Da minha tristeza

A minha tristeza é feita das cinzas que surgem do fogo que devasta as florestas, animais, pássaros e todos os seres vivos que habitam a Terra; é feita de soluços e do silêncio involuntário das bocas sem dentes, dos estômagos vazios que, enfileirados se aglomeram nas portas dos açougues por um punhado de ossos ou pés de galinhas para matar sua fome. 

A minha tristeza é feita da poeira que se acumulou ao longo dos anos, formando pedras afiadas como facas, desafiando o abismo que há entre o Homem e a Natureza, entre a ausência e o existir.                              A minha tristeza é como o fluir da água que lava para clarear a sujeira escura. É como o fogo incandescente que brilha durante a noite, muito além da ambição gananciosa dos que se regozijam com o poder.

Dois poemas de Nizar Qabbani *

 Desenhos de crianças sírias

Paixão

Entre teus seios existem aldeias incendiadas,

inúmeros poços,

restos de barcos naufragados

e armaduras de homens assassinados.

Nenhum regressou.

Todos que se deitaram entre teus seios

desapareceram

e os que nele permaneceram até o amanhecer

se suicidaram.

*****

A função da poesia é fornecer-te um passaporte

sem interferir nos detalhes da viagem

no horário dos trens que apanhas

ou no nome dos hotéis onde te hospedarás.

A função da poesia

é colocar à tua frente

a garrafa e o copo

e deixar que te embriagues

à tua maneira.

* Nizar Qabbani, nasceu em Damasco, capital da Síria, em 1923, e faleceu em 1998. 

Ece Homo

 

Não ser quem não se é é coisa trabalhosa.

Exige a disciplina austera e rigorosa

de quem, achando pouco simplesmente ser,

requer o luxo adicional de parecer.

As essências enganam, e o eu é tão escasso

que há que ocupar com alguma coisa tanto espaço,

e nada como a negação

pra efetuar tão delicada operação.

E pronto: está completo. O homem mais o andróide,

imune a suave mari magno e Schadenfreude,

ser e não ser na mais perfeita sintonia.

Use e abuse. A coisa vem com garantia.

Piada de câmera

A invenção da palavra

desinventa o real

e põe no lugar da coisa

um enfezado matagal -

mistura de a coisa haver

com não haver coisa tal.

E quem ao pé desse mato

tocaia algum animal

que tenha pé e cabeça

pele escama pelo ou pena

encontre mesmo é um poema

afinal.

Paulo Henriques Britto ( Rio de Janeiro, 1951) é poeta, crítico literário  e tradutor.

Mudando de conversa...(?)

Nas entranhas do corpo, suas, nossas dores viscerais. No pensamento, ideias que se entrelaçam por aderências que bloqueiam seu fluir. Um quebra-cabeça de difícil solução. Xeque-mate! ou morra se não conseguir desvendá-lo.                                                                 

 Um calor que sufoca e queima; um tempo estacionado que corre contra o relógio; que escala labirintos impenetráveis. Uma solidão habitada por fantasmas presentes e passados. Água que não apaga o fogo; fogo que não cauteriza, não queima a dor,  asfixia as palavras e os pensamentos.          Nos bancos da praça palavras que pulam, se estatelam no chão: pisadas, repisadas e pisoteadas por passos apressados, alheios à sua existência. Algumas têm a sorte de serem carregadas pelos pássaros. E cantam, e gorjeiam melodias que nos fazem sonhar. Os olhos pirilampam oásis de sonhos...

Folhas ao vento

Amar é avermelhar-se de paixão; é corar e descorar-se em simetrias no arco-íris do nadir. E se nada é o mesmo que nadir, nada-se no seco dos olhos afogados na tempestade da dor...

As mãos, como os pés, podem fazer longas caminhadas através do som - deslizam sobre teclados de pianos, de sanfonas; seus dedos dedilham entre as cordas de um violão, nos levam além e alhures sob as cordas de um violino. As mãos são nossos retransmissores cerebrais.

Vou folheando os dedos, passando as páginas, revendo estórias escritas. Por quantas mãos? O ovo ou a serpente? O pensamento voa levando consigo ideias que não têm dono, que se multiplicam, se desdobram, e adquirem outras interpretações, outros significados: mentiras de outrora, hoje transformadas em "verdades". Mãos e pés às vezes dão passos desencontrados, por caminhos tortuosos, mas a caminhada há de prosseguir...!

Caixa de pandora

 

Deram-me asas de anjo

Mas não aprendi a voar

Deram-me muitos escudos

Não aprendi a me proteger

Deram-me uma voz potente

Mas não fui capaz de gritar

Deram-me um rosto bonito

Mas não fui capaz de me ver

Deram-me armas e forças

Mas não fui capaz de lutar

Deram-me razão e luz

Mas só vi as trevas

Deram-me o brilho das estrelas

Mas fui cadente no brilhar

Deram-me um sentimento

Mas não fui capaz de amar

Então deram-me as palavras.

Foi aí que me encontrei

Virei anjo serafim e voei

Escrevi panfletos incendiários

E lutei e fiz as espadas mortas

Mostrei meu belo rosto

E gritei aos quatro cantos

Faça-se a luz! E de imediato

Vi as trevas estavam mortas

E abriram-se todas as portas

E encontrei os sentimentos

Dentro da caixa de Pandora

Mas um sentimento estava fora

Por isso

 Ainda não aprendi a amar

Marcos Campos, poeta nascido no Rio Grande do Norte.

