Nossos pensamentos mais importantes são os que contradizem nossos sentimentos.
Paul Valéry
A solidão é um mundo povoado por devaneios, uma floresta de árvores de pensamentos isolados; de espantos e desejos. Em espiral circular, num movimento côncavo-convexo tentamos ser uma crisálida para na ponta dos dedos da noite moldarmos a argila dos nossos sonhos. As palmas das mãos espalmam-se sobre as palmas dos coqueiros, e o vento sopra para aplaudi-la com as ondas que vêm do mar.
Ai, ai, ai, Poesia qu'eu não consigo olhar pra ti;
o espelho está cego
a ilusão virou farelo que
a formiguinha não aguenta carregar nos ombros.
Meus olhos fechados tudo veem;
a poeira é branca
e da pedra de amolar pensamentos saltam
palavras correnteza abaixo.
O que acontece contigo, Poesia
quando te vendem a qualquer um
e esse um desaparece da face da terra
deixando apenas pinceladas
de sangue nas paredes da alma
feito natureza morta?
Sou filha do samba, do frevo e da batucada
que ecoa das primitivas cavernas
e mesmo assim não consigo decifrar
os sentimentos dos pirilampos que
saltam em círculos desconexos
fantasiados de ti, Poesia!
Farid Belkahia
Às seis horas vi as badaladas do sino passarem entre suas pernas. - Onde já se viu uma coisa dessas? Desde quando sino tem pernas? - Não sei, só sei que elas passaram correndo em disparada, como loucas. E aí deu meia-noite. Fez-se um grande clarão, e então eu vi o olho dele: era um só, no meio da testa. Eis senão quando, tudo girou - as badaladas aceleraram os passos ao mesmo tempo que entoavam uma cantoria desritmada.
A mão soltou o lápis e o pensamento voou pra bem longe. O rascunho era um palimpsesto de antanho...
"De onde vêm as palavras? De onde vêm os versos? De onde eles vêm? Talvez viessem de todos os lugares. De todas as partes do meu corpo. De todo o barulho ao redor. De todas as vozes que li. Do coração silencioso de minha mãe. Da sujeira e da degradação do mundo. Então percebi que o poema é arbitrário. Não nasce nem morre. Não tem lógica nem função. Trata-se apenas de fluxos."
Trecho do romance De onde eles vêm, de Jeferson Tenório (Rio de Janeiro, 1977-), autor de O avesso da pele, ganhador do Prêmio Jabuti.
Passaram os dias os meses os anos... - Quantos? - Tantos, que por enquanto não dá pra contar os tiques dos dias, os taques da noite. Noites e dias, e as horas não passavam, emperradas num poste no meio da rua, debaixo da mesa - onde estariam aquelas horas aqueles dias e noites e meses e anos tantos - Quantos? E era um, eram dois, eram três, eram 100 mil, uma verdadeira legião ensandecida a correr atrás de um bezerro de ouro imaginário que alguém dissera ter visto voando, brilhante e incandescente como o sol do meio-dia; e esse alguém ficara desorientado, com as ideias obnubiladas de tanta claridez que as vistas ficaram turvas e doravante não será fácil atribuir um sentido a esses escritos que seguem na contramão do até aqui esboçado, porque são apenas fragmentos da imaginação ou do imaginário de acordo com a preferência ou o entendimento de quem os ler. Alguns dirão: quanta bobagem, que perda de tempo! Outros mais talvez perguntem: por quê então escrever? E lhes respondo: por quê não? O cérebro está cheio de perguntas sem resposta e de respostas sem perguntas...
- Minha velha, está na hora de tomar o comprimido para dormir. - Mas eu não quero dormir. Tem um filme na televisão que eu queria ver. - Acho melhor você não ficar acordada. Pode não gostar do filme e depois passa a noite em claro.
- Não. Você tome o seu comprimido e eu prefiro ficar acordada. - Mas eu não sei tomar o meu comprimido sem você tomar o seu. Acho que não vou dormir se tomar o comprimido sozinho. - Experimente, Artur. Só esta noite. - Estamos tão acostumados que, se os dois comprimidos não forem tomados juntos, acho que um não faz efeito. - Ah, Artur, você é a cruz da minha vida, Será possível que eu não possa nem ao menos rever um filme de Cary Grant? - Estou te estranhando, Lindaura. Nunca pensei que você tivesse paixão por esse Cary Grant. - Muito bonito, cena de ciúmes a essa altura da vida. Trinta e oito anos de fidelidade, e você me vem com uma coisa dessas. Você se esquece que, quando a Ginger Rogers passou o carnaval no Rio, o seu assanhamento não teve limites. Não sossegou enquanto não pediu a ela um autógrafo e Deus sabe o que mais. - Nunca tive nada com a Ginger Rogers. Juro! - Não teve porque ela não deu bola. Quer saber de uma coisa, Artur? Você diz que o seu comprimido sozinho não faz efeito. Então, tome também o meu. Tome os dois, tome cinco ou dez, e me deixe em paz curtindo o meu Cary Grant!
Carlos Drummond de Andrade, em Contos plausíveis (1981)
Estava ali deitada feito um feto nas páginas de um livro. Naquela noite sem teto e sem estrelas queria apenas um lençol para flutuar no tempo, um jardim de flores não inventadas. Esperou, cheirou o ar e escreveu e rodopiou pelo salão vazio. Tatibitateou palavras para retirar o medo que havia nos ossos.
Escrita cuneiforme-sumérios-Mesopotâmia
Ontem pensei que havia pensado um pensamento mas quando tentei pensá-lo outra vez era tarde demais: havia perdido a Manhã, e a Noite já estava saindo às pressas com o Dia. Tristes tempos de estrambóticas tecnologias que amealham cabeças, guilhotinam ideias, multiplicam solidões. Cada era tem o seu pensar; todo passado é uma semeadura. Nas franjas da escrita a palavra deixa a sua História.
Alberto Burri
Jiló. Amargo que nem o coração apertando o peito, e a dúvida se é legume ou fruta; se a vida passa ou fica amarga com o passar dos anos; se a uva é fruta ou passa e adocica quando enruga a pele e transparece seus vasos comunicantes. Os veios atravessam o tempo e a luz? Bobagem, fruta ou legume o jiló será sempre amargo, resta saber se queremos ou se temos condições de suportar seu amargor. Enquanto nos enganamos com supostos questionamentos infrutíferos o tempo vai passando imperceptivelmente, e com ele a nossa vida...Por outro lado, são as dúvidas que nos levam adiante, que nos dão a exata dimensão de nossa incompletude, de nossa imperfeição.
Tinha asas duplas que se escondiam na sombra do sol que incidia sobre a parede. Duas delas se foram com o pensamento que voou até amarelecer a tarde que teimava em não anoitecer. Quando a noite caiu voltaram porque as estrelas haviam pousado sobre si: cada uma foi pro seu lado e o pensamento continuou voando. Planando sobre a cidade deu de cara com uma nuvem de predadores: urubus gaviões carcarás. Devido ao acinzentado da hora concluiu que seria melhor fechar as asas e tornar-se uno e indivisível. E acordar!
