O galo e a raposa

No meio dos galhos de uma árvore bem alta um galo estava empoleirado e cantava a todo o volume. Sua voz esganiçada ecoava na floresta. Ouvindo aquele som tão conhecido, uma raposa que estava caçando se aproximou da árvore. Ao ver o galo lá no alto, a raposa começou a imaginar algum jeito de fazer o outro descer. Com a voz mais boazinha do mundo, cumprimentou o galo dizendo: - Ó  meu querido primo, por acaso você ficou sabendo da proclamação de paz e harmonia universal entre todos os tipos de bichos da terra, da água e do ar? Acabou essa história de ficar tentando agarrar os outros para comê-los. Agora vai ser tudo na base do amor e da amizade. Desça para a gente conversar com calma sobre as grandes novidades! O galo, que sabia que não dava para acreditar em nada do que a raposa dizia, fingiu que estava vendo uma coisa lá  longe. Curiosa, a raposa quis saber o que ele estava olhando com ar tão preocupado. -  Bem –  disse o galo –,  acho que estou vendo uma matilha de cães ali adiante. -  Nesse caso é melhor eu ir embora – disse a raposa.   -  O que é isso, prima? – disse o galo. – Por favor, não vá ainda! Já estou descendo! Não vá me dizer que está com medo dos cachorros nesses tempos de paz?!   -  Não, não é medo – disse a raposa –,  mas ... e se eles ainda não estiverem sabendo da proclamação?

Fábula de Esopo -  Tradução de Heloísa Jahn. São Paulo. Companhia das Letrinhas.

Transitoriedade

Foi ali não voltou. Entrou num beco sem saída desceu uma ladeira despencou numa montanha mágica. Quando deu por si estava em plena selva - sumaúma

jequitibá pau-brasil igarapé rio caudaloso - um sobe e desce infernal cheio de pesadelos. Ao acordar estava navegando num rio de águas paradas. Meteu os pés debaixo da cama e enfiou a cabeça no subterrânico travesseiro do tempo. 

E como o tempo não para, vamos dar tempo ao tempo para continuar...

Eia, Mário se Andrade!!!

Eu nem sei se vale a pena

Cantar São Paulo na lida,

Só gente muito iludida

Limpa o gosto e assopra a avena,

Essa angústia não serena,

Muita fome pouco pão,

Eu só vejo na função

Miséria, dolo, ferida,

Isso é vida?

[...]

Mas o pior desta nação

É ter fábrica de gás

Que donos da vida faz

Ianques e ingleses de ação,

Tudo vem de convulsão

Enquanto se insulta o Eixo,

Lights, Tramas, Corporation,

E a gente de trás pra trás.

Isso é paz?

O Cortejo

Monotonias das minhas retinas...

Serpentinas de entes frementes a se desenrolar...

Todos os sempres das minhas visões.

"Bom giorno, caro"

Horríveis as cidades!

Vaidades e mais vaidades...

Nada de asas! Nada de poesia! Nada de alegria!

Oh! Os tumultuários das ausências!

Paulicéia - a grande boca de mil dentes;

e o jorro dentre a língua trissulcade

pus e de mais distinção...

guiam homens fracos, baixos, magros...

Serpentinas de entes frementes a se desenrolar...

Estes homens de São Paulo,

Todos iguais e desiguais,

Quando vivem dentro dos meus olhos tão ricos,

Parecem-me uns macacos, uns macacos.

*****

Comunismo pra brasileiro é uma espécie de assombração medonha. Brasileiro nem bem escuta a palavra, nem quer saber o que é, fica danado. Bem, é verdade que danação de brasileiro tem cana-de-açúcar pra adoçar, baunilha pra perfumar e no fim um sorvo de caninha de alambique de barro, bem boa pra rebater: acaba tudo em dança. Mas nem por isso deixa de ser dum ridículo cansativo esse apavorante pânico que tomou o Brasil por ordem da Inglaterra.

Trecho da crônica publicada em 30.11.1930, no Diário Nacional.

Das notícias que as pessoas não querem saber

No Brasil existem cerca de 1 milhão e trezentas mil pessoas com Alzheimer; 3 em 4 pessoas não

têm a doença diagnosticada.

Linguagem, distúrbio de comportamento, depressão, não é hereditário, mas genético. A medicação que existe para tais distúrbios é apenas sintomática, isto

é, funciona como um analgésico. Gasta-se 1 trilhão de dólares no mundo para o "tratamento" da depressão. Espera-se pelo menos um controle dessa

doença, como o que já existe para a hipertensão, a

diabetes, a Aids, etc...

Da solidão

Oswaldo Guayasamin, - Quito(Equador)

Névoa azulada. Pálida. E sazonal.

É fumaça espiralada. Fechada e

inexprimível. É vazio. Invisibilidade.

Fiascos de quinquilharias.

O vento bate forte nas folhas,

pássaros voam e revoam. Debandada.

