Festa na aldeia

Henri Matisse

 

 

Correm pelos vales do nada subindo em montes vazios tentando encontrar o Sol.

São magras, sulcadas de caminhos azuis de encruzilhadas vias expressas  as mãos  que conduzem ao castelo da desilusão. Demonstram friamente o desencanto dessa aldeia habitada por  ensimesmadas  e

enrijecidas criaturas moldadas  pelo gelo que sobre elas cai lenta e inexoravelmente.

Bonecos de neve vão se formando sobre essa paisagem urbana criando uma imensa vitrine de seres inanimados.  Nas aldeias vizinhas muitos já se organizam desenfreadamente em busca de lenha para

suas  fogueiras de vaidades! Haverá fogos de artifícios rojões e ranger de dentes regados a Moet et Chandon  e seus estampidos.

E todos cantarão alegremente  gingo bel  erguendo as mãos aos céus para que tudo permaneça como sempre esteve.

 

Amendoim!!!

A razão da semelhança

 

Henri Matisse

 

 

Na grande sala da memória está um rosto ausente

há apenas um leito

e um homem sem rosto.

 

Um rosto é uma direção imprecisa.

 

Um corpo é para ser tocado

é uma suíte de dança

uma variação de um tema em fuga.

 

Um rosto é algo que se espera

na inquietação de um corpo

um ângulo

um poliedro

em que os diedros se interceptam.

 

A projeção da vertical sobre um plano

é apenas um ponto

um ponto em fuga

e um leito fala de um corpo

de braços abertos

de ângulos retos.

 

O amor é uma oposição de ângulos

uma razão de semelhança

e o mundo é apenas um rosto

um rosto em fuga.

 

A geometria é a matéria do mundo.

 

Ana Hatherly,  em A idade da escrita, 1998.

 



É sempre bom lembrar: "Dia da Consciência Negra"!!!

 

 

Desenho de Ana Hatherly



O poema é solitário

 

Paul Célan

 

O pequeno gesto de um poema

pode abrir uma perspectiva infinita?

 

Quantas vezes será preciso

bater com a cabeça

para vislumbrar a graça original?

 

Tudo o que podemos não podemos

Tudo o que fazemos não o fazemos sós

 

A palavra é um duro muro:

não se move a suplicantes rogos

 

O poema isola o poeta

afirma-se à margem de si próprio

 

 

***

 

Os poemas são uma peregrinação

uma crença

que impele o poeta ao corpo a corpo

com o abismo que o cerca

 

A batalha é infinita

assenta no interesse do acaso

do ocaso

dos infinitos mortos

em cujos ombros subimos

incansáveis

 

Qual é o prazer do caminhante

senão

o de encontrar a invisível ponte

a ambição de ousar?

 

A nostalgia é um erro da paixão

O poema é um rio de vozes (grifo meu)

 

 

Ana Hatherly, Porto (1929-   ), em O pavão negro, 2003.

O ofício do poeta

Paul Cézanne

 

"Poeta" pertence àquela categoria de palavras que, durante um certo tempo, caíram enfermas, em desamparada exaustão: eram evitadas e dissimuladas - seu uso expunha-nos ao ridículo - e foram tão exauridas que, enrugadas e feias, transformaram-se em sinal de perigo. Aquele que, não obstante, se punha a exercer a atividade - que, como sempre, prosseguiu existindo - chamavam a si próprio "alguém que escreve".

Ter-se-ia podido pensar, então, que se tratava de renunciar a uma falsa pretensão, de descobrir novos critérios, de se tornar mais rigoroso consigo e, particularmente, de evitar tudo o que pudesse levar a êxitos indignos. Na realidade, aconteceu o contrário: os métodos para causar sensação foram conscientemente desenvolvidos e intensificados justamente por aqueles que, aos golpes, rechaçavam sem piedade a palavra "poeta" [....] Outros, porém, que não eram suficientemente estéreis para se esgotarem em uma proclamação, que  conceberam livros amargos e talentosos, muito em breve passaram a gozar de grande prestígio e, como  "alguém que escreve", faziam justamente aquilo que antes os poetas costumavam fazer: em vez de se calarem, continuavam escrevendo sempre o mesmo  livro. [.............].

O que ocorre, na realidade, é que ninguém será hoje um poeta se não duvidar seriamente de seu direito de sê-lo. Quem não vê o estado do mundo em que vivemos dificilmente terá algo a dizer sobre ele. O perigo de que é alvo, antes preocupação central das religiões, deslocou-se para o aquém. O ocaso do mundo, experimentado mais de uma vez, é visto com frieza por aqueles que não são poetas; alguns há que calculam suas chances de fazer disso o seu negócio e engordar cada vez mais com ele..[...........................................].

Talvez valha o esforço refletir se nesta situação do mundo existe algo por meio do qual os poetas, ou aquilo que até o momento se considera como tal. possam fazer-se úteis. De qualquer modo, apesar de todos os reveses que a palavra "poeta" sofreu, algo restou de sua pretensão. A literatura pode ser o que for, mas uma coisa não é - assim como não o é a humanidade que a ela ainda se agarra: a literatura não é algo morto. No que consisitiria então a vida daquele que hoje a representa? O que teria para oferecer?

