Maria Bethânia | Os três mal-amados | João Cabral de Melo Neto

João Cabral de Melo Neto

Nasceu em Recife(PE) no dia 9 de janeiro de 1920. Se vivo fosse completaria 100 anos! Um dos poetas mais importantes da literatura brasileira, nos deixou um legado poético preciosíssimo, entre eles O cão sem plumas, Morte e vida Severina(adaptado para a música, o teatro e o cinema), O artista inconfessável
(uma espécie de autobiografia do poeta), entre muitos outros. Faleceu no dia 9 de outubro de 1999.
Em sua homenagem transcrevo aqui um poema seu inédito, A nuvem sobre a batalha e Tecendo a manhã

A nuvem sobre a batalha

Não há nuvem sobre a batalha.

Nas guerras de antes, sim havia.

Hoje na nuvem está a batalha

não a chuva que a ignoraria.

Hoje, ao pensar Joaquim Cardozo

o que me disse lembro ainda,

dia que os jornais noticiaram

a nuvem caída em Hiroshima

"Não há nuvem sobre a batalha.

Minha imagem foi abolida.

Hoje a nuvem leva navalhas

no que foi chuvada ontem-em-dia.

Da guerra em duas dimensões,

em que a vitória era uma colina,

a guerra última foi de dentro:

a nuvem choveu na cozinha".

***

Tecendo a manhã

Um galo sozinho não tece uma manhã:

ele precisará sempre de outros galos.

De um que apanhe esse grito que ele

e o lance a outro; de um outro galo

que apanhe o grito de um galo antes

e o lance a outro; e de outros galos

que com muitos outros galos se cruzem

os fios de sol de seus gritos de galo,

para que a manhã, desde uma tela tênue,

se vá tecendo, entre todos os galos.

E se encorpando em tela, entre todos,

se erguendo tenda, onde entrem todos,

se entretendendo para todos, no toldo

(a manhã) que plana livre de armação.

A manhã, toldo de um tecido tão aéreo

que, tecido, se eleva por si: luz balão.

Publicado em A educação pela pedra(1966)

Abre teus olhos

Agência de empregos

Quero meu lugar, um lugar que seja meu,

meu verdadeiro lugar no mundo, minha esfera,

a coisa que a Natureza me destinou a fazer

e que passei a vida inteira procurando em vão.

Nathaniel Hawthorne - Massachusets(EUA), 

1804-1864

***

Atira para o mar as tuas coisas

Abandona os teus pais, muda de nome

Esquece a pátria, parte sem bagagem

Fica mudo e ensurdece

Abre os teus olhos

Se o teu amor não vale tudo isso

então fica onde estás,

gelado e quieto

O amor só sabe ir de mãos vazias

e só vale se for o único projeto

Renata Pallotini, São Paulo, 1931. Dramaturga, ensaísta, poetisa, contista e romancista.

***

Um dos ofícios do homem é fechar e apertar muito os olhos a ver se continua pela noite velha o sonho truncado da noite moça.

Machado de Assis, Rio de Janeiro(1839-1908), em

Memórias póstumas de Brás Cubas

Viragem

Os ventos sopraram vírus há tempos instalados sob várias casacas de vestais supostamente acima de quaisquer suspeitas; vendavais carregados de pesadas bombas de efeito remoto, espraiaram-se sobre praias, morros, favelas, lares e bares de um certo país tropical. Todos viram, e veem suas veias entupidas pulsando, a ponto de explodir como uma bomba relógio; mas suas mentes estão programadas para não reagir. É o efeito "deixa a vida me levar, o negócio é deixar rolar". E rolam como pedras em cascata, como Sísifo em seu círculo vicioso, sem olhar para os lados. Entra ano, sai ano, e a cantiga da perua é sempre a mesma:de pior a pior. Papéis em branco, cheques sem fundos, mentiras que se transformam em verdades, e a vida continua como se fosse uma folha que cai de uma árvore cada dia mais seca. Vira-se mais uma página em branco. Ventos indeterminados, inesperados, poderão soprar estrelas
de metais; chuvas de pedras gestarão homens de pedras sobre pedras de homens, contra o Homem.

É a viragem do ANO!

RECEITA DE ANO NOVO

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?)

