O pastel e a crise



 

Quando a crise convida ao pessimismo ou ameaça descambar na depressão, está na hora de ler. Poesia ou prosa, tanto faz. A partir de certa altura, bom mesmo é reler. Reler sobretudo o que nunca se leu, como repeti outro dia a

um amigo que não é chegado à leitura. Ele mergulhou no Proust sem escafandro e se sente mal quando vem à tona e respira o ar poluído aqui de fora.

Verdadeiro sábio era o Rubem Braga. Tinha com a vida uma relação direta, sem

intermediação intelectual. Houvesse o que houvesse, trazia no coração uma medida de equilíbrio que era um dom de nascença, mas era também fruto do

aprendizado que só a experiência dá. No pequeno mundo do cotidiano, sabia

como ninguém identificar as boas coisas da vida. E assim viveu até o último

instante.

Certa vez, no auge de uma crise, crivada de discursos e de diagnósticos, o

Rubem estava de olho nas frutas da estação. Madrugador, cedinho já sabia

das coisas. Quando o largo horizonte nacional andava borrascoso, ele se punha

a par das nuvens negras, mas não mantinha o olhar fixo no pé-direito alto da

crise. Baixava o olhar ao rodapé, pois o sabor do Brasil está também no rés do

chão. Num dia de greve geral, inquietações no ar, tudo fechado, o Rubem me

telefonou: Vamos ao bar Luís, na rua da Carioca? Vamos ver a crise de perto.

E lá fomos. O bar estava aberto e o chope, esplêndido. Começamos por um

preto duplo, que a sede era forte. Depois mais um, agora louro. E outro. Claro

que não faltou o salsichão com bastante mostarda. Calados, mas vorazes, cumpríamos um rito. Alguém por perto disse a Vila Militar tinha descido com os

tanques. Saímos dali e fomos a um sebo. O Rubem comprou Xanã, de Carlos

Lacerda, com dedicatória. Depois pegamos o carro e voltamos pelo Aterro, onde se pode exercer o direito da livre eructação. Tinha sido um perfeito programa

cultural. E sem nenhum incentivo do governo.

Vi agora na televisão que o maracujá está em baixa e me lembrei do velho Braga. Nem tudo está perdido. Fui à feira e comprei também dois suculentos abacaxis. Caem bem nesta hora de atribulação nacional. Só falta agora descobrir um bom pastel de palmito na Zona Norte. Se o Rubem estivesse aí,

lá iríamos nós atrás da deleitosa descoberta. Depois, de cabeça erguida, enfrentaríamos a crise e até o caos.

 

 

Otto Lara Resende, 1922-1992, São João del Rei(MG), jornalista e escritor.