelam

E livre penetrar nos Dons que selam

A alma e lhe emprestam toda a etérea lava.

Livre da humana, da terrestre lava

Dos corações daninhos que regelam,

Quando os nossos sentidos se rebelam

Contra a Infâmia bifronte que deprava.

Livre! bem livre para andar mais puro,

Mais junto à Natureza e mais seguro

Do seu Amor, de todas as justiças.

Livre! para sentir a Natureza,

Para gozar, na universal Grandeza,

Fecundas e arcangélicas preguiças.

Painel de Rodrigo Rizo, em Florianópolis(SC)

Quando será?!

Quando será que tantas almas duras

Em tudo, já libertas, já lavadas

Nas águas imortais, iluminadas

Do sol do Amor, hão de ficar bem puras?

Quando será que as límpidas frescuras

Dos claros rios de ondas estreladas

Dos céus do Bem, hão de deixar clareadas

Almas vis, almas vãs, almas escuras?

Quando será que toda a vasta Esfera,

Toda esta constelada e azul Quimera,

Todo este firmamento estranho e mudo,

Tudo que nos abraça e nos esmaga,

Quando será que uma resposta vaga,

Mas tremenda, hão de dar de tudo, tudo?!

Cárcere das almas

Ah! Toda a alma num cárcere anda presa,

Soluçando nas trevas, entre as grades

Do calabouço olhando imensidades,

Mares, estrelas, tardes, natureza.

Tudo se veste de uma igual grandeza

Quando a alma entre grilhões as liberdades

Sonha e sonhando, as imortalidades

Rasga no etéreo Espaço da Pureza.

Ó almas presas, mudas e fechadas

Nas prisões colossais e abandonadas,

Da Dor no calabouço atroz, funéreo!

Nesses silêncios solitários, graves,

Que chaveiro do Céu possui as chaves

Para abrir-vos as portas do Mistério?!

João da Cruz e Sousa nasceu na antiga cidade Desterro, atual Florianópolis(SC), em 1861. Era filho de escravos alforriados, e recebeu uma educação formal através do marechal Guilherme Xavier de Sousa, ex-proprietário de seus pais. Tornou-se jornalista, professor e poeta, sendo considerado o precursor da poesia simbolista no Brasil. Faleceu em 1898, aos 36 anos, vítima de tuberculose. Deixou publicados os livros Tropos e Fantasias (contos), Missal e Broquéis (marcos do Simbolismo no Brasil).

São de publicação póstuma os livros Evocações, Faróis, Últimos Sonetos, O livro derradeiro e Dispersos.

Pirotecnias

A casa tem portas

(sempre fechadas)

tem teto mas não tem

piso (todos pisoteados)

seus habitantes

vivem pendurados

de cabeça para baixo

sem direção própria

Pandora vive num jarro

do lado de fora

Língua

Os Invisíveis (tragédias brasileiras)

Ó Mariana, Mariana,

Quantos fios possui a História?

Que profundeza te banha?

Onde Alphonsus? Onde Ismália?

Onde as casas de tua glória?

A lama subiu nas calhas.

E os gerânios, quem te escora?

Onde o dilúvio sem arca?

E o espesso barro, a memória?

Quando o Ararat do vento

Num penedo nos atava.

Ó Mariana, o que cala

No terror de horda em horda?

A lama subindo as calhas.

Se a morte nos põe sua corda,

Tiradentes quem escuta?

Extraído de "Os invisíveis (tragédias brasileiras)" do poeta, escritor, romancista e ensaísta Carlos Nejar.

Há quatro anos os moradores de Mariana foram invadidos por esse desastre,(05.11.2015) considerado o maior impacto ambiental da história brasileira. Causou mortes e uma destruição difícil de

ser recuperada. Os causadores desse crime continuam em liberdade, e o que é pior, sem pagar as devidas indenizações!
No dia 19.01.2019 ocorreu outra tragédia em Minas Gerais, desta vez no município de Brumadinho, localizado na região metropolitana de Belo Horizonte. Toneladas de rejeitos de minério de ferro, da mineradora Vale provocaram a morte de mais de 250 pessoas! Os criminosos continuam em liberdade.
Até quando? 

VERBORRAGIA

pernas e pés

a correr

em galerias

de nobres salões

verdes-amarelos

de vergonha

letras palavras

verbos rasgados

esparram-se

em voz dissonante:

autofagia?

Mãos dadas

Não serei o poeta de um mundo caduco.

Também não cantarei o mundo futuro.

Estou preso à vida e olho meus companheiros.

Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.

Entre eles, considero a enorme realidade.

