Um Brasil que poucos brasileiros conhecem...

Ser poeta....

Entendo que poesia é negócio de grande responsabilidade, e não considero honesto rotular-se de poeta quem apenas verseja por dor-de-cotovelo, falta de dinheiro ou momentânea tomada de contato com as forças líricas do mundo sem se entregar aos trabalhos cotidianos e secretos da técnica, da leitura, da contemplação e mesmo da ação. Até os poetas se armam, e um poeta desarmado é, mesmo, um ser à mercê de inspirações fáceis, dócil às modas e compromissos.

Carlos Drummond de Andrade

Maputo

O poeta de vivências do povo, não está de joelhos, olhos fechados e cabeça baixa,

enquanto os problemas acontecem. Ele faz uma escolha, compromete-se ideologicamente, assume uma posição humanamente, não metafisicamente. Ele está comprometido com o temporal e o circunstancial, precisamente o mundo que o rodeia. Uma preferência pelo sentido estético da palavra tornada arma, utensílio, libelo. E não a palavra feita simples adorno, simples exercício de ócio burguês em paisagem bucólica.

José Craveirinha, poeta moçambicano, nascido em Lourenço Marques (atual Maputo, a capital de Moçambique). Autor de "Xigubo", "O Grito", "O Tambor", entre outros. Foi laureado com o Prêmio Camões em 1991 - (1922-2003)

Angola

Devia olhar o rei

mas foi o escravo que chegou

para me semear o corpo de erva rasteira.

Devia sentar-me na cadeira ao lado do rei

mas foi no chão que deixei a marca do meu corpo.

Penteei-me para o rei

mas foi ao escravo que dei as tranças do meu cabelo.

O escravo era novo

tinha um corpo perfeito

as mãos feitas para a taça dos meus seios.

Devia olhar o rei

mas baixei a cabeça

doce, terna

diante do escravo.

Em "Manual para amantes desesperados", de Ana Paula Tavares, poeta angolana de Lubango, província de Huíla.

As amendoeiras feridas morreram

Artesanato marroquino

O dia parou nas minhas rugas desde o momento em que a máquina sangrenta e cinza deles passou sobre a nossa casa. É impressionante esse veículo imenso que abre sua garganta para tragar as poucas coisas que nos restavam: um pedaço de terra, um teto e três amendoeiras. É uma máquina que faz barulho, brilha ao sol e explode em gargalhadas quando triunfa sobre as pequenas flores selvagens e frágeis que tentam se reerguer. Ví seus dentes amarelados pelo sangue da terra se quebrarem sobre um monte de areia. Uma brisa levou as raízes da árvore. O céu se abaixou e as recolheu; acho até que elas moram numa pequena nuvem obstinada que não nos deixa mais desde que ficamos sem teto, sem pátria. Teu irmãozinho correu para tirar da poeira pesada os teus livros de escola. Ficamos com medo. A máquina quase o engoliu.

Feridos em nossa terra, humilhados em nossas árvores, lá estávamos nós três, paralisados e habitados por uma morte repentina. Uma parte de nós mesmos, creio que a maior dela, foi assassinada; eles nos arrancaram tudo naturalmente, na madrugada. Ficamos tranquilos; eles abriram nossas chagas e bebemos nossa morte. Ela tem o gosto de selva; tua mãe diz que ela tem perfume de jasmim. O céu se abriu ao chamado do pássaro órfão. O sol tropeçou naquele dia, pois a injustiça fria cavou seu veio em nossa terra, mosso corpo.

Tahar Ben Jelloun, nasceu em Fes (Marrocos). É filósofo, ensaísta, poeta, escritor com mais de quarenta títulos publicados. Vive em Paris, onde colabora permanentemente para o jornal Le Monde.

Alfama, Lisboa

O meu mundo não é como o dos outros, quero demais,

exijo demais, há em mim uma sede de infinito, uma angústia

constante que eu nem mesmo compreendo, pois estou

longe de ser uma pessimista; eu sou antes uma exaltada,

com uma alma intensa, violenta, atormentada,

uma alma que não se sente bem onde está,

que tem saudades...sei lá de quê !

Carta nº 147 - Florbela Espanca

Camões no vestibular...

O vestibular da Universidade da Bahia cobrou dos candidatos a interpretação do seguinte trecho de Camões:

'Amor é fogo que arde sem se ver

é ferida que dói e não se sente,

é um contentamento descontente,

dor que desatina sem doer '.

Uma vestibulanda de 16 anos deu a sua interpretação :

'Ah, Camões!, se vivesses hoje em dia,

tomavas uns antipiréticos,

uns quantos analgésicos

e Prozac para a depressão.

