O relâmpago



O trabalho humano! é a explosão que ilumina o meu abismo de vez em quando. "Nada é vaidade; vamos à ciência e para a frente"!, grita o Eclesiaste moderno, ou seja, Todo o mundo. E no entanto os cadáveres dos maldosos e dos preguiçosos caem sobre o coração dos outros... Ah! rápido, rápido um pouco; lá, além da noite, estas recompensas futuras, eternas...escaparemos?
        - Que posso eu? Conheço o trabalho e a ciência é muito lenta. Que a reza galope e que a luz troveje...vejo bem. É muito simples, e está calor demais; passarão sem mim. Tenho meu dever, tirarei orgulho como muitos, deixando-o de lado.
        A minha vida está gasta. Vamos1 vamos fingir, preguiçar, ó piedade1 E existiremos brincando, sonhando amores monstros e universos fantásticos, queixando-nos e brigando com as aparências do mundo, saltimbanco, mendigo, artista, bandido - padre! Na minha cama de hospital, o cheiro do incenso me voltou tão forte; guardião dos perfumes sagrados, confessor, mártir...
        Reconheço aqui a minha nojenta educação da infância. Depois o quê?...Ir meus vinte anos, se os outros vão vinte anos...
        Não, não! agora me revolto contra a morte! O trabalho parece leve demais ao meu orgulho: minha traição ao mundo seria um suplício muito curto. No último momento, atacarei á direita, à esquerda...
         Então, - oh! querida pobre alma, a eternidade não estaria perdida para nós!

 

Arthur Rimbaud  (1854-1891)

Quem pergunta quer saber (?)

 

 

Por quê me olhas sempre,

assim, de soslaio? teus olhos duas

esmeraldas num copo d'água não têm

a visão oceânica dos mares;

por quê me falas desse modo

sempre tão reticente, quase mudo

e duvidoso? Tua boca carnuda e voraz

é lâmina afiada e traiçoeira e ceifa

as palavras pela raiz. Pensamentos

enclausurados e solitários desencadeiam

motins cerebrais, dendritos esfacelam-se

provocam curtos circuitos sinápticos!

 

Nesse universo intergaláctico onde os bilhões

de estrelas são gavetas de poeira;

 onde o sol é apenas uma estrela

 comum; tua omissão, teu andar sorrateiro

transformou-te num minúsculo ponto

quase invisível,

poeira que se dissipa na imensidão

do deserto...

A poesia não...

Abdias do Nascimento



A poesia não se propõe criar uma realidade poética a partir da realidade comum, mas criar uma realidade independente que se baste a si mesma e seja, ela própria uma finalidade.

 

 

HERBERTO HELDER, 1930-2915

Ainda me lembro



 

ouço o que andas a dizer

por aí por acolá

sei do que andas fazendo

por aqui

 

eu que nada entendo de mim

percebo o quanto me és estranho

e familiar quando vislumbro

entre a bruma luxuriante e uns

rasgos de raios de sol

teu fantasma pelas frestas

tuas tentativas para

invadir nossa casa

 

já participei desse coral de gritos e sussurros

desses lamentos em outros carnavais

nas mesmas praças

mesmas masmorras e

paus-de-arara de triste memória

 

teu jardim de ervas

daninhas é fértil em serpentes

venenosas com guizos

que emitem sons

hipnotizantes e encantatórios

 

a mim,  não mais enganas!


 a lembrança dos tapas nos ouvidos; o repentino abrir e fechar daquela porta pesada com a força que possui um brutamonte a gritar impropérios, a arrastar teu corpo como se molambo fosse: - levanta, filha da puta, tá pensando que aqui é hotel de luxo? - e a porrada comia solta com direito a choque elétrico nos peitinhos empinados e virgens; sem direito a emitir um ai; as palavras presas na garganta, o dente engolido a seco e a dignidade jogada no lixo!

 

não dá pra esquecer. Jamais! também não  dá pra aceitar que alguns que nunca passaram por isso, que não conhecem sequer a história do seu país, saiam às ruas para reivindicar o retorno de um dos períodos mais retrógrados e sombrios que já vivemos no Brasil. 

 



HERBERTO HELDER: DOS POETAS, O POETA

 

 

Levanto as mãos e o vento levanta-se nelas

 

 

Levanto as mãos e o vento levanta-se nelas.

Rosas ascendem do coração trançado

das madeiras.

As caudas dos pavões como uma obra astronômica.

E o quarto alagado pelos espelhos

dentro. Ou um espaço cereal que se exalta.

Escondo a cara. A voz fica cheia de artérias.

 E eu levanto as mãos defendendo a leveza do talento

contra o terror que o arrebata. os olhos contra

as artes do fogo.

Defendendo a minha morte contra o êxtase das imagens.

 

 

Em Ofício Cantante - Poesia Completa, Assírio & Alvim

 



Aos amigos

 

 

Amo devagar os amigos que são tristes,

como cinco dedos de cada lado.

Os amigos que enlouquecem

e estão sentados

fechando os olhos,

com os livros atrás a arder

para toda a eternidade.

Não os chamo

e eles voltam-se profundamente

dentro do fogo.

- Temos um talento doloroso e obscuro,

construímos um lugar de silencio.

De paixão.

 

 

***

 

 

...uma espuma de sal bateu-me alto na cabeça

nunca mais fui o mesmo,

passe por todos os mistérios simples,

e agora estou tão humano: morro

às vezes ressuscito para fazer uma grande surpresa a mim mesmo (...)

