Viragem

Os ventos sopraram vírus há tempos instalados sob várias casacas de vestais supostamente acima de quaisquer suspeitas; vendavais carregados de pesadas bombas de efeito remoto, espraiaram-se sobre praias, morros, favelas, lares e bares de um certo país tropical. Todos viram, e veem suas veias entupidas pulsando, a ponto de explodir como uma bomba relógio; mas suas mentes estão programadas para não reagir. É o efeito "deixa a vida me levar, o negócio é deixar rolar". E rolam como pedras em cascata, como Sísifo em seu círculo vicioso, sem olhar para os lados. Entra ano, sai ano, e a cantiga da perua é sempre a mesma:de pior a pior. Papéis em branco, cheques sem fundos, mentiras que se transformam em verdades, e a vida continua como se fosse uma folha que cai de uma árvore cada dia mais seca. Vira-se mais uma página em branco. Ventos indeterminados, inesperados, poderão soprar estrelas
de metais; chuvas de pedras gestarão homens de pedras sobre pedras de homens, contra o Homem.

É a viragem do ANO!

RECEITA DE ANO NOVO

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?)

Não precisa
fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar arrependido
pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto de esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade

Das palavras

Estranha relação é a que temos com as palavras. Aprendemos de pequenos umas quantas, ao longo da existência vamos recolhendo outras que vêm até nós pela instrução, pela conversação, pelo trato com os livros, e, no entanto em comparação, são pouquíssimas aquelas sobre cujas significações, acepções e sentidos não teríamos nenhumas dúvidas se algum dia nos perguntássemos seriamente se as

temos. Assim afirmamos e negamos, assim convencemos e somos convencidos, assim argumentamos, deduzimos e concluímos, discorrendo

impávidos à superfície de conceitos sobre os quais só temos ideias muito vagas, e, apesar da falsa segurança que em geral aparentamos enquanto tacteamos o caminho no meio da cerração verbal, melhor ou pior lá nos vamos entendendo, e às vezes,

até, encontrando.

José Saramago em O homem duplicado

Embriaguem-se!

É preciso estar sempre embriagado. Tudo se resume a isso: é a única questão. Para não sentir o horrível fardo do tempo que esmaga seus ombros e os curva para o chão, é preciso que se embriaguem sem trégua.
Mas de quê? De vinho, de poesia, de virtude, como quiserem. Mas embriaguem-se.
E, se em algum momento, na escadaria de um palácio, na grama verde de uma vala, na solidão morna de seu quarto, vocês acordarem, já tendo a embriaguez diminuído ou passado, perguntem ao vento, à vaga, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo que escapa, a tudo que geme, a tudo que roda, a tudo que canta, a tudo que fala, perguntem que horas são, e o vento, a vaga, a estrela, o pássaro, o relógio responderão: "É hora de se embriagar! Para não serem escravos martirizados do tempo, embriaguem-se; embriaguem-se sem parar! De vinho, de poesia ou de virtude, como quiserem.."

Charles Baudelaire em Pequenos poemas em prosa - O spleen de Paris.

Pelas beiradas

Feito formigas que sobem pelas beiradas de um pires em busca de açúcar assim temos vivido; sonhando dentro de um sonho pra evitar pesadelos; cantando com uma voz rouca e desafinada uma canção de meio dia, meio mundo vazio e falto.

Pétala, pata, porta, pé de muro, lâmina, lágrimas dias e noites, goteiras, clarões, breus, e uma rosa verde que flutua sobre um mar de tormentas, e um barco à deriva. Ao longe uma aurora desvairada, cheia de sombras, vultos encobertos num cais sem ancoradouro; praias invadidas por escura(e obscura)

lama oleosa; montanhas destruídas por mineradoras;

florestas destruídas por motosserras de madeireiros;

índios assassinados por grileiros.

Deus dá, ou nega?

Como é que vai ficar essa josta?

O sobrevivente

Impossível compor um poema a essa altura da evolução da humanidade.

Impossível escrever um poema - uma linha que seja - de verdadeira poesia.

O último trovador morreu em 1914.

Tinha um nome de que ninguém se lembra mais.

Há máquinas terrivelmente complicadas para as necessidades mais simples.

Se quer fumar um charuto aperte um botão.

Paletós abotoam-se por eletricidade.

Amor se faz pelo sem-fio.

Não precisa estômago para digestão.

Um sábio declarou a O Jornal que ainda falta muito para atingir um nível razoável de cultura. Mas até lá,

felizmente, estarei morto.

Os homens não melhoraram

e matam-se como percevejos.

Os percevejos heroicos renascem.

Inabitável, o mundo é cada vez ais habitado.

E se os olhos reaprendessem a chorar seria um segundo dilúvio.

(Desconfio que escrevi um poema).

Carlos Drummond de Andrade em Alguma poesia.

Do reflexo de teu espelho

Soneto 77

Teu espelho te mostrará como a beleza se extingue,

teu relógio, como os preciosos minutos se gastam;

as folhas ausentes ficarão marcadas em tua mente,

e a lição que deverás aprender deste livro.

