Barro



 

 



 



  O barro é a palavra

  que te devolve a inocência perdida

  o teu passaporte para a criatura.

  O teu modo de dizer

 o que as pessoas não te disseram nunca.

  O barro é a matéria do teu canto

  o ouro de tua botija

  o amálgama de tua cárie

o salário do teu anonimato

  teu sortilégio e tua perdição.

  O barro é teu sangue coagulado

 que teima em protestar

  o teu mistério se consumindo

  o teu sapato estraçalhado na diáspora

  o teu chapéu de luto

a tua solidão de olhos fitos na vida.

 

 

  FRANCISCO CARVALHO , em Quadrante solar, 1982

Poeta cearense, nascido em Russas, em 1927. Faleceu em março de 2013. 

[...] Sou pessimista desde o coração à cabeça. Não creio na ressurreição dos corpos e das almas. Nem creio sequer que as pessoas não analfabetas saibam ler, e menos ainda creio que saibam ler poesia. E quando parecem saber, vai-se ver e é um equívoco. Lêem errado. Verifico mais do que suporto verificar que se pega em tudo pelos lados de fora, e se não vê aquilo que esperava ser pegado e visto pelos lados de dentro.

 

 

 

Herberto Helder, Relance sobre a poesia de Edmundo Bettencourt

Arthur bispo do Rosário

Arthur Bispo do Rosário nasceu em Conceição do Coité(BA) em 1909 e faleceu no Rio de Janeiro em 1989.

 



Água de beber

 

 

 

rios desertificados engendram

uma multidão solitária

silenciosa e sedenta

 

cardumes de vozes

presas sangram para

o mar do corpo faminto

Gravidez de risco...

Arte mochica (Peru)

dias que não amanhecem

horas que respingam no

escuro em contrações

Jose Juan Tablada, México (1871-1945)

 

 



 

Haicais

 

 

 

Mariposa noturna

 

 

Devolve à ramagem nua,

noturna mariposa

as folhas secas de tuas asas.

 

 

 

Folhas secas

 

 

O jardim está cheio de folhas secas;

nunca vi tantas folhas em suas árvores

verdes, na primavera.

 

 

 

A lua

 

 

A lua é aranha

de prata

que tem sua teia

no rio que a retrata.

Somos todos poetas

Assisto em mim a um desdobrar de planos:

as mãos vêem, os olhos ouvem,

o cérebro se move, a luz desce das origens

através dos tempos e caminha desde já

na frente dos meus sucessores...

 

Companheiro, eu sou tu, sou membro

do teu corpo e adubo da tua alma.

 

Sou todos e sou um, sou responsável

pelas auroras que não levantam,

e pela angústia que cresce dia a dia...

 

Murilo Mendes, Juiz de Fora(MG) - 1901-1979

VOZES ABAFADAS

 Xavier Mascaro

 

O ruído vem de longe e quase não se escuta

Passa no ar ou ruge dentro de nossos ouvidos?

Vem do centro da terra ou do terror das consciências?

 

São crianças chorando com medo da vida?

Soluços de mães que ignoram as causas?

Gritos alucinados de homens caídos sob as

rodas do carro terrível?

São os últimos brados das pátrias esfaceladas,

Os uivos do vento nas bandeiras das nações

vencidas,

Ou no ventre do caos os vagidos do

mundo futuro?

 

Cala, poesia,

A dor dos homens não se pode exprimir em

nenhuma língua.

Talvez a exprimisse o ai da cabeça separada do

corpo que rola ensanguentada,

Talvez a escrevesse a mão hirta que no último

gesto de horror largou a espada,

Talvez a dissesse o grito sufocado, o pranto que

salta, o suor frio, o olhar esbugalhado...

Ante o ricto dos mortos compreendo que a dor

não se exprime

Em língua nenhuma e ainda que os homens

falassem todos uma só língua.

  

***

 

 

 

A NOITE O GIRO CEGO

 

 

 

À noite o giro cego das estrelas,

errante arquitetura do vazio,

desperta no meu sonho a dor distante

de um mundo todo negro e todo frio.
 

Em vão levanto a mão, e o pesadelo de um cosmo

conspirando contra a vida me desterra no meio

de um deserto onde trancaram a porta de saída.
 

Em surdina se lançam para o abismo

nuvens inúteis, ondas bailarinas, relâmpagos,

promessas e presságios,

sopro vácuo da voz frente à neblina.
 

E em meio a nós escorre sorrateira

a canção da matéria e da ruína.

Dante Milano,  Rio de Janeiro (RJ) -  1899-1991

 

Sem estrela

A morte ía comigo e eu, com ela.

E vi o seu ridículo vestido,

o andar desajeitado e sem sentido,

o rosto com penteado de donzela,

 

sendo tão velha, velha no ruído

de suas meias e sapatos de heras.

Então não resisti e me ri dela,

caçoei de seus gestos confundidos.

 

E desta sisudez que nada espera,

mas sabe que na vida um só gemido

pode fazê-la emudecer. Insisto

 

em rir de sua passagem sem estrela

sem grandeza nenhuma. E se resisto,

é porque está em mim quem vai vencê-la

 

 

Carlos Nejar, escritor, poeta, crítico literário, nasceu em Porto Alegre(RGS) em 1939.



Sois quem?



Essa "coisa" forte que te invade, que te entra por todos os poros e orifícios; pulsa em tuas veias, da boca vai para o estômago espalhando-se como se fosse raiz penetrando no piso da casa subindo as paredes do corpo aninhando-se nas cavidades viscerais do abdome seria o quê?

Palavra sem nome sentimento disparatado desrazão um não querer que se instala e 'daqui não saio ninguém me tira'? ou seria couro de novilho que arrancamos do corpo metemos na imbira colocamos ao sol para extrair-lhes todos os líquidos, todos os odores fétidos para vendê-lo na feira  á guisa de uns trocados?

 Ou um simulacro de troféu para exibição?