Sobre árvore e vírgulas



 

 

Não escrevo como penso, e nem sempre escrevo o que falo. Muitas palavras  que em mim habitam se atropelam ou são atropeladas por si mesmas porque são mais velozes que a minha mão. Antes de pensar, sinto-as. O espelho não fala, apenas mostra-me a imagem; cada vez que a miro percebo uma nova faceta da primeira imagem misturada com outras anteriores formando um palimpsesto cuja escrita original vai se tornando cada vez mais tênue.

Quem sou, quem somos nós, senão essa tentativa de fazer-se e refazer-se imaginariamente? Uma árvore com vírgulas colocadas no meio das palavras; a sombra formada por seus galhos e folhas desse símbolo que representa a Vida.

Crio sombras que me acompanham sem que elas necessariamente me protejam do sol que muitas vezes torna-se caosticante.

Sinto penso escrevo leio releio-me; nem sempre vejo o que está escrito nas entrelinhas - posso sentir que algo me escapou - uma ausência repentina, um esquecimento ou mesmo algo que transbordou. Não sei. Apago. Recomeço, virgulo, parafraseio tentando encontrar algum fruto. Retiro do solo as ervas daninhas, os frutos apodrecidos. E são muitas e muitos. Estou sempre pensando, matutando no mato sem cachorro... Aliás, repensando o que escrevi ontem, me pergunto agora: - qual o porquê de toda essa prosopopeia? Essa conversa não é infinita, mas poderá tornar-se interminável; como tudo hoje em dia está se transformando em mercadoria resolvi colocá-la na vitrine mesmo não estando à venda, como diria o caboclo: não dou não vendo e não troco, e,
como nos finais de semana costuma-se renovar as vitrines e tudo é mesmo um palimpsesto, vou apagar algumas coisas que postei até aqui. Ponto. Ou seria um ponto e vírgula? Ou reticências? A ver, como diria João Guimarães Rosa, outro grandioso escritor! Sim, porque havia falado anteriormente em Machado de Assim, Lima Barreto, Mário de Andrade e Macedonio Fernandez. Mas, como teria dito Galileu "e pur si muove"... Se disse ou não, o fato é que tudo se move, queiramos ou não; e o que aqui escrevo vai tudo pra "nuvem", não aquela que é formada pela condensação de vapores, tampouco a dos poetas, que sonham por um mundo melhor.