O homem nasceu para aprender...

...tanto quanto a vida permita.

Quando escrevo, repito o que já ví antes. E para estas duas vidas, um léxico só não é suficiente. Em outras palavras, gostaria de ser um crocodilo vivendo no rio São Francisco. Gostaria de ser um crocodilo porque amo os grandes rios, pois são profundos como a alma de um homem. Na superfície são muito vivazes e claros, mas nas profundezas são tranquilos e escuros como o sofrimento dos homens.

João Guimarães Rosa

Malangatana: beleza e poesia !

Malangatana Valente Ngwenya, nasceu em Matalana, distrito de Marracuene, Moçambique, em 1936 e faleceu em Matosinhos (Portugal), no dia 5 de janeiro de 2011. Antes de tornar-se conhecido internacionalmente por seu trabalho como pintor, escultor, ceramista, poeta, Malangatana foi pastor de gado, criado de meninos, apanhador de bolas de golfe no clube da elite colonizadora da ex-Lourenço Marques(Maputo, a atual capital de Moçambique). Tornou-se pintor profissional graças a ajuda de várias pessoas, como um de seus professores, que lhe dava as tintas para pintar; como também o arquiteto português Miranda Guedes, que lhe cedeu sua garagem para servir de atelier. Chegou a ser preso pela PIDE (polícia da ditadura ), juntamente com o poeta José Craveirinha e Rui Nogar, acusados de ligações com a FRELIMO (Frente para a Libertação de Moçambique).

Sua obra está exposta em vários países do mundo, inclusive no Brasil. Seus murais estão espalhados em vários locais da capital(Maputo), na África do Sul, no Chile, na Colômbia, EUA, Grã-Bretanha e Suécia.

Malangatana era um artista na verdadeira acepção da palavra, para além das artes plásticas, porque era ator de teatro, cantava, dançava, era animador cultural e desenvolvia um trabalho cultural em seu país.

"Transcendências"

Extraído de saavedramusicachibebeepoesia.blogspot.com

A Coruja

A coruja agoira-me

e diz-me que nunca chegarei

além onde o desejo me leva

e assim evapora-se o sonho;

O tambor foi tocado

na noite densa do feitiço

enquanto Kokwana Muhlonga

apitava o Kokwana Hehlise

que morreu depois dos gatos terem miado.

Eu lutando só

é impossível vencer as ondas

que feiticeiramente me esboçam

as corujas, gatos e tambores

"Tentativas vitrálicas"

"Você sabe com quem está falando?"

Na rua onde mora (ou morava) um conhecido e antipático General do nosso Exército, morava (ou mora) também um sueco cujos filhos passavam o dia jogando futebol com bola de meia.

Ora, às vezes acontecia cair a bola no carro do General e um dia o General acabou perdendo a paciência, pediu ao delegado do bairro para dar um jeito nos filhos do vizinho.

O delegado resolveu passar uma chamada no homem e intimou-o a comparecer à delegacia.

O sueco era tímido, meio descuidado no vestir e pelo aspecto não parecia ser um importante industrial, dono de grande fábrica de papel (ou coisa parecida), que realmente ele era. Obedecendo à intimação recebida, compareceu em companhia da mulher à delegacia e ouviu calado tudo o que o delegado tinha a lhe dizer. O delegado tinha a lhe dizer o seguinte:

- O senhor pensa que só porque o deixaram morar neste país pode logo ir fazendo o que quer? Nunca ouviu falar num troço chamado autoridade constituída? Não sabe que tem de conhecer as leis do país? Não sabe que existe uma coisa chamada Exército Brasileiro, que o senhor tem de respeitar? Que negócio é esse? Então é ir chegando assim sem mais nem menos e fazendo o que bem entende, como se isso aqui fosse a casa da sogra? Eu ensino o senhor a cumprir a lei, ali no duro: "dura lex"! Seus filhos são uns moleques e outra vez que eu souber que andaram incomodando o General, vai tudo em cana. Morou? Sei como tratar gringos feito o senhor.

Tudo isso com voz pausada, reclinado para trás, sob o olhar de aprovação do escrivão a um canto. O vizinho do General pediu, com delicadeza, licença para se retirar. Foi então que a mulher do vizinho do General interveio:

- Era tudo que o senhor tinha a dizer a meu marido?

O delegado apenas olhou-a, espantado com o atrevimento.

- Pois então fique sabendo que eu também sei tratar tipos como o senhor. Meu marido não é gringo nem meus filhos são moleques. Se por acaso importunaram o General, ele que viesse falar comigo, pois o senhor também está nos importunando. E fique sabendo que sou brasileira, sou prima de um Major do Exército, sobrinha de um Coronel e filha de um General ! Morou?

Estarrecido, o delegado só teve força para engolir em seco e balbuciar humildemente:

- Da ativa, minha senhora?

E ante a confirmação, voltou-se para o escrivão, erguendo os braços, desalentado:

- Da ativa, Motinha. Sai dessa.

