Em memória de Ivan Junqueira (1934-2014)

 

 

 



Variações sobre o branco



  Branca é a página onde escrevo

com ódio, amor, desespero;

branco, o papel onde as letras

põem o luto que há no texto.

Branca é a chama que não queima,

mas que o espírito incendeia,

fustigando-lhe as certezas
com fáusticas labaredas.

Branca, a fronte que se alteia

e após se inclina ante o peso
de uma vida cujo espelho
reflete a imagem do medo.

Branco, o espaço onde latejam
o sol, a lua, as estrelas;

branco, até mesmo o conceito
de que cega é a luz do preto.

Branco, afinal, o arremedo
dos lábios que não se beijam
e sobre os quais jaz o selo
de um asco sem endereço.

 

 

Cinco movimentos

 

 

    Que amor é esse que, desperto, dorme

e quando acorda faz-se ambíguo sonho,

transfigurando o belo no medonho

e em noite espessa a vida multiforme?
 

Então amor é só o que suponho,

o que não digo por ser tão informe

que fôrma alguma lhe é jamais conforme

como este molde em que teimoso o ponho?
 

Será amor o que se esquiva à fala

ou à linguagem que o pretende claro?

E o que seria esse tremor mais raro

que ao aflorar parece que se cala?

Amor oblíquo que olha de soslaio,

mas que ilumina e queima como raio....

 

 

 

Talvez o Vento saiba

 

.   Talvez o vento saiba dos meus passos,

das sendas que os meus pés já não abordam,

das ondas cujas cristas não transbordam
senão o sal que escorre dos meus braços.

As sereias que ouvi não mais acordam

à cálida pressão dos meus abraços,

e o que a infância teceu entre sargaços
as agulhas do tempo já não bordam.

Só vejo sobre a areia vagos traços
de tudo o que meus olhos mal recordam
e os dentes, por inúteis, não concordam
sequer em mastigar como bagaços.

Talvez se lembre o vento desses laços

que a dura mão de Deus fez em pedaços.