Vent du Nord-Est

L'homme n'a pas encore commencé son travail: il est encore à preparer ses outils. Quand le temps sera venu, à peine gardera-t-il ce nom d'homme...

(Le grand vent qu'il fait, qui crie dans la cheminée, me souffle des insanités.)

- Quelle acquisition, la mémoire!...

Quand l'homme aura reconnu qu'il n'est rien, alors cela pourra commencer.

Alors l'intelligence pourra ou disparaître, ou tout remplacer? Elle commencera

à bâtir.

Les questions, les énigmes nécessaires auront été avalées. Naître, souffrir, mourir ne feront plus de difficultés. Il y aura longtemps que l'énergie, les

matières, les êtres vivants auxiliaires seront à disposition. Le commerce, l'industrie, ne seront plus. Il y aura une seule scienceet ele sera presque

innée.

La terre ne sera qu'une ville. Rien ne sera plus naturellement...c'est-à-dire aveuglément

Paul Valéry, em Poésie perdue (1916) - Paris Gallimard, 2000

Vento do Nordeste

O homem ainda não começou seu trabalho: está ainda preparando suas ferramentas. Quando chegar o momento, conservará apenas o nome de homem...

(O grande vento que faz, que assobia na lareira, me sopra insanidades.)

- Que aquisição, a memória!...

Quando o homem tiver reconhecido que é nada, então poderá começar. Poderá então a inteligência desaparecer ou tudo substituir? Ela começará a construir.

As questões, os enigmas necessários terão desaparecido. Nascer, sofrer, morrer

não serão mais problemas. Haverá um tempo que a energia, as matérias, os seres vivos auxiliares estarão disponíveis. O comércio, a indústria, não existirão. Haverá apenas uma ciência e ela será quase inata.

A terra será apenas uma cidade. Nada mais será feito de forma natural - isto é,

às cegas.                                                                                         

Poema dum funcionário cansado

A noite trocou-me os sonhos e as mãos

dispersou-me os amigos

tenho o coração confundido e a rua é estreita
estreita a cada passo
as casas engolem-nos
sumimo-nos
estou num quarto só num quarto só

 com os sonhos trocados

com toda a vida às avessas a arder num quarto só.

Sou um funcionário apagado

um funcionário triste
a minha alma não acompanha mão
Débito e Crédito Débito e Crédito
a minha alma não dança com os números
tento escondê-la envergonhado
o chefe apanhou-me com o olho lírico na gaiola do quintal em frente
e debitou-me na minha conta de empregado
Sou um funcionário cansado num dia exemplar

Por que não me sinto orgulhoso de ter cumprido o meu dever?

Por que me sinto irremediavelmente perdido no meu cansaço

Soletro velhas palavras generosas

flor rapariga amigo menino irmão beijo namorada

mãe estrela música

São as palavras cruzadas do meu sonho

palavras soterradas na prisão da minha vida

isto todas as noites do mundo numa só noite comprida num quarto só.

Antônio Ramos Rosa, Faro(Portugal) 1924-2013

DESTAQUES DA SEMANA

ASPIRAÇÃO

Adalgisa Nery por Ismael Nery

Desejo de desmontar meu corpo

E atirá-lo aos quatro ventos do mundo,

De enfrentar a luz do sol

Até que seu calor pulverize meus ossos,

De atirar-me no oceano

Até que o batimento de suas águas

Transforme meus cabelos em algas perdidas,

De gritar contra as montanhas

Até que o eco se ausente de minha voz,

De matar a consciência de mim mesma

Até que eu possa viver.

*****

PATRIMÔNIO

Pesam nos meus ossos

Os meus pensamentos

Choram nos meus olhos,

As visões neles crescidas,

Soluçam no torpor das minhas carnes

Ancestrais desalentos.

Sangram os meus pés

Na inútil andança

Da imaginação liberta.

Pulveriza o meu espírito

A solidão do suicida ignorado

E cresce assustadoramente dentro de mim

A calmaria que precede o fim.

Adalgisa Nery (Rio de Janeiro, 1905-1980)Autora de dois romances, várias crônicas, e sobretudo, vários livros de poemas. Foi eleita deputada três vezes tendo os direitos cassados em 1969. Foi casada com o pintor Ismael Nery e com o jornalista

Lourival Fontes. Entre livros publicados podemos destacar os de poemas, A mulher ausente, Ar do deserto, Cantos de angústia, As fronteiras da quarta

dimensão; os romances A imaginária e Neblina; e um livro de crônicas, Retrato sem retoque. 

O preço da democracia

Doris Haddock, trabalhadora aposentada, caminhou de Los Angeles

até Washington: uma tartaruga atravessou os Estados Unidos,  de

costa a costa.

Ela se pôs a caminhar para denunciar a venda da democracia aos milionários que pagam as campanhas dos políticos, e caminhando, a cada passo, a cada etapa, seus discursos iam atraindo mais e mais

gente. Estava já há mais de um ano caminhando, frita pelos sóis, congelada pelos frios, voada pelos ventos, quando a neve a paralisou. Uma tremenda tormenta de neve despencou sobre as montanhas do oeste da Virgínia.

No povoado de Cumberland, Doris festejou seu aniversário. Noventa velinhas. E continuou a viagem de esqui.

Enquanto viajou através da neve, o último mês inteiro.

Enquanto nascia o século vinte e um, chegou à cidade de Washington. Uma multidão acompanhou-a até o Capitólio. Lá trabalham os legisladores, a mão de obra política das grandes empresas que retribuem seus serviços.

Da escadaria, Doris pronunciou um discurso lacônico. Apontando

para o pórtico do Capitólio, disse:

- Isso aqui está se transformando numa casa de putas.

E foi-se embora.

O voto e o veto

Corria o ano de 1916, ano de eleições na Argentina. 

No povoado de Campana, votava-se nos fundos do armazém de armarinhos.

José Gelman, carpinteiro de profissão, foi o primeiro a chegar. Ía votar pela primeira vez na vida, e o dever cívico inchava-lhe o peito. Naquela manhã, aquele imigrante que não havia conhecido

outra coisa além do despotismo militar na longínqua Ucrânia iria

ingressar na democracia.

Quando José estava ponto seu voto na urna, voto pelo Partido Radical, uma voz rouca paralisou sua mão:

- Você está se enganando de pilha - advertiu a voz.

E através da grade da janela surgiu uma carabina. O cano apontou

a pilha correta, onde estavam as células do Partido Conservador.

Eduardo Galeano( 1940-2015)  em Bocas do tempo.