El otro tigre

Pienso en un tigre. La penumbra exalta

la vasta Bibliotece laboriosa

y parece alejar los anaqueles;

fuerte, inocente, ensangrentado y nuevo,

el irá por su selva y su mañana

y marcará su rastro en la limosa

margen de un rio cuyo nombre ignora;

(en su mundo no hay nombres, ni pasado,

ni porvenir, solo un instante cierto.)

Y salvará las bárbaras distancias

y husmeará en el trenzado laberinto

de los olores el olor del alba

y el olor deleitable del venado

Entre las rayas del bambú descifro

sus rayas y presiento la osatura

bajo la piel espléndida que vibra

En vano se interponem los convexos

mares y los desiertos del planeta;

desde esta casa de un remoto puerto

de América del Sur, te sigo y sueño

oh tigre de las márgenes del Ganges

Cunde la tarde en mi alma y refexiono

que el tigre vocativo de mi verso

es un tigre de símbolos y sombras,

una serie de tropos literarios

y de memorias de enciclopedia

y no el trigre fatal, la aciaga joya

que, bajo el sol o la diversa luna,

va cumpliendo en Sumatra o en Bengala

su rutina de amor, de ocio y de muerte

Al tigre de los símbolos he opuesto

el verdadero, el de caliente sangre

el que diezma la tribu de los búfalos

y hoy 3 de agosto del 59,

alarga en la pradera una pausada

sombra, pero ya el hecho de nombrarlo

y de conjeturar su circunstancia

lo hace ficción del arte y no criatura

viviente de las que andan por la tierra

Un tercer tigre buscaremos. Este

será como los otros una forma

de mi sueño, un sistema de palabras

humanas y no el tigre vertebrado

que, mas allá de las mitologias,

pisa la tierra. Bien lo sé, pero algo

me impone esta aventura indefinida,

insensata y antigua, y persevero

en buscar por el tiempo de la tarde

el otro tigre, el que no está en el verso

Jorge Luís Borges - El Hacedor, in Obra Poética - 1923-1985 - B. Aires, 1989

O outro tigre

Penso em um tigre. A penumbra exalta

a vasta Biblioteca laboriosa

e parece afastar as prateleiras;

forte, inocente, ensanguentado e jovem

ele irá por sua selva, e sua manhã,

marcando seu rastro na lamacenta

margem de um rio cujo nome ignora

(Em seu mundo não existem nomes, nem passado, nem porvir

somente o instante exato.)

E vencerá as bárbaras distâncias

e farejará na renda labiríntica

dos aromas, o aroma do veado.

Por entre as raias do bambú, decifro

suas raias e pressinto a ossatura que vibra

sob a pele esplêndida.

Em vão se interpõem os convexos

mares e os desertos do planeta;

desta casa, de um porto da América do Sul, te sigo e sonho

ó tigre das margens do Ganges.

Cresce a tarde na minh'alma e reflito

que o tigre evocativo do meu verso

é um tigre de símbolos e sonhos,

uma série de tropos literários

e de memórias de enciclopédia

e que o tigre fatal, azíaga jóia, que,

sob o sol ou a diversa lua,

vai cumprindo em Sumatra ou Bengala

sua rotina de amor, de ócio e de morte.

Ao tigre dos símbolos, opus

o real, o que tem sangue quente,

o que dizima a manada dos búfalos

e hoje, 3 de agosto de 1959,

estende sobre a planície uma pausa

da sombra, mas já o fato de nomeá-lo

e de conjecturar sua circunstância,

o faz ficção artística e não criatura

viva das que andam pela terra.

Um terceiro tigre busquemos. Este

será como os outros uma forma de meu sonho,

um sistema de palavras humanas

e não o tigre vertebrado

que, mais além das mitologias,

pisa a terra. Bem sei, entretanto,

que algo me impõe esta aventura indefinida

insensata e antiga, e persevero

em buscar pelo tempo nesta tarde

o outro tigre, o que não está no verso.