O presente é tão grande, não nos afastemos.

Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,

não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,

não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,

não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.

O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes, a vida presente.

Elegia 1938

Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,

onde as formas e as ações não encerram nenhum exemplo.

Praticas laboriosamente os gestos universais,

sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.

Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas, e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.

À noite, se neblina, abrem guarda-chuvas de bronze

ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.

Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.

Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina

e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.

Caminhas entre os mortos e com eles conversas

sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito.

A literatura estragou tuas melhores horas de amor.

Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.

Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota

e adiar para outro século a felicidade coletiva.

Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição

porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.

Carlos Drummond de Andrade - 1902-1987 

Cidade prevista

Guardei-me para a epopeia

que jamais escreverei.

Poetas de Minas Gerais

e bardos do Alto Araguaia,

vagos cantores tupis,

recolhei meu pobre acervo,

alongai meu sentimento.

O que eu escrevi não conta.

O que desejei é tudo.

Retomais minhas palavras,

meus bens, minha inquietação,

fazei o canto ardoroso,

cheio de antigo mistério

mas límpido e resplendente.

Cantai esse verso puro,

que se ouvirá no Amazonas,

na choça do sertanejo

e no subúrbio carioca,

no mato, na vila X,

no colégio, na oficina,

território de homens livres

que será nosso país

e será pátria de todos.

Irmãos, cantai esse mundo

que não verei, mas virá

um dia, dentro de mil anos,

talvez mais...não tenho pressa.

Um mundo enfim ordenado,

 uma pátria sem fronteiras,

sem leis e regulamentos,

uma terra sem bandeiras,

sem igrejas nem quartéis,

sem dor, sem febre, sem ouro,

um jeito só de viver,

mas nesse jeito a variedade,

a multiplicidade toda

que há dentro de cada um.

Uma cidade sem portas,

de casas sem armadilha,

um país de riso e glória

como nunca houve nenhum.

Este país não é meu

nem vosso ainda, poetas.

Mas ele será um dia

o país de todo homem.

Carlos Drummond de Andrade - Itabira(MG)31.10.1902-27.08.1987. Se ainda estivesse vivo completaria 117 anos!

Divagações

Os pensamentos disparam sem rumo certo como faíscas que se espraiam pelo espaço. E o coração cansado de bombear vai sentindo o sangue pulsar pelas veias lentamente, como melaço de cana antes de transformar-se em rapadura.

Gostaria de contar-lhes uma estória, mas são tantas e tamanhas que nem sei por onde começar. Uma estória da boca da noite, ou uma do pé de manacá?

O problema é que a noite está perdendo os dentes,

está ficando banguela de tanta fome. E o manacá está em extinção de uma tal maneira, que a maioria

das pessoas jamais ouviram falar dessa árvore que resiste bravamente na Mata Atlântica do país. De mais a mais, o pé de manacá seria pra depois de um

casamento que nunca ocorreu: "lá detrás daquele morro tem um pé de manacá, nós vamos casar e vamos pra lá, cê quer?". Tem também a estória da bananeira, coitada! Nunca fez mal a ninguém, muito

ao contrário, além de saborosa é nutritiva, e tem salvado muitas crianças desnutridas. Mesmo assim,

muitos ansiosos em prever o seu futuro, cravam-lhe

uma faca virgem e amolada na vã esperança de conhecer as iniciais do nome do suposto amado ou amada!

Quantas estórias poderia contar...!?

Lírica do ciborgue*

o ciborgue habita

debaixo da tua pele

pouco a pouco

ele toma conta

de todos os teus

 sentidos e não sentidos

com os olhos ele vê

as cores que não há

nos ouvidos

músicas silenciosas

pela pele os toques

tocam nas coisas

imponderáveis

na boca os sabores

sabem de corpos

os desgostos do gosto

no nariz

 os odores são

as dores que sobem

desde a raiz

e no todo, teu corpo

eles inauguram

os movimentos

que são teus pensamentos

na mágica do leve

levitarás em breve

nos espaços

abstratos

de todos os teus atos

trilhões das tuas células

serão sutilmente alteradas

e as funções

dos teus órgãos

serão novas

quando já não terás

um só eu

mas vários eus

que nem sequer

 serás

é com eles que para sempre

viverás

para além do óbvio

Homo Sapiens Ciborgue

irmão de mim próprio.

Ernesto Manuel de Melo e Castro (Portugal, 1932-) em Neo-Poemas-Pagãos

* Ciborgue é um organismo cibernético de partes orgânicas e cibernéticas, com a finalidade de melhorar suas capacidades, utilizando tecnologia artificial.