As rugas que teu fiel espelho te mostrará,

cavarão sulcos em tua lembrança;

tu, pela sombra dos ponteiros do relógio, verás

o andar sub-reptício do tempo até a eternidade.

Vê o que tua memória não pode suportar,

aceitando esses desperdícios, e encontrarás

essas crianças alimentadas, livres de tua mente,

para conhecer de outro modo, teu pensamento.

Esses fatos, sempre que os leres,

ser-te-ão proveitosos, muito enriquecerão teu livro.

William Shakespeare Stratford, Inglaterra -

1564-1616.

Pai contra mãe (trechos)

A escravidão levou consigo ofícios e aparelhos, como

terá sucedido a outras instituições sociais. Não cito alguns aparelhos senão por se ligarem a certo ofício. Um deles era o ferro ao pescoço, outro ferro ao pé; havia também a máscara de folhas de flandres. A máscara fazia perder o vício da embriaguez aos escravos, por lhes tapar a boca. Tinha só três buracos, dois para ver, um para respirar; e era fechada atrás da cabeça por um cadeado. Com o vício de beber, perdiam a tentação de furtar, porque geralmente era dos vinténs do senhor que eles tiravam com que matar a sede, e aí ficavam dois pecados extintos, e a sobriedade e a honestidade certas. Era grotesca tal máscara, mas ordem social e humana nem sempre se alcança sem o grotesco, e alguma vez o cruel. Os funileiros as tinham penduradas, à venda, nas portas das lojas. Mas não cuidemos de máscaras.

[...]

- Estou grávida, meu senhor! exclamou. Se Vossa Senhoria tem algum filho, peço-lhe por amor dele que me solte; eu serei sua escrava, vou servi-lo pelo tempo que quiser. Me solte, meu senhor moço!

- Siga! Repetiu Cândido Neves.

- Me solte!

- Não quero demoras, siga!

Houve aqui luta, porque a escrava, gemendo, arrastava-se a si e ao filho. Quem passava ou estava à porta de uma loja, compreendia o que era e naturalmente não acudia. Arminda ia alegando que o senhor era muito mau, e provavelmente a castigaria com açoites, - coisa que, no estado em que ela estava, seria pior de sentir. Com certeza, ele lhe mandaria dar açoites.

- Você é que tem culpa. Quem lhe manda fazer filhos e fugir depois? perguntou Cândido Neves.

Não estava em maré de riso, por causa do filho que lá ficara na farmácia, à espera dele. Também é certo que não costumava dizer grandes coisas. Foi arrastando a escrava pela rua dos Ourives, em direção à da Alfândega, onde residia o senhor. Na esquina desta a luta cresceu; a escrava pôs os pés à parede, recuou com grande esforço, inutilmente. O que alcançou foi, apesar de ser a casa próxima, gastar mais tempo em lá chegar do que devera. Chegou, enfim, arrastada, desesperada, arquejando. Ainda ali ajoelhou-se, mas em vão. O senhor estava em casa, acudiu ao chamado e ao rumor.

Machado de Assis (1839-1908)

Marcha da Consciência Negra de 2019 denuncia genocídio e encarceramento

Dois poemas de Miriam Alves

Comecei chorando, agora grito palavras e

lágrimas, os soluços e as agulhas da opressão

que ferem fundo minha pele negra.

Fumaça

Estou a toque de máquina

corro louca, voo, suo

a fumaça sou eu

Estou a toque de nada

vivo, ando,

como a comida envenenada

e o comido sou eu

Estou a toque de selva

os ferros torcidos, sacudidos

dentro de uma marmita

e a marmita sou eu

Nego, mas vivo dizendo

Sim

a tudo que me dói na cabeça

e o doído sou eu

Paro, mas estou sempre correndo

doem as pernas, os pés

e este corpo é o meu

A manhã me encontra acordada

como a noite deixou

e o insone sou eu

Indago, mas não estou escutando

a pergunta anda solta

e ninguém explicou

que a resposta sou eu.

(Cadernos Negros, n.5, 1982)

Pedaços de mulher

Sou eu

que no leito abraço

mordisco seu corpo

com lascivo ardor

Sou eu

cansada inquieta

lanço-me a cama

mordo nos lábios

o gosto da ausência,

sou eu essa mulher

A noite

no eito da ruas procuro,

vejo-me agachada nas esquinas

chicoteada por uma ausência.

Desfaleço

faço-me em pedaços

Mulher

sou eu esta mulher

rolando feito confete

na palma de sua mão

Mulher - retalhos

a carne das costas secando

no fundo do quintal

presa no estendal do seu esquecimento.

Mulher revolta

agito-me contra os prendedores

que seguram-me neste varal

Eu mulher

arranco a viseira da dor

enganosa.

Miriam Alves é natural de São Paulo, assistente social e membro do grupo Quilomhoje. Tem publicado

Momentos de busca, Estrelas nos dedos, Terramara (teatro), entre outros

Três sonetos de Cruz e Sousa

Livre!

Livre! Ser livre da matéria escrava,

Arrancar os grilhões que nos flagelam

E livre penetrar nos Dons que selam

A alma e lhe emprestam toda a etérea lava.

