Às escuras

Amanhece. Nada é igual, tudo difere, mas nada mudou. De qualquer forma, aquele galo que cantava ao anunciar a aurora, e mandava nas galinhas, desapareceu por falta de quintais. Já as galinhas, tiveram um aumento exponencial. Nem por isso têm vez ou voz, ao contrário, são geradas em chocadeiras e socadas vinte e quatro horas por dia, ininterruptamente. O galo, aparentemente invisível, não canta mais, só dá ordens aos galinheiros do país.  

Canção de outono

As pulsações dos violinos outonais

fazem o ser esmorecer sempre iguais.

E todo arfando pálido,

quando soa a hora,

minha alma invade

velha saudade

e após chora.

Se eu assim vago,

vento pressago

me transporta

ao deus-dará

semelhante à

folha morta.

Paul Verlaine, França 1844-1896

Mãos

Jano, deus do Tempo

as mãos de alguns

(muitos)

estão sujas de sangue

(de) terra lodo lama

 o suor das mãos

do sal que escorre das lágrimas

e se esvai em sangue é o mesmo

que escreve em vermelho

a lixiviação da mente

na lavoura diária

a lama espalha-se

sobre a vida de povos

vulneráveis e indefesos

mãos que torturam

atiram pedras e balas

de borracha e pólvora

mãos lavadas

no lixo da História

Re[Fluxo de (in)Consciência]

Se jabuti fosse tatu e se a Terra fosse ainda o "paraíso", qual bicho serias tu? Se cobra voasse e fosses um pássaro, em qual tipo de galho pousarias?

Sóssocando o sono para transformá-lo em sonho.
Delírio-delivery. Rio porque é preciso, senão afogo-me nos olhos d'agua do marasmo, asma, almas mortas todas tortas nas ruas, direita, volver! Veremos quão veraz é a veracidade da feroz cidade. Cantar no entanto, é preciso gritar, uivar, urrar, grunhir, zunir;é preciso que chamemos os lobos, os tolos, as gaivotas, os doidos, os animais canibais, mamelucos tupinambás,carajás, caiapós, tupiniquins, guajajaras...Rio, rio, canoa, balsa, barco, rio, rio... Atravessemos cachoeiras, cordilheiras rioabaixo, rioacima, rio, rio naveguemos, porque é urgente urgentíssimo. Jangadas ao mar, à vida, à luta, ao amor, ao sonho! Resistir quem não há de? Não importa se como farsa ou se como tragédia, importa
é que a fome é grande e o que vier  traçamos, para não ter um troço por aí, com uma folha de saudade debaixo do braço, mutatis mutandis, o avesso de tudo é a realidade nua e crua nessa pandêmica panamérica anêmica do sul, que de maravilhosa quase nada tem.

Deixemo-nos ir, precisamos andar, correr, ver o sol;  renascer, sair desse labirinto, desse ziguezague interminável. Deixemo-nos ir aos trancos e troncos e barrancos, aos vômitos. Regurgitando, transbordando tentemos saltar desse navio-fantasma encalhado. Fluxo, refluxo de (in)consciência. Rioriorio, transbordo, gargalho aos borbotões de rosas, de blusas e de calças. Descalça e nua como a lua vista de um alpendre. Não há escolha quando não se tem opção.

 Mas tu, anônimo leitor, não és obrigado a ler o que escrevo, até porque sou um oxímoro, uma ilustre desconhecida. E rio..., como gosto de rir, apesar de tudo! 

Vira-lata & "vira-latas"

Expressar o que se vê. Falar sobre o aqui e o agora, sem rodeios, como quem amola uma faca ou lava uma roupa suja, demanda coragem força e decisão. É verdade que o sol brilha lá fora, que ainda existem pássaros que cantam, mas que também existem aves

de rapina, papagaios que arremedam discursos, e pombos, centenas de milhares que espalham suas

fezes venenosas pelas ruas, praças e "palácios" do

mundo inteiro. E o que fazemos? Alimentamos esses

supostos símbolos da Paz!