A chuva cai sobre o lago escuro porque

profundo. Forte.

A chuva...

Quem sabe o que ela é?

A solidão?

Busca incessante. Interminável.

Raios alternados de claridade. 

E escuridão.

E a presença permanente

do perigo.

IDIOSSINCRASIA

René Magritte

Genibalde é genial! Sua mulher nem tanto. Mas o balde da família é tão pesado que não há quem o carregue.

*****

Ceia de natal

Comprei um peru, um pato e um porco. Vou regá-los com o vinho da minha ira. Assá-los em forno brando,

ad eternum...!

*****

O fantasma da ópera.

Vocês estão ouvindo alguma coisa? E agora, estão escutando algo? Pois é, nem eu. Mas a imagem ilusória muitas vezes apavora; surge como uma sombra, um espectro. Reaparece sob disfarce, e pode transformar-se em farsa ou tragédia.

 Pode até transfigurar-se em fantoche e ser manipulado por mãos invisíveis tornando-se um títere, um testa-de-ferro.

A "Ópera" está apenas começando, ocupem seus lugares...!

Sonambulismo

Ao atravessar a rua mergulhou numa poça d'água. Nadou até a terceira margem do rio e alcançou o canal da mancha.

***

Sua nudez era tão pequena que dava para exibir num

quadro. Usava a tela para esconder as maçãs.

***

Pegou o ônibus na Gare du Nord em Paris. Acordou num quarto de hotel barato da Av. São João em São Paulo.

Nos poços

Primeiro você cai num poço. Mas não é ruim cair num poço assim de repente? No começo é. Mas você logo começa a curtir as pedras do poço. O limo do poço. A umidade do poço. A água do poço. A terra do poço. O cheiro do poço. Mas não é ruim a gente ir entrando nos poços dos poços sem fim? A gente não sente medo? A gente sente um pouco de medo mas não dói. A gente não morre? A gente morre um pouco em

cada poço. E não dói? Morrer não dói. Morrer é entrar

noutra. E depois: no fundo do poço do poço do poço

do poço você vai descobrir quê.

Caio Fernando Abreu (Santiago-RS, 1948-1996), em O ovo apunhalado.

Prenúncio de gaivotas

Sou uma alma pequena

pousada na Terra.

Mais precisamente pousada numa pedra

na Urca, esta tarde.

As nuvens, o céu, 

as gaivotas, o mar.

Tudo passa.

Adiante caminham

no calçamento da encosta da praia,

dezenas de pessoas iguais a mim.

Todas passam, mas não notam

o esplendor da natureza.

Todas passam, e pensam,

e são seus pensamentos que limitam o mar.

Seria a mente o limite do tempo?

Estamos todos vivendo menos,

presos dentro de nós mesmos.

Sós

neste planeta azul, sob o sol.

Mas sinto que se der um salto,

aprendo a voar.

***

Ímpar

Nem homem, nem mulher, nem anjo,

nem cachorro, nem demônio

nada

que tenha par

estranho

e no entanto anda

e fala

Renato Rezende - São Paulo, 1964

***

Janela para o céu

Abri a janela

e vi um céu

onde não havia deuses,

só anjos

que não tinham asas,

só vontade de voar.

***

Alvo sem corpo

O vazio

 não é o cotidiano de miudezas,

a sensação de ser engolido

feito sopa rala.

O vazio sou eu

estendido sobre a roda giratória,

indiferente ao seu movimento

e à mira do atirador de facas.

Maurício Barros de Castro - Niterói, 1973

Extraído de Inquietação-Guia - 15 Poemas em torno da AZOUGUE.

Por que cantamos

Se cada hora vem com sua morte

se o tempo é um covil de ladrões

os ares já não são tão bons ares

e a vida é nada mais que um alvo móvel

você perguntará por que cantamos

se nossos bravos ficam sem abraço

a pátria está morrendo de tristeza

e o coração do homem se fez cacos

antes mesmo de explodir a vergonha

você perguntará por que cantamos

se estamos longe como um horizonte

se lá ficaram árvores e céu

se cada noite é sempre alguma ausência

e cada despertar um desencontro

você perguntará por que cantamos

cantamos porque o rio está soando

e quando soa o rio/soa o rio

cantamos porque o cruel não tem nome

embora tenha nome seu destino

cantamos pela infância e porque tudo

e porque algum futuro e porque o povo

cantamos porque os sobreviventes

e nossos mortos querem que cantemos

cantamos porque o grito só não basta

e já não basta o pranto nem a raiva

cantamos porque cremos nessa gente

e porque venceremos a derrota

cantamos porque o sol nos reconhece

e porque o campo cheira a primavera

e porque nesse talo e lá no fruto

cada pergunta tem a sua resposta

cantamos porque chove sobre o sulco

e somos militantes desta vida

e porque não podemos e não queremos

deixar que a canção se torne cinza.

Mario Benedetti (Paso de los Toros, Uruguai - 1920-2009) em Antologia Poética.