De Mallarmé



 

Eu quero distrair a arte voraz de um país

cruel, e, sorrindo das velhas zombarias que me fazem os amigos, o passado, o gênio, e minha lâmpada, que no entanto conhece minha agonia,

imitar o chinês de coração límpido e delicado

 cujo êxtase puro é pintar em xícaras de neve ao luar radiante

uma flor bizarra que perfuma sua vida.

Transparente, a flor que ele sentiu, criança,

na filigrana azul da alma se instalando.

 

 

Stéphane Mallarmé. França (1842-1898)