Amada vida, minha morte demora.
Dizer que coisa ao homem,
Propor que viagem? Reis ministros
E todos vós, políticos,
Que palavra além de ouro e treva
Fica em vossos ouvidos?
Além de vossa RAPACIDADE
O que sabeis
Da alma dos homens?
Ouro, conquista, lucro, logro
E os nossos ossos
E o sangue das gentes
E a vida dos homens
Entre os vossos dentes.

***

Ávidos de ter, homens e mulheres caminham pelas ruas.

As amigas sonâmbulas, invadidas de um novo a mais querer,

Se debruçam banais sobre as vitrines curvas.

Uma pergunta brusca, enquanto tu caminhas pelas ruas.

Te pergunto: E a entranha?

De ti mesma, de um poder que te foi dado

Alguma coisa clara se fez? Ou porque tudo se perdeu

É que procuras nas vitrines curvas, tu mesma,

Possuída de sonho, tu mesma infinita, maga,

Tua aventura de ser, tão esquecida?

Por que não tentas esse poço de dentro

O incomensurável, um passeio veemente pela vida?

 

Teu outro rosto. Único. Primeiro. E encantada

De ter teu rosto verdadeiro, desejarias nada.

 

***

 

Enquanto faço o verso, tu decerto vives,

Trabalhas tua riqueza, e eu trabalho o sangue.

Dirás que sangue é o não teres teu ouro

E o poeta te diz: compra o teu tempo

 

Contempla o teu viver que corre, escuta

O teu ouvido de dentro. É outro o amarelo que te falo

Enquanto faço o verso, tu não me lês,

Sorris se do meu verso ardente alguém te fala.

O ser poeta te sabe a ornamento, desconversas:

"Meu precioso tempo não pode ser perdido com os poetas".

Irmão do meu momento: quando eu morrer,

Uma coisa infinita também morre.. É difícil dizê-lo:

MORRE O AMOR DE UM POETA.

E isso é tanto, que o teu ouro não compra,

E tão raro que o mínimo pedaço de tão vasto

Não cabe no meu canto

 

 

Hilda Hilst - Júbilo, Memória, Noviciado - Da paixão