Desejos

Manabu Mabe

 

 

 

flutuar no tempo eu

queria no lençol do vento

despertar dos sonhos requentados

 em panos quentes

um jardim de flores não inventadas

amores não dissimulados

 

lençol torcido batido na pedra

até desmanchar-se ao sol

retorcido tornado poeira

sobre o deserto

 

 

língua virada em versos

 eu quero revirar o tempo

retirar o medo dos ossos

atravessar os rios sinistros

que carregam em seus leitos

rosários de mortes previsíveis.

No meio da noite...

Abri a janela aberta para a sebe

E me debrucei sobre a forma do luar

Sobre a forma da noite sem limites

E eis que um não-sei-quê roçou o meu

 espírito

E eu não pude apanhar essa alma de

minha alma

Talvez uma lembrança

Morta antes mesmo de não ser mais

nada

Além destas palavras

 

 

***

 

Tu não percebes, mas o teu corpo permanece

Tu nada sentes, mas o teu corpo se transforma

Tu falas e o teu corpo faz

Tu vês, ele não vê

Tu caminhas e ele marca passo

Tu saboreias e ele só digere

Tu te ris enquanto ele sorri

Tu adormeces e ele cai no sono

Ele não descobre a mudança

funda de suas forças

 

 

Paul Valéry, 1871-1945

Selfie-self

 

 



Abro minhas janelas na tentativa de ver o que acontece lá fora; para desmofar o ambiente, mas esqueço de fazê-lo porque vejo apenas o da vizinhança.

Entre espelhos quebrados minha imagem se multiplica em avenidas que se bifurcam em metalinguagens.

Olho pra ti para não olhar pra mim, e, através dos teus defeitos perpetuo os meus carregando-os inflexível e arrogantemente como fazem os tolos: ego e self engalfinham-se esquizofrenicamente.

Eu sou tu, ele é ela. Frutos da mesma árvore com propriedades semelhantes, sabores diferentes.

 Cada qual se defende dos inimigos íntimos que esconde entre os espelhos do seu quarto. 
 

Pirilimpando palavras

 

 

 

rasgar as entranhas do silêncio

desmanchar os nós costurados

no corpo; fazer do grito um campanário

de palavras a ecoar no espaço

 

do sangue jorrado das feridas

pincelar as paredes da alma

natureza morta empalhada

em moldura

 

das cavernas que sou

não consigo decifrar as palavras

que ecoam saltam como pirilampos

meus pensamentos  se dispersam

em círculos, desconexos...

 

nos interstícios do corpo

dor e prazer se entrelaçam

nas bordas da vida sol e lua

luz e sombra

vida e morte demarcando os dias...



Barro



 

 



 



  O barro é a palavra

  que te devolve a inocência perdida

  o teu passaporte para a criatura.

  O teu modo de dizer

 o que as pessoas não te disseram nunca.

  O barro é a matéria do teu canto

  o ouro de tua botija

  o amálgama de tua cárie

o salário do teu anonimato

  teu sortilégio e tua perdição.

  O barro é teu sangue coagulado

 que teima em protestar

  o teu mistério se consumindo

  o teu sapato estraçalhado na diáspora

  o teu chapéu de luto

a tua solidão de olhos fitos na vida.

 

 

  FRANCISCO CARVALHO , em Quadrante solar, 1982

Poeta cearense, nascido em Russas, em 1927. Faleceu em março de 2013. 

[...] Sou pessimista desde o coração à cabeça. Não creio na ressurreição dos corpos e das almas. Nem creio sequer que as pessoas não analfabetas saibam ler, e menos ainda creio que saibam ler poesia. E quando parecem saber, vai-se ver e é um equívoco. Lêem errado. Verifico mais do que suporto verificar que se pega em tudo pelos lados de fora, e se não vê aquilo que esperava ser pegado e visto pelos lados de dentro.

