Escrevia...

 

 

Escrevia

porque estava sozinha

e queria estar

com pessoas

 

 

Depois

estava com pessoas

e queria estar sozinha

para escrever

 

 

Adília Lopes, Lisboa



 



"Nós, os médicos, com os medicamentos que dispomos e com o que sabemos hoje somos uma fábrica de velhos. A sociedade, então pelos seus métodos, fabrica os velhos e depois não sabe o que fazer com eles que viram abacaxi até para a família".

Pedro Nava, Juiz de Fora (MG) - 1903-1984

Nossos ancestrais



Ontologia sumaríssima

Fayga Ostrower





Umas quatro ou cinco coisas,

no máximo, são reais.

 

A primeira é só um gás

que provoca a sensação

de que existe no mundo

uma profusão de coisas.

 

A segunda é comprida,

aguda, dura e sem cor.

Sua única serventia

é instaurar a dor.

 

A terceira é redondinha,

macia, lisa, translúcida,

 e mais frágil do que espuma.

Não serve para coisa alguma.

 

A quarta é escura e viscosa,

como uma tinta. Ela ocupa

todo e qualquer espaço onde não se encontre a quinta

(se é que existe mesmo a quinta),

 

a qual é uma vaga suspeita

de que as quatro acima arroladas

sejam tudo o que resta

de alguma coisa malfeita

torta e mal-ajambrada

que há muito já apodreceu.

 

  Fora essas quatro ou cinco

não há nada,

nem tu, leitor,

nem eu.

 

 

Paulo Henriques Brito, em Mínima lírica, São Paulo - Duas Cidades.

máquina como se fosse fazer costura

 

 



  máquina como se fosse fazer costura

nada mais fazer do que signos
)p-preto o-preto e-preto

um-m
um-a
tudo diferente de um coser qualquer

que se fechasse em pontilhado branco

máquina como quem quer desfazer
costura de coisas no papel branco

entre um hífen ponte de meditação

dedos-dados dados em lanço de pontos pretos

um lenço um cachimbo
em preto-branco espaço
remate do poema
branco
[na minha luva de ouro]

  na minha luva de ouro na minha luva de prata

escondi raças e povos escondi minha vergonha

na minha luva de pedra

escondi a minha morte
na minha luva de ferro

escondi o meu silêncio
cavaleiro cavaleiro cavaleiro cavaleiro

joga tua luva ao vento

 joga tua luva ao vento
cavaleiro cavaleiro

joga tua luva ao vento
cavaleiro cavaleiro

guarda tua luva

e

vento


Edgard Braga, Maceió(AL) - 1897-1985

Eu canto a rima das ondas do mar...



Livro das ignorãças

 

Ando muito completo de vazios.

Meu órgão de morrer me predomina.

Ando sem eternidades.

Não posso mais saber quando amanheço ontem.

Está rengo de mim o amanhecer.

Ouço o tamanho oblíquo de uma folha.

Atrás do oceano fervem os insetos.

Enfiei o que pude dentro de um grilo o meu destino.

Essas coisas me mudam para cisco.

A minha independência tem algemas.

 

 

Manoel de Barros



Folhas ao vento

 

3.

Como num jogo
correm nas minhas juntas

os ventos do cansaço .



 

5.

 

Para dizer a verdade

mude seus passos, esteja pronto

para incendiar-se.

 

6.

 

Um pouco de tédio

e cubro a todo instante

poças de esperança.

 

12.

 

Virei meu trono do avesso:

quando brinco ou me alegro

preparo em segredo a mortalha

e caminho quando me canso.

 

18.

 

Brinque, escreva um poema:

amplie ainda mais a terra.

 

 

 

Adonis, Síria, 1930-



do "Livro das perguntas"

 

foto: Francesca Woodman

 

 

Esqueleto

 

 

XLIV

 

Onde está o menino que eu fui?

Está dentro de mim ou se foi?

Sabe que jamais o quis e que tampouco me queria?

Por que andamos tanto tempo crescendo para nos separarmos?

Por que não morremos os dois quando minha infância morreu?

E se minha alma se foi por que me segue o esqueleto?

 

 

LIX

 

 

Por que não nascí misterioso?

Por que crescí sem companhia?

Quem me mandou escancarar as portas de meu orgulho?

E quem saía a viver por mim quando eu dormia ou adoecia?

Que bandeira se agitou alí onde não me esqueceram?

 

 

Pablo Neruda

Por onde andarás?

 



Mário Quintana  dizia que “a imaginação é a memória que enlouqueceu”, mas às vezes ficamos tão loucos que perdemos a memória e a visão das coisas: tudo se torna branco ou escuro; o som emudece, aquele vozerio de gentes, as gargalhadas, tudo é silêncio! Quedam-se águas nos olhos. O coração é rio seco por onde passa uma ponte de foles sanfonados e silentes. Caminha-se por veredas à procura de estrelas, e então ouve-se ao longe aquele outro poeta que dizia ser um fingidor. Eu que sou nada, sou ninguém, posso dizer abertamente: as estrelas vivem suspensas, brilham impunemente. Cá embaixo procuro no chão minha memória enlouquecida!