Mais-Valia

 

 

Ou júbilo congelado,

que colecionei, colecionei de amostra.

 

Os copos sobre minha prateleira

gostam de luz lateral; nem todos em vidro da Boêmia.

 

Todo dia, dois são especiais.

Tanto amor prestes a virar caco.

Fôlego lá do fundo, que não quebrou.

Assim sobrevive anônimo.

 

Ar e sua mais-valia:

os sopradores de vidro, lê-se, não ficaram velhos.

 

 

***

 

 

Três perguntas

 

 

Como posso,

onde o horror deveria fundir-se em chumbo,

rir,

já rir no café da manhã?

Como poderia

onde cresce lixo, somente o lixo,

falar de Ilsebil, porque ela é bonita,

e falar sobre a beleza?

Como querer,

lá onde a mão sobre a foto

fica até o fim sem arroz,

escrever sobre a cozinheira;

de como ela recheia gansos cevados?

 

Os fartos entram em greve de fome.

O lixo bonito.

É de morrer de rir, isso.

 

Procuro uma palavra para vergonha.

 

 

 

Günter Grass, em O Linguado