O azul

 

 

De um infinito azul a serena ironia

Bela indolentemente abala como as flores

O poeta incapaz que maldiz a poesia

No estéril areal de um deserto de Dores.

 

 

Em fuga, olhos fechados, sinto-o que espreita,

Com toda a intensidade de um remorso aceso,

A minha alma vazia. Onde fugir? Que estreita

Noite, andrajos, opor a seu feroz desprezo?

 

 

Vinde, névoas! Lançai a cerração de sono

Sobre o límpido céu, num farrapo noturno,

Que afogarão os lodos lívidos do outono,

E edificai um grande teto taciturno.

 

 

E tu, ó Tédio, sai dos pântanos profundos

Da desmemória, unindo o limo aos juncos suaves,

Para tapar com dedos ágeis esses fundos

Furos de azul que vão fazendo no ar as aves.

 

 

Que sem descanso, enfim, as tristes chaminés

Façam subir de fumo uma turva corrente

E apaguem no pavor de seus turvos anéis

O sol que vai morrendo amareladamente!

 

 

- O Céu é morto. - Vem e concede, ó matéria,

O olvido do ideal cruel e do Pecado

A um mártir que adotou o leito de miséria

Ao rebanho feliz dos homens reservado,

 

 

Pois quero, desde que meu cérebro vazio,

Como um pote de creme inerme ao pé de um muro,

Já não sabe adornar a ideia-desafio,

Lúgubre bocejar até o final obscuro...

 

Em vão. O Azul triunfa e canta em glória

Dentro dos sinos. Sim, faz-se voz para sus-

Pender-nos  no terror de sua vil vitória,

Rompendo o metal vivo em angelus de luz!

 

 

Ele rola na bruma, antigo, lentamente

Galga tua agonia e como um gládio a sul-

Ca. Onde fugir? Revolta pérfida e impotente,

O Azul! O Azul! O Azul! O Azul! O Azul! O Azul!

 

 

Stephane Mallarmé, Paris (1842-1898)