O que será...?!

Carimbó da minha vovó, para todos...!

Microcontos

Prometeu Acorrentado

Pus minha mão no fogo.

Me queimei.

Livrai-me dos abutres!

Menashe Kadishman

De Flávio Moreira da Costa

Crepuscular

Pegou o chapéu, embrulhou o sol,

então nunca mais amanheceu.

Antonio Bandeira

De Menalton Braff

Teste de vista

Ler? Não, senhor.

São óculos para descanso.

Gerard Richter

De Moacyr Godoy Moreira

Monólogo com a sombra

Não adianta me seguir.

Estou tão perdido quanto você

Cildo Meireles

de Rogério Augusto

Extraído de "Os cem menores contos brasileiros do século" - Organização de Marcelino Freire - Coleção 5 Minutinhos - Ateliê Editorial

Eu também não...

Eu não gosto de bom gosto

Eu não gosto de bom senso

Eu não gosto de bons modos

Não gosto

Eu aguento até rigores

Eu não tenho pena dos traídos

Eu hospedo infratores e banidos

Eu respeito conveniências

Eu não ligo pra conchavos

Eu não suporto aparências

Eu não gosto de maus tratos

Mas o que eu não gosto

é do bom gosto!

Eu aguento até os modernos

e seus segundos cadernos...

Eu aguento até os caretas

e suas verdades perfeitas...!?

O que eu não gosto

é do bom gosto!

Eu aguento até os estetas

Eu não julgo a competência

Eu não ligo para etiqueta

Eu aplaudo rebeldes

Eu respeito tiranias

e compreendo piedades

Eu não condeno mentiras

Eu não condeno vaidades

O que eu não gosto

é do bom gosto!

Eu gosto dos que têm fome,

dos que morrem de vontade,

dos que secam de desejo...

Dos que ardem...!

Senhas, de Adriana Calcanhoto

Tela de Antonio Bandeira - Nordeste, 1942

Poema para Galileu

Estou olhando o teu retrato, meu velho pisano,

aquele teu retrato que toda a gente conhece,

em que a tua cabeça desabrocha e floresce

sobre um modesto cabeção de pano.

Aquele retrato da Galeria dos Ofícios da tua velha Florença.

(Não, não Galileu! Eu não disse Santo Ofício. Disse Galeria dos Ofícios.)

Aquele retrato da Galeria dos Ofícios da requintada Florença.

Lembras-te? A Ponte Vecchio, a Loggia, a Piazza della Signoria.

Eu sei...Eu sei...

As margens doces do Arno às horas pardas da melancolia.

Ai que saudade, Galileo, Galilei!

Olha, sabes? Lá em Florença

está guardado um dedo de tua mão direita num relicário.

Palavra de honra que está!

As voltas que o mundo dá!

Se calhar até há gente que pensa que entraste no calendário.

Eu queria agradecer-te, Galileu,

a inteligência, as coisas que me deste.

Eu, e quantos milhões de homens como eu

a quem tu esclareceste,

ía jurar - que disparate, Galileu!

- e jurava a pés juntos e apostava a cabeça

sem a menor hesitação -

que os corpos caem tanto mais depressa

quanto mais pesados são.

Pois não é evidente, Galileu?

Quem acredita que um penedo caia

com a mesma rapidez que um botão de camisa

ou um seixo da praia?

Era a inteligência que Deus nos deu.

Estava agora a lembrar-me, Galileo,

daquela cena em que tu estavas sentado num escabelo

e tinhas à tua frente

um friso de homens doutos, hirtos, de toga e capelo

a olharem-te severamente.

Estavam todos a ralhar contigo,

que parecia impossível que um homem da tua idade

e da tua condição,

se estivesse tornando um perigo

para a Humanidade

e para a Civilização.

*******

Ai, Galileo!

Mal sabiam os teus doutos juízes, grandes senhores

deste pequeno mundo,

que assim mesmo, empertigados nos seus cadeirões de braços,

andavam a correr e a ralar pelos espaços

à razão de trinta quilômetros por segundo.

Tu é que sabias, Galileo, Galilei.

Por isso eram teus olhos misericordiosos,

por isso era teu coração cheio de piedade,

piedade pelos homens que não precisam

de sofrer, homens ditosos

a quem Deus dispensou de buscar a verdade.

Por isso estoicamente, mansamente,

resististe a todas as torturas,

a todas as angústias, a todos os contratempos,

enquanto eles, do alto inacessível das suas alturas,

foram caindo,

caindo,

caindo,

caindo,

caindo sempre,

e sempre,

ininterruptamente,

na razão directa dos quadrados dos tempos.

Antonio Gedeão, pseudônimo de Rômulo Vasco da Gama de Carvalho, historiador, professor e poeta, nascido em Lisboa (1906-1997)

Fotos: www.imagick.org.br

VI

porque me doem

os teus olhos?

porque me doem

assim tanto

como se fossem

dongos

flutuando

águas de melancolia

na prata líquida

de um kwanza

estagnado

sem saber a foz

numa louca expressão

quase de morte

e alienação?

porque me dói

assim tanto

a voz dos teus olhos?...

Namibiano Ferreira, poeta angolano, autor do blog http://poesiaangolana.blogspot.com/

Foto: Arnaldo Carvalho

Reconstrução

Ouvir pacientemente

a voz da Terra.

Esta voz que ilude o lábio e escapa,

entre dentes,

sincopada,

da garganta cerrada,

do silêncio.

Ouvir a palavra dura,

a dor cuspida

coração afora,

a Esperança sepultada

coração adentro.

Não calar essa voz,

essas mãos,

porque então a Terra

falará pela boca dos vulcões.