Não precisa
fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar arrependido
pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto de esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade

Das palavras

Estranha relação é a que temos com as palavras. Aprendemos de pequenos umas quantas, ao longo da existência vamos recolhendo outras que vêm até nós pela instrução, pela conversação, pelo trato com os livros, e, no entanto em comparação, são pouquíssimas aquelas sobre cujas significações, acepções e sentidos não teríamos nenhumas dúvidas se algum dia nos perguntássemos seriamente se as

temos. Assim afirmamos e negamos, assim convencemos e somos convencidos, assim argumentamos, deduzimos e concluímos, discorrendo

impávidos à superfície de conceitos sobre os quais só temos ideias muito vagas, e, apesar da falsa segurança que em geral aparentamos enquanto tacteamos o caminho no meio da cerração verbal, melhor ou pior lá nos vamos entendendo, e às vezes,

até, encontrando.

José Saramago em O homem duplicado

Embriaguem-se!

É preciso estar sempre embriagado. Tudo se resume a isso: é a única questão. Para não sentir o horrível fardo do tempo que esmaga seus ombros e os curva para o chão, é preciso que se embriaguem sem trégua.
Mas de quê? De vinho, de poesia, de virtude, como quiserem. Mas embriaguem-se.
E, se em algum momento, na escadaria de um palácio, na grama verde de uma vala, na solidão morna de seu quarto, vocês acordarem, já tendo a embriaguez diminuído ou passado, perguntem ao vento, à vaga, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo que escapa, a tudo que geme, a tudo que roda, a tudo que canta, a tudo que fala, perguntem que horas são, e o vento, a vaga, a estrela, o pássaro, o relógio responderão: "É hora de se embriagar! Para não serem escravos martirizados do tempo, embriaguem-se; embriaguem-se sem parar! De vinho, de poesia ou de virtude, como quiserem.."

Charles Baudelaire em Pequenos poemas em prosa - O spleen de Paris.

Pelas beiradas

Feito formigas que sobem pelas beiradas de um pires em busca de açúcar assim temos vivido; sonhando dentro de um sonho pra evitar pesadelos; cantando com uma voz rouca e desafinada uma canção de meio dia, meio mundo vazio e falto.

Pétala, pata, porta, pé de muro, lâmina, lágrimas dias e noites, goteiras, clarões, breus, e uma rosa verde que flutua sobre um mar de tormentas, e um barco à deriva. Ao longe uma aurora desvairada, cheia de sombras, vultos encobertos num cais sem ancoradouro; praias invadidas por escura(e obscura)

lama oleosa; montanhas destruídas por mineradoras;

florestas destruídas por motosserras de madeireiros;

índios assassinados por grileiros.

Deus dá, ou nega?

Como é que vai ficar essa josta?

O sobrevivente

Impossível compor um poema a essa altura da evolução da humanidade.

Impossível escrever um poema - uma linha que seja - de verdadeira poesia.

O último trovador morreu em 1914.

Tinha um nome de que ninguém se lembra mais.

Há máquinas terrivelmente complicadas para as necessidades mais simples.

Se quer fumar um charuto aperte um botão.

Paletós abotoam-se por eletricidade.

Amor se faz pelo sem-fio.

Não precisa estômago para digestão.

Um sábio declarou a O Jornal que ainda falta muito para atingir um nível razoável de cultura. Mas até lá,

felizmente, estarei morto.

Os homens não melhoraram

e matam-se como percevejos.

Os percevejos heroicos renascem.

Inabitável, o mundo é cada vez ais habitado.

E se os olhos reaprendessem a chorar seria um segundo dilúvio.

(Desconfio que escrevi um poema).

Carlos Drummond de Andrade em Alguma poesia.

Do reflexo de teu espelho

Soneto 77

Teu espelho te mostrará como a beleza se extingue,

teu relógio, como os preciosos minutos se gastam;

as folhas ausentes ficarão marcadas em tua mente,

e a lição que deverás aprender deste livro.

As rugas que teu fiel espelho te mostrará,

cavarão sulcos em tua lembrança;

tu, pela sombra dos ponteiros do relógio, verás

o andar sub-reptício do tempo até a eternidade.

Vê o que tua memória não pode suportar,

aceitando esses desperdícios, e encontrarás

essas crianças alimentadas, livres de tua mente,

para conhecer de outro modo, teu pensamento.

Esses fatos, sempre que os leres,

ser-te-ão proveitosos, muito enriquecerão teu livro.

William Shakespeare Stratford, Inglaterra -

1564-1616.