A palavra e o mar

Às vezes fico dias e dias diante de uma página em branco como se estivesse diante do mar; não consigo pensar em nada, ouço apenas a canção silenciosa  das águas ou o barulho da sua turbulência. As palavras, quando querem vêm aos borbotões quase saindo pela boca, como se fossem pular das mãos adiantando-se aos traços do lápis ou aos toques do teclado, aceleram

os batimentos cardíacos, fazem um baticum danado até virem à tona pruma página. Inesperadamente recolhem-se, ficam taciturnas, deprimidas e até chorosas: não querem sair. Tornam-se sombras, invisíveis. Fugidias como as ondas, vão e voltam, mas já não são as mesmas, mudam de roupagem. E cheias de mistérios - talvez a palavra vez ou outra se transforme numa pedra no meio do pensamento e tenha que ficar um bom tempo em frente ao mar pra ver se consegue pular para a página de um caderno!

Perguntas...

 

As pedras estavam no meio da ponte; a ponte caiu, as pedras afundaram no rio que segue tranquilo e caudaloso. Quem atirou a primeira pedra? Quantos tropeçaram, quantas cabeças foram quebradas? Quem escondeu a mão depois de atirar a primeira pedra?

Jabuti não sobe em árvore assim como pedras não caminham, mas as Geni sempre sabem quem as atira...!

De Maquiavel

 

Quando chega a noite, volto para casa e vou para meu estúdio. No umbral, tiro as roupas do dia, enlameadas e suarentas, e visto paramentos dignos de corte ou palácio, e, nesses trajes mais graves, penetro nos recintos dos antigos e sou recebido por eles, e ali provo do alimento que me é mais afeito, para o qual nasci. Ali ouso falar-lhes e perguntar sobre os motivos de seus atos, e eles me respondem com toda humanidade. E por quatro horas esqueço este mundo, não lembro dos aborrecimentos, não temo a pobreza, não tremo diante da morte: sou parte daquele mundo. (Nicolau Maquiavel -Florença 1469-1527)

No final do século XV Maquiavel tentava exercitar sua memória entre os livros de sua preferência, geralmente à noite, quando o leitor, segundo ele, sentia-se mais íntimo dos livros, e com o pensamento mais livre.

Niccolò di Bernardo dei Machiavelli - 

Florença(Itália) 1469-1527

Invencionice

 

Tinha asas duplas escondidas sob a sombra do sol na parede; duas delas se foram com o pensamento que voou até amarelecer a tarde que teimava em não anoitecer. Quando a noite caiu sobre a cidade, voltaram porque as estrelas haviam pousado sobre si: cada uma foi para o seu lado e o pensamento continuou voando. Planando sobre a cidade deu de cara com uma nuvem de predadores - urubus gaviões e carcarás. Devido ao acinzentado da hora concluiu ser melhor fechar as asas, e acordar!

OBLIQUIDADE

 

Andava sempre em linha reta. Não se dobrava. Desdobrava-se. Se caía, era em pé. Certo dia foi dobrado e envelopado numa esquina. Paralelepipedou-se em quadriláteros caleidoscópicos só porque ouviu o cantar de um galo vindo não sabia ao certo de onde.    O que se sabe é que o galo está sendo cozido em banho-maria já que os quintais estão  desaparecendo!

Do pensar

 

Pensando sobre os pensamentos armazenados nesta imensa máquina que é o nosso cérebro, percebo que muitas ideias estarão perdidas para sempre nesse emaranhado de infinitas conexões sinápticas. O agora será imediatamente o passado daqui a um segundo e o futuro já será hoje; tudo é muito rápido, embora existam muitas coisas que andam a passos de tartaruga.Uma tartaruga pode viver muito mais do que os humanos: até 300 anos!, devagar e sempre, enquanto nós estamos tão mecanicamente cada dia mais acelerados que esbarramos logo ali: isso foi ontem? Quem foi que viu? Como disse o poeta e filósofo italiano Giacomo Leopardi, Vai-me apertando amargo o coração se penso em como tudo passa e passa quase sem deixar rastro.

 

Sem resposta

A pergunta que a boca não responde:

 - O que posso sonhar? 

Na curva da estrada que bifurcou-se, muitas palavras se dispersaram; alonguei-me por caminhos já conhecidos. Perdi o voo do pássaro que me levaria para além de mim...Pedaços de estórias, retalhos e tijolos empilhados nas prateleiras da memória apenas testemunham o quanto  viver é provisório...

Desmonte

 

Um faz de conta onde o hoje já é o amanhã, onde o que era um conto da carochinha é a mais dura realidade. Você vai sem querer, e não volta jamais porque a travessia é longa, cheia de idas e vindas pela estrada, mas sem retorno. Você sai pra ganhar a vida e ela te consome sem que te apercebas que ela é cheia de veredas, de encruzilhadas e labirintos e, de perdas irrecuperáveis. E como você pensa, ou melhor, imagina que viverá sempre protegido como se ainda estivesse na placenta da mamãe, como se pudesse viver eternamente em berço esplêndido, a bolha era de borracha! Ou era de vidro? Não sei. Dizem as más línguas que era de sabão...!

"Alcóolicas"

 

É crua a vida, alça de tripa e metal.

Nela despenco: pedra mórula ferida.

É crua e dura a vida

Como um naco de víbora,

Como-a no livor da língua

Tinta, lavo-te os antebraços, Vida,

Lavo-me no estreito-pouco do meu corpo,

Lavo as vigas dos ossos, minha vida

Tua unha plúmbea, meu casaco rosso.

E perambulamos de coturno pela rua

Rubras, góticas, altas de corpo e copos.

A vida é crua.

Como o bico dos corvos,

E podia ser tão generosa e, mítica: arroio, lágrima

Olho d'água, bebida.

A vida é líquida

Hilda Hilst - Jaú(SP) 1930-2004

" Recuerdos "

Ainda era uma criança quando o sol pôs-se a cair. Carregava-o entre os dedos ignorando os perigos do fogo, sem conhecer as dores e as cicatrizes que seus raios deixariam; ouvia o galo cantar e cantarolava sua própria canção. Entre o sol e a lua confundia a noite com o dia. Acabou perdendo a linha quando a agulha escorregou de sua mão: sua boca foi ficando larga como uma saia desfranzida cujos pontos se soltaram da barra e começaram a deslizar sobre o amplo e interminável salão da linguagem...