Documentário - O Rosario Sagrado de Arthur Bispo

Ensaio Poético Sérgio Vaz

Sérgio Vaz mora em Taboão da Serra(SP) e é presença ativa nas comunidades da periferia. Criador da Coperifa (Cooperativa Cultural da periferia e um dos idealizadores do Sarau da Coperifa. É autor dos livros Subindo a ladeira mora a noite, À margem do vento, A poesia dos deuses inferiores, Colecionador de pedras, Literatura, pão e poesia, Flores de Alvenaria.

108 anos! E no entanto...

Arcos da Lapa, Rio de Janeiro, 1911

[...] Há quantos anos vidas mais valiosas que a dele se vinham oferecendo, sacrificando e as coisas ficaram na mesma, a terra na mesma miséria, na mesma opressão, na mesma tristeza.
E ele se lembrava que há bem cem anos, ali, naquele
mesmo lugar onde estava, talvez naquela mesma prisão, homens generosos e ilustres estiveram presos
por quererem melhorar o estado de coisas de seu tempo.
[...] Não havia mais piedade, não havia mais simpatia, nem respeito pela vida humana; o que era necessário era dar o exemplo de um massacre à turca, porém clandestino, para que jamais o poder constituído fosse atacado ou mesmo discutido. Era a filosofia social da época, com forças de religião, com os seus fanáticos, com os seus sacerdotes e pregadores, e ela agia com a maldade de uma crença
forte, sobre a qual fizéssemos repousar a felicidade de muitos.

Trechos do livro Triste fim de Policarpo Quaresma, de
Afonso Henriques de Lima Barreto(1881-1922), escrito quando tinha apenas 30 anos de idade, é considerada a sua obra prima. Nela podemos observar uma atualidade surpreendente, e a denúncia dos males da sociedade brasileira da época,
males estes que vêm se arrastando através dos tempos: a burocracia, a bajulação, a injustiça social, os problemas da terra, dando-lhe um caráter quase profético!

Azulejos desbotados

Não sei rimar

não uso fita métrica

para medir palavras

em versos

não sei costurar

palavras...

sofro de arritmias:

em concertos de eruditos

às vezes

ensaio um canto desafinado

e

quando a noite chega

palavras gotejam sobre

o leito insone dos olhos

- máscaras fantasmas fantoches

criam asas e voam por

terras desconhecidas

entre nuvens de papel machê

e uma realidade de azulejos

desbotados

Por um fio

Francisco de Goya

a faca

o fio

afiada

água-lâmina

mãos que amolam

acariciam a navalha

cortam as entranhas

da carne em agonia

morte em sépia

arrastada pela dor

a espreitar da janela

o olhar cai sobre

um passado de sombras

recicladas

"Dias não menos dias"

Chora-se com a facilidade das nascentes

Nasce-se sem querer, de um jato, como uma dádiva

(às primeiras vibrações vi corações se entrefugindo todos

ninguém soubera antes o que havia de ser não bater

as pálpebras em monocorde

e a tarde

 pendurada no raminho de um

fogáceo arborescente

deixava-se ir

muda feita uma coisa última.

**

Estou atrás

do despojamento mais inteiro

da simplicidade mais erma

da palavra mais recém-nascida

do inteiro mais despojado

do ermo mais simples

do nascimento a mais da palavra

Ana Cristina Cesar - Rio de Janeiro(1952-1983)

De Padre Antonio Vieira*

Capela dos ossos, Évora(Portugal)

O que vemos ser praticado em todos os reinos do mundo é: em vez de os reis levarem consigo os ladrões ao paraíso, são os ladrões que levam consigo
os reis ao inferno...

Tempos houve que de demônios falavam e o mundo os ouvia, mas depois que ouviu aos políticos ainda é pior o mundo; o papagaio fala, o rouxinol canta, mas só os agrada e recria, e até as grandes aves de rapina reconhecem a mão de quem recebem o alimento.

No Brasil, conjugam por todos os modos o verbo roubar.
                  em "Sermões"

* Padre Antônio Vieira nasceu em Lisboa em 1608 e faleceu em 1697.

"Aos mestres, com desrespeito"

Cabaceiras-PB

Dizem que meu povo

é alegre e pacífico.

Eu digo que meu povo

é uma grande força insultada.

Dizem que meu povo

aprendeu com as argilas

e os bons senhores de engenho

a conhecer seu lugar.

Eu digo que meu povo

deve ser respeitado

como qualquer ânsia desconhecida

da natureza.

Dizem que meu povo

não sabe escovar-se

nem escolher seu destino.

Eu digo que meu povo

é uma pedra inflamada

rolando e crescendo

do interior para o mar.

***

Poema nenhum, nunca mais,

será um acontecimento: escrevemos

cada vez mais, para um mundo

cada vez menos.

Alberto da Cunha Lima, Jaboatão dos Guararapes (PE) - 1942-2007. Escritor, jornalista e sociólogo.

As Belas Artes *

Camille Claudel

Formosíssimas senhoras,

Amadas filhas dos Céus,

Sois quatro auroras raiando,

Ou quatro risos de Deus.

Às vezes penso - a Pintura

É de todas a mais bela,

Pois que fala, sem ter vozes,

Segredos por sobre a tela!

Outras vezes digo - a Música

Tem sua primazia,

Quando revela os encantos

 Da doce melancolia!

E da Escultura, que digo?

Ao bronze anima e dá vida,

Transformando o ferro bruto

Em viva estátua querida!

Como a Poesia embeleza

As suas irmãs amadas!

Pintura, Escultura e Música

Andam com ela abraçadas!

Nenhuma excede em beleza

As outras irmãs formosas,

Se esta canta, aquela fala,

Esta outra desenha as rosas!

Mas quem quiser separá-las

Mate primeiro a Poesia,

Que as outras irmãs coitadas,

Morrerão no mesmo dia!

* Maria Clara Vilhena da Cunha Santos - nasceu em Pelotas(RS), 1866-1911 - Escritoras Brasileiras do Século XIX - Vol. II

Face a face

Anita Malfatti

Olho para ela. Ela me olha. Olhamos uma para a outra sem nos vermos. Tento falar com ela, ela tenta falar comigo, e ficamos as duas durante anos nessas tentativas. - Quero falar de qualquer forma - converso horas contigo olhos nos olhos e imagino que estás me ouvindo. Tu me olhas me ouves, mas não vês a hora em que eu acabe de falar porque não escutas o que estou falando. E passamos anos a fio nesse diálogo de mão única, de rua sem saída, entrando em becos dobrando esquinas atravessando pontes entrando em túneis mal iluminados; entre nós há sempre um sinal fechado. Penso ter medo dela. Ela não, é autônoma, independe de mim; se eu não conseguir um acordo com ela não tem problema: milhares de outras mãos sabem muito bem como tratá-la, como dar-lhe uma expressão. Ela é fugidia, talvez escorregadia, sei lá. Chega de repente, e se vai da mesma forma, escapa-me. Talvez ela seja como os sonhos: parecem reais, mas quando acordamos já se foram, vestem-se diferente;

aliás, eles sempre se apresentam despidos, nós é que tentamos vesti-los, mas aí já é tarde, foram-se!

Enquanto fechamos os olhos tudo flui às  maravilhas, mas fugiu não está mais aqui - ela - ao abanar leque, num átimo de segundo mudou completamente. Eu nem tinha imaginado...

Dia claro noite escura; sol e chuva pedra e água. É areia e barro e pó!