João Cabral, per saecula saeculorum...

A nuvem sobre a batalha

Não há nuvem sobre a batalha.

Nas guerras de artes, sim havia.

Hoje na nuvem está a batalha

não a chuva que a ignoraria.

Hoje, ao pensar Joaquim Cardozo

o que me disse lembro, ainda,

dia que os jornais noticiaram

a nuvem caída em Hiroshima

"Não há nuvem sobre a batalha.

Minha imagem foi abolida.

Hoje a nuvem leva navalhas

no que foi chuvada ontem-em-dia.

Da guerra em duas dimensões

em que a vitória era uma colina,

a guerra última foi de dentro:

a nuvem choveu na cozinha".

Poema

Meus olhos têm telescópios

espiando a rua

espiando minha alma

longe de mim mil metros.

Mulheres vão e vêm nadando

em rios invisíveis.

Automóveis como peixes cegos

compõem minhas visões mecânicas.

Há vinte anos não digo a palavra

que sempre espero de mim.

Ficarei indefinidamente contemplando

meu retrato eu morto.

Tecendo a manhã

Um galo sozinho não tece uma manhã:

ele precisará sempre de outros galos.

De um que apanhe esse grito que ele

e o lance a outro; de um outro galo

que apanhe o grito de um galo antes

e o lance a outro; e de outros galos

que com muitos outros galos se cruzem

os fios de sol de seus gritos de galo,

para que a manhã, desde uma tela tênue,

se vá tecendo, entre todos os galos

E se encorpando em tela, entre todas,

se erguendo tenda, onde entrem todos,

(a manhã) que plana livre de armação.

A manhã, todo um tecido tão aéreo

que, tecido, se eleva por si: luz balão.

João Cabral de Melo Neto, Recife(PE)1920-1999

Desunindo ideias

 

Nós não dominamos o nosso inconsciente

Sigmund Freud

 

Mudez há em demasia. Quantas línguas em tantas bocas desdentadas, estarão ou foram emudecidas? Estarão mudas as vossas, a minha língua? A babel expandiu-se. A diversidade também, e as desdentadas bocas, com suas línguas de fora, cada vez mais caladas. 

A noite bateu asas, atravessou as janelas do corpo e foi pras calendas gregas.

Todos pó. O vento sopra frio, anunciando "novas" palavras, soltas e desconectadas; sentimentos avulsos são postos à venda no mercado mundial.

O pensamento é mais veloz que a velocidade da luz, e Galileu (1564-1642) provou (a duras penas!), por a+b, que "não somos o centro do Universo". 

Glosa, glossário, verbete, palavrário, palavraria são denominações subjetivas. Transfugir, transfundir? Atresia  é a oclusão da voz, do verbo, da língua? O que existe por trás dos olhos, uma bola de fogo? O mar pode amarrar balsas em bancos de areia; o fogo inflama, clama, chama, reclama da brasa que se espalha sobre a cama dos que vivem deitados sobre a vida em plena luz do dia.

Sonhando por um sonho

Existem ardis que de tão finos liquidam a si mesmos.

Franz Kafka

E quando a noite cai sobre a floresta do corpo que nos habita uma densa névoa nos envolve cerrando a cortina, nos imobilizando.                         A  imensidão do mar percorre paisagens, descortinando as janelas dos meus olhos para uma viagem sem volta; sonho o sonho daqueles que acordam nus para outros dias. Hoje ardem os pés; amanhã o corpo arderá em chamas, até transformar-se em pó e espalhar-se como poeira pelo Universo. Do outro lado do espelho, sangra a floresta, de dor; do lado transverso, chora uma rabeca evocando outros tempos; tempos de açaizeiros, buritizeiros, baobás, jacarandás e paus-brasis; de sabiás, uirapurus, tico-ticos, asas brancas. O canto da rabeca se desdobra, nos alertando que o espetáculo é finito. Cerraram-se as cortinas e já não há o que aplaudir quando o dia amanhece... Tudo flui e nada permanece, já dizia Heráclito.  

Cidade prevista

 

Guardei-me para a epopeia

que jamais escreverei.

Poetas de Minas Gerais

e bardos do Alto Araguaia,

vagos cantores tupis,

recolhei meu pobre acervo,

alongai meu sentimento.

O que eu escrevi não conta.

O que desejei é tudo.

Retomai minhas palavras,

meus bens, minha inquietação,

fazei o canto ardoroso,

cheio de antigo mistério

mas límpido e resplendente.

Cantai esse verso puro,

que se ouvirá no Amazonas, 

na choça do sertanejo

e no subúrbio carioca,

no mato, na vila X,

no colégio, na oficina,

território de homens livres

que será nosso país

e será pátria de todos.

Irmãos, cantai esse mundo

que não verei, mas virá

um dia, dentro de mil anos,

talvez mais...não tenho pressa.

Um mundo enfim ordenado,

uma pátria sem fronteiras, 

sem leis e regulamento,

uma terra sem bandeiras, 

sem igrejas nem quartéis,

sem dor, sem febre, sem ouro,

um jeito só de viver,

mas nesse jeito a variedade, 

a multiplicidade toda

que há dentro de cada um.

Uma cidade sem portas,

de casas sem armadilha,

um país de riso e glória

como nunca houve nenhum.

Este país não é meu

nem vosso ainda, poetas.

Mas ele será um dia

o país de todo homem.

Carlos Drummond de Andrade , 31.10.1902 - 17.08.1987