E não basta ouvir,

é preciso que a mão

golpeie o leme

e corrija o rumo

mar adentro,

terra adentro,

classe adentro

raça adentro.

Pedro Tierra, pseudônimo de Hamilton Pereira da Silva, poeta, nascido em Porto Nacional(TO) em 1948. É autor de Poemas do Povo da Noite(menção honrosa no Prêmio Casa de las Américas, 1977), Missa da Terra sem-males(em parceria com Pedro Casaldáliga e Milton Nascimento), Água de rebelião, Inventar o Fogo. Foi secretário de cultura do Distrito Federal e é presidente da Fundação Perseu Abramo.

O amor comeu...

Oswaldo Goeldi

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevia meu nome.

O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas.

O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida dos meus ternos; o número dos meus sapatos, o tamanho dos meus chapéus.

O amor comeu minha altura, meu peso, a cor dos meus olhos e de meus cabelos.

O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.

O amor comeu na estante todos os meus livros de poema. Comeu em meus livros de prosa todas as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.

Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios, meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto, mas que parecia uma usina.

Paul Cézanne
O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.

O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever o meu nome.

Van Gogh O amor roeu minha infância de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.

O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues frescos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés.

Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos adiantados de meu relógio, os anos que as linhas da minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

João Cabral de Melo Neto - Poesia Completa, Rio de Janeiro, Editora Nova Aguilar, 1994

Os envergonhados e os desavergonhados

Rompo meu silêncio de três anos na Carta Maior por causa da minha mulher. Ela perguntou: você não vai fazer nada? Não vai participar da campanha? Eu não sou mais jornalista, respondí, sou ficcionista; não quero mais saber de política, chega, cinquenta anos sendo usado, agora chega. Ela acabara de ler a história do bispo que mandou imprimir dois milhões de folhetos contra a Dilma. Eu lembrei ter dito a ela que a Igreja Católica estava traindo, já naquele dia em que soltaram o manifesto acusando Lula de facista, com a assinatura de Dom Paulo. O pobre homem em estado avançado de Alzheimer, e arrancaram dele essa assinatura.

A Igreja não está traindo, está fazendo o que sempre fez, ela respondeu. Nós acabávamos de voltar de uma viagem à Cartagena, na Colômbia, onde visitamos o museu da Inquisição. Os instrumentos de tortura alí exibidos, de fazer o DOI-CODI sentir vergonha, ficaram gravados fundo na nossa imaginação.

Está traindo sim, está traindo em primeiro lugar porque usou um método traiçoeiro, o método das mentiras, da difamação, em segundo lugar porque está usando o dinheiro que arranca dos pobres para combater o governo dos pobres, e em terceiro lugar porque está usando uma eleição universal, republicana, para emplacar um dogma religioso, dogma dos mais nefastos, que só prejudica as mulheres pobres.

Um papa decidiu lá em Roma que o aborto é a linha divisória entre uma sociedade moderna, laica, regida pelo saber científico, e a sociedade atrasada, na qual os padres mandam na vida das pessoas e a Igreja por isso mantém seu poder. E veio a ordem, lancem a campanha contra o aborto bem no meio da campanha eleitoral. Eles são profissionais. Fazem isso há dois mil anos, desavergonhados. Os evangélicos, amadores, entraram de carona.

Agora vou falar dos envergonhados, esses que passaram oito anos disseminando mentiras sobre a transposição do São Francisco, acusando Lula de só beneficiar o agronegócio, demonizando as novas hidrelétricas, tumultuando audiências públicas em nome de índios e caboclos desprovidos de luz elétrica, obstruindo a construção de pontes e estradas que integrariam o continente, combatendo os transgênicos em nome de uma visão pré-darwiniana da natureza, esses que se condoem com gatinhos e pererecas, mas não com os meninos de rua ou os moradores de palafitas. Esses, que agora estão lançando manifesto dizendo envergonhadamente para votar contra Serra. Por que não dizem bem alto votem na Dilma?

E também essas todas, amigas minhas, da Vila Madalena, de Pinheiros, da USP, mulheres esclarecidas, emancipadas, que votaram na Marina apesar de evangélica e anti-aborto, e agora descobriram que todo o seu estado maior é formado por tucanos. Ou ainda não descobriram? A vocês todas eu digo: não se trata de derrotar o Serra ou o neoliberalismo. Tudo isso é transitório, efêmero. Trata-se de derrotar a grande conspiração obscurantista. Trata-se da luta milenar da razão contra a superstição, da tolerância contra o fanatismo, da modernidade contra o atraso.

Bernardo Kucinski, é jornalista, autor, entre outros, de "A síndrome da antena parabólica:ética no jornalismo brasileiro".

Extraído de http://agenciacartamaior.com.br/

Das intolerâncias hipócritas...

"Todas as religiões dogmáticas são falaciosas e nunca devem ser aceitas como palavra final por pessoas que respeitem a si mesmas". - Hypatia

Hypatia nasceu e viveu em Alexandria (370-415) numa época de grande efervescência cultural, científica e grandes conturbações religiosas. O cristianismo estava em ascensão, os
judeus eram perseguidos e a intolerância imperava. Além de matemática e astrônoma, era uma filósofa neoplatônica que expunha suas ideias em praça pública,
granjeando admiração e respeito, tanto de filósofos e matemáticos como também do
povo, devido o seu dom da oratória. Avessa a dogmas religiosos, despertou a ira e a intolerãncia do patriarca Cirilo e seus fanáticos seguidores, que insuflados por ele, arrancaram-na de sua carruagem, rasgaram toda a sua roupa e a esquartejaram com cascas de ostras, sem que ninguém os impedisse. O crime nunca foi punido e o patriarca, posteriormente foi canonizado!