Escaramuças

 

 



Escondemos as nossas identidades marcadas com o selo da aprovação. Mas a verdade escapa em nossos sonhos.

***

 

 

Aquilo que proibimos a nós mesmos, pagamos um bom dinheiro para admirar num teatro, num cinema ou nas páginas de um livro.

 

 

 

Salman Rushdie, Bombaim, Índia

Dor

 

 







Passa-se um dia e outro dia

  À espera que passe a Dor,

  E a Dor não passa, e porfia,

  Porque trás dia, outro dia

Que traz Dor inda maior;

  Porque embora a Dor aflita

  Calasse há muito seus ais,

  Ainda, fundo, palpita

  Uma outra Dor que não grita:

  A Dor do que não dói mais

.

 

Francisco Bugalho, Dispersos e Inéditos -   Portugal - 1905-1949

Dilema



Eu tenho sonhos que espelham a minha alma

Mas deixam a minha mordacidade louca

E a minha sonolência rouca e calma

Sentadas à soleira da minha imaginação

 

 

 

As lágrimas descompassadas rolam quietas

E riem dos meus demônios e fracassos

Os meus medos não permitem, nas longas noites

despertas,

Que a vida me leve em seus braços!

 

 

 

Ner Cabrera Lopez,  em  A Lenda - Editora Alley, 2005



A cortesia dos cegos

 

 

O poeta lê seus versos para os cegos.

Não esperava que fosse tão difícil.

Sua voz fraqueja.

Suas mãos tremem.

Ele sente que cada frase

está submetida à prova da escuridão.

Ele tem que se virar sozinho,

sem cores e luzes.

Uma aventura perigosa

para as estrelas da poesia,

para as manhãs, o arco-íris, as nuvens, os neons, a lua,

para o peixe tão cintilante sob a água

e o falcão tão alto e quieto no céu.

Ele lê - pois já não pode parar-

sobre o menino de casaco amarelo num campo verde,

telhados vermelhos que se contam no vale,

números irrequietos na camisa dos jogadores

e a desconhecida, nua, na fresta da porta.

Ele gostaria de omitir - embora seja impossível -

todos os santos no teto da catedral,

a mão que acena do trem em partida,

a lente do microscópio, o anel e seu brilho,

as telas de cinema, os espelhos, os álbuns de

fotografia.

Mas é enorme a cortesia dos cegos,

admirável a sua compreensão, a sua grandeza.

Eles escutam, sorriem e aplaudem.

Um deles até se aproxima

com o livro de cabeça para baixo

pedindo um autógrafo invisível.



Wislawa Szymborska, Polônia (1923-2012)



Eu também quero : )

Das contradições do tempo

Saí fechando a porta, ouvindo os tiquetaques todos. Olhei para trás, para a vitrine. Ele me observava detrás da divisória. Havia uns doze relógios na vitrine, marcando doze horas diferentes, cada um deles com a mesma convicção determinada e contraditória que o meu manifestava, mesmo sem ponteiros. Um contradizendo o outro. Eu ouvia o meu, ainda a tiquetaquear no meu bolso, muito embora ninguém o visse, muito embora mesmo se o vissem ele não poderia dizer nada a ninguém.

E assim eu disse a mim mesmo para escolher aquele. Porque o pai disse que os relógios matam o tempo. Ele disse o tempo morre sempre que é medido em estalidos por pequenas engrenagens, é só quando o relógio para que que o tempo vive. Os ponteiros estavam estendidos, desviando-se um pouco da horizontal, formando um leve ângulo, como uma gaivota planando no vento.

William Faulkner, em O Som e a Fúria

O relógio

Ao redor da vida do homem
há certas caixas de vidro,
dentro das quais, como em jaula,
se ouve palpitar um bicho.

Se são jaulas não é certo;
mais perto estão das gaiolas
ao menos, pelo tamanho
e quadradiço de forma.

Umas vezes, tais gaiolas
vão penduradas nos muros;
outras vezes, mais privadas,
vão num bolso, num dos pulsos.

Mas onde esteja: a gaiola
será de pássaro ou pássara:
é alada a palpitação,
a saltação que ela guarda;

e de pássaro cantor,
não pássaro de plumagem:
pois delas se emite um canto
de uma tal continuidade

João Cabral de Melo Neto

Los Heraldos Negros

OS ARAUTOS NEGROS



César Vallejo

Tradução de Fernando Mendes Vianna





Há golpes na vida tão fortes... Eu nem sei!

Golpes como do ódio de Deus; como se ante eles

a ressaca de quanto foi sofrido

se empoçara na alma... Eu nem sei!



São poucos, porém são... Abrem sulcos escuros

no rosto mais fero e no lombo mais forte.

Serão talvez os potros de bárbaros átilas;

ou os arautos negros que nos manda a Morte.



São as caídas fundas dos Cristos da alma,

de alguma fé adorável que o Destino blasfema.

Esses golpes sangrentos são as crepitações

de algum pão que na porta do forno se queima.



E o homem... Pobre... pobre! Volve os olhos, como

quando por sobre os ombros nos chama uma palmada;

volve os olhos loucos, e todo o vivido

se empoça, como charco de culpa, na mirada.



Há golpes na vida tão fortes... Eu nem sei!

