Diário de bordo - II

Meu barco é de papel, tão frágil quanto o momento que atravessamos; tão frágil quanto somos todos, sem exceção. Muitos naufragam antes de concluir a travessia que lhes cabe, outros tentam remar contra
a maré, ignorando sua pequenez, estrebuchando para todos os lados. Em vão.
Vou tentando atravessar essa tormenta que se abateu sobre a humanidade. Dias melhores advirão, quem sabe? Enquanto isso, recorro a música, a poesia, a arte, recorro a ferramentas que podem me  tornar uma pessoa melhor enquanto estou por aqui.

O acorde inicial

Que a palavra se perca num rumor de queda

por indistintos círculo quebrados

e com o ser se dilate no silêncio e no olvido.

Que os instrumentos se apaguem e rasguem as imagens entre a adolescência do mundo e o perfume

do abismo.

Que a cor e a música recrudesçam e se extingam

como se um pincel pulverizado e um violino em cinzas, produzissem o acorde inicial e a junção com

o invisível.

Abandonando o teclado das certezas,

que a palavra roce as espécies desaparecidas

encontrando as fugitivas simetrias

e os frescos tornozelos da nascente.

Que não seja mais que o brilho de uma chave perdida, uma escada de traços que nunca hão de chegar.

Que respirem os elos, que os detritos falem

ao conjunto que se forma nos flancos do vazio.

Que sejam um sopro cego, um oblíquo trajeto na

distância, reunindo o inaceitável e a conivência inaugural, sem que nada perdure, sem que nada pereça, no alvéolo onde repousa a substância salva

Antônio Ramos Rosa, Faro(Portugal)

1924-2013

Diário de bordo

A chuva cai lenta e suave sobre as ruas da cidade deserta e silenciosa; todos estão isolados em suas ilhas domésticas.
Continuo trabalhando na construção do meu barco de papel, e me perguntando para onde foram os que moravam nas ruas, ao relento; como estarão os que vivem amontoados em cubículos, em barracos, em favelas, sem ter o que comer? Sem ter como proteger-se desse coronavírus?
O choque entre as nuvens anuncia que vem barulho por aí; temporariamente não poderemos consumir; a montanha de consumos supérfluos que inventamos está desabando, o dinheiro acumulado não tem sido suficiente para comprar a vida. Vale a pena tanto desperdício? Somente o medo da morte é capaz de deter essa corrida desenfreada para o "progresso".
Silenciosa, sutil e imprevisível, "a indesejada" está sempre ao nosso lado, desde o dia em que nascemos. Mas a ignoramos, por medo. E quando o medo nos domina somos capazes de tudo, até de nos autodestruir, de agredir os que nos cercam, de destruir o meio ambiente, pensando que agindo desta maneira seremos poderosos, invencíveis. E no entanto, um minúsculo e invisível vírus pode nos destruir a todos em pouquíssimo tempo... 

O barco, meu coração...

Hyeronimus Bosch, Nau dos insensatos

I - Nestes tempos de inimigos, (invisível e visível), venho tentando construir um barco de papel numa tela virtual para navegar, a despeito da tempestade que se avizinha. A tarefa é árdua e difícil. Receio que ela esteja apenas começando; estou insegura e angustiada; não sei se ou quando terminarei a construção desse barco. Há uma longa travessia a ser
percorrida. Ainda assim, continuarei tentando: um dia de cada vez. Meu coração não se cansa de bombear sangue para os rios que trafegam para outros corações que estão neste mesmo barco. O mar está revolto, repleto de embarcações de insensatos. Tempestades e intempéries fazem parte dessa longa travessia que é o viver. NAVEGAR É PRECISO!

GRIPE ESPANHOLA no BRASIL: O que a Pandemia nos ensinou?

VITA BREVIS, ARS LONGA ( Hipócrates )

Ars longa; Vita Brevis

Tão longa a arte pra tão curta vida

Tão curta a vida pra tão longos danos

Tão longos dias pra tão curtos anos

Tão curto o tempo pra tão longa vida

É tanta coisa pra ser sabida

Em poucos anos céleres e insanos

Que a vida voa breve em desenganos

Temo-la assim vivida e não vivida

Célere a vida e lento é o conhecer

Lento é o saber e célere é o vento

Que sói sumir bem antes do saber

Vida breve, fugaz conhecimento

Fugacidade que é inerente ao ser

Que mais servira se tivesse tempo.

Gil Fenerich, professor de música e língua portuguesa, poeta e violeiro. Monte Alto(SP)

Pesadelo

Albrecht Dürer

Acordou no meio da noite. Sonhara com a Morte numa grande rede branca, e redonda.

Relendo "A peste"

Não lembro exatamente quando foi que li pela primeira vez "A peste", de Albert Camus, mas tenho a lembrança nítida do quanto me impactou.
Relendo hoje, em pleno século XXI, este livro que foi publicado pela primeira vez em 1947, percebo o quanto a história se repete, mesmo se apresentando com outra roupagem. Escrito no pós-guerra, Camus relata o que ocorreu na cidade de Orã depois que ela é atingida pela peste transmitida por ratos, dizimando sua população. Narrado sob o ponto de vista de um médico, que não mede esforços para conter a epidemia, Camus destaca a solidariedade, a solidão, o medo da morte, e a própria morte, entre outros dilemas vividos pela humanidade.

"Uma forma conveniente de travar conhecimento com uma cidade é procurar saber como se trabalha, como se ama e como se morre.
 [Isto é: aqui as pessoas se entediam e se dedicam a criar hábitos. Nossos concidadãos trabalham muito, mas apenas para enriquecer. Interessam-se sobretudo pelo comércio e ocupam-se, em primeiro lugar, segundo a sua própria expressão, de fazer negócios. Naturalmente, apreciam prazeres simples, gostam de mulheres, de cinema e de banhos de mar. Muito sensatamente, porém, reservam os prazeres para os domingos e os sábados à noite, procurando nos outros dias da semana, ganhar muito dinheiro.]
[Assim, a primeira coisa que a peste trouxe aos nossos concidadãos foi o exílio.
Mas, se havia exílio, na maior parte dos casos era o exílio em casa.
No exílio geral, eram os mais exilados, pois se o tempo despertava neles, como em todos, a angústia que lhe é própria, estavam também presos ao espaço e chocavam-se sem cessar de encontro aos muros que separavam o seu refúgio empestado da pátria perdida."]

Eu quero é botar meu bloco na rua

O couro de todos nós

O couro que me cobre a carne

come minha pele

come o sangue que corre

em minhas veias

come minha alma

O couro que me cobre a carne

cobre a tua, e a de todos nós

bebe o sangue que te corre

pelas veias suga o ar que todo

respiramos

O couro come a todos

noite e dia, de sol a sós -

todos vós - sem vozes

E ai dos que sobem para

os muros, dos que habitam

nas copas ou nas cabanas...

O sol queimará, inclemente!

Encontros e desencontros com as palavras

Umas e outras

não gosto do gosto que

já não tens; gostava

daquele gosto que tinhas:

sabor forte e

persistente.

***

uma faixa de gaze

um feixe de lenha

uns caras - minguados

com medo de

rinoceronte?

ou seria de hipopótamo?

Apenas hipóteses...

Babá bebé bibi

bobó de camarão

aguapé e sururu

regado a vinho branco

lá, detrás daquele muro...

***

Ai caí

do caramanchão e

com a cara no chão

me esparramei

com as palavras

entre a língua e os dentes

estão todas escondidas;

ora mudas, ora soltas,

no meio da boca sempre

tem uma que

quer sair

quer voar

quer falar...