A mulher do vizinho, conto de Fernando Sabino, Belo Horizonte(MG)

(1923-2004)

Instante...

"O espírito da África" (Uganda)

Que faria eu sem este mundo sem rosto, sem perguntas.

Onde o ser só dura um instante e onde cada instante

transborda para o vazio esquecimento de ter existido.

Sem esta onda onde por fim

corpo e sombra juntos se anulam.

Que faria eu sem este silêncio poço fundo de murmúrios

curvando-se a pedir socorro, pedir amor.

Sem este céu posto de pé

sobre o pó do seu lastro

Que faria eu eu faria como ontem e como hoje

olhando para a minha janela vendo se não estou sozinho

a errar e a mudar, distante de toda a vida,

preso num espaço incontrolável

sem voz no meio das vozes

que se fecham comigo.

Samuel Becket, Dublin, Irlanda (1906-1989)

Tradução de Mário Carvalheira.

..

Mulher-Coragem!!!

O correr da vida, embrulha tudo. A vida é assim:

esquenta e esfria, aperta e daí afrouxa, sossega

e depois desinquieta. O que ela quer da gente

é coragem. (Texto de Guimarães Rosa, citado no final do discurso de posse de Dilma Roussef como presidenta da República)

Foto: Ricardo Matsukawa

Foto Agência Estado

foto Agência Reuters

Pérolas esquecidas na concha de um caderno...

Procuravam a esquecida chuva

de inverno em sua boca

de onde alguém soprava

as palavras de fora do poema.

***

O poema final ninguém escreverá.

Desse mundo particular de doze horas.

Em vez do juízo final,

a mim me preocupa

o sonho final...

***

A tinta e a lápis

escrevem-se todos

os versos do mundo(...)

Como o ser vivo

que é um verso,

um organismo

com sangue e sopro

pode brotar de germes mortos? (...)

Mas é no papel, no branco asséptico

que o verso rebenta.

Como um ser vivo

pode brotar

de um chão mineral?

Desse branco que é gelo e febre.

João Cabral de Melo Neto

***

Odeio as almas estreitas,

sem bálsamo e sem veneno,

feitas sem nada de bondade

e sem nada de maldade.

Friedrich Nietzsche (1844-1900)

***

Não serei domesticado

pelos rebanhos

da terra.

Morrerei inocente

sem nunca ter descoberto

o que há de bem e mal,

de falso ou certo

no que ví.

Roberto Piva, São Paulo (1937-2010)

***

Mas, se eu não fosse escritor...

O que seria eu? Alguém que fez uma viagem e esqueceu de anotar as

memórias mais alegres ou angustiantes do percurso.

É assim: sou escritor porque estou de passagem na Terra,

realizando uma viagem e resolví anotar o mundo.

Só isto.

Thulin Fridman, poeta alemão

A casa do tempo perdido

Batí no portão do tempo perdido, ninguém atendeu.

Batí segunda vez e mais outra e mais outra.

Resposta nenhuma.

A casa do tempo perdido está coberta de hera

pela metade; a outra metade são cinzas.

Casa onde não mora ninguém, e eu batendo e chamando

pela dor de chamar e não ser escutado.

Simplesmente bater. O eco devolve

minha ânsia de entreabrir esses paços gelados.

A noite e o dia se confundem no esperar,

no bater e bater.

O tempo perdido certamente não existe.

É o casarão vazio e condenado.

Carlos Drummond de Andrade

Oh coração meu, não te levantes para testemunhar contra mim! *

A vida, como um comentário de outra coisa que não alcançamos, e que está aí ao alcance do salto que não demos.

A vida, um balé sobre um tema histórico, uma história sobre um fato vivido, um fato vivido sobre um fato real.

A vida, fotografia do número, possessão nas trevas (mulher, monstro?), a vida, proxeneta da morte, esplêndido baralho, tarô de claves esquecidas que umas mãos reumáticas rebaixam a uma triste paciência solitária.

"O jogo da amarelinha" - Julio Cortázar

Robert Morris

O sonho estava composto como uma torre formada por camadas sem fim, que se ergueram e se perderam no infinito, ou desceram em círculos, perdendendo-se nas entranhas da terra. Quando me arrastou em suas ondas, a espiral começou e essa espiral era um labirinto. Não havia nem teto nem fundo, nem paredes nem regresso. Contudo, havia temas que se repetiam com exatidão.

Anaïs Nin, em "Winter of Artifice"

* Livro dos mortos, ou inscrição em um escaravelho (frase do cabeçalho)

Aos meus amigos e amigas da blogosfera desejo um FELIZ NATAL e um 2011 cheio de muitas alegrias, muita poesia e estórias fantásticas...!!!

....e uma rede cheirosa e macia pra matutar e sonhar, e sonhar e sonhar...!

Um grande abraço carinhoso e um beijo GRRAANDE!