A cortesia dos cegos

 

 

O poeta lê seus versos para os cegos.

Não esperava que fosse tão difícil.

Sua voz fraqueja.

Suas mãos tremem.

Ele sente que cada frase

está submetida à prova da escuridão.

Ele tem que se virar sozinho,

sem cores e luzes.

Uma aventura perigosa

para as estrelas da poesia,

para as manhãs, o arco-íris, as nuvens, os neons, a lua,

para o peixe tão cintilante sob a água

e o falcão tão alto e quieto no céu.

Ele lê - pois já não pode parar-

sobre o menino de casaco amarelo num campo verde,

telhados vermelhos que se contam no vale,

números irrequietos na camisa dos jogadores

e a desconhecida, nua, na fresta da porta.

Ele gostaria de omitir - embora seja impossível -

todos os santos no teto da catedral,

a mão que acena do trem em partida,

a lente do microscópio, o anel e seu brilho,

as telas de cinema, os espelhos, os álbuns de

fotografia.

Mas é enorme a cortesia dos cegos,

admirável a sua compreensão, a sua grandeza.

Eles escutam, sorriem e aplaudem.

Um deles até se aproxima

com o livro de cabeça para baixo

pedindo um autógrafo invisível.



Wislawa Szymborska, Polônia (1923-2012)