Uma questão de ótica



Diz-se que o mar é azul também que de azul-anil é o céu; também há quem diga que a cor da tristeza é azul e há também os que ficam azul de fome!



Verdes matas pendão da (minha) terra fica-se branco de medo ou de susto quando o sol que dizem ser amarelo põe-se ao poente (?) nos deixando de sorriso amarelo. Infinitas são as cores tantas quantas imaginarmos dependendo do ângulo e da visão que tenha o observador pois não já disseram também que a Terra é azul? e na terra também já disseram que "nunca se consegue alcançar a profundeza de um texto porque sempre haverá uma 'ausência' ".



 

 

E por mais que tentemos a 'ausência' jamais será preenchida porque assim é a vida...



Três poemas de Carlos Machdo

Esfinges

 

Alguns, prudentes, não falam com estranhos.

Outros, muito práticos, dizem apenas o necessário

Para o bom andamento dos negócios.

 

Alguns, calmos e sérios, fecham portas e janelas.

Outros, afoitos, ou filhos de um deus sem-terra,

Oferecem biscoitos, talvez flores, e longa prosa.

 

De todos, quem sorri com mais dentes de ouro?

quem finge?

quem vê no espelho sua própria esfinge?





 

 

 

 



 

Pássaro de Vidro

 

 

 

o pássaro é cego

e cego é quem se agita

em seu espaço ambíguo

 

esse espaço

de incessante

tarde nua

onde o voo

risca um traço

branco

de vidro no vidro



Pássaro de vidro (2)

 



 

quanto mais escancaras

teu íntimo de vidro

 

quanto mais descortinas

o avesso dos sentidos

 

mais o que revelas

deixas escondido

 

 

Carlos Machado nasceu em Muritiba(BA) e reside na cidade de São Paulo. É autor dos livros de poemas Pássaro de Vidro e Tesoura Cega; é autor e editor do boletim semanal  poesia.net



.. . e o tempo?



 

entre parêntesis provisórios segue-se

lutando contra a página em branco

luzidia e indiferente

 

tanto esquecimento lembranças

outras

muito a desaprender

 

e o tempo?

 

a aurora esvai-se

é o irromper da

noite do sono nas veias

pedaços de equívocos

embaralhados mal

costurados guardados

em gavetas

os cômodos do medo

e da ignorância

 

e a boca cheia de pedras

e silêncios:

nem ela nem eles

sabem as palavras interditas

+ 1 poema de Antonio Brasileiro

Canyon do rio Poti (PI)

ESTUDO 175

Estar com o rio não é molhar-se na água.
Nem ser leito.
É ser a água e o leito.
E o mar.
E ser as nuvens do céu.


Nosso destino é o que somos. Somos
o destino – o olho d’água
e a foz.
Somos a foz
e o ruído das águas se encontrando.


E as nuvens do céu e o homem
sentado numa pedra. E a pedra.

Balada do concurso de Blois



 

Morro de sede quase ao pé da fonte,

Quente qual fogo, mas batendo os dentes;

Em meu país vivo além do Horizonte;

Junto a um braseiro tremo e fico ardente;

Nu como um verme. O traje: um presidente;

Rio no pranto e espero sem esperança;

Conforto acho na desesperança,

E alegro-me sem ter prazer algum;

tenho o poder sem força ou segurança;

E sou bem vindo a todos e a nenhum.

Só me é certo algo com que eu não conte;

nada é obscuro, exceto o que é evidente;

E sem dúvidas, fora as que defronte,

Tomo a ciência por mero acidente;

Conquisto tudo e fico dependente

Digo "Boa noite" se a aurora avança;

Deito-me sem controle em confiança;

Tenho alguns bens, mas sem vintém algum;

Sou um herdeiro mas sem ter herança,

E sou bem-vindo a todos e a nenhum

Descuido-me de tudo e suo a fronte

Para ter bens, sem ter um pretendente;

Com quem mais me afague, me confronte,

Quem mais me é veraz é quem mais mente;

É meu amigo que diz procedente

De um cisne alvo e de um corvo a semelhança;

Em quem me nega enxergo uma aliança;

A patranha e a verdade acho comum;

recordo tudo sem a menor lembrança

E sou bem-vindo a todos e a nenhum.

Príncipe brando: se isso não vos cansa,

De tudo eu sei, e a mente não alcança;

Sou faccioso e sigo a lei comum.

Que faço? o quê? dos meus bens a cobrança,

E sou bem-vindo a todos e a nenhum.

 

 

François Villon, Paris - 1431-1463

Tradução de Sebastião Uchôa Leite



Esperando os bárbaros

O que esperamos na ágora reunidos?
É' que os bárbaros chegam hoje.

Por que tanta apatia no senado?
Os senadores não legislam mais?
É que os bárbaros chegam hoje.

Que leis hão de fazer os senadores?
Os bárbaros que chegam as farão.

Por que o imperador se ergueu tão cedo
e de coroa solene se assentou
em seu trono, à porta magna da cidade?
É   que os bárbaros chegam hoje.

O nosso imperador conta saudar
o chefe deles. Tem pronto para dar-lhe
um pergaminho no qual estão escritos
muitos nomes e títulos.

Por que hoje os dois cônsules e os pretores
usam togas de púrpura, bordadas,
e pulseiras com grandes ametistas
e anéis com tais brilhantes e esmeraldas?

