As pulsações dos violinos outonais
fazem o ser esmorecer sempre iguais.
E todo arfando pálido,
quando soa a hora,
minha alma invade
velha saudade
e após chora.
Se eu assim vago,
vento pressago
me transporta
ao deus-dará
semelhante à
folha morta.
Paul Verlaine, França 1844-1896
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