Ofício do poeta

Jardim dos livros, Raquel Caiano

 

 

"Poeta" pertence àquela categoria de palavras que durante um certo tempo, caíram enfermas, em desamparada exaustão: eram evitadas e dissimuladas - seu uso expunha-nos ao ridículo - e foram tão exauridas que, enrugadas e feias, transformaram-se em sinal de perigo. Aquele que, não obstante se punha a exercer a atividade - que como sempre, prosseguiu eistindo - chamava a si próprio "alguém que escreve".

 

 

Elias Canetti, trecho do discurso proferido sobre o Ofício do Poeta, em Munique, 1976.

Opalescência

 



 



A primeira palavra passou rápido pela cabeça: estava oca. Depois surgiu o vazio, o branco, o nada. Pensou então ser o fim! Mas era apenas o começo de uma dispersão de letras soltas, avulsas, espiando, como que esperando por algo ou alguém. E repentinamente, como pássaros que saem em revoada no fim do dia à procura do ninho, espalharam-se pelo ar.

 Um fino e transparente cordão flutua no espaço a acenar-lhes, chamando-as para dar-lhes abrigo.

 

O vento é forte e as palavras voam sem rumo certo; talvez estejam perdidas, sem identidade e desvalorizadas vagueiam em busca de novos ninhos...

O infinito

 

 

Tomei por arte

a pretensão do infinito

e uma ousada aspiração de eternidade

 

Mas vejo Hemingway

os dois canos de espingarda na boca,

Villa-Lobos passando giz no taco de bilhar,

Picasso segurando aquela sombrinha,

a mão ingênua de Pasolini apoiando o queixo,

Rimbaud traficando armas na África,

Fellini de pés descalços numa praia de Rimini

 

E eu aqui caneta, papel

e dois tostões de poesia.

 

O infinito é maior

 

 

*****

 

 

dá-me o prazer?

 

 

a mim não importa a janela

nem a vida

muito menos a porta

de entrada

ou de saída

 

sou mais é participar da miragem

e bailar entre os espelhos

 

 

Paulo José Cunha, jornalista, escritor e poeta piauiense.

AQUARELA DO BRASIL

Favela

Capoeira

São Paulo(SP)

Casa da Linguagem - Belém(PA)

Mercado de Aracaju(SE)

 

Casa dos Contos - Ouro Preto(MG)


Artesanato indígena

 

 

 

Literatura de Cordel

 

 

 

 

 



Horizonte imediato - Antonio Ramos Rosa

 

 

 Todos os dias me apoio em qualquer coisa
ando, como, esqueço
alguma coisa aprendo
e desaprendo
alguma coisa limpa nua grave

surge
ao lado passa
eu não sou este desejo
que às vezes arde
alto sobre o chão

Não encontrarás aqui a fluência
de algum ventre polido ou verso límpido
porque estas palavras conhecem as paredes
que não ouviram a angústia e a vertigem

mas têm o sal das lágrimas obscuras
para sempre ignoradas para sempre futuras
nem ouvirás o som das aves frias
mas sentirás o arrepio de sombras sobre as pedras

ouvirás talvez um suor de silêncio


Antologia Poética, Edições  Dom Quixote        

Um poema de Mahmoud Darwich

Êxodo de palestinos, em 1948



Seja a corda para a minha guitarra, ó água

Seja a corda para a minha guitarra, ó água:

 os conquistadores chegaram, os antigos partiram.

É difícil lembrar o meu rosto nos espelhos.

 Seja-me a memória para eu lembrar o que perdi...

Quem sou eu depois da coletiva partida?

 Tenho uma rocha que carrega o meu nome sobre colinas

 que veem o que passou e acabou.

 Setecentos anos me acompanham atrás dos muros da cidade...

Em vão o tempo gira para eu salvar o meu passado num instante

que faz nascer agora a história do meu exílio em mim... e nos outros...