 

 

 

Herberto Helder, Relance sobre a poesia de Edmundo Bettencourt

Arthur bispo do Rosário

Arthur Bispo do Rosário nasceu em Conceição do Coité(BA) em 1909 e faleceu no Rio de Janeiro em 1989.

 



Água de beber

 

 

 

rios desertificados engendram

uma multidão solitária

silenciosa e sedenta

 

cardumes de vozes

presas sangram para

o mar do corpo faminto

Gravidez de risco...

Arte mochica (Peru)

dias que não amanhecem

horas que respingam no

escuro em contrações

Jose Juan Tablada, México (1871-1945)

 

 



 

Haicais

 

 

 

Mariposa noturna

 

 

Devolve à ramagem nua,

noturna mariposa

as folhas secas de tuas asas.

 

 

 

Folhas secas

 

 

O jardim está cheio de folhas secas;

nunca vi tantas folhas em suas árvores

verdes, na primavera.

 

 

 

A lua

 

 

A lua é aranha

de prata

que tem sua teia

no rio que a retrata.

Somos todos poetas

Assisto em mim a um desdobrar de planos:

as mãos vêem, os olhos ouvem,

o cérebro se move, a luz desce das origens

através dos tempos e caminha desde já

na frente dos meus sucessores...

 

Companheiro, eu sou tu, sou membro

do teu corpo e adubo da tua alma.

 

Sou todos e sou um, sou responsável

pelas auroras que não levantam,

e pela angústia que cresce dia a dia...

 

Murilo Mendes, Juiz de Fora(MG) - 1901-1979

VOZES ABAFADAS

 Xavier Mascaro

 

O ruído vem de longe e quase não se escuta

Passa no ar ou ruge dentro de nossos ouvidos?

Vem do centro da terra ou do terror das consciências?

 

São crianças chorando com medo da vida?

Soluços de mães que ignoram as causas?

Gritos alucinados de homens caídos sob as

rodas do carro terrível?

São os últimos brados das pátrias esfaceladas,

Os uivos do vento nas bandeiras das nações

vencidas,

Ou no ventre do caos os vagidos do

mundo futuro?

 

Cala, poesia,

A dor dos homens não se pode exprimir em

nenhuma língua.

Talvez a exprimisse o ai da cabeça separada do

corpo que rola ensanguentada,

Talvez a escrevesse a mão hirta que no último

gesto de horror largou a espada,

Talvez a dissesse o grito sufocado, o pranto que

salta, o suor frio, o olhar esbugalhado...

Ante o ricto dos mortos compreendo que a dor

não se exprime

Em língua nenhuma e ainda que os homens

falassem todos uma só língua.

  

***

 

 

 

A NOITE O GIRO CEGO

 

 

 

À noite o giro cego das estrelas,

errante arquitetura do vazio,

desperta no meu sonho a dor distante

de um mundo todo negro e todo frio.
 

Em vão levanto a mão, e o pesadelo de um cosmo

conspirando contra a vida me desterra no meio

de um deserto onde trancaram a porta de saída.
 

Em surdina se lançam para o abismo

nuvens inúteis, ondas bailarinas, relâmpagos,

promessas e presságios,

sopro vácuo da voz frente à neblina.
 

E em meio a nós escorre sorrateira

a canção da matéria e da ruína.

Dante Milano,  Rio de Janeiro (RJ) -  1899-1991

 

Sem estrela

A morte ía comigo e eu, com ela.

E vi o seu ridículo vestido,

o andar desajeitado e sem sentido,

o rosto com penteado de donzela,

 

sendo tão velha, velha no ruído

de suas meias e sapatos de heras.

Então não resisti e me ri dela,

caçoei de seus gestos confundidos.

 

E desta sisudez que nada espera,

mas sabe que na vida um só gemido

pode fazê-la emudecer. Insisto

 

em rir de sua passagem sem estrela

sem grandeza nenhuma. E se resisto,

é porque está em mim quem vai vencê-la

 

 

Carlos Nejar, escritor, poeta, crítico literário, nasceu em Porto Alegre(RGS) em 1939.