A palavra misteriosa

Sobe da sombra mais opaca

a tua figura radiosa

oh palavra misteriosa!

No obscuro pulsar de cada ato

reconstróis tudo por ausência

e o sentido consentido

sobe sem esforço as tuas escarpas

Potencial qualidade do outro

o teu segredo está

numa parábola

numa elipse

num ponto só

infinitamente alheio e sem medida.

[ O pavão negro, 2003]

A ausência

Oh como te ex-amo

como tudo se torna direção imprecisa

É uma coisa terrível!

tudo ser tão evidente

no seu vazio

controverso

verso

Seta por dentro

a onda vive de perfil o seu ex-ato

imprecisando as criaturas

Oh como o eu-outro aflora culminando

falo contigo

mas é um outro que contigo fala

um outro

que ex-amadamente arde ainda

Não vês a curva da palavra?

A face do amor é ausência de rosto.

[A idade da escrita, 1998]

Ana Hatherly, Porto, Portugal (1929- )

Imagens da autora.

A idade da escrita - poema ensaio

Costumo dizer que a minha atividade começa com a escrita

porque toda a minha atividade gira à volta da escrita.

Mas não há só uma escrita nossa

a que escrevemos para nós:

a escrita é POR CAUSA DO TEMPO

é POR CAUSA DOS OUTROS

é para não esquecermos

é para sermos lembrados é PARA SERMOS ALÉM DE

EXISTIRMOS

sinal

vínculo

aceno

Costumo dizer que a nossa era é

a era da ESCRITALIDADE

e da IDADE DA ESCRITA

porque a nossa era é

a era da ESCRIBATURA

a IDADE DA ESCRAVATURA DA ESCRITA

A noção de ESCRITA alargou-se

a TUDO

a QUASE TUDO

porque a escrita é sinônimo de IMAGEM

imagem para se ver

para se ter

para se ser

Escrevo para compreender

para apreender

a escrita é o que me revela

um mundo

o mundo

II

Escrevo e descrevo

e descrevendo

o tempo insere-se nas linhas

e nas entrelinhas em que escrevo

escrevendo imagens

que a si mesmas se descrevem

desescrevendo o tempo

A ESCRITA

é a petrificada imagem de um percurso

do rio antigo

da seta temporal

Ainda não sabemos pensar de outro modo

De caminho o arabesco insinua-se

e mesmo quando maquinal

a escrita prolonga A MÃO

é o prolongamento extensíssimo da mão

indica

disciplina

explosão contida

Onda surda é a escrita.

Ana Hatherly, em A idade da escrita E OUTROS POEMAS - São Paulo: Escrituras Editora

OBS: Os desenhos são de Ana Hatherly, que além de poeta, escritora e cineasta, é artista plástica, nascida na cidade do Porto, Portugal, em 1929.

pingos

São tudo o que ela consegue ver, salpicando os azulejos brancos da parede do banheiro. Eles explodem na sua cabeça, espirrando miolos de água, enquanto outros enxergam o seu destino efêmero de queda; a cantilena incessante dos pingos torna-se um murmúrio de raiva, enquanto se despedaçam em irmãos menores que se juntam com os outros miolos, outras águas, destinos sombrios. A mulher enxerga a parede e dezenas de olhos cristalinos devolvem o olhar com a fúria dos que estão mortos. Eles escorrem pela parede do banheiro, alguns com a rapidez do pensamento, ansiosos para chegar ao chão, outros com a elegância das pessoas que usam cartola, ultrapassando cada rebite entre azulejos com a delicadeza de quem transpõe poças em dias de chuva, um passo de cada vez. A mulher encosta a testa no frio da parede, e os pingos da testa encontram os que estão nos azulejos; o equilíbrio rompe quando gotas estranhas se misturam, subitamente, sem nenhuma apresentação preliminar, a guerra para manter sua integridade resultando em uma carnificina incolor no branco indiferente dos azulejos. Pingos, muitos, continuam caindo para a morte certa, e no meio dessa precipitação uma vida inteira passa; alguns se entregam a orgias desenfreadas com dezenas de desconhecidos, outros rezam para seu deus de ferro e quentes engrenagens e existem aqueles que sonham com a derradeira unidade, circulando ao redor do ralo do banheiro. Contudo, alguns pingos são diferentes dos outros: eles brotam de dentro do castanho da mulher. Ao se depararem com o caos que reina ao seu redor, tentam voltar, mas é tarde, e os pingos sem gosto sentem um inesperado prazer ao bater nos salgados e dividí-los em pedaços, provando que são iguais, não importa a origem. O corpo da mulher besunta-se com o sangue invisível das dezenas, centenas, milhares que já morreram tentando destruir o concreto da pele; a violência preenche o banheiro enquanto os mortos se empilham, escorrendo para o chão, onde existem pingos vermelhos que, dotados de sabedoria ancestral, não se misturam e escorrem em um fluxo contínuo, levando consigo o feto tão sonhado, rodopiando ao redor do ralo com a placidez das coisas inveitáveis.

Conto extraído de O homem despedaçado, de Gustavo Czekster, mestre em Literatura Comparada, pela UFRGS (Universidade Federal do Rio Grande do Sul).

OBS: As fotos do "cabeçalho" e da postagem são de Amy Hildebrand, fotógrafa cega.