Seja a corda para a minha guitarra, ó água, os conquistadores chegaram, os antigos partiram

 para o sul, povos restaurando os seus dias nos escolhos da transformação:

 sei quem fui ontem, mas o que serei amanhã sob as bandeiras atlânticas de Colombo?

 Seja a corda para a minha guitarra, ó água.

Não há Egito no Egito, nem Fez em Fez, e Damasco está distante.

 Não há nenhum sacre na bandeira da minha gente.

 Não há rio ao leste do palmeiral cercado com os cavalos rápidos dos mongóis.

 Em que Alandalus vou terminar? Aqui ou lá?

 Saberei que morri e que deixei aqui o que há de melhor em mim: o meu passado.

 Nada me sobrou além da minha guitarra.

Seja a corda para a minha guitarra, ó água.

Os conquistadores se foram, os conquistadores chegaram...


Mahmoud Darwich  foi um poeta e escritor palestino que nasceu na pequena vila de Al-Birweh,(1942-208) totalmente destruída durante a ocupação de Israel em 1948. A família do poeta teve que refugiar-se no Líbano durante um ano. Foi preso várias vezes, entre 1961/1967. É o autor da Declaração de Independência da Palestina(1988). Sua obra já foi traduzida em mais de vinte países. 

Quando se vê...



 

A vida são deveres que nós trouxemos

para fazer em casa.

Quando se vê já são seis horas

quando se vê já é Natal

quando se vê já terminou o ano

quando se vê não sabemos mais

por onde andam nossos amigos

quando se vê perdemos o amor

da nossa vida

quando se vê já passaram 50 anos!

 

Agora, agora é tarde demais para

ser REPROVADO

Se me fosse dado um dia,

uma oportunidade, eu nem olhava

o relógio, eu seguiria em frente,

iria jogando pelo caminho a

casaca inútil e dourada das horas

eu seguraria todos os meus amigos

que já não sei por onde andam

como estão e diria:

Vocês, vocês são extremamente importantes

para mim

Eu seguraria o meu amor que

está muito a minha frente e diria:

eu te amo


Mário Quintana



Desejos

Manabu Mabe

 

 

 

flutuar no tempo eu

queria no lençol do vento

despertar dos sonhos requentados

 em panos quentes

um jardim de flores não inventadas

amores não dissimulados

 

lençol torcido batido na pedra

até desmanchar-se ao sol

retorcido tornado poeira

sobre o deserto

 

 

língua virada em versos

 eu quero revirar o tempo

retirar o medo dos ossos

atravessar os rios sinistros

que carregam em seus leitos

rosários de mortes previsíveis.

No meio da noite...

Abri a janela aberta para a sebe

E me debrucei sobre a forma do luar

Sobre a forma da noite sem limites

E eis que um não-sei-quê roçou o meu

 espírito

E eu não pude apanhar essa alma de

minha alma

Talvez uma lembrança

Morta antes mesmo de não ser mais

nada

Além destas palavras

 

 

***

 

Tu não percebes, mas o teu corpo permanece

Tu nada sentes, mas o teu corpo se transforma

Tu falas e o teu corpo faz

Tu vês, ele não vê

Tu caminhas e ele marca passo

Tu saboreias e ele só digere

Tu te ris enquanto ele sorri

Tu adormeces e ele cai no sono

Ele não descobre a mudança

funda de suas forças

 

 

Paul Valéry, 1871-1945

Selfie-self

 

 



Abro minhas janelas na tentativa de ver o que acontece lá fora; para desmofar o ambiente, mas esqueço de fazê-lo porque vejo apenas o da vizinhança.

Entre espelhos quebrados minha imagem se multiplica em avenidas que se bifurcam em metalinguagens.

Olho pra ti para não olhar pra mim, e, através dos teus defeitos perpetuo os meus carregando-os inflexível e arrogantemente como fazem os tolos: ego e self engalfinham-se esquizofrenicamente.

Eu sou tu, ele é ela. Frutos da mesma árvore com propriedades semelhantes, sabores diferentes.

 Cada qual se defende dos inimigos íntimos que esconde entre os espelhos do seu quarto.