Livre da humana, da terrestre lava

Dos corações daninhos que regelam,

Quando os nossos sentidos se rebelam

Contra a Infâmia bifronte que deprava.

Livre! bem livre para andar mais puro,

Mais junto à Natureza e mais seguro

Do seu Amor, de todas as justiças.

Livre! para sentir a Natureza,

Para gozar, na universal Grandeza,

Fecundas e arcangélicas preguiças.

Painel de Rodrigo Rizo, em Florianópolis(SC)

Quando será?!

Quando será que tantas almas duras

Em tudo, já libertas, já lavadas

Nas águas imortais, iluminadas

Do sol do Amor, hão de ficar bem puras?

Quando será que as límpidas frescuras

Dos claros rios de ondas estreladas

Dos céus do Bem, hão de deixar clareadas

Almas vis, almas vãs, almas escuras?

Quando será que toda a vasta Esfera,

Toda esta constelada e azul Quimera,

Todo este firmamento estranho e mudo,

Tudo que nos abraça e nos esmaga,

Quando será que uma resposta vaga,

Mas tremenda, hão de dar de tudo, tudo?!

Cárcere das almas

Ah! Toda a alma num cárcere anda presa,

Soluçando nas trevas, entre as grades

Do calabouço olhando imensidades,

Mares, estrelas, tardes, natureza.

Tudo se veste de uma igual grandeza

Quando a alma entre grilhões as liberdades

Sonha e sonhando, as imortalidades

Rasga no etéreo Espaço da Pureza.

Ó almas presas, mudas e fechadas

Nas prisões colossais e abandonadas,

Da Dor no calabouço atroz, funéreo!

Nesses silêncios solitários, graves,

Que chaveiro do Céu possui as chaves

Para abrir-vos as portas do Mistério?!

João da Cruz e Sousa nasceu na antiga cidade Desterro, atual Florianópolis(SC), em 1861. Era filho de escravos alforriados, e recebeu uma educação formal através do marechal Guilherme Xavier de Sousa, ex-proprietário de seus pais. Tornou-se jornalista, professor e poeta, sendo considerado o precursor da poesia simbolista no Brasil. Faleceu em 1898, aos 36 anos, vítima de tuberculose. Deixou publicados os livros Tropos e Fantasias (contos), Missal e Broquéis (marcos do Simbolismo no Brasil).

São de publicação póstuma os livros Evocações, Faróis, Últimos Sonetos, O livro derradeiro e Dispersos.

Pirotecnias

A casa tem portas

(sempre fechadas)

tem teto mas não tem

piso (todos pisoteados)

seus habitantes

vivem pendurados

de cabeça para baixo

sem direção própria

Pandora vive num jarro

do lado de fora

Língua

Os Invisíveis (tragédias brasileiras)

Ó Mariana, Mariana,

Quantos fios possui a História?

Que profundeza te banha?

Onde Alphonsus? Onde Ismália?

Onde as casas de tua glória?

A lama subiu nas calhas.

E os gerânios, quem te escora?

Onde o dilúvio sem arca?

E o espesso barro, a memória?

Quando o Ararat do vento

Num penedo nos atava.

Ó Mariana, o que cala

No terror de horda em horda?

A lama subindo as calhas.

Se a morte nos põe sua corda,

Tiradentes quem escuta?

Extraído de "Os invisíveis (tragédias brasileiras)" do poeta, escritor, romancista e ensaísta Carlos Nejar.

Há quatro anos os moradores de Mariana foram invadidos por esse desastre,(05.11.2015) considerado o maior impacto ambiental da história brasileira. Causou mortes e uma destruição difícil de

ser recuperada. Os causadores desse crime continuam em liberdade, e o que é pior, sem pagar as devidas indenizações!
No dia 19.01.2019 ocorreu outra tragédia em Minas Gerais, desta vez no município de Brumadinho, localizado na região metropolitana de Belo Horizonte. Toneladas de rejeitos de minério de ferro, da mineradora Vale provocaram a morte de mais de 250 pessoas! Os criminosos continuam em liberdade.
Até quando? 

VERBORRAGIA

pernas e pés

a correr

em galerias

de nobres salões

verdes-amarelos

de vergonha

letras palavras

verbos rasgados

esparram-se

em voz dissonante:

autofagia?

Mãos dadas

Não serei o poeta de um mundo caduco.

Também não cantarei o mundo futuro.

Estou preso à vida e olho meus companheiros.

Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.

Entre eles, considero a enorme realidade.

O presente é tão grande, não nos afastemos.

Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,

não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,

não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,

não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.

O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes, a vida presente.

Elegia 1938

Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,

onde as formas e as ações não encerram nenhum exemplo.

Praticas laboriosamente os gestos universais,

sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.

Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas, e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.

À noite, se neblina, abrem guarda-chuvas de bronze

ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.

Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.

Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina

e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.

Caminhas entre os mortos e com eles conversas

sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito.

A literatura estragou tuas melhores horas de amor.

Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.

Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota

e adiar para outro século a felicidade coletiva.

Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição

porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.

Carlos Drummond de Andrade - 1902-1987