Por que hoje empunham bastões tão preciosos
de ouro e prata finamente cravejados?
É que os bárbaros chegam hoje,
tais coisas os deslumbram.

Por que não vêm os dignos oradores
derramar o seu verbo como sempre?
É que os bárbaros chegam hoje
e os aborrecem arengas, eloqüências.

Por que subitamente esta inquietude?
(Que seriedade nas fisionomias!)
Por que tão rápido as ruas se esvaziam
e todos voltam para casa preocupados?

Porque é já noite, os bárbaros não vêm
e gente recém-chegada das fronteiras
diz que não há mais bárbaros.

        Sem bárbaros o que será de nós?
Ah! eles eram uma solução.

Konstantinos Kaváfis

(trad. José Paulo Paes)

 



Jorge de Sena: A diferença que há

 Jean-Baptiste Chardin 

 

 

 

A diferença que há entre os estudiosos e os poetas

é que aqueles passam a vida inteira com o nariz num assunto
a ver se conseguem decifrá-lo, e estes
abrem o livro, leem três páginas, farejam as restantes
(nem sequer todas)
e sabem logo do assunto  que os outros não conseguiram saber.
Por isso é que os estudiosos têm raiva dos poetas, capazes de ler tudo sem
ter lido nada
( e eles não leram nada tendo lido tudo)
O mal está em haver poetas que abusam do analfabetismo,
e desacreditam a gaya Scienza. 

Um conto de Augusto Monterroso



Os animais se parecem tanto com o homem que às vezes é impossível distinguí-los deste. 

A girafa que compreendeu logo que tudo é relativo


Faz muito tempo, em um país distante, vivia uma girafa de estatura regular, mas tão descuidada que uma vez saiu da selva e se perdeu. Desorientada como sempre, pôs-se a caminhar às cegas daqui para lá, e por mais que se agachasse para encontrar o caminho, não o encontrava. Assim deambulando, chegou a um desfiladeiro onde naquele momento ocorria uma grande batalha. Apesar das baixas serem muito grandes em ambos os lados, nenhum estava disposto a ceder um milímetro de terreno. Os generais discutiam com suas tropas de espadas erguidas, ao mesmo tempo que a neve se manchava de púrpura com o sangue dos feridos. Entre o fumo e o estrépito dos canhões se viam caindo os mortos de um e de outro exército, com tempo apenas para recomendar suas almas ao diabo; porém, os sobreviventes continuavam disparando com entusiasmo até que chegasse a sua vez e caíssem com um gesto estúpido acreditando que a História iria considerar heróico, pois morriam para defender sua bandeira; e realmente a História assim os considerava já que cada lado escrevia sua própria história; Wellington era um herói para os ingleses e Napoleão era um herói para os franceses. Enquanto isso, a girafa continuava caminhando, até chegar a uma parte do desfiladeiro onde estava montado um enorme canhão, que naquele exato momento disparou a uns vinte centímetros  acima de sua cabeça, mais ou menos. Ao ver a bala passar tão perto enquanto seguia com a vista sua trajetória a girafa pensou: "Que bom que não sou alta, pois se meu pescoço medisse mais trinta centímetros  essa bala teria arrebentado a minha cabeça; ou, que bom que essa parte do desfiladeiro onde está o canhão não é tão baixa, pois se medisse trinta centímetros a menos a bala também teria arrebentado a minha cabeça. Agora compreendo como tudo é relativo".     

Augusto Monterrosso nasceu em 1921, na Guatemala. Em 1944, mudou-se para o México e, depois de muito observar a fauna daquele país e de outros, se convenceu de que "os animais se parecem tanto com o homem que às vezes é impossível distingui-los deste". Dele disse o escritor russo Isaac Asimov: "Os pequenos textos de A ovelha negra e outras fábulas, de Augusto Monterroso, aparentemente inofensivos, mordem os que deles se aproximam sem a devida cautela e deixam cicatrizes. Não por outro motivo são eficazes. Depois de ler "O macaco que quis ser escritor satírico", jamais voltei a ser o mesmo."
Foi agraciado, em 2000, com o Prêmio Príncipe de Astúrias de Letras. Um dos escritores latinos mais notáveis,  "O dinossauro", uma de suas obras mais célebres, é considerado o menor conto da literatura mundial: "Quando acordou, o dinossauro ainda estava lá".
Augusto Monterroso faleceu em fevereiro de 2003.

Gameleira



Bacia d'água. Beiço de gamela. Porta sem tramela. Palavra que espera no coradouro um frouxo falar. O anel de ciranda faz travessias numa rede de palavras sustentadas por armadores que se movimentam de norte a sul de leste a oeste ainda que presos nas paredes da casa. Cirandeia num mar de palavras que nadam como peixes fugindo das redes, escapulindo das armadilhas dos anzóis. É um mar de dureza a vida entre palavras - umas simples e belas outras sofisticadas, de difícil expressão - nem todas ficam à vontade em qualquer boca. A língua se enrola na palavra ou então desembesta feito louca se liberta e vai s'imbora, não tem dinheiro ou conselho que a segure. Porque nem sempre ela quer conversa com alguém: pode ser dor como pode ser alegria, dá saltos no escuro e pode surgir sombria e de repente é lua que brilha no alto.

Prateada, Palavra!