O coração das trevas

 

Sebastião Salgado

 

 

Quando escreveu O coração das trevas Joseph Conrad (1857-1924) estava com quarenta e cinco anos e já havia viajado por vários continentes  como marinheiro; durante dezesseis anos de sua vida  percorreu a África, Ásia, América e Europa. Seus relatos não são autobiográficos, mas de um observador que conhece profundamente os meandros da alma, aquela feita do barro em que foi moldado o ser humano, um barro extraído das margens lamacentas dos rios, das matas selvagens habitadas por criaturas primitivas, indefesas e vulneráveis aos ataques do homem branco inescrupuloso e ávido por dinheiro. Francis Ford Coppola adaptou o romance sob o título de "Apocalipse Now".

Conrad era polonês, de Berdichev e ainda criança teve que acompanhar os pais em fuga por causa de perseguição política. No meio do caminho perdeu a mãe, que contraiu tuberculose, poucos anos depois, aos seis anos perdeu o pai, passando a viver sob os cuidados de familiares. Peregrinações pra la e pra cá fizeram com que fosse viver na Inglaterra onde aprendeu inglês tão perfeitamente que escreveu toda a sua obra nesse idioma. São dele também Lorde Jim, Tufão, O agente secreto, Nostromo,  entre outros.

Transcrevo aqui alguns trechos do livro:

 

 

[...] O lugar parecia extraterreno. Estávamos habituados a vê-lo sob a forma de um monstro agrilhoado e domado, mas ali - o que víamos ali era uma coisa monstruosa e livre. Era algo extraterreno, e os homens eram...não, não eram inumanos. Bem, vocês sabem, não há nada pior do que a suspeita de que não eram inumanos. E essa desconfiança pouco a pouco se apoderava de nós. Uivavam, saltavam, rodopiavam e faziam caretas horrendas; mas o que mais impressionava era a ideia de que eram criaturas humanas...como nós, a ideia de que havia um remoto parentesco entre nós e aquele selvagem e apaixonado furor. (...) A mente humana é capaz  de qualquer coisa - porque tudo está nela, todo o  passado bem como todo o  futuro.

 

 

[...] Sim, eu olhava para eles como vocês fariam com relação a qualquer ser humano, com curiosidade sobre seus impulsos, motivos, capacidades, fraquezas, postos à prova diante de uma necessidade física inexorável. Um freio! Que tipo de freio poderia ser esse? Superstição, repugnância, paciência, medo - ou alguma primitiva noção de honra? Nenhum medo pode suportar a fome, nenhuma paciência pode esgotá-la, a repugnância simplesmente não existe onde há fome; e quanto a superstições, crenças e o que poderia chamar de princípios são menos do que  palha soprada pelo vento. Vocês têm ideia do que seja o suplício de uma fome prolongada, conhecem seu exasperante tormento, os negros pensamentos e a terrível ferocidade que ela inspira constantemente? Bem , eu conheço. Um homem necessita de toda a sua força inata para combater a fome de forma apropriada. É realmente mais fácil enfrentar a desgraça, a desonra e a perdição da própria alma - do que a fome permanente.

 

Li esse livro há alguns anos atrás. Relendo-o agora sinto como se fosse a primeira vez. Estou fascinada!!!



Em auxílio das frases feitas

Existem lugares que ao chegarmos pela primeira vez temos a nítida sensação de já conhecê-los,  o mesmo acontece com determinadas pessoas: é cruzarmos o olhar e já nos conhecíamos desde sempre, não sabemos exatamente o porquê. E existem também  alguns escritores que  nos dão aquela sensação de terem tomado a nossa mão e escrito por nós, de tão familiares, de expressarem o que sentimos e pensamos. Julio Cortázar  é um desses autores com quem me identifico,  pela forma como escreve, como se estivesse conversando com a gente,  seu texto flui com uma naturalidade ao mesmo tempo que nos  mostra com maturidade e bom humor coisas aparentemente banais. Tenho-o sempre por perto, e cada vez que o relei-o é como se fosse a primeira vez, porque há sempre algo de novo que não havia percebido na vez anterior. Assim são os bons escritores, são inesgotáveis!

Dito tudo

não resta

evidentemente

nada a dizer

*

Dito tudo,

mas o quê?

Para saber

seria preciso situar-se

atrás do poema,

no não escrito,

coisa meio difícil.

*

Afinal de tudo

não resta nada.

*

Passando de uma coisa a outra,

outra coisa é brilhantina,

único fabricante Brancato.

*

Pensando bem,

não seria necessário

dizer o que disse antes, não é?

*

Desculpe, mas...

Quase sempre prelúdio

de algo indesculpável.

*

Sinto muito, mas...

Vamos, vamos.