 

Elias Canetti,  trechos do discurso proferido em Munique, em 1976. É autor de vários livros, entre os quais Auto de fé, A língua absolvida, Uma luz no meu ouvido, O jogo dos olhos.(trilogia autobiográfica) Em 1981 recebeu o Prêmio Nobel de Literatura. Nasceu na Bulgária, mas aos 6 anos foi com a família para a Inglaterra, mudando-se mais tarde para Viena. A partir de 1938 passou a viver entre Londres e Zurique para fugir do nazismo. (1905-1994)

 



Quando elas despertam

 

procura guardá-las, Poeta

por poucas que sejam de guardar

do teu amar as visões.

Coloca-as no meio, ocultas

nas tuas frases.

Procura detê-las, Poeta,

quando em tua cabeça elas despertam,

de noite ou na luz crua do meio-dia.

 

 

Kontantinos Kaváfis,  Alexandria, Egito - 1863-1933



O Pensador, de Rodin (há 117 anos!)



O meu olhar é nítido como um girassol.

Tenho o costume de andar pelas estradas

Olhando para a direita e para a esquerda,

E de vez em quando olhando para trás...

  E o que vejo a cada momento

É aquilo que nunca antes eu tinha visto,

E eu sei dar por isso muito bem...

Sei ter o pasmo essencial

Que tem uma criança se, ao nascer,

Reparasse que nascera deveras...

Sinto-me nascido  a cada momento

Para a eterna novidade do mundo.

 

Fernando Pessoa

No trem, pelo deserto

 

As vozes frias

Anulam toda a chance de existência.

Jogam cartas terríveis

Batem fotografias perigosas

Não temem. Falam. Passam,

Na chacina do raro ostentam sua miséria.

 

Ninguém veste de verde. Um só

Parece vivo, aberto - e esse dorme.

As aves lentas voam seus presságios

E a brisa morna engendra flores duras

Na secura dos cactos.

 

Alguém pergunta: "Estamos perto?" E estamos longe

E nem rastro de chuva. E nada pode

Salvar a tarde.

 

(Só se um milagre, um touro

Surgisse dentre os trilhos para enfrentar a fera

Se algo fértil enorme aqui brotasse

Se liberto quem dorme se acordasse).

 

 

Mário Faustino, em O homem e sua hora E outros poemas. - Teresina(PI), 1930-1962

O Tigre

 

 

Tigre! Tigre! chama pura

Nas florestas, noite escura,

Que olho ou mão imortal cria

A tua terrível simetria?

De que abismo ou céu distante

Vem tal fogo coruscante?

Que asas ousa nesse jogo?

E que mão se atreve ao fogo?

Que ombro e arte te armarão

Fibra a fibra o coração?

E ao bater ele no que és,

Que mão terrível? Que pés?

E que martelo? que torno?

E o teu cérebro, em que forno?

Que bigorna? Que tenaz?

Pro terror mortal te traz?

 

Quando os astros lançam dardo

E seu choro os céus põem pardo

Vendo a obra ele sorrí?

Fez o anho e fez a ti?

Tigre, tigre, chama pura

Nas florestas, noite escura,

Que olho ou mão imortal cria

A tua terrível simetria?

 

 

William Blake,  Londres (1757-1827)

O sermão do diabo (reeditado)



 

NEM SEMPRE RESPONDO POR PAPÉIS VELHOS; mas aqui está um que parece autêntico;e, se não o é, vale pelo texto, que é substancial. É um pedaço do evangelho do Diabo, justamente um sermão da montanha, à maneira de S.Mateus.

 Não se apavorem as almas católicas.Já Santo Agostinho dizia que "a igreja do Diabo imita a igreja de Deus". Daí a semelhança entre os dois evangelhos. Lá vai o do Diabo:
1. E vendo o Diabo a grande multidão de povo, subiu a um monte, por nome Corcovado, e, depois de se ter sentado, vieram a ele os seus discípulos.
2. E ele, abrindo a boca, ensinou dizendo as palavras sequintes
3. Bem-aventurados aqueles que embaçam porque eles não serão embaçados.
4. Bem-aventurados os afoitos, porque eles possuirão a terra.
5. Bem-aventurados os limpos das algibeiras, porque eles andarão mais leves.
6. Bem-aventurados os que nascem finos, porque eles morrerão grossos.
7. Bem-aventurados sois,quando vos injuriarem e disserem todo o mal por meu respeito.
8. Folgai e exultai, porque o vosso galardão é copioso na terra.
9. Vós sois o sal do money market.E se o sal perder a força, com que outra coisa se há de salgar?
10. Vós sois a luz do mundo.Não se põe uma vela acesa debaixo de um chapéu, pois assim se perdem o chapéu e a vela. [.................]
14. Também foi dito aos homens:
Não matareis a vosso irmão, nem a vosso inimigo, para que não sejais castigados.Eu digo-vos que não é preciso matar a vosso irmão para ganhardes o reino da terra;basta arrancar-lhe a última camisa. [..........]
20. Não queirais guardar para vós tesouros na terra, onde a ferrugem e a traça os consomem, e donde os ladrões os tiram e levam.
21. Mas remetei os vossos tesouros para algum banco de Londres, onde a ferrugem, nem a traça os consomem, nem os ladrões os roubam, e onde ireis vê-los no dia do juízo.


Machado de Assis.