Compravas um computador,

consultavas a Internete

e descobririas

que essas dores que sentias,

esses calores que te abrasavam,

essas mudanças de humor repentinas,

esses desatinos sem nexo,

não eram feridas de amor,

mas somente falta de sexo!'

A Vestibulanda ganhou nota DEZ, pela originalidade, pela estruturação dos versos, e das rimas insinuantes.Foi a primeira vez que, ao longo de mais de 500 anos, alguém desconfiou que o problema de CAMÕES ERA APENAS FALTA DE MULHER !!

O real e seu duplo

" Se o real me incomoda e se desejo livrar-me dele, me desembaraçarei de uma maneira geralmente mais flexível, graças a um modo de recepção do olhar que se situa a meio caminho entre a admissão e a expulsão pura e simples: que não diz sim nem não à coisa percebida, ou melhor, diz a ela ao mesmo tempo sim e não. Sim à coisa percebida, não às consequências que normalmente deveriam resultar dela."

Clément Rosset

Gerard Richter

"O rapaz e o leão pintado" ( fábula de Esopo)

Um ancião timorato tinha um filho único cheio de coragem e apaixonado pela caça: sonhou que este morreria nas garras de um leão. Temendo que o sonho se realizasse, mandou construir um palácio custoso e magnífico para servir de morada ao filho. Para distraí-lo, mandara pintar nas paredes, animais de todo tipo, entre os quais figurava um leão. Mas a visão de todas essas pinturas só fez aumentar o desgosto do rapaz. Um dia, aproximando-se do leão, exclamou: "Fera cruel, foi por sua causa e por causa do sonho mentiroso do meu pai que me trancaram nesta prisão para mulheres." Com estas palavras, bateu com a mão na parede para arrancar o olho do leão. Mas um prego se cravou na sua unha causando-lhe uma dor violenta e uma inflamação que resultou num tumor. A febre que então ardia logo fez com que passasse da vida para a morte. Embora fosse pintado, o leão não deixou de matar o rapaz, para quem o artifício do pai de nada valeu.

Corpo Urb

"Adão e Eva...!?

Caminhando pelas ruas da cidade os meus cabelos são fios de alta tensão, conduzindo uma energia perfumada que conecta-se às narinas tomadas que levam ao cérebro e processa a imagem flor.

Meu pé aralepípedo calçado no site alfalto pisoteia o que ainda resta da terra batida.

E desvia dos que descalços, ainda pisam na terra batida.

O caos perpassa e se instala em meu ventre. Dentro, entre um órgão e outro ocupa espaço me fazendo arrotar palavrões do caralho, puta que pariu, não aguento mais tudo isso!

Erguida, na copa Eu-máquina bebo do óleo preto que me refaz funcionar de novo.

Mariane Bigio, Olinda-PE, participante do 4º Prêmio Internacional Poesia ao Vídeo, promovido pela Festa Literária Internacional de Pernambuco, ocorrida em Olinda.

Uma Capa

Pudor, de Antoine Corradine

Uma capa fiz do meu canto

De baixo a cima bordada

de antigas mitologias;

mas tomaram-na os tolos

para exibí-la ao mundo

como se para eles fora lavrada

Deixa, canto, que a tomem

pois maior feito existe

em andar nú

William Butler Yeats, Irlanda (1865-1939)

Tradução de José Agostinho Baptista

A Visita

Como faço todas as tardes, tomei um banho, botei um vestido bem leve, me maquiei, passei perfume, ajeitei os cabelos com gel, fui até a sala, chamei um taxi, descí no elevador, cumprimentei o porteiro, peguei o taxi; dei a volta no quarteirão, saltei, tornei a cumprimentar o porteiro, subí no elevador, parei em frente à porta e toquei a campaínha.

Ninguém abriu.

Insistí, uma, duas, três, quatro vezes. Nada. Não adianta. Não estou. E fico aqui parada, diante da porta, na dúvida:

deixo um bilhete para mim?

Haiconto de Alice Barreira, Barura(Amapá), extraído de http://cesarcar.blogspot.com/

Noites do Sertão - que saudades...!

Da mandioca quero a massa e o beijú, do mundéu quero a paca e o tatú;

da mulher, quero o sapato, quero o pé: - quero a paca, quero o tatú, quero o mundéu...

Eu, do pai, quero a mãe, quero a filha: também quero casar na família.

foto: Pedro Martinelli

Quero o galo, quero a galinha do terreiro,

quero o menino da capanga do dinheiro...

foto: ribeiraopequeno.com.br

Quero o boi, quero o chifre,

quero o guampo do cumbuco, do balaio, quero o tampo.

Quero a pimenta, quero o caldo, quero o molho

- eu, do guampo quero o chifre, quero o boi.

Qu'é dele, o doido, qu'é dele, o maluco?

Eu quero o tampo do balaio, do cumbuco...

João Guimarães Rosa