Em meu princípio está meu fim. Umas após outras,

as casas se levantam e tombam, desmoronam,

são ampliadas, removidas, destruídas, restauradas,

ou em seu lugar irrompe um campo aberto,

uma usina, um atalho.

Velhas pedras para novas construções, velhos lenhos

para novas chamas,

velhas chamas em cinzas convertidas,

e cinzas sobre a terra semeadas,

Terra agora feito carne, pele e fezes,

ossos de homens e bestas, trigais e folhas.

As casas vivem e morrem:

há um tempo para construir

e um tempo para viver e conceber

e um tempo para o vento

estilhaçar as trêmulas vidraças

e sacudir as tapeçarias em farrapos tecidas

com a silente legenda.

Em meu princípio está o meu fim.

Agora a luz declina sobre o campo aberto,

abandonando a recôndita vereda

cerrada pelos ramos, sombra na tarde.

Ali, onde te encolhes junto ao barranco

enquanto passa um caminhão,

e a recôndita vereda insiste rumo à aldeia,

ao aquecimento elétrico hipnotizada.

Na tépida neblina, a luz abafada é absorvida,

irrefratada pela rocha grisalha.

As dálias dormem no silêncio vazio.

Aguarda a coruja prematura.

T. S. Eliot ( Thomas Stearns Eliot) - St. Louis, Missouri, Estados Unidos

- 1888-1965.