Estava ali deitada feito um feto nas páginas de um livro. Naquela noite sem teto e sem estrelas queria apenas um lençol para flutuar no tempo, um jardim de flores não inventadas. Esperou, cheirou o ar e escreveu e rodopiou pelo salão vazio. Tatibitateou palavras para retirar o medo que havia nos ossos.
Escrita cuneiforme-sumérios-Mesopotâmia
Ontem pensei que havia pensado um pensamento mas quando tentei pensá-lo outra vez era tarde demais: havia perdido a Manhã, e a Noite já estava saindo às pressas com o Dia. Tristes tempos de estrambóticas tecnologias que amealham cabeças, guilhotinam ideias, multiplicam solidões. Cada era tem o seu pensar; todo passado é uma semeadura. Nas franjas da escrita a palavra deixa a sua História.
Alberto Burri
Jiló. Amargo que nem o coração apertando o peito, e a dúvida se é legume ou fruta; se a vida passa ou fica amarga com o passar dos anos; se a uva é fruta ou passa e adocica quando enruga a pele e transparece seus vasos comunicantes. Os veios atravessam o tempo e a luz? Bobagem, fruta ou legume o jiló será sempre amargo, resta saber se queremos ou se temos condições de suportar seu amargor. Enquanto nos enganamos com supostos questionamentos infrutíferos o tempo vai passando imperceptivelmente, e com ele a nossa vida...Por outro lado, são as dúvidas que nos levam adiante, que nos dão a exata dimensão de nossa incompletude, de nossa imperfeição.
Tinha asas duplas que se escondiam na sombra do sol que incidia sobre a parede. Duas delas se foram com o pensamento que voou até amarelecer a tarde que teimava em não anoitecer. Quando a noite caiu voltaram porque as estrelas haviam pousado sobre si: cada uma foi pro seu lado e o pensamento continuou voando. Planando sobre a cidade deu de cara com uma nuvem de predadores: urubus gaviões carcarás. Devido ao acinzentado da hora concluiu que seria melhor fechar as asas e tornar-se uno e indivisível. E acordar!
Aldemir Martins
Quando vires uma ainda que pequena nuvem escura no horizonte; quando ouvires ainda que ao longe um zumbir parecido com o voo de abelhas; quando sentires no ar um odor nauseabundo, não duvides: há algo de podre ao redor de ti. E se no meio da madrugada acordares em sobressalto supondo ser mais um daqueles pesadelos, não te assustes, é apenas a realidade impondo-se sobre teus insensatos sonhos!
Sonhar que está nas nuvens, num mar de rosas, que ouve as palhas do coqueiro quando o vento dá, ou mesmo o canto do galo ao amanhecer, pode ser apenas um delírio provocado pelas águas de um colírio!
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Vida Obscura
Ninguém sentiu o teu espasmo obscuro
Ó ser humilde entre os humildes seres.
Embriagado, tonto de prazeres,
O mundo para ti foi negro e duro.
Atravessaste no silêncio escuro
A vida presa a trágicos deveres
E chegaste ao saber de altos saberes
Tornando-te mais simples e mais puro.
Ninguém te viu o sentimento inquieto,
Magoado, oculto e aterrador, secreto.
Que o coração te apunhalou no mundo.
Mas eu, que sempre te segui os passos,
Sei que cruz infernal prendeu-te os braços
E o teu suspiro como foi profundo!
Post Mortem
Quando do amor das Formas inefáveis
No teu sangue apagar-se a imensa chama
Quando os brilhos estranhos e variáveis
Esmorecerem nos troféus da Fama.
Quando as níveas estrelas invioláveis,
Doce velário que um luar derrama,
Nas clareiras azuis ilimitáveis
Clamarem tudo que o teu Verso clama
Já terás para os báratros descido,
Nos cilícios da Morte revestido,
Pés e faces e mãos e olhos gelados...
Mas os teus Sonhos e Visões e Poemas
Pelo alto ficarão de eras supremas
Nos relevos do Sol eternizados!
* João da Cruz e Sousa nasceu em Desterro, atual Florianópolis (SC), em 1861. Era filho de escravos alforriados. Foi jornalista, professor e poeta simbolista. Faleceu em 1898 vítima de tuberculose.
Sentou-se à varanda. Era tarde quando aquelas gotículas começaram a cair. Lembrava-se que parecia ser noite tão escuro amanhecera o dia. Antenas subterrâneas guardam canções de silêncios: inaudíveis recordações. Passos pesados deslizavam sobre um tablado rangente cujo som se propagava monocordicamente ensurdecendo os sentidos.
Te vejo te escrevo te leio.
Decifras-me?
Ou me devoras?
Tartarugando pelos cantos escuros da Terra pressinto o seu ranger de dentes; escuto um batuque de tambores ancestrais, ritmado pela cadência da pisada de um rinoceronte enfurecido e faminto.
Passaram os dias os meses os anos... - Quantos? - Tantos, que por enquanto não dá pra contar os tiques e taques dos dias e noites das noites e dias, e as horas não passavam, emperradas num poste no meio da rua, debaixo da mesa - onde estariam aquelas horas aqueles dias e noites e meses e anos tantos - Quantos? E era um, eram dois, eram três, eram 100 mil, uma verdadeira legião ensandecida a correr atrás de um bezerro de ouro imaginário que alguém dissera ter visto voando, brilhante e incandescente como o sol do meio-dia; e esse alguém ficara desorientado, com as ideias obnubiladas de tanta claridez que as vistas ficaram turvas que doravante não será fácil atribuir um sentido propriamente literário a esses escritos que seguem na contramão do até aqui esboçado, porque são apenas fragmentos de fragmentos da imaginação ou do imaginário de acordo com a preferência ou o entendimento de quem os ler.
Pensou que tinha sonhado. Voou...Sonhou que tinha sonhado e pensou: será que estou voando? Quando acordou teve a nítida sensação de ainda estar nas alturas. Levantou-se e começou a flutuar agachada ao lápis que estava preso nas asas do vento, e era um vento tão forte que seu pensamento disparou criando milhares de lápis, como se fossem moscas vistas de longe, com aquele zunido infernal que fazem os microventiladores. De repente a porta bateu o telefone tocou o vento parou. Teria sonhado?
