Procuravam a esquecida chuva
de inverno em sua boca
de onde alguém soprava
as palavras de fora do poema.
***
O poema final ninguém escreverá.
Desse mundo particular de doze horas.
Em vez do juízo final,
a mim me preocupa
o sonho final...
***
A tinta e a lápis
escrevem-se todos
os versos do mundo(...)
Como o ser vivo
que é um verso,
um organismo
com sangue e sopro
pode brotar de germes mortos? (...)
Mas é no papel, no branco asséptico
que o verso rebenta.
Como um ser vivo
pode brotar
de um chão mineral?
Desse branco que é gelo e febre.
João Cabral de Melo Neto
***
Odeio as almas estreitas,
sem bálsamo e sem veneno,
feitas sem nada de bondade
e sem nada de maldade.
Friedrich Nietzsche (1844-1900)
***
Não serei domesticado
pelos rebanhos
da terra.
Morrerei inocente
sem nunca ter descoberto
o que há de bem e mal,
de falso ou certo
no que ví.
Roberto Piva, São Paulo (1937-2010)
***
Mas, se eu não fosse escritor...
O que seria eu? Alguém que fez uma viagem e esqueceu de anotar as
memórias mais alegres ou angustiantes do percurso.
É assim: sou escritor porque estou de passagem na Terra,
realizando uma viagem e resolví anotar o mundo.
Só isto.
Thulin Fridman, poeta alemão
Palácio da Cidade Proibida
