Ece Homo

 

Não ser quem não se é é coisa trabalhosa.

Exige a disciplina austera e rigorosa

de quem, achando pouco simplesmente ser,

requer o luxo adicional de parecer.

As essências enganam, e o eu é tão escasso

que há que ocupar com alguma coisa tanto espaço,

e nada como a negação

pra efetuar tão delicada operação.

E pronto: está completo. O homem mais o andróide,

imune a suave mari magno e Schadenfreude,

ser e não ser na mais perfeita sintonia.

Use e abuse. A coisa vem com garantia.

Piada de câmera

A invenção da palavra

desinventa o real

e põe no lugar da coisa

um enfezado matagal -

mistura de a coisa haver

com não haver coisa tal.

E quem ao pé desse mato

tocaia algum animal

que tenha pé e cabeça

pele escama pelo ou pena

encontre mesmo é um poema

afinal.

Paulo Henriques Britto ( Rio de Janeiro, 1951) é poeta, crítico literário  e tradutor.

Mudando de conversa...(?)

Nas entranhas do corpo, suas, nossas dores viscerais. No pensamento, ideias que se entrelaçam por aderências que bloqueiam seu fluir. Um quebra-cabeça de difícil solução. Xeque-mate! ou morra se não conseguir desvendá-lo.                                                                 

 Um calor que sufoca e queima; um tempo estacionado que corre contra o relógio; que escala labirintos impenetráveis. Uma solidão habitada por fantasmas presentes e passados. Água que não apaga o fogo; fogo que não cauteriza, não queima a dor,  asfixia as palavras e os pensamentos.          Nos bancos da praça palavras que pulam, se estatelam no chão: pisadas, repisadas e pisoteadas por passos apressados, alheios à sua existência. Algumas têm a sorte de serem carregadas pelos pássaros. E cantam, e gorjeiam melodias que nos fazem sonhar. Os olhos pirilampam oásis de sonhos...

Folhas ao vento

Amar é avermelhar-se de paixão; é corar e descorar-se em simetrias no arco-íris do nadir. E se nada é o mesmo que nadir, nada-se no seco dos olhos afogados na tempestade da dor...

As mãos, como os pés, podem fazer longas caminhadas através do som - deslizam sobre teclados de pianos, de sanfonas; seus dedos dedilham entre as cordas de um violão, nos levam além e alhures sob as cordas de um violino. As mãos são nossos retransmissores cerebrais.

Vou folheando os dedos, passando as páginas, revendo estórias escritas. Por quantas mãos? O ovo ou a serpente? O pensamento voa levando consigo ideias que não têm dono, que se multiplicam, se desdobram, e adquirem outras interpretações, outros significados: mentiras de outrora, hoje transformadas em "verdades". Mãos e pés às vezes dão passos desencontrados, por caminhos tortuosos, mas a caminhada há de prosseguir...!

Caixa de pandora

 

Deram-me asas de anjo

Mas não aprendi a voar

Deram-me muitos escudos

Não aprendi a me proteger

Deram-me uma voz potente

Mas não fui capaz de gritar

Deram-me um rosto bonito

Mas não fui capaz de me ver

Deram-me armas e forças

Mas não fui capaz de lutar

Deram-me razão e luz

Mas só vi as trevas

Deram-me o brilho das estrelas

Mas fui cadente no brilhar

Deram-me um sentimento

Mas não fui capaz de amar

Então deram-me as palavras.

Foi aí que me encontrei

Virei anjo serafim e voei

Escrevi panfletos incendiários

E lutei e fiz as espadas mortas

Mostrei meu belo rosto

E gritei aos quatro cantos

Faça-se a luz! E de imediato

Vi as trevas estavam mortas

E abriram-se todas as portas

E encontrei os sentimentos

Dentro da caixa de Pandora

Mas um sentimento estava fora

Por isso

 Ainda não aprendi a amar

Marcos Campos, poeta nascido no Rio Grande do Norte.

João Cabral, per saecula saeculorum...

A nuvem sobre a batalha

Não há nuvem sobre a batalha.

Nas guerras de artes, sim havia.

Hoje na nuvem está a batalha

não a chuva que a ignoraria.

Hoje, ao pensar Joaquim Cardozo

o que me disse lembro, ainda,

dia que os jornais noticiaram

a nuvem caída em Hiroshima

"Não há nuvem sobre a batalha.

Minha imagem foi abolida.

Hoje a nuvem leva navalhas

no que foi chuvada ontem-em-dia.

Da guerra em duas dimensões

em que a vitória era uma colina,

a guerra última foi de dentro:

a nuvem choveu na cozinha".

Poema

Meus olhos têm telescópios

espiando a rua

espiando minha alma

longe de mim mil metros.

Mulheres vão e vêm nadando

em rios invisíveis.

Automóveis como peixes cegos

compõem minhas visões mecânicas.

Há vinte anos não digo a palavra

que sempre espero de mim.

Ficarei indefinidamente contemplando

meu retrato eu morto.

Tecendo a manhã

Um galo sozinho não tece uma manhã:

ele precisará sempre de outros galos.

De um que apanhe esse grito que ele

e o lance a outro; de um outro galo

que apanhe o grito de um galo antes

e o lance a outro; e de outros galos

que com muitos outros galos se cruzem

os fios de sol de seus gritos de galo,

para que a manhã, desde uma tela tênue,

se vá tecendo, entre todos os galos

E se encorpando em tela, entre todas,

se erguendo tenda, onde entrem todos,

(a manhã) que plana livre de armação.

A manhã, todo um tecido tão aéreo

que, tecido, se eleva por si: luz balão.

João Cabral de Melo Neto, Recife(PE)1920-1999