 

 

 

Herberto Helder nasceu em Funchal (Ilha da Madeira) em 1930 e faleceu ontem, dia 23.03.2015 em Cascais, Portugal

Fragmentos de sonhos



 

A página esconde entre suas dobras segredos em branco; a qualquer momento podem ser revelados. Há um véu invisível sobre sua aparente pureza branca. Estás diante dela como se de uma encruzilhada estivesses: qual seria a estrada principal? E se te perderes? Tuas mãos tremem sobre a limpidez da página. o medo do que as palavras possam revelar te fascina e te amedronta e recuas meio que paralisado.

Escondidas sob a página reinam palavras vivas feitas de suor e sangue e sal e ar e sonhos...

E o tiro saiu pela culatra...!

Lavando a farinha

 

De "alma lavada" vejo a farinha de um mesmo saco fazer pirão e embolar o meio de campo na arena dos indivíduos que, embora eleitos pelo povo para legislar de acordo com seus interesses (do povo), agem como jogadores empenhados em ganhar o jogo de qualquer maneira e a qualquer preço, com se estivessem num grande leilão onde ganha quem dá mais.
Quem tem telhado de vidro não deveria cutucar uma onça com vara curta, sob pena de sair da 'luta" com a cara arranhada.
Durante a farinhada espalharam-se gorgulhos e fungos para  todos os lados: quem tinha rabo de palha acabou se queimando, quem pensou ter boa pontaria acabou verificando que o tiro saiu pela culatra!

Quem deseja ser respeitado deve, antes de tudo, dá-se ao respeito.

E viva o povo brasileiro!

Uma crônica de Otto Lara Resende

Vista cansada

 

 

Acho que foi o Hemingway quem disse que olhava cada coisa à sua volta como se a visse pela última vez. Pela última ou pela primeira vez? Pela primeira vez foi outro escritor quem disse. Essa idéia de olhar pela última vez tem algo de deprimente. Olhar de despedida, de quem não crê que a vida continua, não admira que o Hemingway tenha acabado como acabou. Se eu morrer, morre comigo um certo modo de ver, disse o poeta. Um poeta é só isto: um certo modo de ver. O diabo é que, de tanto ver, a gente banaliza o olhar. Vê não-vendo. Experimente ver pela primeira vez o que você vê todo dia, sem ver. Parece fácil, mas não é. O que nos cerca, o que nos é familiar, já não desperta curiosidade. O campo visual da nossa rotina é como um vazio. Você sai todo dia, por exemplo, pela mesma porta. Se alguém lhe perguntar o que é que você vê no seu caminho, você não sabe. De tanto ver, você não vê. Sei de um profissional que passou 32 anos a fio pelo mesmo hall do prédio do seu escritório. Lá estava sempre, pontualíssimo, o mesmo porteiro. Dava-lhe bom-dia e às vezes lhe passava um recado ou uma correspondência. Um dia o porteiro cometeu a descortesia de falecer. Como era ele? Sua cara? Sua voz? Como se vestia? Não fazia a mínima idéia. Em 32 anos, nunca o viu. Para ser notado, o porteiro teve que morrer. Se um dia no seu lugar estivesse uma girafa, cumprindo o rito, pode ser também que ninguém desse por sua ausência. O hábito suja os olhos e lhes baixa a voltagem. Mas há sempre o que ver. Gente, coisas, bichos. E vemos? Não, não vemos. Uma criança vê o que o adulto não vê. Tem olhos atentos e limpos para o espetáculo do mundo. O poeta é capaz de ver pela primeira vez o que, de fato, ninguém vê. Há pai que nunca viu o próprio filho. Marido que nunca viu a própria mulher, isso existe às pampas. Nossos olhos se gastam no dia-a-dia, opacos. É por aí que se instala no coração o monstro da indiferença.

 

Texto publicado no jornal “Folha de S. Paulo”, edição de 23 de fevereiro de 1992.

 

Otto Lara Resende nasceu em São João Del Rey(MG)-1922-1992

O tempo



Entrou no asilo de pobres com cento e sete anos. O tempo foi passando. Ela o enchia, ao tempo, vivendo. Não tinha outra coisa mais a fazer. E lá está ainda hoje - com cento e quinzes anos. Cada vez menor, cada vez mais sucinta. Cento e quinze anos era muita idade: "tem certeza de que ela não está enganada ou mentindo ou que já não pensa bem?', indaguei. A pessoa disse que também tivera dúvidas, mas lhe haviam afiançado que, embora sem documentos, era isso mesmo. E uma das provas estava no fato da presença, nesse mesmo asilo, de um velho de oitenta e dois anos, conterrâneo da velhinha de cento e quinze. E que fora por ela amamentado... A mãe do velhinho não tivera leite, ele fora nutrido pela velhinha, então farta e jovem. e ali, no mesmo asilo, está o amamentado que não me deixa mentir.

Quem sabe, uma velhice solitária e despreocupada era o seu ideal, quem sabe se ele estava querendo sua liberdadezinha, seus, - amamentado e dominado a vida toda ´resmungos sem palavras, uma vida de pardal pousando em banco de praça.

Clarice Lispector - Curadoria Roberto Corrêa dos Santos - Rocco

Curto circuito



da janela escura de uns olhos esverdeados escorreu uma gota de sal líquido que foi deslizando sobre a pele rugosa de uma serpente abrindo fendas sulcando vasos esgarçando tecidos deformando traços e contornos.

- ó criatura esdrúxula, por que tantos atavios, tantos atalhos? cairias bem num poço de sonhos ou de sombras para quem sabe encontrar o sol, quem sabe a lua?

No meio da noite após um dia inteiro sem emitir uma palavra, um som para ouvir. Do absoluto silêncio caiu uma palavra e estatelou-se no chão.