Era um azul visto lá de cima, espacial. Era um ácido como o clorídrico fabricado no estômago. Podia-se navegar em suas águas lacrimosas mesmo nos dias ensolarados e salgados. Era isso ou aquilo que não se pode dizer porque não se sabe exatamente o que é. Era um tudo e era um nada embora pairasse no ar um não sei o quê do existir... Decifras-me? Não sei de nada jamais soube. Era o verbo que existia, mas qual? Quem ensinou a conjugá-lo sem ranger os dentes?
Oswaldo Guayasamin
Esparrama-se sobre o corpo inteiro como um ovo que vai rompendo a casca aos pouquinhos até espargir-se por inteiro, como se ainda estivesse nascendo. Esparrama-se e não sai como se a dona do pedaço fosse. Dizem que seu ancestral vem lá da mitologia grega, ou seja, é uma dor arcaica ou atávica, sei lá...
Seria filha de Pan, aquele deus/homem com chifres na cabeça e pés de bode? Aquela criatura que a mãe assustada o abandonou, sendo também renegado pelo pai? Segundo o mito Pan afastou-se de todos, refugiando-se nos bosques, convivendo com pastores e protegendo seus rebanhos. Embora buscasse o amor das ninfas era sempre rejeitado, e foi numa de suas tentativas de sedução que ele criou sua flauta de juncos oriundos da ninfa Sírinx. Da dor, da frustração, do sofrimento Pan conseguiu criar um instrumento musical para si e para os que o rejeitaram.
Contando contos pelos cantos perdi a conta das voltas e das revoltas ocorridas nos dias e horas desvividas. Estou sem palavras para nominar certas coisas estranhas que estão surgindo avassaladoramente a cada momento. Dezenas centenas milhares milhões trilhões de mãos e bicos de penas de gansos, de lápis e canetas e máquinas robóticas, de computadores; trilhões zilhões de algoritmos, de IAs para copiar a engrenagem do cérebro humano. O vento que sopra no deserto também é capaz de atordoar certas cabeças...
Espelho, amigo verdadeiro,
Tu refletes as minhas rugas,
Os meus cabelos brancos,
Os meus olhos míopes e cansados.
Espelho, amigo verdadeiro,
Mestre do realismo exato e minucioso,
Obrigado, obrigado!
Mas se fosses mágico,
Penetrarias até ao fundo desse homem triste,
Descobririas o menino que sustenta esse homem,
O menino que não quer morrer,
Que não morrerá senão comigo,
O menino que todos os anos na véspera do Natal
Pensa ainda em pôr os seus chinelinhos atrás da porta.
Manuel Bandeira Recife(PE) 1886-1968
Em noites quentes na janela do umbigo não passa sequer uma nesga de vento para refrescar os neurônios arrítmicos incrustados na cachola. Cachola que está fora da caixa, diga-se de passagem. Uma passagem que não passa, porque não tem porta portão porteira ou portaria, mas que por ela passam bois boiadas e até boiadeiros, por que não? E com o beneplácito do porteiro que nem sempre está presente no momento em que estoura a boiada. E aí é um tal de - não vi não senhor - não ouvi não senhor. E assim dias sim, dias não, também nós não estávamos lá. Todos cegos, surdos e mudos. Tá bom assim? Ou é melhor em banho-maria?
A mão o lápis e o caderno são amigos de longa data. O lápis e o caderno andam sempre um ao lado do outro, e sempre ao alcance da mão, que anda para lá e para cá, sempre sobrecarregada, mil afazeres! Tudo por conta do pensamento, o comandante de todos, é o que supomos, porque o lápis, quando desenha as letras fala mais de si do que do texto.
Caminho imóvel, calada. Mesmo com todas as portas e janelas fechadas sinto um cheiro podre no ar; vejo a fumaça de olhos fechados, um rio de sangue além fronteiras espalhando-se nas ruas das cidades. Ai! até arderam meus pulmões. Tantas línguas são faladas no mundo! quantas vozes são ouvidas? Sherazade simboliza a poesia do Iraque, onde também viveram os quarenta ladrões, hoje espalhados mundo afora...Uns criam a guerra, outros tentam abafar o estrondo dos seus canhões. Genocídios, holocaustos, erros repetidos, lições não aprendidas.
O quê fazem com a poesia dos seus poetas?
Amanhã
Se devoras teus sonhos
quando se ensaiam apenas
e secamente represas
essa linguagem de flores
e teu desejo de asas
que restam subterrâneas,
quem será tu, depois
do grande sono, amanhã?
Não te abandones um só momento
sou inconstante como a nuvem
sou mutável como o vento.
Não te dês inteiro um só momento
porque um dia te quererás de volta
e levarás somente um fragmento.
Auto despedida
Há algo nas manhãs que não entendo agora
e a um grito de minhas pernas não atendo.
Ainda depois da noite, noite me espia
e sonho dúvidas enormes e imóveis
como a imobilidade das aranhas.
Tão pouco tempo - e tenho de deixar-me
e queria nunca ter de repartir-me.
Começa a raiva da saudade que inventei vou ter de mim.
Sextilha Camoniana
Daqui dou o viver já por vivido.
Quero estar quieta, sozinha agora,
igual a uma cobra de cabeça chata,
ficar sentada sobre meus joelhos
como alguém coagulado em outra margem.
Daqui dou o viver já por vivido.
* Olga Savary nasceu em Belém(PA)em 1933. O pai era russo e a mãe paraense. Foi poeta, romancista, contista e tradutora de mais de 40 obras de literatura hispano-americana, como Jorge Luis Borges, Julio Cortázar, Pablo Neruda, Carlos Fuentes, entre outros. Ficou conhecida como a primeira mulher brasileira a publicar um livro de poemas eróticos. Foi casada com o cartunista Jaguar, com que teve dois filhos. Faleceu em 2020 em Teresópolis(RJ).
Chamava-se Aurora até o dia em que de repente o sol desamarelou-se, e ela então tornou-se Beatriz. Vida vai, vida não volta; Aurora caiu do cavalo grego, Beatriz ficou por um fio de arame. Hoje dança na corda bamba de um salão azul a ver se fatura alguns trocados, ao lado do piano quebrado que toca apenas a nota Dó.
Todos os dias são iguais, mas são diferentes...