O que digo aos meus botões não digo às margaridas,

muito menos aos "espadas de são jorge"; e aos coqueiros então? Nem pensar! Eles tudo propagam através dos ventos que batem em suas palmas distorcendo o som, misturando alhos com bugalhos.

Suspiro profundo! "Ovos em ponto de neve". O sol se

foi. Sua majestade, a Noite, chegou...

Assim como Baleia, a vira-lata de Vidas Secas, de Graciliano Ramos, resta ainda um desejo de dormir

e acordar feliz, "num mundo cheio de preás, gordos,

enormes", ao contrário de muitos brasileiros "vira-latas", que "sonham" com um país cheio de pesadelos.

Corre alta a severina noite...

Dos segredos abismais do Homem e do mar

Vous êtes tous les deux ténébreux et discrets:

Homme, nul n'a sondé le fond de tes abîmes,

O mer, nul ne connaît tes richesses intimes,

Tant vous êtes jaloux de garder vos secrets!

Sois todos os dois tenebrosos e discretos:

Homem, ninguém sondou o fundo dos teus abismos,

Ó mar, ninguém conhece tuas riquezas íntimas,

Tão ciumentos que sois de guardar vossos segredos!

Charles Baudelaire, 1821-1867

(Des)construindo sonhos

Heitor dos Prazeres

Sonhei ter sonhado um sonho que havia sido um pesadelo dentro de outro sonho do dia anterior. Mas o sonho não era sonho, era a amarga realidade que se transformava em algodão doce.
Considerei os sonhos, o algodão doce, a amargura real e acordei ao som de um sonho valsa!

Pandemia & pandemônios

Cansada doída angustiada dilacerada, e lúcida; quanto mais morro masmorra, mais revivo em lucidez. O corpo tem acompanhado os movimentos

peristálticos e tectônicos da Terra, que treme e explode pelo mundo afora como resposta ao que alguns "sapiens" lhe fazem. 

Quantas madrugadas insones a aguardar a aurora

que teima em não aparecer? Nuvens de gafanhotos,

erupções vulcânicas, queima de florestas e desmatamentos, corrupções, epidemias generalizadas, e um silêncio pandemônico, a devastar o planeta!

Até quando as mentiras disfarçadas, simulacros de verdades serão usados contra bilhões de seres humanos?

Vanglórias, fogueiras de vaidades se alastram pelo espaço sideral numa corrida desenfreada pelo poder,

o pior de todos os vírus. Enquanto isso, aumenta o

cemitério de valas comuns onde são jogados centenas de milhares de corpos anônimos ao arrepio da lei e da dignidade humana!

Fragmentos de escrita

Escrever e morrer. Morrer e não escrever?

A chuva cai sobre a terra; suas águas placentárias

semeiam sobre um solo arrasado tufões imprevisíveis.

Escrever para não morrer, para acalmar o desespero

da palavra; pelo simples prazer de reconhecer-se inacabado, incompleto, imperfeito. A busca constante pelo lado oposto e os outros lados possíveis da vida -

a busca pelo o que é diferente, diverso.

Fragmentos que surgem para dar algum sentido aos abismos insurgentes entre o ser e o nada. 

Dos recicladores de vidas

Aqui temos um homem - ele tem que recolher na capital o lixo do dia que passou. Tudo o que a cidade grande jogou fora, tudo o que ela perdeu, tudo o que desprezou, tudo o que destruiu, é reunido e registrado por ele. Compila os anais da devassidão, o cafarnaum da escória; separa as coisas, faz uma seleção inteligente; procede como um avarento com seu tesouro e se detém no entulho que, entre as maxilas da deusa indústria, vai adotar a forma de objetos úteis e agradáveis.

Walter Benjamin, filósofo, ensaísta e crítico literário, nasceu em Berlim em 1892 e faleceu em 1940.