Obliquação 2

 Farid Belkahia

Às seis horas vi as badaladas do sino passarem entre suas pernas. - Onde já se viu uma coisa dessas? Desde quando sino tem pernas? - Não sei, só sei que elas passaram correndo em disparada, como loucas. E aí deu meia-noite. Fez-se um grande clarão, e então eu vi o olho dele: era um só, no meio da testa. Eis senão quando, tudo girou - as badaladas aceleraram os passos ao mesmo tempo que entoavam uma cantoria desritmada.

A mão soltou o lápis e o pensamento voou pra bem longe. O rascunho era um palimpsesto de antanho...

 

"De onde vêm as palavras? De onde vêm os versos? De onde eles vêm? Talvez viessem de todos os lugares. De todas as partes do meu corpo. De todo o barulho ao redor. De todas as vozes que li. Do coração silencioso de minha mãe. Da sujeira e da degradação do mundo. Então percebi que o poema é arbitrário. Não nasce nem morre. Não tem lógica nem função. Trata-se apenas de fluxos."

Trecho do romance De onde eles vêm, de Jeferson Tenório (Rio de Janeiro, 1977-), autor de O avesso da pele, ganhador do Prêmio Jabuti. 

Ficção ou imaginação?

 

Passaram os dias os meses os anos... - Quantos? -         Tantos, que por enquanto não dá pra contar os tiques dos dias, os taques da noite. Noites e dias, e as horas não passavam, emperradas num poste no meio da rua, debaixo da mesa - onde estariam aquelas horas aqueles dias e noites e meses e anos tantos - Quantos? E era um, eram dois, eram três, eram 100 mil, uma verdadeira legião ensandecida a correr atrás de um bezerro de ouro imaginário que alguém dissera ter visto voando, brilhante e incandescente como o sol do meio-dia; e esse alguém ficara desorientado, com as ideias obnubiladas de tanta claridez que as vistas ficaram turvas e doravante não será fácil atribuir um sentido a esses escritos que seguem na contramão do até aqui esboçado, porque são apenas fragmentos da imaginação ou do imaginário de acordo com a preferência ou o entendimento de quem os ler. Alguns dirão: quanta bobagem, que perda de tempo! Outros mais talvez perguntem: por quê então escrever? E  lhes respondo: por quê não? O cérebro está cheio de perguntas sem resposta e de respostas sem perguntas...        

A Noite da Revolta

 

- Minha velha, está na hora de tomar o comprimido para dormir.                                                                - Mas eu não quero dormir. Tem um filme na televisão que eu queria ver.                                                        - Acho melhor você não ficar acordada. Pode não gostar do filme e depois passa a noite em claro.                         

 - Não. Você tome o seu comprimido e eu prefiro ficar acordada.                                                                 - Mas eu não sei tomar o meu comprimido sem você tomar o seu. Acho que não vou dormir se tomar o comprimido sozinho.                                                         - Experimente, Artur. Só esta noite.                         - Estamos tão acostumados que, se os dois comprimidos não forem tomados juntos, acho que um não faz efeito.                                                           -  Ah, Artur, você é a cruz da minha vida, Será possível que eu não possa nem ao menos rever um filme de Cary Grant?                                   - Estou te estranhando, Lindaura. Nunca pensei que você tivesse paixão por esse Cary Grant.                       - Muito bonito, cena de ciúmes a essa altura da vida. Trinta e oito anos de fidelidade, e você me vem com uma coisa dessas. Você se esquece que, quando a Ginger Rogers passou o carnaval no Rio, o seu assanhamento não teve limites. Não sossegou enquanto não pediu a ela um autógrafo e Deus sabe o que mais.                                                                - Nunca tive nada com a Ginger Rogers. Juro!                  - Não teve porque ela não deu bola. Quer saber de uma coisa, Artur? Você diz que o seu comprimido sozinho não faz efeito. Então, tome também o meu. Tome os dois, tome cinco ou dez, e me deixe em paz curtindo o meu Cary Grant!                                                           

Carlos Drummond de Andrade, em Contos plausíveis (1981)