A cabra e Francisco

Madrugada. O hospital, como o Rio de Janeiro, dormia. O porteiro vê diante de si uma cabrinha malhada, pensa que está sonhando.

- Bom palpite, veio mesmo na hora. Ando com tanta prestação atrasada, meu Deus.

A cabra olhava-o fixamente.

- Esta bem, filhinha. Agora pode ir passear. Depois você volta, sim?

Ela não se mexe, séria.

- Vai cabrinha, vai. Seja camarada. Preciso sonhar outras coisas. É a única hora em que sou dono de tudo, entende?

O animal chega-se mais perto dele, roça-lhe o braço. Sentindo-lhe o cheiro, o homem percebe que é de verdade, e recua.

- Essa não! Que é que você veio fazer aqui, criatura? Dê o fora, vamos.

Repele-a com jeito manso, porém a cabra não se mexe, encarando-o  sempre.

- Aiaiai! Bonito. Desculpe, mas a senhora tem de  sair com urgência, isto´aqui é um estabelecimento público. (Achando pouco satisfatória a razão) Bem, se é público devia ser para todos, mas você compreende...(Empurra-a docemente para fora, e volta à cadeira)

- O quê? Voltou? Mas isso é hora de me visitar, filha? Está sem sono? Que é que há? Gosto muito de criação, mas aqui no hospital, antes do dia clarear...(Acaricia-lhe o pescoço) Que é isso! Você está molhada? Essa coisa pegajosa...O quê, sangue? Por que não me disse logo, cabrinha de Deus? Por que ficou me olhando assim feito boba? Tem razão, eu é que não entendí, devia ter morado logo. E como vai ser? Os doutores daqui são um estouro, mas cabra é diferente, não sei se eles topam. Sabe de uma coisa? Eu mesmo vou te operar!

Corre à sala de cirurgia, toma um bisturi, uma pinça; à farmácia, pega mercuriocromo, sulfa e gaze; e num canto do hospital, assistido por dois serventes, enquanto o dia vai nascendo, extrai do pescoço da cabra uma bala de calibre 22, ali cravada quando o bichinho, ignorando os costumes cariocas da noite, passava perto de uns homens que conversavam à porta de um bar.

O animal deixa-se operar,  com a maior serenidade. Seus olhos envolvem o porteiro numa carícia agradecida.

- Marcolina. Dou-lhe este nome em lembrança de uma cabra que tive quando garoto, no Icó. Está satisfeita, Marcolina?

- Muito, Francisco.

Sem reparar que a cabra aceitara o diálogo, e sabia o seu nome, Francisco continuou:

- Como foi que você teve a ideia de vir ao Miguel Couto? O Hospital Veterinário é na Lapa.

- Eu sei, Francisco. Mas você não trabalha na Lapa, trabalha no Miguel Couto.

- E daí?

- Dai, preferi  ficar por aqui mesmo e me entregar a seus cuidados.

- Você me conhecia?

- Não posso explicar mais do que isso, Francisco. As cabras não sabem muito sobre essas coisas. Sei que estou bem a seu lado, que você me salvou. Obrigada, Francisco.

E lambendo-lhe afetuosamente a mão, cerrou os olhos para dormir. Bem que precisava.

Aí Francisco levou um susto, saltou para o lado.

- Que negócio é esse: cabra falando?! Nunca vi coisa igual na minha vida. E logo comigo, meu pai do céu!

A cabra descerrou um olho sonolento, e por cima das barbas parecia esboçar um sorrisi.

- Pois você não se chama Francisco, não tem o nome do santo que mais gostava de animais neste mundo? Que tem isso, trocar umas palavrinhas com você? Olhe, amanhã vou pedir ao Ariano Suassuna que escreva um auto da cabra, em que você vai para o céu, ouviu?

 

 

Estrambote

 

 

Que um dia Francis Jammes abra

lá no alto seu azul aprisco.

Mande entrar Marcolina, a cabra,

e seu bom amigo Francisco.

 

 

 Carlos Drummond de Andrade