 Papéis Inesperados, publicado em 2009, vinte e cinco anos após a morte de Julio Cortázar, é uma coletânea de textos inéditos e dispersos, escritos pelo autor ao longo de sua vida.

Sequências

Parou de ler o relato no ponto em que um personagem parava de ler o relato no lugar onde um personagem parava de ler e se dirigia à casa onde alguém que o esperava tinha começado a ler um relato para matar o tempo e chegava ao lugar onde um personagem parava de ler e se dirigia à casa onde alguém que o esperava tinha começado a ler um relato para matar o tempo.

Julio Cortázar,  em  Papéis Inesperados - Civilização Brasileira.

Adeus minha ilusão de um instante. Tudo continua a ser velho! Machado de Assis

Meus poemas de dezembro

Ausência

Por muito tempo achei

que a ausência é falta.

E lastimava, ignorante, a falta.

Hoje não a lastimo.

Não há falta na ausência.

Ausência é um estar em mim.

E sinto-a tão pegada, aconchegado nos meus braços

que rio e danço e invento exclamações alegres.

Porque a ausência, esta ausência assimilada

ninguém a rouba mais de mim.

Carlos Drummond de Andrade

***

O que eu gosto do teu corpo

o que eu gosto do teu corpo é o sexo

o que eu gosto do teu sexo é a boca

o que eu gosto da tua boca é a língua

o que eu gosto da tua língua é a palavra

Julio Cortázar

***

Papagaio

estranho o poder do poeta

escolhe entre quase e cais

quais palavras lhe convêm

depois as empilha papagaio

e as solta no céu do papel

Chacal

***

Olho muito tempo o corpo de um poema

até perder de vista o que não seja corpo

e sentir separado entre os dentes

um filete de sangue

nas gengivas

Ana Cristina Cesar

***

O bicho alfabeto

tem vinte e três patas

ou quase

por onde ele passa

nascem palavras

e frases

com frases

se fazem asas

palavras

o vento leve

o bicho alfabeto

passa

fica o que não se escreve

Paulo Leminski

***

Reclame

Se o mundo vai bem

a seus olhos, use lentes

- ou transforme o mundo

ótica olho vivo

agradece a preferência

Chacal

Dos espaços gelados

[....] Só uma pessoa muito delicada pode entrar em um quarto vazio onde há um espelho vazio, e com tal leveza, com tal ausência de si mesma, que a imagem não marca. Como prêmio essa pessoa delicada terá então penetrado em um dos segredos invioláveis das coisas: viu o espelho propriamente dito.
E descobriu os enormes espaços gelados que ele tem em si, apenas interrompidos por um ou mais blocos de gelo. Espelho é frio e gelo. Mas há a sucessão de escuridões dentro dele - perceber isso é instante muito raro - e é preciso ficar à espreita dias e noites, em jejum de si mesmo, para poder captar e surpreender a sucessão de escuridões que há dentro dele. [...] É preciso entender a violenta ausência de cor de um espelho para poder recriá-lo, assim como se recriasse a violenta ausência de gosto da água.

Não, eu não descrevi o espelho - eu fui ele. E as palavras são elas mesmas, sem tom de discurso.

Clarice Lispector, em  Água Viva.

Habitar o tempo





Para não matar seu tempo, imaginou:

vivê-lo enquanto ele ocorre, ao vivo;

no instante finíssimo em que ocorre,

em ponta de agulha e porém acessível;

viver seu tempo: para o que ir viver

num deserto literal ou de alpendres;

em ermos, que não distraiam de viver

a agulha de um só instante, plenamente.

Plenamente: vivendo-o de dentro dele;

habitá-lo, na agulha de cada instante,

em cada agulha instante: e habitar nele

tudo o que habitar cede ao habitante.

 

E de volta de ir habitar seu tempo:

ele corre vazio, o tal tempo ao vivo;

e como além de vazio, transparente,

o instante a habitar passa invisível.

 

Portanto: para não matá-lo, matá-lo;

matar o tempo, enchendo-o de coisas;

em vez do deserto, ir viver nas ruas

onde o enchem e o matam as pessoas;

pois como o tempo ocorre transparente

e só ganha corpo e cor com seu miolo

(o que não passou do que lhe passou),

para habitá-lo: só no passado, morto.

 

João Cabral de Melo Neto

A voz do escritor

 

 

imageria, libertação, vocabulário saltam do corpo e do passado do escritor, e gradualmente passam a ser os próprios reflexos de sua arte. embora sob o nome de estilo, uma linguagem autossuficiente é desenvolvida, e tem suas raízes somente nas profundezas da mitologia pessoal e secreta do autor...sua moldura de referencia é biológica ou biográfica e não histórica.

 

Roland Barthes

 

 



Na minha cidade tem poetas, poetas, poetas...

 Composição do uruguaio Leo Masliah, versão de Carlos Sandroni 

 



Chico Albuquerque