Tentar desatar os nós de todos nós; os dedos das mãos como crisálidas,
movimentam-se em espirais, até se tornar circular, num movimento
côncavo convexo.
Na ponta dos dedos da noite, moldar a argila dos sonhos do dia.
Somos como cascas de árvores que no outono submergem em seu pró-
pio suor para tornar-se o sumo de novas sementes.
Por que és tão breve?
Não amas mais, como outrora, o canto?
Quando jovem, não chegavas, nos dias de esperança,
nunca ao fim, quando cantavas!
Tal qual minha sorte é meu canto -
Queres ao arrebol banhar-te alegremente?
Foi-se! E a terra está fria.
E o pássaro da noite esvoaça
incomodamente aos olhos teus.
* Friedrich Hölderlin - Laufen (Alemanha) 1770-1843
Tradução: Antonio Cícero
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Vai-me apertando amargo, o coração, se penso em como tudo passa e
passa, quase sem deixar rastro.
Giacomo Leopardi - Recanati(Itália) 1798-1837
